EH, TÚ!! Escucha...

LA CUERDA Y EL SAXO

2009-11-11T15:55:00.004+01:00

Casi he vuelto. me puedes encontrar en LA CUERDA Y EL SAXO: http://www.lacuerda.wordpress.com/

NUEVO BLOG

2009-04-06T17:15:00.002+02:00

Ya podéis leer el nuevo blog www.soyunarpia.wordpress.com

P.d.: se buscan colaboradores, si estáis interesados escribir a jumaca2001@hotmail.com

ANUNCIO

2009-03-26T15:05:00.001+01:00

No me apetece contar nada.
El blog está otra vez en proceso de cambio.

Mientras tanto he empezado a colaborar en un proyecto de web musical que ocupa mis horas.
Estaré encantado de recibiro a todos allí hasta que vuelva EH TÚ ESCUCHA..

Si queréis nos vemos hasta entonces en http://www.long-brit.blogspot.com, y próximamente en www.long-brit.com

Un abrazo.
Forbidden y LaKaraoke.

MAMMA MÍA! (Abba)

2009-02-16T13:30:00.000+01:00

Esta entrada bien se podría titular A PERFECT DAY (Lou Reed) pero en honor a la verdad deben ser ABBA quienes una vez más ocupen ese venerado puesto de entrada del día.

Ayer domingo día 15 de febrero de 2009, fue un día perfecto. La felicidad se describe como una concatenación de días 15 de febrero de 2009 unos tras otros. Ser feliz es eso, tener todos los días un 15 de febrero de 2009. Os preguntaréis qué fue eso tan extraordinario que ayer ocurrió. Pues lo extraordinario fue que no pasó nada. Eso es lo extraordinario, el día fue divertido, simpático y luminoso. Un día perfecto en el que no ocurrió nada, nada de nada que no pueda ocurrir un próximo domingo. Eso lo hace tan especial.

El despertador marcaba las ocho de la mañana cuando abrí los ojos por primera vez, pensé que ya estaba despertando, fui consciente de que dejaba de estar dormido y me alegré de tener toda la mañana por delante, pensé en todo lo que podría hacer. Ojalá que haga buen tiempo. Si el invierno sigue en “stand by” hoy saldré a la calle, tal vez coja la bici, no sé, a lo mejor termino de despertarme remoloneando en la cama, tal vez termine el libro que me regaló Raquel Room Mate, no sé..bueno, me voy a levantar que deben ser ya las ocho y veinte…¿¡LAS DIEZ Y MEDIA!?, pero.. ¿cómo ha podido ser? si acabo de mirar el reloj-despertador y eran sólo las ocho. Buff, en fin… arriba, sin prisas, es domingo y no hay nadie en la casa. Todo el día para mí. Me apetece un café bien cargadito, hoy puedo permitírmelo que no trabajo.

La luz entraba por las ventanas de la casa, de manera clara, esa luz amarilla que sólo brilla los domingos a la hora del desayuno. Encendí el ordenador, me puse mi café, me abroché la bata y empecé a descomprimir la nueva música que la Mula y el Ares me habían traído por la noche. Qué momentazo, disfrutar de blogs amigos y del nidodearpias.es a esas horas de la mañana, frente al café y con los ojos entreabiertos por los rayos de luz.

Interneteando visualicé los dos hostiones de la gala de Eurohostión en Youtube y la verdad es que el primero de ellos me resulta de lo más cómico. Terminado el desayuno y arropado por la luz amarilla de Madrid, mandé unos cuantos sms para convencer a algún amigo que se viniera a patinar. Afortunadamente pasaron todos de mí y decidí irme al Retiro a patinar con mis cascos ochenteros. Lo que supuso todo un ataque de emociones.

Llegué al Retiro en bicicleta, aprovechando el poco tráfico del domingo por la mañana en el Barrio de Salamanca, y aterricé entre una muchedumbre de familias en bici, niños mirando a un guiñol con acento sudamericano, abuelas con bastones y tacatá, gays sobre patines, padres de izquierdas en bicicletas y madres de derecha comiendo pipas. Todos se agolpaban en torno al parque de coches del retiro, el único sitio habilitado (y reservado) en el recinto para que se transite sobre ruedas (ciclos y patines). Pero las familias que son muy paletas (incluso en Madrid), deciden que ir a pasear el parque, es pasear por la única zona asfaltada de todo el parque. Deben pensar que los columpios y los jardines están allí para las ardillas, no para ellos. Eso me pone un poco de los nervios, pero ayer ni siquiera eso me tocó las narices, de hecho estaba deseando que algún niño saliera corriendo debajo de mis patines para sonreír ampliamente al padre y decirle que era culpa suya, por ir por donde no debe.

El Sol seguía brillando a lo bestia en Madrid. Amarillo y blanco por momentos, una revelación. Yo y Santa Teresa éramos la misma persona, sólo que yo llevaba unos Senheisser del tamaño de un puño y ella una toca con olor a naftalina.

Fue la primera vez que patiné con música. Antes mi nivel no me lo permitía, y es que con los patines pasa algo parecido a cuando se aparca en coche, que todo el mundo baja la radio para estar más concentrado.

Ahora me tambaleo menos sobre las ruedas y el domingo me convertí por momentos en una Roller Star del Disco Roller (atención a la moda que pega fuerte en Nueva York). Hice un poco el cuadro, porque me echaba unos dancing como una mamarracha veinteañero, pero yo y la perdiz compartíamos el mismo estado emocional.

Qué sensación escuchar el último de los Franz Ferdinand a toda pastilla sobre las ruedas de mis patines, qué subidón la canción “Tombstone” de los Midnight Juggernauts sintiendo la brisa en la calva. Qué emoción parar en seco sobre el césped para descansar y tomar el Sol. Qué gozada, qué sensación de plenitud, qué “flipado de la vida”, así, tal cual…flipado d.e.l.a.v.i.d.a.!!

A las dos horas empecé a notar que las piernas se me agarrotaban y acudí raudo y veloz sobre la bici a la invitación de Sweet Charete para tomar el aperitivo por el barrio de la Latina de Madrid.

Ayer Madrid se reveló contra las inclemencias del tiempo y absolutamente todo el mundo se había echado a la calle, era un día ideal para que robaran en casa. No había ningún madrileño encerrado, todo el mundo estaba en la calle, protestando por el crudo invierno de cara al Sol (no comment).

Sweet Charete y una amiga me invitaron a un opíparo aperitivo de migas extremeñas, aderezadas con doscientas cañas, en el barrio de la Latina. A eso de las seis me fui como la Moñoño de vuelta a casa en bici, echando el higadillo por las cuesta de Moyano. Si bebes no montes en bici.

Llegué a casa destrozado, sin riñones y sin hígado, pero encantado de haber sudado la gota gorda sobre mi bicicleta. Subí la bici como pude los cuatro pisos sin ascensor y la volví a bajar al instante para ir a buscar una peli en el videoclub.

Husband no estaba en casa y quería aprovechar para ver alguna peli en versión original. Pensé en Vicky Cristina Barcelona, pero no estaba disponible, así que alquilé MAMMA MÍA!

MAMMA MÍA es la mejor película que he visto en mucho mucho mucho tiempo, así de claro.

Sin pretensiones, divertida, cariñosa, imperfecta. MAMMA MÍA es el “Ghost” y el “Pretty Woman” de comienzos de siglo. Una joya made in Hollwood, una película con el empaque de la antigüa usanza. Qué ganas de besar a todo el mundo.

Todo en Mamma Mía está en su justa medida, la espectacularidad comedida, los números musicales regulares, el incesante tintineo de las olas. Las voces mediocres y las magistrales interpretaciones de los actores, atienden perfectamente a una broma que refleja lo divertido que debió resultar el rodaje. Un diez de película que me hizo saltar y enamorarme un poco más de mi, de la música y de Husband. Un broche perfecto, para un día perfecto

FAME (David Bowie)

2009-02-13T13:22:00.000+01:00

No tenía muchas ganas de contaros cosas estas últimas semanas. Las hadas Faithfull de lo cotidiano no me vinieron a visitar en horas adecuadas. Tengo poca capacidad de retención. La inspiración me asaltaba en el vagón del metro o paseando al perro, pero nunca delante de un teclado y al llegar a casa, las hadas ya se habían echado a dormir o habían salido de farra, vaya usted a saber.

Entre las migajas que ha mantenido mi cerebro en estos días, os cuento las chispas que surgieron como avanzadilla para escribiros un texto. Os he rescatado esto que estáis leyendo.

Madonna vuelve de gira con una segunda parte calcada de su anterior tour, titulado PAYING MY DIVORCE EUROPEAN TOUR 2009, se presenta como una repetición paso por paso y coleta a coleta de lo que ya ha presentado incansablemente en su STICKY AND SWEET TOUR 2008. Tiene un morro que se lo pisa, no sólo se atreve a salir a la calle con una gira que no le dio tiempo a terminar. Recordad que los últimos números de cada concierto de su anterior gira S&S, (Hung up y Ray of Light) fueron una repetición innecesaria y vaga de unos numeritos musicales repetidos hasta la saciedad, pero que ni por tanto dar contra el cristal van a entrar al Olimpo de la iconografía pop. El caso es que no contenta con sacar su más impersonal (y peor) disco de la historia madonnil, repite la única gira que se la ha criticado (y con razón). La crisis económica a la que se ha visto abocada por el pago multitudinario de su divorcio, ha obligado a la tonadillera de Michigan a trabajar unas 30 o 40 noches más, para restituir sus inmaculadas arcas. Todo alrededor de Madonna ahora huele tan a plástico como sus pómulos: sus malas operaciones estéticas, sus pocas ganas de innovar, sus fotos “atrevidas” taaaan noventas y su vaguería supina made in Hollywood. Madonna y su carrera han llegado a un punto en que deberían desaparecer las dos durante dos o tres años y volver con la maletas vacías. Debe atacar al mainstream por donde más le duele, por la vena alternativa y volver a flirtear con lo subversivo, una fórmula que tan buenos resultado le trajo en su época Ray of Light.

En Madrid y Barcelona (21 y 23 de julio) disfrutaremos del mejor espectáculo que hoy en día puede mostrar un icono pop de estas magnitudes, sin lugar a dudas, así es. El mejor espectáculo que hoy una estrella pop puede ofrecer. Las estrellas pop ya no brillan tanto como antes, ni sus espectáculos tampoco. Pero este es el mejor show del mundo de estas características, en eso hay que ser honesto.

Si buscas voz, vete a ver a Antony and the Johnsons. Si buscas ejecución, vete a un concierto de Oasis. Si quieres cercanía acude a un concierto de Ellos, si quieres emoción, disfruta de un concierto de Morrisey. Si quieres ver espectáculo vete a ver a Madonna y critícala porque sólo logrará que toques el cielo, pero olvidate de saltar entre las nubes como antaño.

Estoy leyendo estos días una biografía de David Bowie, un complemento ideal para mis recién estrenadas clases de guitarra eléctrica. La biografía tiene tanto de accurate como los reportajes de http://www.elcliche.com/ Escrita por Christopher Sandford, el libro intenta (sin demasiado éxito) narrar la vida de Bowie desde sus primeros pasos londinenses hasta su etapa noventera en que el mito y el artista se enquistaron de cara al público (discutible en cuanto a calidad). La biografía como instrumento de archivo para ordenar cronológicamente las obras del cantante, es bastante valiosa. Ahora bien, el gran patinazo del libro lo da cuando sus hojas muestran al Bowie íntimo y personal. Frases del tipo “uno que pasaba por allí le vio llorar en un balcón después de un concierto en 1973” o “Bowie se marchó sólo al lago y allí bebió y esnifó hasta echar a llorar”, son reflejo de su calidad y credibilidad. Me pregunto cómo pudo averiguar el autor si Bowie estaba sólo en el lago. Y ese “uno que pasaba por allí” en 1970, cómo se ha puesto en contacto con el autor, treinta años después para contarle que una noche pasando por allí vio a Bowie llorar.

El libro describe a Bowie como un esquizofrénico, llorón, alcohólico, drogadicto, vicioso y muy válido como artista, desequilibrado, prepotente y gélido chico loco, que se transforma en la década de los ochenta en un hombre misericordioso y amigable. Como pieza integrante del star system, este libro cumple su papel, pero me temo que sus lectores target no son muy exquisitos.
Gracias al libro últimamente no paro de escuchar Bowie, ver vídeos de Bowie y creerme Ziggy Stardust todas las mañanas un rato en la ducha. Husband sabe bien lo que digo.

Las clases de guitarra eléctrica siguen su curso. Me resulta apasionante ver tocar la guitarrra a mi “profe”, pero la paciencia me resulta un abismo entre su ejecución del instrumento y la mía. Veo todo el potencial mágico del instrumento y no veo el momento de terminar mi graduación en Howarts, para enfundarme unas mallas de lycra y subirme al escenario de mi balcón. Ya sé lo que es un "riff" ( o al menos eso creo yo). Me encanta la palabra "riff"

Fangoria han vuelto con una canción que vagamente han titulado “Más es Más” (recordad su anterior “criticar por criticar) y su disco “Absolutamente” está a punto de publicarse. Alguna lindezas que mi entorno han dedicado a la nueva creación de Alaska y Mari…digo Nacho Canut:
- “ esta canción es tan mala, que ni siquiera es lo suficientemente mala, como para ser buena”
- “aburrida y petarda, parece un quiero y no puedo de los Village People meets ABBA”
- “ideal para el Orgullo Gay, sólo ideal para eso”
- “Parece más una canción de las Nancys Rubias que de Fangoria” (esto es peyorativo)

El disco ya está disponible para pre-escuchas de treinta segundos de cada uno de los temas por algunas sites en Internet. No las he escuchado, pero no albergo grandes esperanzas, después de la gran decepción que ha supuesto su nuevo single.
Un grupo que han llevado por bandera la máxima de “no realizar concesiones al pasado”, aparecen después de editar el peor disco de su carrera (El extraño Viaje), con un single presentación que pudiera pasar perfectamente por un segundo single de aquél, o lo que es peor un mal descarte de sus inicios con Dinarama.

Les tengo mucho cariño, pero dos errores seguidos, puede ser mucho para una carrera que acaba de despegar y cuyos cimientos son tres discos y punto.

IT´S RAINING MEN (The Weather Girls)

2009-02-04T09:13:00.002+01:00

Después de la comida he sufrido un bajón. Está lloviendo en Madrid y cuando estoy de bajón y triste, quiero sentirlo más. Si estoy mal quiero que la gente torne los ojos en blanco, que llueva y que truene, a sabiendas de que la lluvia me embrutece y motiva a la desesperación. El motivo es simple, mirando la lluvia por la ventana de la cafetería del edificio de oficinas que habito obligado, he pensado en la canción de las Weather Girls y en que no es necesario que caigan hombres como chuzos de punta, para que el hombre se ciegue. Basta tenernos al lado unos a otros para que nos salpiquemos con nuestra propia existencia. Me ha dado por pensar que como gotas de agua que somos, con todo ese rollo de iguales pero distintos, nos salpicamos al iris y cada uno observa y afirma ver una realidad distinta a la que mira y remira el de al lado, Pensamos que sólo hay una verdad, la mía en este caso.

Creo que no consigo explicarme, perdonad, pero la hora de la siesta no es la mejor para recitar.

Ejemplifico, cómo es posible que en una oficina donde la gente trabaja codo con codo, dónde se “convive” más de ocho horas al día, la gente no se dé cuenta de quién es realmente el artista, de quién tiene el potencial, quién debería asumir responsabilidad y quién por el contrario debería quedar relegado a un modesto segundo plano o directamente tirado a la basura, relegado a alimentarse de absurdos chismorreos el resto de su vida. A esto me refiero, en una Comunidad de Vecinos, hay gente que merece morir cuanto antes y sin embargo se salen con la suya cuando imponen estúpidas normativas antilujuria. En la oficina sólo suben las rubias de espíritu o los que rezan a Dios y te asaetean con el mango del bolígrafo.

Ahora escribo lo mismo pero traído hacia mí.

Tengo la suerte de la consciencia de mi valía. Soy consciente de lo que está creciendo en mí con los años. Me quedo más calvo, pierdo atractivo y me gano más a mí. Con el paso del tiempo crece en mí un arma, la que me declara más listo y por la que ahora valgo más, no porque lo sea, sino porque soy cada vez más consciente de hasta dónde soy más listo y hasta donde no puedo llegar. Me conozco y me divierto, me gusto y acepto resignado lo que sé que no cambiará. Todo esto debería rezar en mi curriculum vitae. Es la respuesta a la típica pregunta de la típica e inútil entrevista de trabajo. En mi curro soy muy válido, pero ellos no lo saben porque (todos) no lo ven. Seguro que así os habéis sentido alguna vez. Cómo es posible que los guiones de una película típica-tópica de Hollywood se haya instalado en las vidas laborales de los españolitos de a pie. Cómo es posible que el que vale, no lo enseñe y que no se vé al que lo enseña.

Pues eso que pueden llover a mares hombres y mujeres, pero no serán necesarios para cegarnos los ojos, porque si miras por el rabillo del ojo, te encontrarás a tu compañero, ciego como el que más o válido como el que menos, mientras tu que sí que vales, te quedas ahí agazapado en segunda y frotándote las manos, pensando en un futuro de dineros lujuriosos y palmaditas en la espalda, pero con las piernas cortadas, desdibujadas para ser más cierto en el hablar.

Hoy sigue lloviendo en Madrid, mañana tal vez nieve y así es todo el rato..pero no hombres, los hombres ya hace mucho que cayeron del cielo (así escrito, en minúsculas).

PUBLICIDAD EN TIEMPOS DE CRISIS

2009-02-02T22:34:00.002+01:00

Pues sí, hoy me salto todas las reglas habidas y por haber en este vuestro blog, para pediros un pequeñín favor y es que la causa lo merece. Un amigo se ha embarcado en una aventura pastoril y le ha dado por montar una casita en pleno campo que alquila para vacaciones y esas cosas que hacen las barriobajeras que viajan...no os voy a pedir que la alquiléis (a pesar de los cuatro duros que cuesta alquilarla) me conformo con que le echéis un vistazo a este link: www.casaruralelgua.blogspot.com y me déis vuestro parecer en los comentarios.

Muchas gracias a todos, y venga nos seais vaguetes que quiero llevarme comisión que la cosa está mu achuchá con esto de la crisis...llegan los festivales de verano y no tengo ni mierda en las tripas pa comprarme las entradas.

EL FINAL DE LA FIESTA (Espanto)

2009-01-28T14:43:00.000+01:00

“Hoy me he cambiado la boina que traigo a trabajar, ayer era negra con rayas blancas, hoy es fucsia. La verdad es que la talla de esta última gorra me sienta mejor, es más grande. Ahora que soy mayor, tengo la cabeza más grande y menos pelo. Esas cosas pasan. Eres más consciente de ese tipo de cosas, dicen que el conocimiento implica libertad, yo opino lo contrario, que la libertad disminuye con el saber”

Love.Forbidden

Je suis LaKaraoke:

¿Qué os parece el poema que ha escrito Forbidden, os gusta? ¿No pensáis que es una obra de arte? ¡¿Noooo?! Será que no sois lo suficientemente modernos!!, ¡si podría ser la letra de una canción del mismísimo Joe Crepúsculo! ¿Qué no sabéis quién es?!!, lo dicho, no sois unas modernas.

Yo, que sí que voy de moderna paso a contaros el concierto (por llamarlo algo) que ofreció mi recién descubierto Joe Crepúsculo y algunos teloneros. El recinto contratado para el espectáculo fue el Ocho y Medio club, un sitio horroroso, feo y caro, que tienen los cojones de tildar como mítico de la noche madrileña y me pregunto yo ¿Qué pasa, que los mitos no se lavan? Había expectación entre los que allí estaban (Christina Rosenvinge y Nacho Vegas entre ellos) por ver como defendía el Crepus sus canciones, grabadas con producción de amateur. Claro parece pensar que presentar en directo, un puñado de canciones grabadas casi desnudas en el disco, te hace jugar con ventaja. Nadie debería echar en falta ni una sola nota, ni un solo ruidito de esos que adornan las canciones en los discos. Se presupone para los profanos de la creación musical que presentar en directo este tipo de canciones, ya de por sí nacidas y grabadas en pelota picada, crecerán en directo por cuanto cantarlas desde un escenario siempre supone vestir las composiciones de gala, máxime cuando existen sintetizadores y maquinitas varias para su ejecución. ¡Craso Error!! Supercrepus se presentó como sin ganas en el escenario pero sin el como y sin las ganas. Chirriante se me hace leer en las crónicas posteriores al concierto que eso de salir sin ganas y casi faltando el respeto se llama actitud punk. ¡Vayáse usted a cagar, hombre! Un tío con tripita, camiseta desteñía con cara de pocos amigos y tocando como para él y su amigo, se aleja bastante de lo que yo concibo como actitud punk y mucho más se aleja de lo que yo concibo como un buen concierto entre público y artista. Y es que lejos de adornar las canciones con su actuación, Joe las oscureció y fueron ejecutadas por el pequeño compositor como si fueran anécdotas, vamos, como si la gente allí hubiera ido a otra cosa y no a oírle cantar. Me han dicho que también de vez en cuando es muy dado el mozalbete a tirarse eructos en escena...pues muy bien, qué punk eres tío ¡qué guay!... ¡Un rollo patatero! Yo por el momento tras verle ¿actuar? seguiré disfrutando de sus discos hasta que se tome en serio lo de subirse al escenario.

Antes del Crepus, en escena dos más. La era de Internet ha hecho que los teloneros tengan su ratito de gloria, y que todo el mundo se baje su música antes de ir al concierto, lo que les permite robar cierto protagonismo al anfitrión de la noche, en este caso, claramente “Espanto” (como la actuación de Joe), un dúo de Logroño, fueron los mejores de la noche, pero claro…abanderando aquella máxima de que en el país de los ciegos, el tuerto es el rey. Y es que si bien sus canciones destilaban trazos inteligentes en sus letras y su música entraba de primeras, la puesta en escena era para poner una vela a “San Playback” y pedirle a las Nancys que actuaran en vez de ellos. Sé que es muy de modernos subirse al escenario y pasar taco de estar allí, está de moda en lo indie poner cara de preferir estar en casa viendo “Dónde estás corazón?”, pero no es nuestra culpa, y si sigues con cara de guiñol el que terminará marchándose en masa a ver al Cantizano, será tu público.

Después de Espanto, llegó Lidia Damunt, una chica murciana (atención al movimiento “from Murcia”) con pinta de bollo camionero, que no sé si lo será, ni me importa la verdad, pero que cantó un rollo de canciones, a las que, esta sí, puso mucho empeño y ganas. Una pena que su música a mí particularmente no me interesara un pimiento (viva Murcia) porque la chica se lo curraba, a pesar de sus problemas de sonido y de conexión con el cable de la guitarra. Era como el increíble hombre orquesta versión trailer, con armónica en el cuello, guitarra en brazos y pandereta en el tobillo. Un rollo muy a su pesar…y el de los presentes.

Así de bonita resultó la noche más indie del mes. Un cero patatero. Tan rollo fue (artísticamente hablando, porque con mi amiga Amy de Castuera y Husband todo siempre es de otro color) que no tenía pensado ni hablar de ella en el blog, pero me ha enervado la sangre, ver como en las webs que más visito como www.vivaelpop.com y www.jenesaispop.com, se deshacen en elogios ante una noche que objetivamente y desde mi subjetivo punto de vista fue eso un Espanto-so Crepúsculo!!!!

Je suis LaKaroke

MIS MUÑECAS (Nosoträsh)

2009-01-27T15:00:00.000+01:00

Escribo en plan chungo porque mi letra es chunga, porque chunga es un tipo de carta. Escribo en plan chungo pa demostrarte que lo valgo. Chula y castiza es el agua de mis venas, y chula y castiza mi altanería de palabras, las que pronuncio solo y en confianza. El verbo de la aguja añoro en mis venganzas, esas que planeo en el mismo tren que reventó. Me falta para ser perfecto, el verbo afilado de cuchilla. La aguja del bisturí me acercará a la perfección. Qué suerte la del guapo que los feos añoran. Bisturí tiene el feo, escondido en la lengua, bisturí, que no pueden utilizar, no llegan, órgano inútil para su creación. El guapo es distinto, tiene filos redondos, no necesita de ese arma, su belleza se presenta a empujones en los cuartos que arañan los feos con lenguas de metal.

Añoro el poder del que no piensa antes de hablar, añoro tu chunga casta, elemento característico de esta hoja, vedada a la razón.

Escribo poesía, creyéndote grande, escribes hablando, palabras de amor, de amor y penuria, me llenas los huecos, los huecos que un día el silencio cerró.

Chincho y rechincho al que mira por el huevo, cubierto de nata, la vida azucarada, de metáfora dulce, de ejemplo precario, de texto pueril.

Hoy divago entre líneas, formadas por bits, comiendo a pedazos un triste pastel de tiempo esclavo, de anhelos incumplidos, de sueños rozados. Lo son las de este texto, palabras muy claves, como de risa de princesa boba, personaje de un Shakespeare violado sin educación.

Estudias mi texto hoy. Pero sólo lo entenderás mañana, cada cinco palabras hay diez, y cada diez, hay veinte. Si sabes sumar jamás me entenderás. Este es el texto que siempre he escrito, aquel que tuvo lógica, aquel que tuvo sentido. Aquél que ya no es triste y mortal, pero que nunca dejará de serlo. Aquél que observa el onanismo radical, el que apenas da placer al lector Voyeur.

Hoy como ayer, me apetecía escribir, pero hoy como ayer, no te quise contar más de media palabra que pudieras entender. Si aquí dices entender, ¿qué cuerdo es entonces tu ser? ¿Qué de recuerdos te he de traer?

Me voy de viaje, pero en el ir no volveré, del llegar, tal vez vuelva. Dicen los chismes que sí, que después de allí hay un aquí, por si acaso todos vamos a ver que hay allí y luego si eso decidimos regresar aquí. Entre tanto trajín, nunca al que quise pude encontrar, con tantas idas y venidas y gentes del mundo entre medio de mi mano no me agarré. Eh, tú, escucha…érase una vez esta canción: La del niño rebelde, el que grita sin volumen, el de la protesta estirpada, el artista sin escenario, el bailarín sin tutú, la niña sin trenzas, el futbolista sin ganas, el amante lesbiano, el de la leche sórdida, el que siempre se canta la misma canción.

SHAKE THAT DEVIL (Antony and the Johnsons)

2009-01-26T16:31:00.000+01:00

Aja..sí...aja..aja...sí, claro, claro…que sí, que llevo unos cuantos días sin escribir, pues bueno... tampoco pasa nada, o es que tenemos que estar todo el día comunicados, pues si no te escribo o no te llamo ya lo haré, ¿no? Bueno, pues venga, vale ya, mira que te cuento lo que me ha pasado en estos días, así a popurrí:

He tenido un examen que creo que me salió bien, pero fíese de la virgen y corra, porque como sea a imagen y semejanza de los católicos del Vaticano, agárrese los machos. A colación y hablando de vírgenes que no lo son tanto, me encanta la historia del bus ateo que recorre Barcelona. Resulta que la gente de bien, una asociación de Ateos y Libre Pensadores hartos de ver anuncios de la Iglesia esa Católica en las marquesinas de los autobuses y paneles varios que rezaban literalmente “Dios sí existe. Disfruta de la vida en Cristo” o “Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo” han contraatacado con un eslogan que reza así: “Dios no existe. Deja de preocuparte y disfruta de la vida”. Arte, puro arte. No soy yo nada dado a esto de dar donaciones, pero aunque sea simbólica pienso aportar tres euros a esta gran causa con la que me identifico de pies a cabeza. El bus en cuestión ya pasea por Barcelona, Londres, París, etc., la gente aplaude a su paso por las calles, esto sí que es toda una revolución anticaspa y no la de H&S. El bus llegará próximamente a Madrid. A la Espe se le van a poner los rulos de punta y la Rouco está que no sabe si cortarse el faldón o dejárselo largo.

Más cositas, el finde me marché a Ávila, a una aldea perdida en las montañas como la de Heidi, chimenea, perro y HUSBAND. El paraíso más terrenal que conozco, nos pasamos el finde, cocinando, leyendo, paseando y comiendo, comiendo y sin parar de comer. Ayer una gran nevada nos dejó incomunicados momentáneamente y conseguimos salir de allí gracias a las cadenas que nos había regalado nuestra amiga “China Mongola” lectora de éste vuestro blog. La bucólica estampa fue de lo más esperpéntica en algún momento: cuando nos ves a las dos histéricas de HUSBAND y yo, con el perro, los huevos abiertos, la lasaña que sobró de la noche anterior, la leche abierta y las cosas que se estropean de la nevera, con las zapatillas de casa, corriendo como las locas calle abajo pa que la nevada no cuajara, los pijamas debajo de los pantalones de nieve y …plaf! Hostión 1 y plaf! Hostión 2, los huevos a tomar por culo! Vuelta pa arriba a ponerse otro calzado que no resbale. La nieve continuó estilo Yeti el de las nieves y pa cuando quisimos coger el coche, aquello parecía Xanadú versión destroy, así que aguantamos agazapados al calor de la chimenea a que amainara la ventisca para poder colocarle las cadenas. El finde muy bien.

El lunes de vuelta, muy feo, como todos los lunes para los esclavos. Estoy a punto de que me despidan por el tema de la crisis. Los despidos están anunciados con la certeza de chismorreos de pasillo, pero ahí están. No sabemos cuántos, ni cuándo ni ná de ná. El caso es que mientras llega y no llega en la ofi lo que menos interesa ahora es trabajar, sino chismorrear. Total ya...qué más da! Esto de los despidos como es muy feo os lo cuento así como de pasada.

Algo bonito es que he descubierto Facebook, i love it. Facebook lo inventó uno que no llamaba nunca a sus amigos. Es la manera más práctica de estar en contacto con tus amigos que he visto en mi vida, gracias a Facebook me paso el día en contacto con la gente a la que siempre estoy diciendo que tengo que llamar y que luego por pereza nunca llamo. Una maravilla, en serio os lo digo. Qué risión con los amigos, fíjate, que yo creo que les quiero más desde que tengo Facebook!!

El año 2009 ha entrado a ritmo de trompeta y me ha traido bien temprano discos de algunos de mis artistas favoritos, después de Franz Ferdinand y Morrisey, ahora va el 2009 y me trae el anunciado disco de Antony and The Johnsons: “The Crying Light”. El disco es una tónica con sabor a chocolate. Tienes que acostumbrarte, pero cuando lo haces degustas cada canción con lenta cadencia, como al chupar un buen chocolate. Adoro a Antony, el personaje y el cantante, el compositor. Creo que estamos en los albores del nacimiento de un nuevo mito. Música perfectísima de difícil entrada y de regusto adictivo como el mejor chocolate. Como Antony.

Se echa en falta que “Shake that devil” que formaba parte de su anterior EP “Another World” no esté aquí, hubiera encumbrado mucho esta compilación de canciones, y es que aquella canción es espejo puro de lo que refleja la triste música de Antony.

En lecturas sigo con el libro de “A World Without End”, que no es tan malo como lo pintan (y lo pinto), ahora que llego al final, he aprendido a verlo como es, un culebrón televisado en papel. Es como la Dama de Rosa pero en versión páginas. Reconozco que me ha enganchado y divertido. Pero que es pura bazofia amarillista y predecible. El libro es pura tele.

Y esta anodina entrada ha hecho la número 100 del blog…ahí es ná!

THIS IS HARDCORE (Pulp)

2009-01-16T13:00:00.001+01:00

La semana negra de Gijón, debe ser lo más parecido a esta semana de principios del 2009 (los supersticiosos se han salido con la suya, el martes fue 13). La maldad se ha transformado en dinero y las hostias han venido a la velocidad a la que éste ha ido desapareciendo. Os cuento las tres hostias de la semana, como las Gracias de Rubens, pero sin tener ni puñetera ídem:

LA PRIMERA EN LA FRENTE – LA HIJA DE PUTA FRANQUISTA.-

Llegó el momento deseado por todos, especialmente por mi banco y demás acreedores. El domingo se supone que me devolvían la fianza de mi anterior piso. La puta señora casera dijo que nos daba la fianza un mes después porque a ella le salía del chochote canoso y fascista (recordad los lectores habituales de este blog que la señora adoraba a Franco y sus parientes).

A la digna y rancia señora de 80 tacos (que Dios se la lleve pronto y muy lejos), se le puso en la pepitilla (que ya debe tener colgona), que la cama de mi compi estaba rota (donde pone “rota”, léase pata desenroscada) y el colchón estaba húmedo. Esto último puede que sí, porque se había limpiado la funda en los últimos días de la mudanza. Pero aún así no creo que por una funda a medio secar y una pata desenroscada, la señora tenga que comprar una cama de 500 eurazos en El Corte Inglés y sólo porque se le ha puesto a ella en el Santo Orto y amén. La cólera se me atragantó en el gaznate desde el mismo momento en que la señora cojonuda, dijo que había tirado la cama, sin previo aviso y se había ido al Corte Inglés a comprar una nueva por 500 euros. Supongo que la nueva cama debe estar rellena de Angulas y el colchón tejido a macramé, porque sino no lo entiendo ¿Será Santa la grandísima hija de puta?

Por supuesto ni se inmutó ante las quejas demasiado educadas de mi compañera y yo, para que nos devolviera nuestro dinero. Máxime cuando llevábamos un mes fuera del piso, la señora paseó por allí a sus anchas, hizo y deshizo lo que le vino en gana y para colmo, cuando cogimos el piso hace más de un año, la señora no vino a verlo con nosotros ¡Esa pata estaba chunga desde el primer día!.- Sabéis lo que me espetó: “así aprendes, os está saliendo barata la lección, sólo 200 euros, esto se aprende con la edad” Eso me pasó por prudente, por no montarla, por lo de siempre. El único hecho por el que termino odiándome a lo largo del día y no me quiero tanto en mi vida es por callarme en exceso. Lo peor, es que opino que sería mucho más sano poder tener los riles de llamar hijo de puta diariamente a alguien. Lo creo sinceramente.

El caso es que esta señora hija de puta nos ha robado 200 euros, esta señora hija de puta y rica, muy rica, podrida de dinero, os ha robado 200 euros a dos chichinabos para poder comprarse ella una cama nueva a nuestra costa y cambiar aquél colchón rancio del año 63 y aquél somier de patas desmontables por una flamante cama nueva de 500 euros del Corte Inglés. No creo en Dios, pero desde el domingo cada noche rezo para que le reviente la vena ahorta o se atragante con un cacho de morcillo del cocido ¿Qué no se le puede desear el mal a nadie? Ja, ja,ja,jajajajaja, no me hagáis reir so tontos.

LA SEGUNDA EN EL COSTADO – LOS PIRATAS AÉREOS.

Digo en el costado, porque no me dio directamente a mí, sino que la hostia se la dieron a una gran amiga. Os pongo en situación: estás comprando unos billetes de avión por Internet y oh! Dios mío! El ratón se mueve y te cambia el mes sin darte cuenta, lo que iba a ser junio, se convierte en enero, y de repente en enero se te ha impreso un billete para Singapur, cuando deberías tenerlo para junio. Llamas urgente a la compañía aérea para explicar el error y la respuesta es: se me joda usted, se me aguante usted, nos quedamos con su dinero ¿necesita alguna cosa más? Gracias por confiar en Air Comet, buenas tardes y gracias por su llamada. ¡Encima recochineo si se están quedando con mi dinero, sin contraprestación alguna a cambio!. Totalmente denunciable, por supuesto. Pero en este país las denuncias las ponen los ociosos y la gente con fe, con mucha fe. Y os habla un abogado de oficio (en su más estricta literalidad). El caso es que mi amiga se quedó sin su dinero, sin su billete y con la sensación de que eres tonta. Que es mucho peor. ¿Qué sentimiento tengo yo? Por ser políticamente correcto, a estas alturas del texto diré que indignación, más adelante ya matizaré…” This is hardcore”

LA TERCERA, EN LA HERIDA ABIERTA- LOS BICIVOLADORES.-

En el mismo costado, osea, la misma amiga, la misma semana y el mismo delito: robo a mano armada. Lo bueno es que ella no estaba en ese momento, pero el caso es que se llevaron su preciada bicicleta, esa que tantas alegrías e ilusión, certifico, le había dado. Muy bonita y muy cara, con mucho esfuerzo y mucho pensárselo más de dos veces, se compró su molona bicicleta plegable que ahora disfruta un grandísimo hijo de la gran puta que espero tenga la cabeza abierta en una cuneta oculta de la M-30.

La cosa va más allá, porque aprovecharon para cargarse el candado que la sujetaba a una verja, la hora de la comida, osea que el destino de la bici estaba decidido, me temo yo hace un par de semanas.

Doblemente me duele este crimen, por mi amiga y por la parte que me toca, porque me quitan la posibilidad momentánea de disfrutar de los paseos con mi amiga en bicicleta. La única que tengo que utilizaba su bici. En fin….

Pues no, no hay “en fin”, “en fin” NO, no hay resignación. Mi única arma como ciudadanito legal es hechar por la boca sapos, culebras y bichos muertos. Y de ahí el título de esta entrada: “This is Hardcore”:

Deseo con toda esperanza y con sonrisa angelical que a mi antigüa casera se le reproduzcan las células del cerebro a la velocidad de la luz y la mantengan en estado vegetal y consciente hasta que muera ahogada por sus propios vómitos.

Deseo que Air Comet vaya a la quiebra más absoluta y sus directivos terminen colgando de una cuerda en el desván, como la canción de Mecano.

Deseo que los ladrones de la bicicleta sufran y lloren la muerte prematura de todos sus familiares más queridos, justo antes de morir ellos mismos arrollados por un camión cisterna en el extrarradio de Madrid.

¿Y aún creéis que esto es Hardcore? Pecata minuta hombre, pecata minuta…

NO TE ACERQUES A MI (Camela)

2009-01-15T15:47:00.002+01:00

Hoy la cosa va de libros. Un libro grande, con pastas duras, una bonita portada y más de 1100 páginas. Así a granel, es atractivo. Si encima resulta ser la secuela de uno de los best-sellers más caros de la historia literaria moderna, todavía puede resultar más interesante conocer de él ¿O no?

Yo es que no soy de best-sellers, no son ansias por hacerme el modernuqui. Es que los mejores vendidos suelen en su gran mayoría tener alma de Gran Hermano de Telecinco (no el de “1984”) y yo por ahí no paso. Tampoco esta afirmación es postureo, es que la tele en su concepto contemporáneo me aburre y no me entretiene, y en esta negación de su concepto incluyo todo tipo de reality, sólo salvaría aquél que raya la absurdez y se acerca a los esperpentos de Valle-Inclán, como lo fue el brillante Hotel Glam.

A ver!.. que me pierdo en mi propia diatriba. Yo aquí he venido a hablar de mi libro, del que me estoy leyendo. Tal vez pueda parecer precipitado espetar al respetable una crítica y para más inri, una mala crítica sobre un libro que todavía no he terminado de leer (llevo más , pero me autorizo a críticar con lengua vipérina este MUNDO SIN FIN de Ken Follet, porque si Ken Follet se ríe de mi, pues yo acabo con su carrera literaria desde este blog. Así de claro. ¿Qué os parece exagerado? ¿Creéis que exagero al decir que puedo terminar con la carrera del Sr. Follet desde este modesto blog? Pues creo que estáis equivocados, se nota entonces que ni conocéis al Sr. Follet ni habéis leído su tonto libro.

El Sr. Follet es a la literatura, lo que Camela al mundo de la música. Y me congratulo por haber encontrado un paralelismo tan acertado. Allá en los comienzos de la carrera del grupo musical de Villaverde, me declaré fan incondicional de todas su casettes de gasolinera y no paré hasta acaparar todos los títulos existentes en este retro formato y hasta la primera edición de un disco suyo en formato cd. Son cosas de la edad y la afición como vino, se fue. Aún queda en mí un regustillo dulce y de añoranza por aquellas melodías de organillo y cabra que disfrutba en los veranos de un pueblo, pero eso es otro contar. Del mismo modo y casi de manera coétanea, fue un verano por mi cumpleaños que mis padres me regalaron los Pilares de la Tierra (supuesta primera parte de este “Mundo Sin Fin”), un escueto “Para mi hijo” rezaba en la dedicatoria. De pequeño ya demostraba mi pasión carnal por la lectura, pero reconozco sin pudor que este libro fue el que me hizo darme cuenta en mi adolescencia de lo mucho que disfrutaba leyendo, del mismo modo que la canción “Who´s That Girl” me certificó mi pasión por la tonadillera de Michigan, este libro certificó plenamente que pasaba de estar una tarde en el parque con los amigos y me ponía más perraco encerrarme en mis salón devorando las hojas de esa novela.

Con la edad abandoné la cabra y el organillo de Camela y la lectura anodina de los best-sellers (reconozco haber tropezado varias veces en la misma piedra…sí, lo reconozco, yo también leí “El Código da Vinci”), así que ahora ya talludito y entrado en carnes, cuando me enteré de que Follet publicaría la llamada segunda parte de sus “Pilares de la Tierra” ni pestañeé. Pero por carambolas de la vida, recibí el libro como un regalo, pero en su versión original, por lo que acepté leerlo y así practicar el inglés. Desde luego no me equivoqué, porque el libro giros poéticos, estilo literario y juegos de palabras, más bien poquito, vamos que le falta escribir: Hello I´m Muzzy!

Este libro tiene de segunda parte de aquél, lo que tuviera de continuación de Barrio Sésamo la película Días Contados porque salía Ruth Gabriel (enseñando almeja en remojo, dicho sea de paso).

Es todo un despropósito de más de 1.100 páginas, llena de estereotipos y aventuras previsibles. De hecho es una concatenación de situaciones sin ton ni son, no hay un hilo argumental en todo el libro, aquello de Inicio, desarrollo y desenlace se lo ha pasado el Sr. Follet por el forro de su santo pernil, y aquello se puede leer por capítulos sin tener que echar en falta las 500 páginas anteriores. Además alguien le ha debido decir al tipo este que los estereótipos están de moda y hala, bien de estereotipos, pero bien:

- ¿Una que la deja el novio? Pues que se meta a monja

- ¿Monjas? Pues a darse el palo sin ton ni son, pero así, a lo tonto

- ¿Monjes? Pues todos maricas y además malas.

- ¿Un enamorado de una monja que se casa con la mujer que no quiere? Pues nos cargamos a la mujer en un párrafo por culpa de la peste y arreglado, a buscar a la monja, monja que además se ha trajinado ya a medio convento…pero eso a Follet le da igual, la monja folla más que la Veneno en esta novela y además carne o pescado…viva la Pepa!

- ¿Un niño que se queda tomando sopita él solo en una taberna? Pues cinco día se debe pasar allí el muchacho hasta que se acuerda el autor de que se pasen a recogerlo, que digo yo que estará el niño de sopa ya hasta el coño.

- ¿Un rey y un noble? Déspota y violador

- ¿Una que es pobre? La volvemos rica

- ¿Uno que es bueno? Pues le matamos a toda la familia: padre, madre, hermano 1, hermano 2 , hermana y hasta el perro y además no le dejamos heredar y le quitan la casa…di que sí Follet, tú bien de pena, que eso vende.

Y así un sinfín de sandeces por no hablaros de los personajes que aparecen y desparecen por arte de magia a lo largo del librito de marras.

Todo un despropósito, un esfuerzo en vano, derroche de energía y una oda a la falta de imaginación. Lo mejor es que después de terminar el libraco éste en inglés sólo voy a saber decir “I´m bitcher than a nun”. ..teeeeela! Superecomendable

P.d.: También he de reconocer que ciertos pasajes del libro son muy emocionantes y divertidos. Algunos capitulos sí que recuerdan en intensidad a los Pilares de la Tierra, que no todo van a ser piedras sobre el tejado.

TOMATO IN THE RAIN (Kaiser Chiefs)

2009-01-14T09:00:00.001+01:00

Por LaKaraoke

Tal como prometí, aquí seguimos con esas joyas descubiertas o publicadas en este 2009, gramos de escalas musicales que gustosamente esnifaría. Pinchad en el título de la canción pa descubrirla o recordarla:
TOMATO IN THE RAIN – Kaiser Chiefs

Es la canción que hubieran hecho los Beatles de haber seguido en activo. Una pequeña canción escondida en el último album (Off wiht their heads) de los Kaiser, álbum irregular tirando a aburridillo. Esta canción resulta ser una oda a la diferencia, lo que la hace especial, la hace ser buena. Un estribillo de dulce adicción, y una simpleza en su composición que demuestra lo intrincado de su producción. “Tomato in the rain” es el grito de Los Kaiser recordando que cuando pueden, saben. No fue fruto de la casualidad aquel Ruby, y las letras irónicas y un tanto pop-art marca de la casa dejan mejor gusto que un tomate salado. Adicción vestida de pop. Una delicia.

Esta canción me hace dudar: me compro o no me compro la entrada para ir a verlos en concierto, vienen a la sala La Riviera de Madrid, si es que aún sigue abierta.

DANCE WITH SOMEBODY – Mando Diao

El trallazo del momento. Potente, bailable y muy poco Mando Diao. Me da a mí que será su llamada a la puerta del mainstream. La canción que gustará a todo el mundo, dejando al lado su lado más gritón, los Diao se marcan en esta canción, lo que se supone que los Ferdinand iban a hacer con su nuevo disco (pero que al final no). Habrá que esperar a escuchar el nuevo álbum de los nórdicos , pero si siguen por estos derroteros estaremos ante su mejor disco desde aquel ODE TO OCHRASY, en el que timidamente mostraban sus pasos de baile en “Long before Rock and Roll”- su más grandioso tema hasta la fecha.

El 3 de abril telonearán a los FFerdinand en el Palacio de Deportes de Madrid.

LA CANCIÓN DE TU VIDA – Joe Crepúsculo

Vamos por partes que los pensamientos, las emociones y las palabras se me amontonan en las yemas de los dedos. Leyendo a diario mis webs favoritas musicales en especial www.jenesaispop.com, veía artículos sobre este tipo, que no despertaban en mí mayor interés, me limitaba a leer la cabecera y pasaba por alto el resto del texto. Machaconamente cada poco tiempo, el tipo volvía a las cabeceras de ésta y otras webs musicales nacionales…”La canción de tu vida” fue elegida por los lectores de jenesaispop, como una de las mejores del año pasado. Seguí ignorando a Joe Crepúsculo. Miré por curiosidad su página web, donde te puedes bajar sus discos de manera gratuita (www.supercrepus.com), incluso pinché, descargué...pero al final pasé de extraer los archivos del .rar

A los dos días la revista mondosonoro (www.mondosonoro.com) cayó en mis manos y destacaba al tal Crepúsculo entre lo mejor del 2008, ya no podía resistir más y abrí el disco...….ME VOY A COMPRAR LAS ENTRADAS PARA VERLO EN CONCIERTO: este viernes en el Ocho y Medio Club.

La canciones de Crepúsculo están a medio camino entre la improvisación, lo amateur, la esencia del perfume y la colonia de anuncio de navidad. Es música desnuda sin artificios, con un organillo estilo cabra, como punto fuerte de la producción. Lección universitaria, clase magistral en la que Joe enseña que las canciones si son buenas no necesitan de productores estrellas. De hecho estas canciones son tan maravillosas y especiales que el disco tendría la misma potencia mágica si estuviera grabado mientras Joe las canta en la ducha. Crepus suena a La Casa Azul versión canalla y sin dinero, a cantante de pose de posado, de corazón verdadero, a un quiero y no puedo pero qué borda lo que puede y lo que quiere. Un descubrimiento que está arrasando entre los poppies nacionales. Todo un hallazgo del que me declaro heroinómano (por ser algo incongruente).

Con estos nuevos descubrimiento musicales, no sé como alcanzaré el mes de febrero que viene cargadito de novedades, como el definitivo YES de los Pet Shop Boys, o el rotundo ABSOLUTAMENTE de Fangoria que mataría por escuchar en estos momentos.

Mientras tanto ya tenemos para inyectar en vena unas cuantas notas…si tenéis suerte a lo mejor hasta os suben adulteradas.

…Je suis LaKaraoke.

ULYSSES (Franz Ferdinand)

2009-01-13T10:46:00.000+01:00

Por LaKaraoke:

Y se hizo la música, la droga más insana de las que conozco, veneno letal del cerebro, la forma más despiadada de gobernar a una persona. Sustento de una familia de despiadadas alimañas que sueltan notas, arpegios y tabulaciones en los bares de moda, dentro de tus auriculares, y que te llega directamente al corazón, tras machacar tu cerebro. Anula toda ansia de conciencia y equilibra tu cuerpo con un tumulto de sensaciones y sentimientos. Te anula. Te desmotiva y aparta de tu familia y amigos o te arroja a su cuello de manera irracional. La música te anula y como toda droga la sientes buena para ti, sin darte cuenta de que estás más cerca de ser un zombie de la moda que impera en tu habitación y en el tren que te lleva al trabajo, que un pulido ejecutivo o currante estudiantil. La música se presenta en sobredosis de trallazo que revienta tus venas y te hace bailar de forma espasmódica.

Y se hizo la música de este año 2009. El nuevo año presenta su arsenal de droga musical y se acaba de destapar. Esto no ha hecho más que comenzar:

MORRISEY – YEARS OF REFUSAL

El disco estará en las tiendas en un par de meses. Para los impacientes, Internet se ha encargado de calmar las ansias. Ya se ha filtrado. Sorpresa. Esperaba un disco bastante templado de mi amadísimo Morrisey, pero la primera en la frente, todo un señor disco, de esos que puedes escuchar del tirón, sin necesidad de pulsar la reproducción aleatoria de tu reproductor. “Moz” en plan vaguete nos encula con su maravilloso YEARS OF REFUSAL, en el que no ha dudado incluir un par de temas viejos y muy buenos que ya había publicado en su anterior recopilatorio, “All you need is me” y “That´s how people grow up” (este último uno de los mejores temas de su carrera). Por este relleno de pavo, se le tilda de vago y de morro y de caradura, pues tal vez sí, pero prefiero esta honestidad chulesca y que complete el álbum con dos temas que realmente valen la pena a que meta dos churro-canciones de esas que cuando oyes la primera nota, estás ya pulsando la tecla de “forward”.

El single “I´m throwing my arms around Paris” es pura delicia, un ejemplo claro de canción grower, con un estribillo carta blanca para un top ten del artista. La extravagancia dentro del disco la marca “Last time I Spoke to Carol” ,con guitarra española incluida y unos arreglos de viento que ponen los pelos de punta, una de las canciones más redondas del álbum, sin lugar a dudas. Como sin dudar también, podemos afirmar que estamos ante uno de sus mejores discos, no es tan redondo como YOU ARE THE QUARRY, pero se le acerca mucho. En fin, que la sorpresa ha sido mayúscula, esperábamos un flop y nos hemos encontrado ante una pieza que, desde ya vaticino, estará entre los mejores del 2009. Ahora a cruzar los dedos y que esa gira que empieza en Mayo tenga parada en nuestro país.

¿Cómo no me va a emocionar un artista que terminó casi a tortas con Dios Bowie y que odia a Madonna? Tan solo por eso se merece mi más devota admiración.

FRANZ FERDINAND – TONIGHT

Otros santos de mi devoción. Culpables de que yo me hiciera un modernuqui musical (junto a los santos Strokes). Su disco sale en dos semanas, pero una vez más Internet silvió de Valium para sus más acérrimos fans y el disco lleva ya un par de días navegando por los mares piratas de la red. Con las entradas en la mano para su próximo concierto en Madrid el 3 de abril (junto a Mando Diao) me otorgué el derecho para escucharlo ¿El resultado? Continuista. Eso es bueno, muy bueno, pero cierto es que albergué esperanzas de encontrar temas en que la electrónica restara protagonismo a las guitarras y sin embargo la electrónica en el disco ocupa un anecdótico lugar detrás de las guitarras más severas de toda su carrera y los fuertes ritmos de batería. El disco, como todos los de Franz Ferdinand, es bueno, de hecho es muy bueno, y se nota la patina de refinamiento y de arreglos en la producción del que sabe que está construyendo un discurso esperado. Es su tercer disco y salen no airosos, sino impolutos y bien vestidos de su grabación. Una maravilla que me reafirma en no venerar a los Killers y encender velas a estos escoceses, inalcanzables en directo, dicho sea de paso.

Tuve la oportunidad de ver en directo a los de Glasgow en la m.i.e.r.d.a. de festival ese del Rock in Rio, y en su enérgico concierto (los mejores del festival junto a Manolo García) adelantaron nuevos temas de este TONIGHT, en directo las canciones nuevas suenan mucho más simples y efectivas, pero la grabación es para escuchar en modo repeat una y otra vez.

El single “Ulysses”, me dejó más bien frío en las primeras escuchas, craso error, su frialdad hierática es la que hace bello este tema, que también debe ser encumbrado al olimpo de sus compañeros “Take me Out” o “This ffire”, eso sí, un escalón por debajo y más cercano a este segundo que al primero. Franz Ferdinand han parido con su tercer disco rock y pop en estado de gracia. Una vez más Dios Bowie tiene algo que decir, el album de los Ferdinand se titula igual que uno de los mejores discos de David Bowie de su etapa más comercial allá por los dorados años ochenta.

Ahora mismo en mi reproductor mp3 tengo joyitas de esas que me esnifaría “beat a bit”, ya os lo cuento en la próxima entrada.

Por si no lo sabíais todavía…Je suis LaKaroke.

BEETLEBUM (Blur)

2009-01-09T12:39:00.001+01:00

“Si una bala atraviesa mi cerebro, dejad que esa bala destruya las puertas de todos los armarios”.

HARVEY MILK

Pues ya estoy de vuelta de vacaciones, vuelta a la rutina. Bueno de rutina, nada, porque yo en mi vida no sufro de rutina, sufro más de hemorroides que de rutina, para ser sinceros. Sincero porque sí. Este año nuevo que ya empezó en septiembre del año pasado, se presenta en su meridiana temporalidad, divertido y cargadito de gases a presión como una olla exprés. A mis múltiples hobbies se suma ahora el de aprender a tocar una guitarra. Me han regalado una flamante guitarra eléctrica para Reyes, de esas que ahora me parece una joya y que cuando sepa tocar un acorde ya querré cambiar por otra más cara y brillante, que tenga brilli-brilli y mucho de “strash”…para poder emular a los grandes de la canción española, guitarra en mano, haciendo versiones de mis canciones favoritas, como una ola rock remix.

Ya he decidido qué canciones voy a aprender a tocar primero: Beetlebum de BLUR y Space Oddity de DIOS BOWIE (hasta el apellido lo tiene bonito este genio). Me siento estos días un poco Mateo, el de la guitarra.

Creo que en el año y pico de vida que lleva este blog, no he realizado ninguna crítica de películas, y hoy va a ser la primera: MI NOMBRE ES HARVEY MILK.

Conseguí invitaciones por un concurso de www.chueca.com para el preestreno que se celebró ayer en los cines RoxyB (nombre molón donde los haya para un cine) de la calle Fuencarral de Madrid. Pensé que el preestreno iba a ser en versión original, pero para mi desgracia y alegría de HUSBAND, la peli la pasaron doblada al castellano. ¡No lo hagáis! Poneros vuestras monturas de pasta e id a verla en versión original, id rollo gafapasta, no hay otro modo de ver esta peli. El problema es que yo, y con la que está cayendo, no estaba para mirarle los dientes al caballo, así que a lo gratis y en español, como Dios manda (pero el Dios chungo, no el Bowie).

La peli emociona. Si eres gay se te eriza el pelo del entrecejo, si eres hetero no lo sé. En un par de momentos la lágrima aflora y las relaciones de gays en la intimidad son reales como la vida misma, esos correteos y jugueteos en plan niños por la casa son el Pan nuestro de cada día.

En la peli las imágenes de ficción se intercalan con las imágenes reales de aquellos años setenta en San Francisco. Nos cuenta y narra la película los años que tardó el primer político abiertamente gay de San Francisco en ocupar un puesto en el Ayuntamiento de la ciudad, justo hasta el momento en que fue asesinado. Un relato en primera persona del protagonista antes de ser asesinado. Su intrigas políticas, su carácter, sus amores, su personalidad, su mensaje. Es una película de gays para gays. Esa es mi primera lectura, hay quien va más allá y considera la película fiel reflejo de la era Obama.

Sinceramente, si lloré fue porque se me ponen los pelos de punta con las redadas de los bares de maricones en San Francisco, o porque vi imágenes de la primera celebración del orgullo en Nueva York, o porque vi una nación caracterizada por estar compuesta de ciudadanos burdos apoyar a una minoría en las votaciones estatales en contra de la Enmienda número 6. Así lo sentí. Tal vez estoy equivocado. Los eruditos de cine piensan lo contrario que yo. Pero me gustaría conocer la reacción de un hetero al ver la peli. Y no me valen heteros consanguíneos de gays. Sino heteros puros.

La película es muy buena. Es comedida. Es real y trágica. Es muy recomendable. Mensaje directo y claro. Id a verla.

Harvey Milk se me presenta como gran desconocido y lanzo la pregunta después de ver la película. ¿Cómo es posible que no hubiera oido hablar jamás de este hombre cuando hizo más por los derechos de los gays que la misma muerte de Judy Garland? ¿Tan abstraídos estamos los homosexuales con las lentejuelas escarlatas de la madre de Liza Minnelli como para no haber iconizado todavía la imagen de Harvey Milk, al igual que hicieron los afroamericanos con Malcom X? No lo entiendo. En San Francisco varias calles y plazas llevan su nombre, pero aunque sus hitos regulan la vida de muchos de nosotros, ni una triste chapa con su cara adorna las solapas de los indies mariquitas los fines de semana. ¿Por qué? no lo sé ni lo entiendo.

Harvey Milk era feote. Cuando vi a Sean Penn así de horroroso (primer ex - marido del tipo más gay del mundo), soltando una pluma comedida en su interpretación (bordada), pensé: ya estamos con los estereotipos, pero es que los estereotipos a veces son fiel reflejo de la realidad y Harvey Milk tenía algo de pluma, tal cual la muestra Sean Penn. Bordando un papel real. Pena que sea un tan machote como el Penn quien interprete al desde ahora nuestro Harvey (Hollywood a veces revive para bien a los muertos, sino preguntádselo a Schindler, el de la lista, vivíto y coleando, quién se lo iba a decir) porque conocer que abofeteó a la mismísima Madonna, lo tengo tan grabado en el cerebelo que no puedo olvidar que es una interpretación, perfecta, pero interpretación.

Ayer el público era 99% homosexual y un 1% mariliendre, recordad que las entradas las regalaba el portal gay chueca.com, y mirando a mi alrededor y luego a la pantalla, viendo las escenas de afecto amoroso en la calle que se pintaban en la pantalla, pensé lo poco que hemos avanzado desde la consecución de esos derechos. Avanzamos (avanzaron) en esos años 70 con pasos de gigante, conquistamos diez guettos de atractivo turístico mundialmente conocidos en los catálogos de todo el mundo y nos conformamos con nuestros triángulos de las Bahamas en las grandes ciudades: Londres, París, Madrid, Nueva York. Ya no queremos más ¿Por qué? No es que tenga unas ganas locas de morrearme viva por el metro de Madrid con HUSBAND, pero sí que tengo ganas de que se pueda hacer. Quiero que exista, aunque no lo use. Los que vivimos en el guetto, somos privilegiados ciegos, nosotros y nuestros amigos.

Conozco a alguien que siempre dice que cuando le preguntan en qué tiempo le hubiera gustado vivir, siempre contesta: yo, en el futuro.- Harvey Milk, decía ayer en su película: Lo que más rabia me da es que me voy a perder todo eso. Y es que ahora hay más, pero no suficiente y lo que es más real aún, por el momento hay lo que hay.

Los cristianos católicos salen pingos en la película, cosa de la que me alegró, tengo especial aversión a esa gente, sé que es recíproco, así que estamos en tablas.

Estoy esperando a conocer vuestras opiniones sobre la película, especialmente la de los heteros, pero me temo que ningún “hetero puro” lee este blog, de otro modo no sería tan “puro”.

EH, TÚ!! ESCUCHA...EL AÑO 2.008

2008-12-29T07:45:00.003+01:00

Llegó el momento tan esperado por algunos de vosotros, esta es la última entrada del año, posiblemente hasta después de Reyes no haya más.
Esta es la entrada del regalo prometido.
Ahora que llegan las uvas, tocaría enumerar todo lo que nos ha pasado en este 2.008, ese año que iba a ser EL año y que al final ha resultado no ser TAL año, sino AQUÉL año, pero eso ya lo hice en el cumpleaños del blog.
Hacía años que pensaba que el 2.008 iba a ser un año que marcaría mi vida, lo ha sido, pero por otros asuntos distintos a los que en su día soñé. Mis poderes de bruja nacieron desviados, como yo.
En lo personal, desde la subjetividad radikal (sonora) en lo que me toca y concierne, el 2.008 ha resultado ser un año extremista, como yo, como los islamistas terroristas, y la bomba que yo había anunciado como regalazo se ha quedado en un montón de buenas ideas y otras pocas materializadas, bueno, sólo una, ésta, de la que me siento orgulloso: RECOPILATORIO DE CANCIONES DEL BLOG EN EL 2.008!!!

No están todas, pero casi. En un principio iban a estar todas las canciones de todas y cada una de las entradas del blog, pero decidí posteriormente (acuaciado por un instante de pereza navideña) que sólo deberían estar las cnacioens que ya formaban parte de mi disco duro, ya que éstas y no otras son las que yo mismo había decidido que me acompañaran a lo largo del tiempo. Si no me había hecho deuño de las otras canciones, en la era de internet, por algo sería. Así que con orgullo y placer aquí tenéis el link para descargar otro recopilatorio navideño más con las canciones que han sido el título de las entradas este año 2.008.

No todas son las mejores, pero sí las más cercanas, algunas serán un descubrimiento para muchos, otras estaréis hartos de oírlas, pero todas, todas ellas están guardadas en mi cabeza, relacionadas con un texto, ordenadas por temas y de algún modo conectadas con vosotros, los lectores del blog, a los que tanto estimo, quiero y admiro ¿por qué no?.
Que lo disfrutéis....espero vuestros comentarios.

¡Feliz Nochevieja y próspero día de Reyes!

EH, TÚ!! Escucha...el año 2.008

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próximamente...

2008-12-24T13:36:00.003+01:00

Llegó la Navidad y el fin de Año. Se acabó el 2.008. Os estoy preparando un regalo de lo más especial para despedir el año. Harto de tantas listas de lo mejor de...(que tanto me gustan), este año para agradeceros vuestro apoyo y como homenaje a los nuevos lectores que sois más cada día, estoy preparando un regalito para todos vosotros. Espero que os guste porque me estoy dejando el pellejo en el dichoso regalo....PRÓXIMAMENTE...

ME ESTOY VOLVIENDO LOCO (Azul y Negro)

2008-12-12T09:00:00.000+01:00

De repente mirando en mi mail, oh! sorpresa!! nueva colaboración de Sweet Charete. Toda vuestra, que la disfrutéis!

Love. Forbidden.

Me gusta pensar que desde que tengo la bici, y lo sé yo, me estoy más delgada y que por eso me puedo permitir el hincharme a comer bombones, palmeras, napolitanas y todo lo que tenga grasa y que chorree. No me privo de nada que quiero unos huevos, pues halá, unos huevos con su chorizo y si se me encarta y veo que me he quedado corta le añado las patatas congeladas bien refritas y la morcilla de cebolla y si no la d burgos que de paso le añade hidratos de carbono y eso a los deportistas nos viene mu requete bien, me queda un plato que ni pintao.....cuando termino de comerlo y veo que no me puedo ni mover y que el pantalón me aprieta un "poquito" me digo que da igual, que como tengo la bici no engordo y que puedo con todo y que si el pantalón cada vez me va quedando más y más apretao es que ha encogido en el último lavado y que ya se dará de si cuando pedalee un poquito esa mañana.

Total, que yo me veo como nunca, mucho más estilizada más alta y todo gracias a mi bici q me lleva y me trae y se me están poniendo unas piernas que parecen columnas salomónicas, q va a ser ni va a ser que m estoy poniendo como un trullo si yo con la bici no engordo. Gorda yooo....!!!! tú madre, si estoy estupenda, si m va mirando todo el mundo de lo buenorra que estoy, si parezco a la Ursula Andrew cuando salía del mar y todo gracias a mi bici.

Lo que más me gusta de mi bici es cuando subo una cuesta, por que mira que hay cuesta en Madrid, cooooooooño!!!!! es que no se le ha ocurrido a nadie allanar un poquito las calles aprovechando que estamos todo el día de obras, pues eso, que si no quieres una cuesta pues toma cuesta, pero no una si no dos y seguidas la una de la otra para que no pierdas el ritmo.

Y otra cosa, no quiero que se me olvide dar las gracias a todos esos conductores que son tan gentiles y amables y que contribuyen de forma tan desinteresada a que yo siga en forma y conservando este tipazo que se me esta poniendo, ellos, pobrecitos míos, ayudan como pueden echándoseme encima y animando con el claxon a que corra más y más y de esa forma no tenga yo que estar pendiente de un lado y del otro de la carretera por si algún otro coche también quiere ayudarme a seguir con la subida de cuesta y es, justo en ese momento, cuando parece que se te va a salir el pulmón por la boca cuando aparece mi amigo el taxista con su amabilidad, gentileza y protección y que te echa un poquito a un lado para que no te pase nada, sólo mirando por mi que os vais a creer, pues es en ese momento, justo en ese momento, cuando yo me acuerdo de la madre del q invento la bici, las ruedas, los radios…….pero aún así, que queréis que os diga, que yo sigo porque me estoy poniendo divina.

I DON´T LIKE MONDAYS (The Boomtown Rats)

2008-12-11T09:04:00.000+01:00

Cuando no tienes ganas de trabajar en el curro tendrían que dejarte marchar. Debería ser un derecho recogido y regulado en el Estatuto de los Trabajadores directamente, ni siquiera en los Convenios, sino directamente en el Estatuto de los Trabajadores.

Eso sería maximizar eficiencia y eficacia. Estar en un trabajo dos horas más, o incluso un día entero cuando no se tiene ganas de trabajar, no se debería permitir. No sirve de nada. Lo que sería de recibo es levantarte y decir: - me voy para casa, que hoy estoy muy cansado y no me concentro – y santas pascuas, aquí no ha pasado nada. Lo que no tiene argumentación ni fundamentación alguna es que en días como el de hoy, por rellenar horas esté aquí escribiendo el blog (menos mal que tengo esa distracción) sin poderme ir a mi casa a planchar, que es lo que me pide el cuerpo. Y es que lo de la esclavitud regulada, aquello que llaman trabajo, cada día me parece más feo e insoportable. Y para que no lo vea tan feo, sólo veo una solución, que me paguen no sólo más de lo que cobro actualmente sino, mucho, mucho, mucho. Si ganara más de 3.000 euros al mes, también estaría escribiendo este texto, pero con mucha menos desgana. Como ese no es el caso, pues lo hago diciendo que vaya asco y con la vista puesta en el despacho de los jefes, para que cuando se piren, como colegiales nos vayamos todos detrás, porque no me podéis negar que eso lo hace todo Dios en todas las provincias españolas desde Canarias al Planeta Murciano (http://www.planetamurciano.tk/).

El Tiempo es muy puñetero cuando estás pendiente de él. Si lo ignoras, las horas transcurren con normalidad, pero si lo observas el Tiempo pasa rápido o lento, contad de fastidiarte. Ahora mismo tengo la impresión de que se le han acabado las pilas a mi reloj, porque no es normal a la velocidad que va el segundero. Parece la Duquesa de Alba.

Si tuviera potestad para levantarme y decir que me piraba a casa ahora mismo, simplemente porque me apetece, me iría a casa, cogería una barra entera de chocolate y me la zamparía de una sentada. Me tumbaría un poco en el sofá, pondría la tele para crear ruido ambiente y dormitaría media hora. Luego bajaría al perro, me compraría una bolsa de patatas fritas, que no terminaría porque me cansaría, y volvería a subir a casa. Tal vez me prepararía algo muy grasoso, tipo frito, patatas y hamburguesa (creo que hoy me haré una hamburguesa) y me pondría una película que no terminaría de ver, me quedaría frito en el sofá y luego a la cama.

Si no estuviera tan cansado y aprovechara ese supuesto derecho a decir que no trabajas más cuando ya no te apetece, llamaría a mis amigos para tomarnos unas cervecitas por los malos barrios de Madrid, hasta que se me soltara bien la lengua y luego volvería echando las tripas sobre mi bici. Ahora mismo no llueve en Madrid, menos mal, porque esto parecía una franquicia de Noé.

El caso es que ni una ni la otra, la cosa será que me tendré que marchar cuando toque, para eso todavía queda una h.o.r.a.e.n.t.e.r.a., cogeré el tren, llegaré a mi casa o.t.r.a.h.o.r.a.e.n.t.e.r.a.m.á.s.t.a.r.d.e. y me esforzaré por sacar al perro (por no sacarle el culo por el balcón para que cague y mee desde el cuarto) y luego con trabajo me quitaré el traje, y con más trabajo aún colocaré algunas cosas de la casa. Si me quedan fuerzas, algo de cena y si no, un socorrido tazón de Cola-Cao, siempre que haya dado tiempo a hacer la compra, cosa que dudo. Y hasta mañana, a dormir mi estrella. Esta no es la vida que quiero llevar siempre. No quiero trabajar siempre así.

Tengo muchas inquietudes y fantasías que no me da tiempo a satisfacer y realizar en una sola vida y como todavía nadie me asegura que me vaya a reencarnar en alguien parecido a mi, pues me niego a trabajar, o por lo menos a hacerlo con gusto. Encima estoy en casa todavía sin Internet (y lo que te rondaré morena) con lo cual, estoy out de toda la música nueva y cosas de modernas que se cuecen por ahí. Si al menos tuviera tiempo para descargarme la HMagazine (www.hmagazine.es) Dios mío, cada día escribo más deprisa o el reloj cada vez va más lento. Sólo han pasado dos minutos desde que miré la hora al principio de este escrito. Ya he compartido cotidianeidad con vosotros. Ahora no sé que hacer para matar estos minutos que me quedan para ser libre. Odio estar en esta jaula, no sabéis cuánto lo odio.

Acabo de charlar unos minutos con una compañera que hay por aquí, que me resulta agradable. Sólo quedan quince minutos. Voy a escoger (a escondidas, eso sí) las fotos para adornar esta inocua entrada del blog y a escoger la canción que lo relacione….ah, ya sé cuál. Es obvia, pero el título le viene que ni pintado...Esta canción se escribió tras conocer Bob Geldof la noticia de un asesino de 16 años que lió a tiros en los EE.UU. Mató a dos adultos, hirió a más de una decena de niños y un par de policías, cuando lo detuvieron dijo que no se arrepentía de nada y que lo había hecho porque: “no me gustan los lunes”.

DIVINA DE LA MUERTE (Azúcar Moreno)

2008-12-10T09:00:00.000+01:00

Soy la Condesa del Coñojondo, "Coñi" para las amigas. Soy tan fina que rasco los mocos secos con uñas nacaradas. Mi padre era Marqués, Conde y Maricón. Mi padre era una loca, en la familia todos lo sabíamos, pero eso nunca me ha importado. Tengo un perro que se llama Fufi. Todas las condesas de bien tenemos un perrito que se llama Fufi, te lo dan con el título. Si quieres te lo quedas o sino te haces un miriñaque con su pelo.

Fufi es muy lindo perrito y muy limpio. Le tengo enseñado a que cuando haga caquita la recoja con la boca y así me ahorro el pienso. Y es que las condesas también miramos por la economía.

Vivo en Madrid, en el barrio de Salamanc-Ah!, bueno, vale. Ahí vivimos todas las condesas del mundo. Somos tantas que ya hasta las chachas en este barrio tienen títulos “mobiliarios”. A mí, sin ir más lejos, me lava las fajas, una hija de la duquesa de Chirigota. Para mí que esta chica no está bien, eso lo digo entre ustedes y yo, pero es que esta niña “La Chirigota” yo creo que de entendederas tiene lo justo para pasar el día y conforme avanza el día, más tonta se vuelve. El otro día iba yo, subida en La Chirigota, coño qué pa eso le pago, y la pobrecica me decía: ay señora Coñi no apriete usted tanto los tacones que me va a dejar herniá. Y es que el servicio ya no es como antes, ni siquiera con títulos “mobiliarios”. Me acuerdo yo de aquella pobrecita también, la Paquita Clavel, decía que venía del campo a arar a la ciudad, la pobrecita. Era una chica muy basta, con pelos en los huevos. Nos la trajo a la casa mi padre y en seguida le entró por el ojo a mi madre y a mi padre por el ojal.

La Paquita Clavel era muy obediente y limpia, lo tenía todo como los chorros del oro, pero pa mí que tenía pito y se la zumbaba mi padre por las noches en la alcoba. Pero eso a mi no me importaba, no puede criticar a mi padre por muy loca que fuera porque gracias a él, mi madre y yo tenemos títulos “mobiliarios” y de cocina.

Mi madre se llamaba Esperanza Pisuerga Aversite Pasasporaqui, las amigas la llamaban “La Poraqui”, y la verdad no sé por qué, porque otra cosa no pero la Poraqui lo que es por aquí no se pasa hace un lustro, justo desde el día que nos robaron la caja fuerte y todas las joyitas de la bisabuela Nosdedios.

Digo yo que La Poraqui, que del perrenque que debió sufrir, desapareció y tal vez se encerraría en un convento. La gente es muy mal hablada y decían “de que” si estaba en Jonolú o en Benidors con los dineros robados, pero eso mi madre La Poraqui nunca lo haría. Lo sé porque estoy segura de que ella se casó por amor con mi padre, por muy loca que fuera y nunca le haría algo asín de feo. El caso es que desde ese día la Paquita Clavel y La Poraqui no se han vuelto a ver por aquí.

De la bisabuela Nosdedios, yo he heredado el nombre, porque la japuta se lo llevó crudo a la tumba. Mi nombre de pila es Nuestra Señora de Nosdedios del Coñojondo y Olé. Cuando murió la bisabuela, dejó a papi en la ruina, pero a papá que antes que Marqués y Conde se considera Maricón, no se le cayeron los anillos y puso el culo por las calles de todo Madrid hasta conseguir recuperar toda la riqueza de la familia. ¡Cuánto tuvo que sufrir ese hombre! De ahí el nombre de nuestro título “mobiliario”: Coño y Jondo, porque al parecer papá tiene el culo largo y hondo como las cuevas de Sésamo.

Y esta es la historia de mi vida que escribo mientras me rasco el chumino con la lata de un comino. Soy asín de finas, entiéndanme ustedes.

WILLIAM´S BLOOD (Grace Jones)

2008-12-09T14:17:00.000+01:00

La gruta estaba oscura, ya de por sí la humedad de la cueva te ciega, pero ese día estaba especialmente oscura. La niebla es un todo, parece formar parte de las paredes de la cueva, es un tejido gelatinoso que no te deja avanzar. Al final de la gruta se atisba luz blanca, pero se admira como a través de un cristal opaco, sólo me supone intranquilidad. Tengo la sensación de que algo pasa, esta a punto de pasar o ha pasado ya.

Recuerdo nítidamente echarme a dormir después de los juegos en la playa. Es viernes, eterno viernes, los viernes nunca han dejado de ser mis días favoritos de la semana. Es viernes. Siempre es viernes cuando Rebeca se pasa por mi casa a recogerme. Ya de niños, en época de escuela, todos los viernes Rebeca venía a recogerme con su tía Matilde para llevarnos al colegio por la tarde. El único recuerdo que guardo de su tía Matilde es la visión de sus tupidas medias negras, no me alcanzaba la vista más allá, era una mujer muy alta. Su tía siempre llevaba esas mismas medias tupidas negras en señal de duelo por alguien que murió, sin perdonar ni siquiera los veranos, y eso a pesar de que vivíamos en un pueblecito de la costa y la humedad hacía el calor sofocante.

Dicen en el pueblo que el día que murió su tía, Rebeca se guardó las medias negras de su tía como recuerdo. Yo sé que es verdad porque Rebeca me lo confesó en una de nuestras tardes de playa. Era viernes.

Ahora ya siendo adultos, Rebeca sigue recogiéndome los viernes por la tarde en mi casa. Llega cada viernes en su pequeño y flamante viejo coche, toca el claxon, levanta la mano y abre su grande boca ampliamente para sonreír con muchas ganas. Rebeca siempre sonríe. Es alta, como su tía, delgada y con grandes pechos. Sus pechos son un elemento característico de Rebeca.

En verano siempre lleva un pañuelo de lunares anudado al cuello o sujetándose el pelo, para luchar contra la insistente brisa marina. Sus labios siempre están pintados de rojo, rojo fuerte e intenso, el color del pintalabios de siempre. Rebeca es una muchacha de las de siempre. Siempre ha estado ahí, es eterna como las esculturas griegas. Todos los viernes de mi vida me ha recogido por la tarde en casa para llevarme a algún sitio. Ahora sigue haciéndolo.

Hoy como cada viernes, también ha venido Rebeca a recogerme y como cada viernes hemos venido a la playa. Allí disfrutamos de nuestro vino y de nuestros amigos. Pasamos las horas contando las cosas que en invierno nos han hecho sufrir, como dice aquella canción que le escribió a Rebeca aquel novio suyo de los veranos.

Allí en esa playa, serios aliados del calor, hablamos ligeramente de los demás, del resto de la pandilla y como cada viernes, después del vino y la comida, Rebeca y yo solos nos arrastramos por la arena ardiendo hasta nuestra gruta. Es esta cueva, un poco alejada de la orilla. Me gusta ir dando traspiés con las algas muertas y el olor de la mar estancada en los charcos que salpican el camino. Ebrio y borrachos de sopor vespertino, acomodamos las toallas dentro de la gruta y nos echamos a dormir, una leve siesta, hasta que las gaviotas nos despierten con sus gritos e infecten nuestro sueño. Ruborizados nos solemos despertar para volver al pueblo otra vez. Me gustan los viernes y siempre será así.

Pero hoy es raro. No está Rebeca desperezándose a mi lado como es costumbre. La gruta está fría, más de lo normal, estamos en el mes de julio, aquí hace demasiado frío… y esta maldita neblina…

Allí afuera da la sensación de que está nublado y serán cosas mías, pero juraría que no me he acostado en esta parte tan profunda de la grieta. Tengo la impresión de que estoy más adentro que de costumbre ¿y esta niebla? ¡Qué lejano se oye el mar! Estoy empezando a ponerme nervioso ¿Dónde está Rebeca?

La arena húmeda silencia mis pasos, sofoca mis huellas. ¿Cómo cuesta tanto andar?

Me estoy agobiando ¿Qué pasa? Allí fuera hay luz, pero aquí cada vez entra menos claridad ¿Rebeca? No recuerdo haberme adentrado tanto en la gruta. Es imposible. Soy por naturaleza cobarde, lo reconozco, ni loco me adentraría en la gruta tan adentro. Me estoy sofocando, no consigo avanzar casi nada. Qué frío. Detrás de mí. Alguien andando. Aquí hay una mujer. Una mujer vestida de negro.

- ¿Rebeca?

- No soy Rebeca, soy su tía ¿me recuerdas, verdad?

- ¡Qué! qué maldita broma es esta ¡Vete a la mierda!

- Soy la tía de Rebeca. Lo terminarás entendiendo tarde o temprano.

- De qué coño me hablas, me quiero ir de aquí. Me estoy agobiando ¡Socorro!

- Tranquilo, puedes irte. Te costará avanzar, pero podrás salir. Siempre cuesta llegar a donde no queremos mirar.

- ¿Qué dices? ¿de qué me hablas?

- En la muerte ocurre igual que en la vida, nunca queremos pasar por lo inevitable. No queremos sufrir la muerte de un ser querido, no vamos al médico para evitar malas noticias. Descuidamos y aplazamos el momento eternamente, a veces inconscientemente. No es que no puedas avanzar por la gruta, es que realmente no quieres andar. Tienes miedo de lo que vas a ver. De lo que te vas a encontrar.

- ¿Quién es usted y qué diablos hace aquí? ¿Qué ha pasado? ¿Dónde está Rebeca?

- Ya te he dicho que soy su tía. Si te fijas bien podrás ver a Rebeca casi a la salida, junto al sitio donde os echasteis a dormir ¿La ves?

Estoy muy nervioso, tirito de frío. Estoy prácticamente empapado y sólo llevo un pequeño bañador. Me doy cuenta de que la mujer lleva medias, tupidas y negras. No entiendo nada. Tengo miedo. Quiero llorar, tengo ganas de llorar. Qué angustia. No quiero darla la espalda, no me fío, pero los nervios tampoco me dejan salir corriendo.

Fijo la mirada, al fondo aparecen siluetas. Sí, me da la sensación de que hay más luz y varias personas al fondo. La señora me vuelve a hablar:

- Deberías ir. Verlo cuanto antes. Luego todo irá mejor.

¿Cuánto tiempo ha pasado? Me quiero ir. Avanzo mejor por la arena. Hay una silueta de mujer, creo que es Rebeca, la he reconocido por sus rizos. Sí, es ella. Estoy seguro. Pero hay más gente con ella. No está sola. Hay más luz conforme avanzo. La niebla no se disipa. La señora se quedó atrás. Qué mujer más rara. Me marcho, me voy de aquí.

Llamo a Rebeca: - ¡Rebeca, Rebeca¡ No debe oírme porque ni se inmuta. Se agacha al suelo y cubre su cara con las manos ¿Qué está haciendo?

Hay más luz, destellos color naranja. Hay una ambulancia. Me asusto y empiezo a correr. Avanzo y me acerco. Policías, enfermeros y el resto de amigos. Rebeca grita en el suelo. ¿Pero qué está pasando? ¿Qué ocurre joder..? ¡Rebeca, Rebeca…! Freno en seco. Las rocas del techo se han desprendido, han caído encima de alguien y lo han aplastado.

Me quedo helado, congelado, aturdido. La niebla se ha disipado de repente. La señora de la gruta vuelve a aparecer. Es la tía de Rebeca. No hay duda. Ella está muerta y yo también. Mientras dormía la siesta una roca se desprendió, cayó de la pared y me aplastó el cráneo. Rebeca está gritando desconsoladamente mientras me tapa la desfigurada cara con su pañuelo de lunares.

Me llamo Guillermo. Hoy como siempre es viernes y acabo de morir.

DOMINGO DIESEL (Miqui Puig)

2008-12-08T13:12:00.001+01:00

TERCERA PARTE: Historia de una mudanza. La casera franquista y el gitano rumano.
El sábado ya éramos sólo tres para continuar con la mudanza. Uno de mis dos hermanos dijo que se cagaba mucho, que iba al baño y que ahora volvía…no sé, digo yo que se iría por la taza del water porque no lo he vuelto a ver.
El sábado otra vez ahogados, sube que te sube las cajas de Husband y muebles varios.
De repente suena mi móvil:
- Oye que soy la antigüa casera
- Ah sí, ¿la franquista que dice que no quiere mariquitas en su casa aunque sean muy limpios?. Qué maja señora….y qué coñ..quiere ahora?
- Que voy esta tarde a la casa para ver cómo está.
- Pero si el alquiler se termina mañana y éstá sin recoger!!!
- QUÉ NO ME LLEVES LA CONTRARIAAAAA, QUE ESE ES TU PROBLEMA, QUE TAL QUÉ CUÁL…Y QUÉ VOY, QUÉ VOY PORQUE SOY MUY HIJA DE LA GRAN PUTA Y PUNTO!!
- QUÉ NO VIENE!
- QUÉ SÍ, QUÉ VOY!
- QUÉ NO VIENE!
- QUÉ SÍ !
- …bueno….vale, pero porque yo quiero eh?!

Hale!! Otra vez corre, corre que te pillo con las cajas y la furgo en doble fila, avisando a mi antigüa compañera pa que limpiara que venía la casera franquista a vernos!!.. La otra, que estaba resacosa…tela, telita, tela…no nos iban a dar la fianza aunque pusiéramos velas a Lourdes María, porque la casa todavía evidenciaba el último fiestorro padre que habíamos tenido en la casa.

En ese momento me llaman los del contrato de la Pepefurgo que si vamos a tardar mucho en devolverla….¿eh?, les digo que no, pero que a lo mejor tenemos que ampliar contrato porque no me daba tiempo, todavía tenía que ir a i-KEA, comprar muebles, cargar, subir los cuatro pisos, etc. Total que con el estómago en un puño salimos echando leches hacia i-KEA.
Por el camino me llama un extranjero al móvil, a estas altura me cagaba en la madre que parió al que inventaba el susodicho aparato:
- ¿Síiiiii??? (atacada viva estaba ya, yo)
- Soy una pobre “domerina” de la Bosnia-Herzegovina, qué quiero comprarle el coche…
- Cooooñooo, ¿y tiene que ser ahora?!! La franquista en camino, la furgoneta alquilada con el contrato a punto de vencer, sin tiempo pa devolverla y yo camino de i-KEA al borde del infarto.
- Síiiii, soy una pobre domerina….
- Qué sí, coño! Qué ya me lo sé de montar to los días en metro…¡que ahora voy!
Hale, media vuelta a la Pepefurgo…”En busca del Bosnio perdido”: El Bosnio no era tal bosnio sino que era rumano, pero vamos que son primos-hermanos feos el uno del otro. El rumano se plantó allí con el dinero en el bolsillo y un niño como complemento a juego con sus dientes de oro.
Yo que vi el dinero en calderilla me volví loco del coño y le dije que si me traía más, esa misma noche se podía llevar el coche, que hacíamos un contrato asín como si ná y que se lo llevaba. El rumano fastidiado se marchó con la intención de volver por la noche con un fajo de billetes más abultado y haciéndome jurar por sus muertos que el coche será suyo y que le dejaré llevárselo por la noche cuando vuelva con más dinero.

Total, que emprendemos otra vez el camino a i-KEA y nos ves como las locas, a mi hermano (el que no se había ido a cagar todavía), a Husband y a mi comprando compulsivamente: escobillas del baño, camas, cuberterías, muebles sillón-cama-sofá y hasta armarios empotrados…todo como las locas, con las tapas de los tacones desgastaos y empujando los dichosos carritos de i-KEA.
En estas que en plena euforia “compril”, me llama mi compañera de piso que por favor acuad raudo y veloz a la casa que la franquista ya está de camino. Todos a la pepefurgo que viene la franquista.
A esas alturas de la película yo tenía los ojos desorbitados, el corazón en la boca y las manos como muñones de cargar tanto mueble. Para más coña en el camino desde i-KEA a mi casa (que habremos hecho doscientos millones de veces a lo largo de mi vida) vamos y nos perdemos por la M-30, tócate los cojones María Manuela (primera travesti reconocida de la Historia).
Llegamos después del periplo por la M-30, sin aire que tragar y hediendo a sudor, cosa fina. A cada rato que pasaba, Husband, mi hermano y yo nos pareciamos más a los rumanos que estaban a punto de llegar.
El plan era que mientras “room mate” y yo lidiábamos con la franquista, ellos investigarían en la DGT si podíamos vender el coche en el momento sin más requisitos administrativos.

Entro en el portal y allí está la franquista con cara de mala hostia y un bastón. Las señoras de bien siempre llevan un bastón, aunque no lo necesiten, pero así se hacen las potentes.
La franquista además de homófoba, fotofóbica, agorafóbica, xenófoba e hija de puta, también es muy zalamera y con palabras amables me presenta a su hijo. Su hijo era un maricón sarasón y oso. No falla. A mi lo de tener a mi lado uno de mi condición me relajó un poco más, la verdad. Subimos al piso y cuando entramos me encontré a “room mate” colgando una cuerda de la lámpara para quitarse la vida, antes de enfrentarse ella sola a la franquista-casera. Al verme a mi se relajó, y decidió que la cuerda la dejaba colgada allí para mi por el buen rato que le había hecho pasar.
Empieza la inspección de la franquista-casera y nos suelta que somos unos cerdos, que las sillas no se sacan a la terraza, que las cortinas están sin planchar y que las faldas de la camilla de abuela cebolleta tampoco: -Vayáse a cagar. “Asinito” se lo dijo “room mate” a la franquista. Se armó el pitote, mi compi gritándole como una verdulera a la vieja, la vieja como las locas recogiendo los pañitos de la casa, no se lo fueramos a robar y yo que me meaba de la risa al ver al oso maricón de su hijo abanicarse con un pai-pai por los disgustos. La franquista se fue refunfuñando por lo bajo, mientras mi compi la mordía en una pierna cual perrillo pequeño. El marica de su hijo se fue y me guiñó un ojo. No estaba mal el oso.
Siguiente etapa. El rumano. En estas que llegan Husband y mi hermano y me cuentan que nones, que el coche no se lo podemos vender al rumano sin que lo hagamos por una gestoría o cambiemos los papeles del coche antes en la DGT. Así que ahora, coges, le echas huevos al asunto, bajas y le dices al gitano rumano con los dientes de oro que por favor no te parta las piernas, pero que no le vendo el coche, que si eso otro día. Cuando llego al sitio concertado con el rumano gitano, me encuentro con el gitano rumano, el patriarca rumano y el primo chungo con cazadora de cuero. Me giñé en las bragas, así, tal cual os lo digo, os lo juro. Husband y mi otro hermano también se habían ido a cagar. Así que le dije al gitano rumano lo que le tenía que decir, tampandome el abdomen para frenar la cuchillada, pero el rumano, sacó su móvil (mejor que el mío) y llamó a una Gestoría que les abre los domingos, por ser cliente preferente, tócate los cojones María Manuela. Concertamos una nueva visita para el domingo por la mañana a las 12…..¿y mi mudanza pa cuándo?

Llamada del Pepecar: -¿oye, que si venís ya???? – ¿¡Quéeeee!?, si no me da tiempo, tengo la fregoneta cargada de cosas del i-KEA, no puedo….- Ah, que no. Muy bien, pues penalización de 100 euros. Que le aprovecheeee... – Muchas gracias, resalao, cagonlosmuertos...
Me quiero morir, la mudanza sin hacer y en la fregoneta ya van gastados si sumamos el parking para dejarla por la noche, unos 300 euros (si lo sé contrato la mudanza a un grupo de rumanos, total ya éramos como de la familia)
Llega el domingo.
La cosa se va calmando, para el domingo sólo quedaba llevar dos furgonetas cargadas enteras más a mi nueva casa, de cuatro pisos sin ascensor y por el camino pasarnos por la gestoría del rumano.
Ni que decir tiene, que el gestor del rumano era lo más parecido a un miembro del equipo de Juan Antonio Roca que a un gestor “legal”, el caso es que al final, hice de tripas corazón, me fié y le entregué el coche al rumano, que lo primero que hizo, fue ahogarlo y así el coche no arrancaba. Genial. Cagadita viva estaba yo con el rumano montado en el coche. Me puse nervioso. El dinero de la venta se lo había llevado ya Husband que hasta ese momento me había acompañado, con los nervios de ver que el coche que acababa de venderles a dos gitanos rumanos no arrancaba, agarré las llaves del coche me metí en él y cuando conseguí arrancarlo, para que no se me volviera a calar, me fui con el coche dejando allí a los rumanos, sin dinero y sin coche. La cara de los rumanos era un cuadro: “Isti ijoputa ispañol nos ha ingañao como a chinos, siñorina”.
Cuando volví con el coche, el rumano estaba afilando su navaja de afeitar. Le di el coche y hasta más ver. A casa a cambiarme de ropa interior que allí olía a caquita.
Fue entonces cuando me di cuenta de que en el camino, nos habíamos quedado Husband y yo para subir las dos furgonetas enteras a la nueva casa. Mi hermano tenía mucha prisa para no sé qué. Desde luego tuvo que ser muy importante porque tampoco le he vuelto a ver.
El domingo por la tarde me llamó “room mate” y me dijo que la franquista quería que limpiáramos los colchones pa devolvernos la fianza y que en vez de eso había decidido cagarse en los colchones, que si me parecía bien. Ah, hija, muy bien, tu cágate a gusto en los colchones y por la fianza ni te preocupes. Así que se cagó en los colchones y por extensión en la franquista. De ésta tampoco hemos vuelto saber nada, ni de la franquista ni de nuestra fianza.

En fin, que el domingo noche estrené nueva casita junto a Husband y para celebrarlo nos enfadamos, montamos un cirio que pa qué y casi nos cargamos la puta cama del i-KEA en la bronca. Todo muy bien, estoy muy contento y feliz.

El lunes por la mañana, recibo una llamada del rumano amenazándome porque el coche no le funcionaba, yo que ya estaba hasta el coño de esos tres días, me cagué en la madre que parió a la patria rumanía y tampoco volví a saber de él. Si es que cuando me pongo, me pongo.

Y hete aquí las razones por las que a día de hoy, he agotado las existencias de Valium, Tranquimazin y Ketamina de toda la Comunidad de Madrid.

P.d.: En mi nueva casa todavía no tengo Internet así que el blog se actualizará….vaya usted a saber.

Love. Forbidden (a.k.a. LaKaraoke histérica)

MY HOME IS NOWHERE WITHOUT YOU (Herman Dune)

2008-12-05T14:44:00.001+01:00

Manual para tontos: Pincha sobre el título para escuchar la canción.

Manual para listos: Pincha en hacerte seguidor de este blog, arriba a la derecha y conseguirás mogollón de puntos canjeables por regalos.
Love. Forbidden.

Se busca, sí se busca y mucho. Busco piso en alquiler en la bonita ciudad de Madrid. Misión imposible cosa esta la de vampirizar casas ajenas. Estudios empíricos demuestran que la oferta ha bajado porque la gente con casa necesita vender y obtener liquidez, por contra hoy día no compra ni el tato porque la gente tiene dinero pero se lo guarda pa pipas. Por otro lado toda la gente que se lo guarda pa pipas, tiene que vivir en algún sitio, digo yo, ¿y qué es lo que ocurre? pues que los compradores compulsivos de pipas también quieren alquilar en vez de comprar, total que 2 + 2 no son cuatro. No cuadran las cuentas y lo de buscar casa en Madrid para alquilar se ha convertido en una gymkhana muy heavy, pero heavy metal, os lo digo yo que lo sufro en mis carnes prietas.

La cosa va por partes.

PRIMERA PARTE. "La vie en Marrón-merde"

Parejita bienavenida se creen que se quieren mucho y deciden aguantarse los pedos mutuos bajo las mantas y el mal aliento mañanero. Qué ilusión, esta etapa se conoce como etapa la vie en rose. Pues la vida en rosa, se torna marrón a las primeras de cambio, pero marrón zurrullo!

El caso es que los pisos que te gustan a ti, no le gustan a él, los que veo yo, tú ni caso, y lo que eliges me parece cutre y lejos....

Después el descojone de los precios, los pisos ratonera y los pisos de la risa...¿qué pide cuanto por este desván acondicionado?...jajajajajajaja!!! ni los caseros que lo enseñan se lo creen, de hecho te muestran el piso con cara de perplejidad. Como si no se hubieran creido jamás en la vida capaces de engañar de tal vil manera. Pero lo hacen, vaya si lo hacen.

Por cosas del destino, encontré un anuncio escondido en una página web, y en la que parecía que el "casting" iba a ser light.....el piso era maravilloso, (o lo parecía), así que unos días después el piso era nuestro.

A continuación os cuento la mudanza, por partes, eso sí, porque dio bastante de sí.

Tenéis que perdonad mi laxo estilo contando esto pero estoy hasta el toto, sin tiempo, sin internet en casa y me veo ante la dificil tarea de actualizar el blog a ratos escondido en el trabajo. Actualizar el blog en los tiempos que corren, es pedirme demasiado. Pero os echo de menos, ávidos lectores, así que allá voy:

SEGUNDA PARTE. Historia de una mudanza: La casera franquista y el gitano rumano.

Y no, no es un chiste, verídico como la vida misma. Ya os contaba hace unos días en el blog que en breve me mudaba. Decidimos Husband y yo irnos a vivir juntos y este último fin de semana del que todavía estoy sufriendo las secuelas, decidimos materializarlo, lo que sigue a continuación no es un chiste, pero podría serlo:

Viernes por la tarde. Alquila la furgoneta para la mudanza. Salgo del trabajo pelín tarde, como de haberme quedado a comer en el trabajo, ¡las cinco y yo todavía aquí! La furgoneta por recoger y yo aquí alisándome los pelos púbicos frente al ordenador en la oficina.
- ¡Atención chicossss!...que sí, qué ya!!! Qué se van los jefes!!!!
- Bieeeen,.....AARRGGHHH…..BRRRUUMMM….CATAPLÚN! Estampida general! Todas en el despacho como las locas arremangándose los bajos de los pantalones escaleras abajo pa pirarse a su casa.
Ya libre, salí corriendo en mi bonito coche, que por cierto llevaba puesto en venta doscientos años, echando humo (literal).
Llegué a la que en breve sería mi antigüa casa atacado que todavía quedaba mucho por deshacer.
Mi hermano se había adelantado para ayudarme y el majete para que yo no me esriñonara mucho me había descolgado un cuadro de la pared…- muchas gracias mono, me dejas mucho más tranquilo, ahora sólo tengo que descolgar cuatro cuadros más y….guardar la ropa, fregar la casa, planchar las cortinas, hacer las cajas, desmontar la cama, desmontar la otra cama, quitar los espejos, pulir el suelo y recoger las estanterías, pero…oye eh!, que te lo agradezco igualmente, que pa eso somos hermanos,¡faltaba más!

Mientras, en la otra punta de la ciudad Husband buscaba la pepefurgo de los cojones. Total, que pa ese momento ya era noche oscura como los cojones de un grillo, en Madrid, cinco bajo cero, y allá que me voy con mi fregoneta y mis escasas pertenencias o lo que es lo mismo furgoneta y media llena de “tontás”.
Porque ya me dirás, qué de gilipolleces que tengo oiga: cinturones de todos los colores, brazaletes de las giras de Madonna, cintas VHS y hasta la colección entera de discos de salsa del Diario 16, ¡imprescindible, amos no me jodas! (de donde coño la habré sacado y pa que coño la guardo, peor aún…pa que coño me la llevo a la nueva casa?!)
El caso es que llegamos a la nueva casa, la furgo aparcada en la puerta de un garaje y en doble fila, mis hermanos y yo como las locas bajando las cajas con mi colección de discos de salsa, azuuuucar.....
Primera hostia de la noche: UN CUARTO SIN ASCENSOR: Mis hermanos son políglotas desde ese momento, se cagaron en su santa madre, que también es la mía en arameo, en judío, en berebere y en la lengua de los elfos!!...cuando ya tenemos todo arriba y nuestros pulmones también en cajas, me dispongo a enseñarles la bonita casa que hemos alquil…NO ABRE LA PUERTA, NO FUNCIONAN LAS LLAVES!!!! La furgoneta en doble fila, bloqueando un garaje, se oyen los pitidos desde el portal, las cajas por toda la escalera, nosotros sin resuello. Ole y ole...!VIVA!! Llamo a la dueña y me dice que uy, que lo siento pero que me vaya a buscar las llaves tres manzanas más abajo, ¿ah sí? ¿Dónde?? – a ver que tomo nota…sí, en la calle Capitán del Oro…..sí, sí, la conozco….número sesentayCLONC-HOSTIÓN!!!...coño…EL-MISMO-PORTAL-EN EL QUE VIVE MI-EX!!!….bajé los cuatro pisos del tirón. Ahí me dio el primer perrenque y me quedé muerta!
La sangre no llegó al río y Husband y uno de mis hermanos decidieron ir a por las llaves, no sea que tuviera un encuentro en la tercera fase y aparte del pulmón que ya tenía en las cajas, tuvieran que tratarme de una angina de pecho.
Llegaron las llaves, abrimos, terminamos de subir las últimas cajas del día, engrasamos nuestros riñones y luego nos fuimos a dormir todos a casa de Husband, Antes de dormir continuamos haciendo cajas, pero ahora en su casa. Mañana más.

WOULD YOU? (Holly Throsby)

2008-11-28T09:00:00.001+01:00

CON MUCHA Y CON POCA VERGÜENZA (Segunda parte)

Esta es la segunda parte de las historias de hombres que se me quedaron dentro. Sin sexo o con mucho. Chicos que vinieron un día a visitarme y se quedaron para siempre, sueños casi hechos realidad, todos efímeros. Pelo en pecho de un rato, como de caída de hoja otoñal.
Catálogo masculino de sueños púberes de hombre adulto. Sueños onanistas del momento que sirven y sirvieron como carga de articulación, de la muñeca.
Maridos que pudieron haber sido pero nos casamos ya divorciados, amantes que fueron y no duraron para siempre, como todo en esta vida.
En esta segunda parte fotografío a dos reyes del sexo.

Con mucha y con poca vergüenza os presento a:

El casado vicioso.
Lo conocí de una manera tan vulgar que no merece la pena ni mencionar, ni recordar. No es vulgar un cuarto oscuro, ni una mirada por la calle. Lo demás son modos vulgares y comunes de conocer amantes. Estaba casado, verdad o mentira, eso siempre es un gancho estupendo para lubricar la imaginación y el ano. Era extremadamente pijo, no era guapo ni era feo, era más alto que yo y más niño que yo. Era más joven, le llegué a preguntar si era del Opus, porque tenía todas las papeletas, se rió y me dijo que no. El primer encuentro apenas cruzamos dos palabras: sitio y lugar. Su mano ya estaba perdida entre mis pantalones y a mi me temblaban las piernas. Vámonos. Sí. Adiós.

Llegó hora y lugar. El sexo fue tan bueno que es lo más cerca de una paja de lo que he estado jamás en mi vida. Bueno, “jamás” me parece demasiado tiempo. Con él sobrepasé los límites, nos hicimos protagonistas de una película de Bigas Luna. Sin tapujos, sabía lo que quería, y lo que quería era romper uno a uno todos los tabúes masculinos. Rasgamos todas las membranas corporales y morales que conocíamos y las que estábamos por conocer. Los encuentros ocasionales con él se convertían en una orgía multitudinaria de dos.

Primera regla, sin teléfonos, sin forma de contactar, estoy casado y no me la puedo jugar, mira el anillo. Otra regla: los sábados estaba prohibido quedar porque tenía que cumplir con su mujer. Sólo eso hacía que quisiera repetir una y otra vez, una y otra vez. Las citas eran difíciles, casi quedábamos por signos, por señales y pistas que dejábamos por la gran ciudad. Una gymkana que nos llevaba a un sexo desaforado, sin límites, de leche y agua infinitas.

Detrás del sexo, llegó la charla y la conversación: -No te irás a enamorar de mí. Yo nunca tuve intención. Os lo juro, nunca me acerqué. Pero creo que él ya estaba afectado, intoxicado de mí. Nunca pensé en cambiarle de casilla en mi tablero y aunque me revolvía las tripas del revés, nunca pensaba en él más de media hora seguida antes y después de comer(nos). Creo que él sí que se vio trastocado en algún momento. Quería verme más a menudo, decía que pasaba de él, pero la Vida es rápida y a mi me quitó de su camino. Sin ni siquiera yo quererlo, mi vida me dio otro pequeño toque de atención y ya no podía acudir a sus señales, no podía responder a sus signos, quería y no podía. Sabía que los días estaban contados. Hubo una última conversación, como otra cualquiera, no era una conversación de despedida, pero fue la última, creo que yo sí lo sabía, no lo recuerdo.

Hoy sigo sin saber de él, pero recuerdo sus pantalones de pinzas y su polo Ralph Laurent, su pelo largo y su cara de niño malo.
Lo peor de él es que su inmovilidad conyugal, lo hacía tan accesible, que podría ser el amante perfecto.

No uno más en la discoteca (el astronauta).
Rollos de discotecas hay por doquier y son la esencia misma de la noche. “Poder follarte a alguien en una cabina del baño”, esa frase contiene los vocablos mágicos que hace de la noche todo un mito sociológico y antropológico. La cosa no suele pasar de varios magreos, tres besos y un calentón que intentas rematar en una casa.

Ese día fue de los bestias. De los de la pérdida de cualquier arma mental, mis defensas mentales abatidas por el alcohol y los excesos. Se había librado la fácil batalla de embaucarme y yo había perdido, me sabía esclavo de la noche. Era un día bestia y así fue el encuentro.
Recuerdo una noche de mucho baile, era muy jovencito yo, es decir menos de 30, 27, 25 o incluso menos, ni me acuerdo ni quiero, qué más da.

De repente las horas empezaron a pesar, ya la música se amontonaba en mis tímpanos y quería descansar, charlar, reírme sentado en un sofá. Engañé a dos amigos y conseguí que me acompañaran no más de cinco minutos, así que me quedé solo allí sentado, bajando de la noche, enfriando para marcharme. Él deslizándose se acercó, como un Drácula de Coppola, y se sentó a mi lado. Parecía hetero, vestía de manera rara para estar en una discoteca y llevaba gafas de sol. Llevaba náuticos y pantalones vaqueros clásicos, no recuerdo si polo y jersey. Algo parecido. Sólo pensar en él vuelvo a ponerme nervioso y me entran los típicos sudores fríos que me lastiman la madrugada y me vuelven a enganchar a la siguiente. Me sonrió. Era muy guapo y estaba acompañado por una chica, les vi morrearse y al rato ella se marchó. Esto no estoy muy seguro de haberlo vivido. El caso es que se sentó con una pose muy masculina a mi lado, se abrió de piernas y volvió a sonreírme. Yo hice por devolverle el gesto, pero sólo salió una mueca de mi cara, algo parecido a una sonrisa. Empecé a sentir otra vez un poquito de calor. Se abrió más de piernas y me rozó. Su tacto fue un rayo destrozador, eliminó por completo el paisaje que nos rodeaba, la discoteca desapareció y con ella mis amigos. Estábamos solos él y yo. Ni siquiera la chica del vestido rojo con la que antes se besaba. Se incorporó me tendió la mano, se la di y me obligó a tocarle, entré en sus pantalones. Volvió a reírse. Esta vez yo ya estaba despierto y a su sonrisa reaccioné siguiéndole al baño, por aquel suelo en el que antes había una discoteca, ahora sólo paseábamos él y yo. Nos metimos en el baño y alucinamos, nos besamos, nos desnudamos y actuamos como si fuéramos novios desde hace años, bromeamos, y nos decíamos cosas como de estar limpios, recién duchados, lo que había fuera de aquella puerta no tenía que ver con nosotros. El amor duró eternamente, fue un sexo como perdido en el espacio. Sentía que hacíamos el amor y de repente una escotilla de la nave espacial se abría y quedábamos eternamente unidos flotando en el espacio. No recuerdo cuando aterrizamos, sólo vi su sonrisa deslizarse por la puerta. La discoteca volvió a renacer. Yo volví a ese lugar buscándole días después pero allí sólo quedaba una discoteca y no encontré ni rastro de nuestra nave espacial ni del otro astronauta.

CARNE, HUESOS Y TÚ (Alaska y Dinarama)

2008-11-27T09:00:00.002+01:00

NOTA: Después de una semana en la que todas las entradas han tenido algo que ver con Olvido Gara. Ya siento el hastío. Pese a que no soy partidario de repetir en tan poco tiempo artista, las circunstancias me han obligado: la muerte de Susi Pop, el regalo del cumpleaños del blog y hoy toca la segunda colaboración de Sweet Charete, como no quiero efectuar ningún tipo de censura en los textos de colaboración, ahí va por tercera vez consecutiva un tema relacionado con Alaska, eso sí, esta es la última entrada que dedico a Alaska y cualquier derivación suya, léase Fangoria, Dinarama, Pegamoides, Kaka de Luxe, hasta la publicación de su nuevo álbum. AMÉN.

Love. Forbidden

Ayer estuve hablando con mi amiga la forbidden y le dije que había estado la noche anterior en el Teatro Español viendo Sweeney Todd, rápidamente m dijo q lo contara en su blog, como a su lado staba la karaoke ni corta ni perezosa m dice: últimamente no pa-ras…. con ese tonito suyo q ya sé lo q quiere decir cuando va d buena, pues nada, aquí m tenéis otra vez contando otra d mis noches q la verdad, la karaoke tenía razón, últimamente no pa-ro……

Sólo puedo decir q m encantó, a mí, q no m gustan los musicales absolutamente nada m quede aluciná, la película precisamente no la ví por mi rechazo a ellos, ya en el momento que entras te seduce el ambiente del Teatro Español q es un teatro d los d toda la vida con sus lámparas d cristal, terciopelos, palcos…..un teatro con solera, d los d rancio abolengo q no de rancias obras.

Al entrar tuve la primera sorpresa con el escenario, nada más verlo m gusto, sta muy bien montado y la segunda sorpresa no se hizo esperar, fue al sentarnos, al ser tan grande el escenario se tuvieron q quitar filas y como yo tenía la tercera en cuál nos sentamos??? en la PRIMERA, habían quitado las dos primeras filas!!!!! vamos!!!! si le veía a los actores salir la salivilla cuando cantaban, uno casi m da.

El comienzo es espectacular, se abre una puerta q es la q te va a llevar a la famosa Fleer Street y….no digo más por si alguien va a verla y le rompo el misterio. Los actores son actorazos, interpretan cantan seducen y juegan con el espectador, te meten tan de lleno en la obra que te vas creyendo todo lo q ocurre a tú alrededor y a todos los personajes, al barbero con su sed d venganza, al juez lascivo, a la loca d la cocinera, al niño...y q no se m olvido uno d los personajes q m resultan más divertidos, el barbero italiano q luego ni es barbero ni es italiano ni la voz es su voz ni el pelo es su pelo.

Como es la primera vez q h stado en primera fila yo, como buena cotilla q soy, no perdía ripio d todo lo q ocurría dentro y fuera, puedo decir q no hubo ningún fallo q el maquillaje y el vestuario eran geniales y q la sangre, sí señores SANGRE y por cierto mucha, era muy real y como salía…..a chorros…….

ETERNAMENTE INOCENTE (Fangoria)

2008-11-26T09:00:00.003+01:00

Hoy me vuelvo a repetir en un tema de Fangoria porque es otro de los regalos que hicieron en este blog. ¿Recordáis? Solicité canciones en el cumpleaños del blog para que yo escribiera sobre ellas. Esta fue la solicitud de uno de vosotros: ROOM MATE, mi compañera de piso.

Me han tendido una trampa con esta petición. Me han obligado a escribir sobre algo que no quería publicar escrito aquí. Quien lo ha hecho, sabe de sobra que no existe para mi mayor suero de la verdad que la escritura y que lo que contengo en palabras se me sale por las huellas dactilares. Quién me ha tendido la trampa, quiere que escriba para saber la verdad. Quien me ha tendido la trampa lee este blog con asiduidad y está esperando el momento. Quien me ha tendido la trampa no es la única persona que espera al otro lado de la red, para deleitarse o gritar de mala hostia por lo que se publique en el blog. Hay más gente que espera atenta una muestra, que se preguntan con curiosidad cotilla si escribiré sobre el tema. Gente que quieren saber y conocer nuestras reacciones, la mía y la de la persona que me ha tendido la trampa. Pues el momento ha llegado. Pero no esperéis ni vísceras, ni sangre, ni miel, ni rosas. No pretendo ser políticamente correcto, ni me mojaré ni me meteré con los dos pies en el río para probar lo hondo que es. Sabed que Verdad sólo hay una, la que cada uno afirma conocer.

Resumo. Hace ya más de diez años, que conocí a una chica en un trabajo, pequeñita y mona, con mala hostia, ¿carácter? y una vida familiar por bandera. Yo por aquel entonces salía de mi propio capullo, entiéndase capullo como la máxima de las expresiones. Nos hicimos amigos, nos enganchamos (palabra clave en esa amistad) y nos vimos similitudes. Hasta ahí todo normal, los amigos tienen que conocerse, sentirse afines y disfrutar juntos. Muchos años después seguimos siendo amigos, muchos años después y algunas broncas después. Bueno, miento, no varias broncas después, sino la misma repetida, pero con distinta intensidad. Más de diez años después, de sentir cosas parecidas, de tener vidas paralelas, demasiado paralelas ¿tal vez? ¿a veces?.

El año pasado mi amiga y yo decidimos irnos a vivir juntos. Llegó la hora y la ocasión se presentó ideal, ella se marchaba de casa y yo buscaba con quién compartir. Encontramos una casa, ideal y barata por aquel entonces. A mí ahora se me antoja fea y destartalada, pero cualquier guerra afea una ciudad y lo que entonces fue un París de alcoba y velas, ahora es Kosovo con dos dormitorios.

La ilusión duró un año. Antes del verano todo se rompió. Las cuerdas se tensaron antes. Creo que unilateralmente, pero no diré de que lado, porque esa es la Verdad de cada uno. Si me preguntas qué pienso, a través de mis lentes pienso y veo que la relación mutó ¿por qué? Mil historias, mil circunstancias, vaya usted a saber o a preguntar a la parte que más le interese. Pienso que la fricción de la cercanía, que no de la convivencia, creó un capullo como de mariposa y la relación mutó. La relación, se hizo crisálida y nació un monstruo feo y lejano, que se alimentó de frío y desentendimiento.

Peores fueron los remedios que la enfermedad, como energúmenos catacumenizados por ese monstruo nacido de la crisálida, no supimos ni yo ni mi amiga (nótese que el yo va por delante) encender la calefacción para matar al monstruo, ya era tarde y el Alien no nos dejó sentarnos ni a hablar.

Los intentos terminaban a gritos, poses de manicomio, y chulería de Chamberí. Éramos nosotros mismos vistos desde fuera, diciéndonos lo feos que éramos, feísimos. Ella era gorda y horrorosa y yo feo y calvorota. Protagonistas del circo de los payasos. Siempre he ignorado a los payasos por aburridos, el circo que nunca me gustó. Ahora yo en la pista principal tirándole tartaletas a la cara a ella.

Tras la tormenta, calma forzada. Tras una noche de los cristales rotos, ella se fue de viaje lejos y volvió, lejos también. Yo la vi de vuelta y me entraron los nervios. Seguía viéndola fea. Creo que ella también a mí, sé que sí...

Parece que los más de diez años cerraban el telón. Tragedia greco-romana, protagonizada por los payasos de la tele. Lo peor de todo, la sensación de descanso, de ¡por fin! El monstruo se había hecho mayor.

Pero como en los cuentos de hadas en los que vivo por lo menos media hora cada día, una mañana tras jugar al escondite con el monstruo, conseguimos darle esquinazo y lo dormimos. Le envenenamos con palabras cálidas y nos hicimos con él. Mi amiga y yo hablamos y rebobinamos unos días: mucho tiempo, mucha edad y poco estómago para esta situación. Había que pararlo y dejar hibernar al monstruo. Del plan sólo una medida: La separación. Acordamos la misma solución que para arreglar una pareja: -No sé yo… eso nunca funciona, las parejas si se separan dejan de serlo. Eso es confundir solución con final. Craso doble error, desde sus lentes y desde las mías, no se pone solución de pareja a unos amigos, porque los amigos no son pareja, sólo son amigos. Esas son mis gafas. Sus gafas: Si los amigos no son pareja, tal vez funcione. Tal vez.

Hoy ya hemos partido bienes, ella tiene casa nueva y yo también. Me voy con mi novio a vivir y con ilusión, no vayáis a creer que aprovecho coyunturas (pero eso ya os lo cuento otro día).

En cuanto a ella, he de reconocer y me quito las gafas para ello, que si hoy seguimos hablando ha sido porque en los últimos días ha hecho cuanto realmente estaba en su mano para que la cosa no se terminara de joder ¿interés o no?, recalco que hablo sin gafas. Me da igual, no entiendo de economía, sólo sé que si me tocas la tecla respondo (por algo soy amigo de La Karaoke). Ahora el monstruo vuelve a estar en un capullo. Me vuelvo a poner las gafas. Yo lo veo de color de rosa. Tal vez cuando vuelva a abrirse encontraremos ese cuadro de los Strokes que nunca llegó a colgar en nuestro salón. Tal vez el capullo se pinte de los colores de los que nunca pintamos nuestro piso.

Por el momento mi amiga y yo hemos vencido esta guerra bidireccional, hemos aguantado el tipo y hemos conseguido salir airosos con las gafas intactas, y eso amiga es mucho, porque para sentir, antes hay que ver.
Besos.

SALTO MORTAL (Fangoria)

2008-11-25T11:41:00.000+01:00

Se ha muerto Susie Pop, La Verdadera Nancy Rubia. Se ha tirado por el Viaducto. Se ha suicidado. Se ha tirado al vacío y se ha matado. Ni ha volado, ni le han salido alas, ni nada poético ni bonito, se ha espanzurrado y Se ha muerto una mujer. Un punto contra el asfalto de Madrid.

Me ha impresionado su muerte.

Todas las muertes me impresionan. Pero si se muere alguien con quien has pasado los mejores momentos de tu vida, emociona más, impacta más, si la corrección política me permite usar la palabra impactar.

No era amigo de Susie Pop, ni siquiera conocido, apenas habíamos cruzado dos o tres conversaciones por la noche, que a lo sumo habrían durado 10 minutos todas juntas. A los que habría que sumar innumerables halagos de fan fatal a las tres de la madrugada: - Qué guapa estás Susie! - Qué chulo el concierto Susie! - ¡Ay Susie cómo vamos eh! -¡Dame un beso guapa!...Y Susie se prestaba sin rechistar a sufrir toda esta incontinencia verbal mía de fan fatal pasado de vueltas en las discotecas de Madrid.

En estos efímeros encuentros a Susie no le faltaba una sonrisa, ni una sola de las veces que la ví. Me parecía maja y buena persona, pero vaya usted a saber, porque yo no la conocía. Me hablaron de ella por primera vez en casa de unos amigos en una fiesta, uno que había allí fue compañero de clase de Susie, antes de convertirse en Susie: sí tío, ¿no sabes quién es Susie Pop, una que parece un tía, pero es un tío!? – ¡Mira, guapo, en esa descripción me entran el 50% de Chueca que tiene las cejas depiladas!!

Dos horas más tarde me la presentaron en la disco que abría los domingos en lo que ahora es la sala Heineken de Madrid, (allí vi bailar por primera vez en tanga y tacones a La Menor, la go-go abanderada de Madrid). Allí me presentaron a Susie, fue agradable y aguantaba el tipo de mil maravillas, sabiéndose diferente de cojones a medio camino entre un David Bowie de los primeros años y una Marilyn de madrugada. Fue simpática, qué más le podía pedir. Cada uno a lo suyo.

Años después llegó su amistad con Alaska y compañía, y se hizo algo más conocida por formar parte de la compañía de Alaska, Mario Vaquerizo y amigos.

Según me contó una que estuvo allí, fue en una fiesta, creo que en Barcelona, en casa de Juan Pedro, la Nancy Travesti, que surgió la idea de crear las Nancys Rubias, la idea partió de la Nancy Travesti.

He leído que Susie logró un sueño subiéndose a un escenario como parte de las Nancys, La Verdadera Nancy Rubia, se hizo estrella. Puedes creer o no en que la cacareada Removida madrileña, exista o no, eso sólo el tiempo lo confirmará. Susie Pop forma parte de esta época removida o no y no me cuesta imaginar que dentro de unos años, en una fiesta, alguien recordará a Susie Pop y se desempolvará un disco de las Nancys para recordarla. No tardarán en llegar las camisetas estampadas con su cara Bowiereiana.

Soy un nazi de la depresión, no la entiendo y no la tolero, me enferma. Soy un nazi. No sé qué motivos llevaron a Susie a dar ese Salto Mortal, no pretendo fiscalizar sus intereses, emociones ni razones pero no puedo evitar sentir rabia por alguien que se quita la vida con 34 años, tres más que yo. La vida es muy puta, un día en el colegio te llaman mariquita y años después tu novio es la envidia de los mismos que te insultaban. Yo por votar, voto por estar, no por saltar. Ahora, que cada uno haga con su cráneo lo que quiera, faltaría más, pero yo soy más de hacer un drama con los pies en el suelo. Sin volar, que eso es para los pájaros y la gente rara.

Qué queréis que os diga, me ha impactado más que Susie se haya muerto que se muriera el Padre del Rey, creo que el ocio es la verdadera Vida, que las cosas de Estado y el Trabajo son necesarias, pero es la parte de la Vida más chunga. Sin embargo el ocio, la farra y la risa son lo que yo llamo vivir y de los 10 minutos que conozco a Susie Pop, los 10 pertenecen a esos momentos. Muchas risas en sus conciertos, muchos sueños al hablar de ella y con ella, mucha tontería de esa que tanto me gusta…por soñar que no quede.

Susie Pop es lo más cercano que he podido estar a:

- La Factory de Warhol
- Alaska
- Los travestis
- Los transexuales
- La movida madrileña
- La película “Más que amor, frenesí”
- Almodóvar
- El mundo de la noche
- Los niños mariquitas
- Los hombres
Y esto es mucho de lo que hay y quiero que haya en mí. Por eso siento su Salto Mortal.

Dedicatoria de Alaska a Susi Pop en su libro "Transgresoras":"A Susi Pop, que no es hombre, ni mujer ni travesti, ni falta que le hace. Es mi niña".

I REMEMBERED (The Wave Pictures)

2008-11-20T08:19:00.000+01:00

PRIMERA PARTE

Chicos de los que me enamoré. La historia que soñé y que nunca fue. Hombres fugaces con los que me emocioné y que ahora recuerdo sólo a medias, con nebulosa y con esfuerzo. Rollos de un rato, tres conversaciones, sexo pequeño y del bueno, en un baño público o en mi casa.
Os presento mi catálogo de lencería íntima. Todos ellos son mi catálogo de sueños húmedos. Los hombres perfectos, porque fueron sueño hecho realidad y desaparecieron antes de despertar. Ahí reside la perfección.
Así se escribe el hombre perfecto. Hombre perfecto es ese que arañas y al que no ves cicatrizar.
Algunos no fueron ni siquiera sexo pero hoy me sirven de excusa para practicar la memoria y la palabra. Hoy los utilizo para fotografiar un poquito mi alma con una Polaroid, instantánea sin calidad.
Con mucha y con poca vergüenza os presento a:

Sergio, portero de discoteca:
Tenía cara de malo, rasgo imprescindible para que se me nuble cualquier atisbo de razón. No era muy alto, pero miles de atributos mayores, conseguían que no me importara lo más mínimo. Defiendo y exijo como axioma que cualquier hombre que quiera estar a mi lado pueda mirarme por encima del hombro. Sergio era más bajo que yo, pero conseguía mirarme por encima del hombro. Era mayor que yo, atractivo, malo y divertido. Lo conocí en un bar de Londres al que por aquél entonces acudía casi a diario.

Yo normalmente iba solo, buscando la soledad de la gran ciudad. No hay sensación parecida a estar sólo en una gran ciudad, es inmensa, me encanta lanzarme a buscar gente, a buscar sexo, a conocer y estar dispuesto a hablar incluso sólo. Me fascina esa situación, es de mis preferidas. Coger un taxi y perderme, montarme en tren y en metro sin conocer exactamente el destino, me gusta mucho. Es un poco el chocolate de las situaciones. Perfecta.

Sergio estaba allí noche tras noche, guasón, mandón y ni me miraba. No sé qué ocurrió ni que nos llevo a ello, pero una tarde, pongamos que era miércoles entonamos una conversación, me habló de su madre que era española, él había nacido en Inglaterra o en Grecia o en Italia, no lo consigo recordar. Sergio conocía el País Vasco y balbuceaba italiano pensando que era español. A esa conversación le siguieron una, dos y tres tardes más. Nunca pasaba nada, yo le acompañaba por las tardes mientras hacía su trabajo de portero, al final del turno me invitaba a una pinta y tonteábamos. Mientras, él ejercía sobre mi su hechizo de latin lover anglo-hispano. Tocaba el saxo o algún instrumento de viento, no sé, tal vez era la guitarra.

Pongamos que fue también un miércoles cuando Sergio me besó. En la puerta del local, del bar al que siempre vuelvo cuando estoy en Londres.

Aquella noche le traje la cena a la puerta, se la tomó con ganas allí delante de mí, en nuestra puerta, en nuestro lugar. Con su cazadora negra abombada, la perilla recortada y la piel dura. Me agarró. Me enganché a sus hombros y me besó. Me besó el tiempo suficiente para que años después todavía piense en él.

Como en las historias de Hollywood, huelga decir que después de ese beso nunca más le volví a ver. Yo dejé Londres por muchos años y cuando volví Sergio ya no estaba en nuestra puerta. El local aún hoy todavía sigue allí, y cientos de personas pisan a diario esa baldosa fea y gris, ese escalón del Soho londinense, que siempre será de Sergio y de su beso.

El pecoso del café:
Durante unos meses trabajé en una cafetería de Londres a la que a diario acudía un chico algo mayor que yo. No mucho. Suficiente. Venía siempre con traje, sonreía, nos mirábamos y jugábamos durante media hora todas las tardes. Mi timidez parcial a la que soy fiel por principio, sólo me permitía echarle una sonrisa a lo sumo dos y ya cuando la relación se iba afianzando invitarle a algún café, pero siempre con gestos, nunca llegué a cruzar más de tres palabras con él. Un poco más alto que yo, un poco más guapo que yo, un poco mayor que yo, aunque creo que eso ya lo he dicho. El chico elegante estaba cargado de pecas.

Durante semanas desapareció del café y ya no volvió a frecuentar mis tardes detrás de la barra y la bandeja.

Recuerdo la tarde que reapareció perfectamente. Llovía en Londres, era agosto. La temperatura era ideal. Estaba fuera en la terraza que teníamos, cubriendo con el toldo las mesas. Las calles estaban vacías. Olía muy bien a acera mojada de gran ciudad. Por el ventanal, los almacenes Harrods.

Un varonil saludo de buenas tardes le precedió, vestía de lino. No podía más, estaba guapísimo y como una colegiala anuncié a una amiga lo entusiasmado que estaba con esta nueva visita. Estúpido de mí. Todas mis compañeras corrieron como tontas comadronas a hacerle llegar un mensaje que nunca le envié y yo avergonzado corrí a esconderme en el almacén. Como de niño de parvulario, adiós a la magia y a sus pecas. Qué ridícula situación. No recuerdo si salí o no del almacén, pero el caso es que ya no le volví a ver nunca más por el café. Pronto dejaría mi trabajo para volver a España y sabía que nunca jamás le volvería a ver..…¿o si?

Sucedió una noche. Estaba en una discoteca londinense, celebrando algo, un evento, una fiesta, algo, era lunes o era jueves, que más da, el caso es que entre el bullicio y la gente exaltada que me rodeaba, vislumbre a un chico de pelo rizado, abultado, tocado con un pequeño foulard y ataviado con sus mejores pecas. Él estaba allí. Guapo y sonriente. Me acerqué y sin mediar palabra me besó, sin pensarlo, sin situarse, rápida y convulsivamente. Me arrebató de mi grupo, me magreó y me besó sin gusto, sin sabor y de malas formas. Algo estaba fallando. Le miré y me di cuenta de que él iba muy borracho, tal vez drogado. El desencanto fue fulminante, no hubo una segunda oportunidad, un rayo resquebrajó la ilusión. Me aparté y me marché.

Hoy todavía pienso que será de él, pero de él ya sólo sé que era francés.

CONTINUARÁ....

ÁMIGO FÉLIX (Enrique y Ana)

2008-11-18T16:34:00.000+01:00

He conocido la historia de la niña que se quiere morir. No es única y además las historias de la gente que se quiere morir me parecen poco fascinantes y feas, muy feas. La muerte es fea de cojones, la verdad, la muerte es como combinar azul marino y negro, un despropósito para la retina.

Hannah Jones es el nombre de esta heroína de la muerte, con trece años se nos ha presentado en los telediarios a predicar que ya no quiere ositos de peluche, que sólo quiere viajar a Disneyworld y que no quiere más operaciones que la revienten el alma y las ganas de seguir, porque el corazón ya lo tiene roto. Se niega a que la operen nuevamente, sería otra operación más, lleva montones y encima no le aseguran el éxito, así que la pobre niña tiene fecha de caducidad, como los yogures.

Esta historia me fascinó momentáneamente, algo más que las demás, por la forma de expresión de la nena, con un aplomo sólo propio de gente de cincuenta años, como de falta de ilusión. Claro que si te han grabado con energía nuclear en las venas el día de tu muerte ¡tampoco estás para irte de chirigotas a Cádiz!

Hannah Jones habló con las autoridades británicas y les dijo, mira qué no, que me piro a mi casa, con mi honradez, mi inocencia y mi sueño roto de viajar al país del ratón, no quiero más hospitales como hoteles, no quiero más sábanas blancas en vez de peluches. Quiero respirar tranquila quince minutos más, media hora, cinco días o cinco años, pero si me tengo que morir antes de lo que se debiera, lo siento mucho por hacerles daño señores autoridades, pero a la muerte le digo Sí, quiero.

Así que la niña en cuestión se morirá, o al menos eso dicen los que estudian el cuerpo y sus reacciones. Y que se muera es una pena porque ha recorrido todo lo malo de la vida en pocos años, ha cargado en los primeros años toda la mala baba de la Vida y ahora que ya ha probado lo amargo de la hiel, la chiquilla se tiene que morir. Y me jode porque sabe hablar, porque es rubia, tiene ojos azules y saber estar, porque tiene lo mejor de los adultos y lo mejor de los niños.

Hanna se morirá sin ver Disneyworld y habiendo probado la mundial fama efímera, titulares de prensa y reportajes en la tele: “La niña que dijo sí a la muerte”, “La hija de la muerte”.
Ha resultado ser una niña tan bien educada que ha decidido morirse.

Santones, gentes malas y religiosos se rasgan las vestiduras y aprietan más fuerte los cilicios de sus criados, que el suyo hace mucho tiempo que ya no lo usan. En pro del postureo y para ser fieles a unos principios que hablan de la vida ajena, con el mismo tacto que una vecina en su portal, critican y la vilipendian, le mandan cartas amenazantes y la conminan a un infierno en vida.

La pequeña Hannah se merece que la mencione aquí, porque lo sentí, porque creí en la historia que me vendía, porque aceptó que esto es lo que hay y lo demás son flores.

Lo que Hannah no conoce es aquella canción que dice que cuando vayas al cielo jugarás con la Osa Mayor y un viejo que se llama Félix, que digo yo que no seguirá jugando con la Osa Mayor porque vaya castigo (para él y para la Osa).

Hannah si lo que canta esa canción no es verdad, tampoco te preocupes porque tampoco te vas a enterar, así que lo mismo te da.

Detrás quedarán los pensamientos de los que encerrados en sus casas deciden no seguir adelante con el proceso jurídico que les llevaría a obligarte a operarte una y otra vez hasta dejarte morir en paz en un hospital.

Pienso en ellos cuando sepan de tu muerte, en el día que piensen sobre la decisión que han tomado, qué resquemores tendrán, qué conciencia tocará, ¿mala o buena? Por no obligarte a vivir, por dejarte morir, un día la noticia de tu muerte sustituirá los ahora titulares y esos señores ingleses de la Justicia británica pensarán: ¿habremos hecho bien?

Yo creo que sí, pero eso no importa porque la única que tiene derecho a opinar se llama Hannah Jones, la niña mayor.

BAILANDO (Alaska y los Pegamoides)

2008-11-17T12:38:00.000+01:00

Madre mía, la que he liado este fin de semana. He vuelto a salir y prometo firmemente no hacerlo nunca más. Qué horror, no lo vuelvo a hacer más, no vuelvo a salir más…no vuelvo más nunca al AVE, ni al Ohm, ni al Cool, y mucho menos al Space, es más, no vuelvo más nunca al AVE ni a beber, y prometo hacer siempre lo que dicen los anuncios esos del Gobierno de España en los que sale todo el mundo con pañales en las discotecas.

Madre mía, qué malito que estoy, que rayado, que dormido, que sin ganas, ¡qué nervioso! qué de todo, eso sí, para mi descargo sólo puedo contaros que me lo pasé pipa. Pero una y no más Santo Tomás.

La cosa empezó con una propuesta de mi compañera de piso. Estamos en trámites de divorcio (ese tema ya os lo contaré otro día, porque tengo que madurar muy bien qué y cómo escribirlo y describirlo) y para celebrar que nos separamos y cambiamos de casa, me sugirió que nos montáramos una fiesta gitana. Montarla la montamos, pero más que gitana, aquello parecía una reunión de ex-alumnos del Proyecto Hombre. No me siento orgulloso de la noche, pero vamos que tampoco me voy a dar de latigazos hasta el viernes. La noche dio de sí y de frenesí. Yo estaba desataíto, lo reconozco. Después de doscientos veinticuatro cócteles molotov que mi compi y yo nos inventamos y que servimos en la olla express, me tomé otros doscientos maritrinis, cuatro millones de whiskys y un sándwich de pavo. Vamos que a las tres de la mañana estaba cantando la marsellesa con medias y tacones en el balcón de mi casa. Así pasó que subió el portero a recordarnos que éramos todos muy majos y que los vecinos nos mandaban recuerdos, que la dueña del piso no había podido venir por que estaba de viaje, pero que no nos preocupáramos que ya nos llamaría esta semana. Qué majo el portero, vamos que le planté dos besos, allí mismo con las bragas y las medias en la mano y yo en mitad del pasillo. Parecía yo la versión pilingui de Naty Abascal.

La fiesta fue todo un despropósito y un hacer lo que no se debe sin parar, me dio por cargarme una lámpara apoyada por la jauría que me animaban a hacerlo porque sólo costaba 10 euros en IKEA, también tiré las velas por los aires, pero encendidas…esto según me cuentan porque yo no consigo recordar más allá de las dos primeras horas de la noche.Al parecer el incidente de las velas le encantó a HUSBAND, que se puso tan contento que se fue a su casa en ese mismo momento embargado por la emoción de tener un novio tan cafre. Qué bien, la vida me sonreía a mí y a mis amigos, por aquel entonces a alguien se le ocurrió que teníamos demasiados vasos en la cocina y que no teníamos sitio para nada, así que empezaron a volar también los vasos, qué bien, qué alegría de fiesta, todos con más años que el canalillo y haciendo el gamba como energúmenos quienceañeros.

Las siguientes dos horas de fiesta transcurrieron entre resbalones, caídas, balbuceos, fotos y algarabía…estamos que lo tiramos oiga.
Luego pa la calle, qué vergüenza pasar por delante del portero con cara de circunstancia, bueno yo me conformaba con que los ojos no me fueran abriendo la puerta del ascensor antes que las manos…qué cara de culo tenía yo a esas alturas.

Luego a una disco que la noche es joven, ¿dónde vamos? Yo aquí, yo allí, yo al otro lado…total todos separados, despiporre, mogollones y a partir de ahí en el Cool, que fue mi elección..(podéis escribir aquí lo que vosotros queráis porque no recuerdo nada del garito), sólo que a las ocho de la mañana me volvía a mi casa, destrozado, deprimido y abatido, así que mis amigas Victoria Federica y la Amy Winehouse de Badajoz, preocupadas por mi salud mental y oral me acompañaron en un taxi a casa y de camino compramos una botellita de Whisky para que se me entonara el cuerpo.

Al llegar al sitio donde antes estaba mi casa, encontramos un estercolero, con su mierda y todo, por todas partes, paredes incluidas. Como en casa, en ningún sitio, ¡já! Pues pásate por allí chata y me lo cuentas, qué horror vacui, no se libró ni el gotelé, es más yo creo que fue el único que salió reforzado de esa noche. Ante la difícil perspectiva de ponerme a limpiar y arreglar todo, me derrumbé y me volví a dar a la bebida con mis amigas, no sin antes encontrar en mi cama a dos maromos, uno creo que era mi hermano, pero no os lo puedo asegurar.

Nos trincamos la botella de Whisky entre los tres y ya jarticos, nos pusimos un deuvedé para relajarnos y disfrutar del domingo. El resultado no fue lo esperado…nos tragamos el Confessions Tour de cabo a rabo, imitando a Madonna, sus bailarines y hasta a sus técnicos de sonido, yo ya estaba colgado literalmente de la lámpara (o de lo que quedaba de ella) cuando llegó mi compi de piso, de su parte privada de noche de farra.

Contentos que estábamos de lo bien que había salido la noche,(no te das cuenta de lo que tienes hasta que lo pierdes), yo y mi amiga la Winehouse extremeña tiramos pal Space of Sound (la mejor discoteca del mundo). Amargo error, porque cuando llegué allí tardé hora y media convertirme en zanahoria y asustado de mi mismo, viendo en lo que me había convertido huí despavorido como las locas a refugiarme en mi cama.

Pero antes de dormirme me llevé una bronca de mi hermano otra de su novio, del mío, de mi madre, de algunos amigos y de no sé quién más…coooño, en esa hora y media recibí más palos que la histérica esa de Aterriza Como Puedas. El caso es que si ya estaba yo con esos remordimientos atroces de No Lo Volveré a hacer JAMÁS, pues toma, dos tazas y a la cama, para que duermas tranquilito.

Así que esta mañana, estoy aturdido, atontado, asqueado y con el cuerpo del revés…tengo los huesos desencajados, el fémur tengo muy dislocado, tengo el cuerpo muy mal pero una ¿gran vida social?

IRIS (Hercules and Love Affair)

2008-11-12T09:23:00.001+01:00

OrgullOSOS, os presentamos la primera colaboración real en el blog. Forbidden y LaKaraoke os presenta el primer texto de uno de nuestras lectoras más fieles.
Estamos que no nos lo creemos de la emoción, hemos visto, leido y releido en el mail la pedazo de crónica que nos ha enviado en exclusiva para este bonito blogssss nuestra amiga Sweet Charete....así que con las bragas en la mano y la raja rasurada, os dejamos con el texto y la crónica de Sweet Charete, sin censuras ni ná: (a ver si cunde el ejemplo)
Por cierto os recordamos que en la columna de la derecha podéis haceros seguidores del blog con un solo click, vamos, más que nada por subirnos el ego, que el otoño viene muy "achuchao"
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Una noche con Hercules
M ha dicho la pesada d la karaoke q le haga una pequeña crónica del concierto al q ella no pudo ir, y eso q no se pierde ni uno, pero ayer la reclamaron d otros menesteres y le dió por la vena deportiva y se fué a patinar como las locas por el Retiro con su Ipod, que m pregunto yo que qué haría ella a esas horas por el Retiro q ya sabemos todos lo q hay en el Retiro y sobre todo a ciertas horas....

bueno q m voy y no voy a lo que voy, pues ella se perdio el magnífico concierto d hercules and love affair q disfrutamos mi amiga y yo, digo magnifico por la cantidad de gente que al final nos reunimos allí porque al principio pense que ibamos a ser mi amiga y los del local, no había casi nadie dentro y no se veía mucho movimiento de concierto, al poco se empezo a llenar y ya m encontraba yo como en mi salsa con tantas primas, amigas, hermanas,....... la noche era espectacular no hacía nada de frio y te invitaba a salir y no quedarte apoltroná en el sillón de la casa, creo q esto ya influyó en el buen rollo q se vivio durante la hora y veinte minutos que duro el concierto.

Como no hubo teloneros cuando por fin salieron Andy Butler, Kim Ann y Nomi, los que esperaban ver a Antony se quedaron con un palmo de narices aunque imagino que ya todo el mundo sabrá q fué una colaboración y que no pertenece al grupo, después de esperarlos unos buenos 20 minutos, nosotros estabamos frios y ellos también, empezo cantando Kim Ann q tiene una imagen bastante tremenda, se gano unos cuantos piropos de bastantes chicas del local pero la verdad q la pobre cantar lo que se dice cantar no canta nada

luego su compañera, la divina Nomi, fué más de lo mismo, mu mona y se mueve bastante bien pero tampoco canta la pobre na de ná eso sí, tiene una voz más contundente y es la que se puede permitir cantar la canción Blind por quizá su poca semejanza a la de Anthony pero es un querer y no poder.....por cierto, Nomi me recordo a mi amiga Rafaela cuando bailaba, quiero aclarar q mi Rafaela no es la Rafaela de forbidden, mi Rafaela era tan exuberante y exagerada vistiendo que todo el mundo la confundia con una tranvesti y como la pobre se llamaba Rafaela y todos le decíamos Rafa pasaba lo que pasaba que todo el mundo la miraba con cara de pena y diciendo "la pobre que penita querer ser mujer y no poder".

el final del concierto fué bastante bueno, el que más animo fue Andy Butler, q por cierto sta mejor en persona que en la foto, hablaba un poquito de español y nos fué animando con sus preguntas y comentarios, y llego al culmen cuando pregunta si nos gustaba Obama menos mal q lo pregunto cuando ya nos animamos un poquito porque si lo llega a preguntar un poco antes no le hacemos ni caso, total, que al preguntar todas chillamos como locas y nos pusimos a bailar el pedazo d temazo que estaba tocando en ese momento, no quiero que se me olvide deciros q los músicos y la música fué lo mejor d la noche, son buenísimos en directo, muy muy buenos.

conclusión...cuando salimos le pregunte a mi amiga que si veía otro disco de ellos y llegamos a decir lo mismo, q no, aunque espero q no sea así y podamos seguir disfrutando de ellos bastante tiempo.

HERMANO MÍO (Miguel Bosé)

2008-11-10T18:26:00.004+01:00

NOTA: La canción de esta entrada la escogió SWEET CHARETE, fiel lectora de este blog. Si queréis podéis mandar vuestras propuestas a forbidden08@gmail.com, o simplemente dejar el titulo y el artista en los comentarios. Gracias por tu regalo Sweet Charete.
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Ayer cuando volvía de un pequeño viaje decidí que en el próximo post hablaría sobre la madre. Sobre el poder de una madre, de su magia, de su amor y de su terrorismo sin igual. El siguiente paso era decidir qué canción asignar a ese tema, de primeras en la cabeza tuve WE SHARE OUR MOTHER´S HEALTH de The Knife (no os perdáis el video), pero la deseché por haber utilizado un tema de estos suecos hace poco en esta entrada. La siguiente que vino a mi mente fue I PROMISE TO TRY (no os perdáis el vídeo) de Madonna, pero por razones obvias tampoco la acepté. El caso es que tenía pendiente dedicar ciertas entradas a las canciones que habéis regalado al blog por el primer año y decidí echar un vistazo a las letras de las canciones por si alguna se ajustaba al tema de la madre, la primera fue la escogida, "Hermano Mío" de Miguel Bosé. (teeela con el vídeo!!!)

Ni los hermanos son amigos, ni los padres son hermanos, ni los amigos son amantes, ni los amantes son amigos, pero las madres son el núcleo de todos ellos, son el corazón celular de tus amigos, de tu padre, de tu amante y de tu hermano. Nadie me pone tan nervioso como la madre, me siento espiado en cada acción, cada toma de idea está siendo fiscalizada por la madre, como si fuera un capitulo de la novela 1984. Esa sangre primitiva y animal que compartes con la madre, hace que las madres de Lorca laman las heridas como lobas. Mi relación con la madre es pura energía reactiva, tratando de acomodar una vida que no se le presenta decente ni idóneo a lo que es la realidad, es difícil mostrarle a una madre que el camino por el que andas, y que no has elegido, también es bueno como el de sus planos de construcción. Cuando la madre te hace, te ve nacer, lo hace mediante planos, creyéndose arquitecto de tu vida, pero siempre a una madre se le cae la torre más alta y en lo que ella ve ruinas desmoronadas, tu encuentras tu vida, tan amable y amarga como la suya.
Mi madre es el hermano mayor de mis hermanos y yo, fiscal de nuestras vidas, convertidos en esclavos anarquistas de sus deseos. Nos arrodillamos por verla sonreír sabedores de una deuda que contraímos con los puntos de sutura que alrededor de su vagina le provocamos al salir. Nadie puede ponerme tan nervioso como ella y sin embargo en mi mundo imaginario de soledad, su pérdida es la más dura, la que nunca podría asumir. Puedo gritar orgulloso cuando estoy a solas, todo lo que tengo de ella. Ser un hijo es ser un vampiro, el don es la condena. Mutilados sin el amor de una madre. Así lo creo. Como mutilados son los sin amor, los heridos de frialdad. Como tantos otros mutilados que también son personas. ¡Ja! Una madre existe aunque no la conozcas.
Una vez sentí el abrazo de la madre, es una tiña que no tiene cura. Hay madres putas, las hay, pero no sé escribir de ellas porque no las he sentido. Sólo puedo escribir de madres bellas y listas que son con las he cumplido.

La madre mía es muy lista y muy tonta, es fina, elegante y se pone el chándal para hacer la casa, es mi problema adicional cuando ya tengo uno y es el cimiento al que nunca podré agradecer haberme hecho tan listo.
Este fin de semana lloré otra vez de forma intermitente al ver la dedicatoria de Todo Sobre Mi Madre.
- ¿Qué hacen mal algunas madres para que no se las quiera? ¿Cómo son capaces?
- La madre también puede ser loca, tonta y puta, porque son mujeres. La mujer si es animal errado es madre desquiciada, condenada sin voluntad.
Pero yo solo sé hablar de madre guapa y buena, la que tengo y la que quiero. La que me pone nervioso, a la que tildo de egoísta y a la que nunca quiero perder.

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Esta es la letra de la canción. Para mí está claro que habla de su madre ¿no lo creéis vosotros también?

Difícil es el amanecer

Profundo este anochecer

Suave es el silencio que huele a ti

Que frágil es lo que yo te doy

Que fuerte aun cuando yo no estoy

Que eterno para quien lo quiera romper

No me dejes que esta noche soy cobarde

Estoy desnudo de valor

Quédate hermano mío que tu sombra es

Mi refugio y mi calor

Tu eres mi debilidad

Mi océano y mi tempestad

Podrías destruirme y volverme a inventar

Quisiera abrirte de par en par

Vibrar en tu sensibilidad

Tenerte en exclusiva, poderte robar

La nostalgia que me brilla en la mirada

Es por que no estas aquí

Vierta el cielo sus estrellas sobre ti

Y te traiga hasta mi

No ha habido nunca una mujer

Nadie antes nadie después

Capaz de conquistarme como lo haces tu

Decir te quiero, así sin mas

Y limitar mi devoción

Seria traicionarte por pudor

Quiero ser protagonista de tu vida

Ser tu amigo de verdad

Vuela alto hermano mío

Que en tu vuelo toco al fin la libertad

Vuela alto hermano mío

Que en tu vuelo toco al fin la libertad

Vuela alto hermano mío

Que en tu vuelo toco al fin la libertad.

CUMPLEAÑOS FELIZ (Parchís)

2008-11-06T12:13:00.003+01:00

¡Felicidades!, hoy hace un año ya que se abrió este blog.
Os felicito a todos agradecido por alimentar a la criatura durante un año.
Todos somos un año más viejos y me gustaría pensar que más listos.
Un año ya desde este primer post que consecuentemente inauguraba Madonna con su Like a Virgin.
Hoy es el día del cumpleaños y tratándose de este blog toca desempolvar discografía, volver los ojos en blanco y mirar atrás, con los ojos en la nuca:
Entre canción y canción he charlado de, con y para los amigos .

Me he puesto nostálgico.

Me he subido al carro de la moda “I HATE CHRISTMAS”, prometo segunda parte.

He luchado con fantasmas del pasado…

...y los he vencido con ilusiones nuevas.

Este año también he ido de boda..

..y por partida doble

He viajado sin parar y os lo he contado sólo un poco aquí..

..y otro poco aquí

Por supuesto y como era de recibo, esperando no haber sido muy pesado con el tema, no he podido evitar hablar de La de Siempre .

Y he hablado por los codos sin parar de música y conciertos, antes sólo Forbidden y ahora con la ayuda de La Karaoke. Sólo Forbidden aquí… y con ayuda de La Karaoke aquí .

¿Os acordáis del primer ranking de canciones que se publicó en el blog? Fue este .

A veces me he creído escritor de prosa..

..y otras un poeta prosaico , pero siempre con ínfulas y aires de grandeza.

Durante este año he tenido muchos parones, vacíos y despedidas momentáneas, muchas semanas sin escribiros.

Pero si algo tengo presente de este año es esa carta. La carta más fea del mundo, tan fea que no he podido volver a leerla desde que la escribí. Fue esta de aquí. Te quiero mucho Yaya.

Nunca pensé al escribir este cuento para una gran amiga que tardaría tan poco en aplicarme mi propia moraleja. Un beso enorme para los que miran desde esa estrella.

Otras despedidas sin dolor también he compartido con vosotros.

Y muchos momentos de farra..

Y cuando me picaba un poco me he intentado reír y haceros sonreir, como aquí.

Pero nada o casi nada durante este año ha sido de lo ocurrido en este blog es comparable a la ilusión y el misterio que rodea cada uno de vuestros comentarios.
Vuestros comentarios son la razón por la que miro incesantemente el blog una y otra vez a lo largo del día, esperando ansioso una muestra de vuestra presencia al otro lado.

Sé que algunos perezosos leéis el blog agazapados, pero también agradezco que estéis ahí, que me lo contéis por la calle. Os doy las gracias por ser cada vez más, diferentes, los de siempre, los que ya no están y espero que los que vendran. Gracias por ejercer de psicoanalistas anónimos. Gracias por ser amigos y conocidos.

Hoy que estamos de celebración de cumpleaños, quiero pediros un regalo para el blog. Si por un casual se os ocurre felicitar al blog en vuestros comentarios por el año cumplido, os pido un regalito prestado a cada uno, prestadme un título de canción y su artista, ponedme a prueba, a ver que sacamos, prometo devolveros el regalo lo antes posible, puede ser un bluf o un risión, pero estaría bien probar, ¿o no?

Ahora es momento de Un beso, que nunca se sabe para el año que viene.

Gracias.

Love. Forbidden.

HERE IT GOES AGAIN (Ok Go!)

2008-11-04T23:21:00.004+01:00

Las doce de la noche y yo con estos pelos, recién rapado y aterrizado del gimnasio, hoy me veo buenorro.

Venía pensando por el camino de qué hablar hoy en el blog, porque no tenía tema para y ya tocaba actualizar, así que llame a LaKaraoke y le pedí ayuda: - Pon el random en tu reproductor mp3 y escribe sobre esa canción lo que se te ocurra mientras dure la canción, lo que te de tiempo. Oye y que no se te olvide decir que la idea es mía porque "Je suis La Karaoke"...

Así que..vamos a probar. Abro el Windows Media Player, abro la Biblioteca de música, doy a orden aleatorio, doy al play y...hago trampa con la primera:

"Wasted or Crazy" de Aaron Thomas.

Lo descubrí por la H Magazine, como la mayoría de mi música modernuqui. Un tipo australiano afincado en Madrid, buenos conciertos de tomarte cañita con los colegas, a medio camino entre un folk-pop y canción de cantautor. Potente y melódica voz de este ex-boxeador, que practicó en Berlin con los golpes de la vida. No me cuesta imaginármelo guitarra en mano en su casa, que de seguro tiene en Lavapiés. Unos arreglos desnudos, títpicos de primer álbum ,ayudan a que escuches la voz de Aaron y la utilices de vehículo por los caminos de su melodía.

"Infatuation" de The Rapture.

La estoy escuchando por primera vez, aunque el grupo me flipa bastante, es lo malo de consumir la música como si fuera fast-food, imposible digerirla toda. La canción es oscura, una voz andrógina, a medio camino entre Chris Isaac y Sade, se cuela entre una batería de ruidos de tambor incesante, rasgados por guitarras punteadas en versión acústica ¿española? y arañados en eléctricas. Sube la intensidad, la voz se hace más fuerte y desgarradora, el sonido de los tambores crece y crece, la canción sigue subiendo, mientras la voz canta "take me down, infatuation, take me down...." Llegan sonidos de cuerda, piano, un coro y distorsión de todos los instrumentos, todos es una marabunta ahora que grita por salir de mis altavoces...dejálo salir, INFATUATION, INFATUATION....llora y gime, una voz hipnótica. Una canción muy buena, sí señor. The raptures son buenos, confirmo. Tamborilada y fin.

"Pie de guerra" de Joaquín Sabina.

Típica canción del Sabina al estilo de Ruido, una de sus mejores. Están en guerra tal y cual, están en guerra tal para cual...y así toda la canción. Me flipa mucho el arte de Sabina, ya lo sabéis muchos, me complace su voz rasgada de yonki ochentero y me parece certero en sus letras. Un coro gospel acompaña a la canción que se la nota con ganas de explotar en algún momento, pero no, parece que una guitarra soulera lo para...no, ahora una batería marca el ritmo. Es chula la canción, pero no pasará a formar parte de ninguna historia de la música, están en guerra el espejo y el disimulo.

Me contaron que Sabina ya tenía grabados todos los discos que le quedaban de contrato y que los iban publicando cada x tiempo, pero que él ya pasa de estos rollos. No me lo creo mucho, pero es cierto que los útlimos discos de Sabina carecen de personalidad, se me antojan anódinos, bueno la canción se acaba con el coro gospel. Otra por favor.

"2 Hearts", de Kylie.

Toma ya! qué subidón, me encanta esta canción para hacerme la performance delante del espejo, con la camiseta en el pelo como si tuviera melena y mariconear de lo lindo. ¡Sí, que pasa!! voy al Odarko y en la intimidad me creo Madonna, algo que objetar?? que tire la piedra el primero que no se haya puesto la música a todo trapo mientras se prepara para salir y mariconea haciéndose la estrellona delante de un espejo!!!!

La australiana interpreta la canción perfectamente que se dice, pero es que si oyes la versión original de esta canción, no puedes valorarla más que por la forma en que la interpreta la pigmea, porque es clavada clavada a la versión original. No aporta nada nuevo a la canción. Al principio no me emocionaba pero ha resultado ser un auténtico "grower" (qué certera definición).

"Where you are" de Orson. (este link no corresponde con esta canción pero la que os pongo es infinitamente mejor)

Un grupo llamado a ser los sucesores de Scissor Sisters, que se quedó en el camino. Su álbum de presentación es una goazada que recomiendo os bajéis encarecidamente, de verdad que me tuvo enganchado meses enteros. Esta canción, que tampoco conozco, pertence al segundo y más decepcionante disco, de hecho no le he prestado ninguna atención y no me extraña, porque estoy escuchando esta canción y no puedo para de pensar en radiofórmula, estilo cuarenta sementales, así que si no fuera porque estoy escribiendo este blog, ya le habría dado al forward hace un buen rato. Pero bueno así con la excusa os recuerdo que su primer disco merecía mucho la pena. De verdad, que no sé que más contaros de esta canción que a ratos suena a Maroon5 y a ratos a un Sting sin inspiración. Un rollo vamos, se acabó.

"Here it goes again" de Ok GO.

Qué total, muy buena, eléctrica. Subidón para no parar de moverte en tu silla. Se hicieron con el galardón a mejor vídeo de youtube del año pasado, pinchad sobre el título que os llevará al vídeo para que veáis donde está el arte que se hace con cuatro duros. Pero es que estos tipos tienen mucho arte para plantificarle a este trallazo de corta duración, un vídeo a imágen y semejanza. OOOOhhhh oh noooooo....ser indie tiene mucho que ver con que te gusten estos trallazos de guitarra, verborrea indómita y ritmito machacón. No os la recomiendo para iros a la cama, la verdad.

"Untitled", de Sigur Ros.

Uno de los conciertos que recuerdo con más agrado en mi vida, fue el de Sigur Ros en el FIB de este año. No era yo muy amante de la música excesiva de estos islandeses, su música es para consumir muy poco a poco, y así sin preacución alguna, te das cuenta un día de repente que reconoces sus melodías en cualquier sitio y que te emocionan, que te enciende una bombilla oculta en tu materia gris y te das cuenta que la música es un arte preciosista que tiene mucho de alquimia.

Las canciones de Sigur Ros son legados de larga duración, que suelen ir in crescendo, como lo es ésta, así que seguramente dure siete u ocho minutos. Yo utilicé su disco Takk para estudiar un examen de fin de carrera y la cosa no fue mal, tal vez tenga poderes curativos mentales, quién sabe si mientras les escucho regenero neuronas. Tiene tanto de magia que me parece de mal gusto no aguantar los minutos que dura esta canción y darle al stop. Algo así me sucedió en su concierto, no conocía muchas canciones, pero algo me embobó los 90 minutos que duró su presencia, la gente a mi alrededor lloraba, Husband me daba la mano, mi hermano sonreía y miraba a las estrellas y Sweet Charete se tapaba la boca por no gritar del gusto. incluso ahora escuchándolos enlatados noto que esto no es normal, que debería parar de escribir para concentrarme en sus instrumentos y en esa voz de duende. Lo voy a hacer...

La canción anterior ha durado 11:45 minutos!! pero qué final tan apoteósico, Diossssss.......

Se me hace tarde, sólo una más...

Bieeeennnn....la última canción: "Michael" de Franz Ferdinand.

Quiero casarme con FF, con todos ellos a la vez, me caen bien, su música me parece ideal para cualquier momento del día. Sus conciertos rozan la perfección, a Husband le encantan también. ¿qué más les puedo pedir? ¿qué sean mariquitas?? pues toma, dos tazas, porque estos heteruzos estupendos escribieron una canción que los Hooligan olvidaban grabar en los cd´s de sus coches. Michael habla de la atracción que despertó este personaje en alguno de estos escoceses, verdad o ficción? lo real es que Michael les dió un empujonazo desde su primer disco y lo agradecen tocándola en directo en cada uno de esos espectáculos que los de Glasgow se curran. No os los perdáis, en serio. Ya he escuchado cosas del nuevo disco y promete ser el mejor de sus tres discos..qué ganas!

Chicos, hasta la próxima. Muchas gracias por este subidón de comentarios de los últimos días, un besote en la mejilla para tí y otro para ti también os quiero a todos, cual Nati Abascal. Gracias.

NOTA: Si queréis escuchar las canciones pinchad sobre su título.

MARBLE HOUSE (The Knife)

2008-11-03T11:53:00.006+01:00

Yo quiero una casa con suelos de mármol, para ver tus huellas calientes cuando salgas descalzo de la ducha. Quiero una casa con luz, para ver tu despertar de los domingos, una casa que tenga mucha luz para esperarte despierto leyendo el periódico mientras apuras las bondades del edredón. Una casa con una cama baja, bien pegadita al suelo, para sentir el frío en invierno y el fresco del verano, para tener bajo el centro de gravedad, agarrado fuerte a tu gran mano, sin riesgo de caída, quiero tener los pies en el suelo, no quiero caídas esta vez.

Quiero una cocina blanca, una cocina nueva que huela a zumo de naranja, para despedirte cada mañana con dulce sabor, el beso del hasta luego matutino. El beso de la rutina, de la rutina feliz, del hastío de lo cotidiano, ese hastío tan fuerte, el del principio y el del fin.

Quiero paredes de colores, para escaparme en los ratos de furia al salón rojo, para encerrarme después del trabajo en la habitación verde, escapando por la ventana de mi ordenador. Quiero el azul en nuestro dormitorio para tocar el cielo cuando hagamos el amor y quiero un cuarto de baño púrpura, el color del purgatorio, para recordar nuestro ser animal, para tener presente lo básico que somos.

Quiero una casa grande y amplia, con largos pasillos, para correr a tus brazos cuando llegues de viaje, para huir de tu presencia cuando no te aguante más, cuando me agobie tu continuo estar.
La quiero con balcones al exterior, ruidosa, que permita entrar el ruido del tráfico por la noche, que me ayude a cobijarme en tu sobaco, bajo tus brazos, con ruidos de motor, de claxon de ciudad, para recordarme feliz debajo de las mantas de esta gran ciudad.

Con techos altos, para colgar bolas de cristal y bailar la Vida a cada rato que me acuerde, sin vecinos que molesten, sin que nadie nos moleste. Sin teléfonos ni portero. Como de cámara acorazada quiero nuestra casa, infranqueable, inviolable, quiero una puerta sin llave, una puerta que sólo se abra por nuestra voluntad, como por arte de magia, para ser consecuentes, para no errar nunca con los invitados, para ser un nazi de las visitas, de los extraños en nuestras vidas, para evitar la contaminación de nuestro baño y de nuestro colchón.

Quiero una sala de fiestas que sólo se use los martes y un rincón de lectura para el domingo por la tarde. Quiero tenerte colgado en retratos delante de la cama, para dedicarte mis noches, te quiero siempre presente para aborrecerte antes de la calma. Para echarte de menos y desear que te vayas.

Quiero una casa con perro guardián que cuide de mí, que cuide de él, que limpie y que planche, que haga la compra y me ayude con los deberes, quiero un perro que sea tuyo, tu obligación y mis derechos. Quiero un perro que sea el colmo del egoísmo. Como yo, yo tu perro egoísta y tú… tú mi mascota. Quiero ocupar tu territorio sin que me ladres, y hacer de tu casa la mía. Quiero que nuestra casa sea una perrera, cálida y segura.

Compraré un albornoz para cada café del desayuno, para los días de llanto y los que tarde en salir de casa. Sueño con nuestra casa de salón grande, para embobarme los viernes contigo acurrucado sobre un sofá grande que nunca limpiaré, para dejar en él las huellas de nuestra pareja, un sofá que se convierta en nuestro relicario.
Me compraré un casa en el centro para vivir cerca de donde quiero, y nos alquilaremos una casa de campo para los fines de semana, donde poder huir de las malas decisiones, de la poca libertad, donde podamos cansarnos el uno del otro y agotados volvamos los lunes a nuestra casa del centro, cansados, de lunes a viernes sin ganas de lucha.

Quiero un mástil en el salón para atarme como Jason y no escuchar el canto de los otros Argonautas, no temo a las sirenas en nuestra casa de secano. Quiero un mástil para encadenarte en mis ausencias.

Yo sólo quiero una casa para estar ahí, para vivir ahí, para vivir contigo, para vivir conmigo.

YO NO SOY COOL (OBK)

2008-10-30T23:10:00.006+01:00

Je suis LaKaraoke.

Una multitud gritando: O-VE-JÁS!!!! O-VE-JÁS!!!! O-VE-JÁS!!!! O-VE-JÁS!!!..

-Pero por qué coño grita todo el mundo "ovejas", tía??

- que no gritan ovejas, tontaelcoño, que gritan OBKaaaa!!!

-Aaaahh...

Pues aquí me tenéis, en medio de un mar de licra, con mucho de gomina, pantalones vaqueros de campana, marcando paquetín y brazaletes de espinas tatuados en el brazo. Los noventa nunca se fueron. Allí yo agotado y flagelado a por mi tercer concierto consecutivo en la semana (Bunbury, Ellos y ahora o-ve-jás), entre la fauna y la flora de los fans de OBK a.k.a. los "o-ve-jás". Bueno...fauna y flora y cuadros de mampostería, porque aquello era un todo vale entre maricas de tercera regional y sus amigas comechicles con coleta en tó lo alto, encantadas de haber descubierto el rimmel azul. Un cuadro flamenco. Eso sí un cuadro flamenco que abarrotó la Sala Heineken de Madrid y un público que agotó las entradas para ver a los o-ve-jás y que hizo que la cola llegara a San Petersburgo, mare mía que poder de convocatoria el de las ovejas modorras éstas de los OBKas, yo de limón, gracias.

Fui como quien no quiere la cosa, y es que no quería, pero fui porque a mi amiga Victoria Federica se le puso en la pepitilla que tenía que ir y porque a la señora le salió del coño me compró la entrada. Pues muy bien. Allí me plantifiqué creyendo que ibamos a estar cuatro tontas dando vueltas. Sí, sí..eramos cuatro tontas, sí, porque eso no nos lo quita nadie, pero de dar vueltas ni hablar que no cabía allí ni camiseta ajustada más, ni una ceja depilada más, los bolsos me los dejen fuera porfavor..Madre mía que gentío de segunda, pero gentío, tol mundo a trompicones, como piojos en costura y vaya costuras que me llevaba el personal, si es que parecía aquello una convención de travestis mañaneros sin vestir.

Aparte de Victoria Federica, estuvieron mis amigas la Oros "una choni de calidad" y mi amiga la Hermanisima. A esta última, la vi más bien poco, porque la pobre abducida por ese populacho como de comedor de carretera, se tuvo que colocar detrás de una columna toda la noche y ni veía ni se la veía, vamos no digo más que tenía que sacar la mano por detrás de la columna cada vez que quería una cerveza, la japuta nos daba unos sustos que pa qué, parecía aquello la mano de la Familia Adams. Lo mejor es que Hermanisima se paso todo el concierto sin ver un pimiento (con perdón de Murcia) y lo mismo le daba que estuvieran cantando los OBK que una asociación de amigos del ukelele, porque el escenario ni lo veía ni lo palpaba.

Ante tamaño circo allende el escenario, decidimos emborracharnos vivas y aguantar a los teloneros, los escogidos: LORENA C, tócate los cojones María Manuela (la primera travesti de la que se tiene conocimiento), ni puto caso señores, no les hagan ni puto caso. Es una chica que oye pa irte de farra y meterte tres tiros con ella en un ChillOut debe ser lo más, pero vamos que pa plantificarla en un escenario creyéndose la reencarnación de Chimo Bayo, convertido en mariliendre, pues mireusté no y no. La chica era mona, llevaba pantalón short militar (qué miedo mamá) y arriba cazadora de cuero negro y no se qué más. Eso es todo lo que puedo decir de su música, asín que...

Después de aguantar los VAMOOOOOOOOOOOOOSSSS, a todo trapo de la loca esta de la LorenaC, llegó el turno de los O-ve-jás! EL PÚBLICO ENLOQUECIÓ. Estaban todos como de tripi alucinógeno, hacía años que no veía en un concierto un público tan enfervorecido. Un espectáculo, en serio os lo digo, temía por mi integridad física, todas las peluqeras allí vociferando y haciéndose las cejas las unas a las otras como posesas al grito de O-VE-JÁS!! O-VE-JÁS...!!!

Salieron Jordi y Miguel o Miquel, como se escriba, que nunca me lo he sabido. Muy monos, simpáticos y hale empezaron lo que Jordi llamó, agarrense los machos: EL MEJOR CONCIERTO DE NUESTRAS VIDAS!! - Muerta viva me quedé!!

Jordi, por algo me llaman LaKaraoke y ese no fue ni de lejos el mejor concierto de mi vida, y de la cuya tampoco, porque he visto tres veces actuar a OBK en mi vida y han hecho exactamente el mismo concierto, y eso que he visto a OBK con diferencias de 5 años entre uno y otro concierto. Y es que para ser honestos, el concierto fue bueno, pero no aportaba nada nuevo a la trayectoría OBK. Han decidido vivir de las rentas y eso se notaba en un público anclado en los noventa, con cierta edad, no había gente más joven que se hubieran montado al carro de OBK más allá de su tercer disco.

Estuvo plagado de grandes éxitos (bueno grandes, grandes tampoco son, pa que nos vamos a engañar) y las mejores canciones de su último disco ULTIMATUM, entres las que brillaron especialmente BAILA PARA MI, el single presentación YO NO ME ESCONDO y TU QUE PIENSAS. Todas con la rima hecha en parvulitos, o sea una caca, a la que te dan ganas de hacerle tu la letra. Claro que el colmo de las letras de OBK llegaron con la canción YO NO SOY COOL, el estribillo dice así: Yo no soy cool, nunca he sonado en ese club, no veraneo en Malibú y me da igual el que dirán. Yo no sé tu, pero me cansa ese glamour. Tocate los cojones dos veces cada uno María Manuela!!!

El concierto, pese a lo cachondo de esta crónica tuvo sus momentos, algunos no había por donde agarrarlos, pero todo grupo que vive de las rentas ( no sabe hacerlo de otra manera, creo que más bien este es el caso), siempre te toca un poco la tecla del sentimentalismo y así se nos dispararon los cerebelos amontonando buenos y muchos recuerdos: LA PRINCESA DE MIS SUEÑOS, HISTORIAS DE AMOR, FALSA MORAL, DE QUE ME SIRVE LLORAR... y las más recientes LUCIFER, TU SIGUE ASÍ, EL CIELO NO ENTIENDE. Se rumoreaba la aparición de la Alajka señores! para cantar el dúo maravilloso éste, no dejéis de pinchar en el enlace el vídeo es buenísimo y la canción TOTAL. Ni que decir tiene que Alaska ni apareció.

En las canciones lentas Victoria Federica, la Oros y yo hacíamos pareados absurdos, chismorreabamos y pasabamos taco del concierto. Sólo atendíamos cuando el Jordi soltaba sus prendas: ESTO ES UNA FIESTAAAAAA NO UN CONCIERTOOOOOO...!!!.pue hijo, si vas al Space te da un perrenque en el sitio. GRACIAS A LA WARNEEEEEERRR POR ESTA OPORTUNIDAD, VAMOOOOOOSS.....otro con el vamos, qué pesado!!

Los tíos se lo curraron, nos hicieron dar botes como locos, cantar y emocionarnos, lo reconozco, pero es que todo tenía un tufillo a.. ya lo he visto antes y escuchado todo antes...que no, que no, no y no. Insisto en que este disco lo podrían haber salvado muy bien con otro lerista, pero es dificil asumir las propias carencias. Yo también lo sé.

En fin, os dejo que estoy pa chopped, LaKaraoke se despide hasta pronto y espero que Forbidden aparezca pronto porque esta agenda cultural me está dejando las tapas de los tacones desgastaítas vivas y las bragas sin lavar. Y por si todavía no os habéis enterado..

..Je suis LaKaraoke.

LO DEJAS O LO TOMAS (Ellos)

2008-10-29T22:42:00.002+01:00

Je suis LaKaraoke.

Viernes noche. Sala Neu Club. Madrid. Me mata.Corre.Duerme cinco horas.Resaca de Bunbury. Resaca de trabajo. Corre. Gimnasio. Puesta al día en llamadas. Viernes noche. Madrid. 24 de octubre de 2.008. ELLOS. TÚ, yo y Ellos. Siempre he deseado tenerte a mi lado...

Si en la entrada anterior de este blog os contaba como vivió Madrid a través de mis ojos, (me llaman LaKaraoke) el concierto de Bunbury, hoy me toca narrar las bondades del concierto de ELLOS. Fue justo al día siguiente del concierto de Bunbury y tenía yo el coño pa pocos ruidos, pero había quedado con HUSBAND, el de Forbidden, y me daba no sé qué dejar al chiquillo tirao...vamos, eso y que no me pierdo ni una, pa que nos vamos a engañar. Y es que el plan era TOTAL RECALL!

Después de que como dice nuestro amigo Gatchan82, hubiera librado mi batalla de la priorización con Madrid, (no soporto Madrid el viernes tarde, aaahhh!!), llegué al concierto con la lengua fuera, sudoroso, con juanetes, sin comer, ansioso y de mala hostia. Era el acompañamiento perfecto para un concierto, vaya. Así que ná, en la cola, me comí un sangüichs rancio de cangrejo de una tienda de los chinos, metí tripa, me peiné con la raya a un lado y pa dentro, al concierto de los ELLOS.

A ELLOS y no a otros, los conocí en la habitación de mi otro hermano, el que no es el pequeño, hace años, cuando yo todavía no era moderna, y él sí y mucho, los escuchaba en su habitación mientras nos reíamos mi otro hermano y yo, de ese tío que tan raro sonaba y esa música tan cutre. Ahora las modernas lo llamamos Lo-fi, pero entonces en el extrarradio aquello era un cuadro flamenco con gitana encima de la tele.

Unos meses después de aquel incidente de la gitana encima de la tele, volví a estar con ELLOS en un concierto de Fangoria en La Riviera (dónde si no?) en el que los ELLOS, oye, actuaban de teloneros de nuestra querida enana pelirroja y familia. Me pase el concierto cuchicheando sobre si los ELLOS eran gayses o no eran gayses y de sus cosas varias, vamos que a la música ni puñetero caso...pero....ay amigos!! En unos tiempos que pasé de rupturas sentimentales, y en tiempos de un nuevo amor, sucedió que en un coche una noche escuchara por casualidad en un disco al que no había prestado yo mucha atención, recopilatorio de música modernuqui española, una canción que me descubrió a los mismos ELLOS de los que reía con mi hermano.

Desde esa noche en mi coche, durante semanas, y de esto hace ya unos años, sonó incesantemente la canción DIFERENTES. De ahí al resto de su discografía, sólo me faltó darme un paseo hasta casa de mi hermano y robarle todos los discos de ELLOS. Pero como si el destino me devolviera la pelota por reirme del grupo que ahora adoraba me enteré de que ELLOS estaban en dique seco y nadie sabía de ELLOS nada, llevaban años sin publicar disco...no te das cuenta de lo que tienes hasta que lo pierdes, versión grupie.

El caso es que el dique se volvió a llenar de agua y los ELLOS, se nos han presentado con un buen discazo bajo los pitillo: QUÉ FUE DE ELLOS.. Ya lo habían presentado en la Sala Sol, pero como son majetes de por sí, decidieron presentarlo otra vez en sociedad en la capi y nos dejaron disfrutar de su c.o.n.c.i.e.r.t.a.z.o.

Fue lo más divertido que ha pasado hace semanas en Madrid.

Nada más salir a escena a Guille Mostaza le gritan -borrachooooooo!!!, él se defiende - no tenéis ni puta idea de lo que habláis.... pero todo en plan fan-artista, qué guachis somos y como molamos. Yo tengo la impresión de que esa noche a Guille le habían roto el corazón, a é o alguien de la estimulante banda que les acompañaba.

La verdad es que es de agradecer que dos tíos sobre un escenario sin mucho artificio molen tanto, y no pierdan ese rollo misterioso que se le exige a una estrella pop. ELLOS son una estrella pop, como las Pringles. Los dos de negro estupendo, tirillas y monos, cada uno en su estilo, capitaneados por el hetero amanerado con mejor gusto de todo el artisteo nacional (muérete de envidia Vaquerizo), el genial Guille Mostaza y apoyado en una esquina en segundo plano por Santi Capote, supieron dar un concierto desde la diversión, desde lo cercano y no tardaron en encontrar la complicidad con un público que estaba pasado de vueltas. Literalmente loco, entregado a las canciones, miles de gays, miles de heteros, miles de parejas, de divorciados, aquello era un popurrí madrileño, dispuesto a enrollarse unos con otros, a jugar y a pasárselo pipa con el concierto.

ELLOS, hábiles, pillaron en seguida el ambiente y aquello fue un no para de reír, de bailar, de cantar y de beber...Guille regalaba las copas que se estaba él mismo bebiendo a petición popular. Como a petición popular, subieron al final del concierto a tres o cuatro personas para que en los bises cerraran la noche cantando EL REGALO, dejándolos solos en el escenario cuando ya ELLOS se habían marchado.

No hubo mejor manera de dar por terminado un concierto, que no sólo se estaba dando sobre el escenario sino también fuera de él. ELLOS no escatimaron en trallazos de su discografía tales como CAMPEÓN, DICEN QUE TE VAS, LO DEJAS O LO TOMAS, EL ANILLO, todas ellas suficientes para hacer un greatest hits de noches de farra y diversión en spanish.

Y es que estos tipos merecen mucho por emocionar, por divertir y por que son de ese tipo de estrellas a las que se puede tocar un poquito, y que ese poquito sirv para darles un empujón hacia arriba. Se lo merecen. Si váis a una ciudad por ahí perdida y véis un cartel que anuncie un concierto de ELLOS, ni lo dudéis, comprad la entrada por dos horas al túnel de la risa.

Si alguno de ELLOS para algún día por aquí sólo deciros que enhorabuena por el concierto, una noche muy muy especial, de esas raras veces en que la magia de la música colma el escenario y salpica al personal. Y yo encantado de que me manchurretearáis vivo!!! VIVA!

Guille ha colgado en su blog algunas de las fotos del concierto y su propia crónica, si le queréis echar un vistazo, lo podéis hacer aquí

DESMEJORADO (Bushido)

2008-10-26T22:41:00.004+01:00

Je suis La Karaoke, o lo que es lo mismo para los que no sean políglotas, Yo soy La Karaoke. Me presento, me llaman La Karaoke. Cuál es mi verdadero nombre es algo que ni os importa ni os lo digo. Soy amigo de Forbidden, y estoy aquí currándome estas líneas a estas horas, porque me ha pedido que le eche un cable con esto de la escritura en el blog, Forbidden se está viendo otra vez desbordado por miles de temas y no quiere dejar huérfana esta página otra vez. Así que a partir de ahora y siguiendo la moda de tantos otros blogs que conocemos, el blog EH, TÚ!! Escucha, tendrá un papá y una "mamá", escribiran el maestro Forbidden y mademoiselle La Karaoke. Nunca hablaré de otra cosa que no sea la música, porque pa tontunas y gilipolleces ya tenemos al Forbidden.
Bueno chicos, me estreno con vosotros, espero que os guste, bla, bla, bla, bla, bla, bla y bla blá....esta es mi primera crónica musical:
CONCIERTO DE ENRIQUE BUNBURY .
Me gusta provocar y jugármela toda a la primera, soy consciente, soy muy radikal, con k. Que la primera crónica con la que me estreno en el blog de Forbidden, sabiendo de los gustos de muchos de sus lectores, sea la del concierto de Enrique Bunbury del pasado Jueves en El Palacio de los Deportes de Madrid, es arriesgarme a que sólo con leer el título de la entrada, todos los lectores del blog puedan huir despavoridos, como de tener prisa por hacerse las mechas.

YO Y ENRIQUE.
Recuerdo haber mostrado interés sólo por el primer disco en solitario del maño, aquel Radikal Sonora, que contenía esa Alicia, maravilla gozable partir de ahí, conforme paulatinamente Bunbury abandonbaba el look a lo Jim Morrison, yo perdía más y más el interés en su música.

No tengo por el mismo artista al Bunbury de la época Radikal Sonora, que al Bunbury que la semana psada vi actuar, ni al de todos los discos que vinieron después de su debut tras la ruptura con sus hermanos maños. No he escuchado nunca un disco suyo entero, jamás (a excepción del primero). Si de algo conozco la música de Bunbury es porque mi hermano pequeño es un fan angustioso de Bunbury, sin llegar a mis niveles de fanatismo-tira-bragas.

En la habitación de mi hermano conocí a un Bunbury poeta, un Bunbury excesivo, un Bunbury melódico, perdido y muy hispano. Conocí versiones, joyas de versiones. En esa misma habitación descubrí la canción Paloma de Calamaro, y se la escuché cantar a Bunbury, en esa habitación de mi hermano pequeño. Pero se me escapó escuchar al Bunbury que más me llamó la atención esa noche, el Bunbury del Blues, el Bunbury histriónico del rock.

BUNBURY Y LA FERIA
Bunbury llevó sombrero, algo habitual en sus conciertos, su público llevaba sombreros y yo fui de gorra, que no es lo mismo, pero se le parece. Iba invitado por una ejecutiva de Televisión, amiga mía, y por la que conozco casi todos los saraos madrileños en los que se toque una nota de música. Histérico de profesión que soy, intenté quedar con mi amiga pronto, muy pronto, para plantarnos cerquita del escenario a ver que se cocía por allí. ¡Qué risa tía Felixa! Entre que yo llegué tarde y que Madrid parecía una feria, todo lleno de coches por todas partes, las luces de los parkings tintineando entre libre y ocupado, hordas de gentes del extrarradio que querían ir con coche hasta la misma pista del Palacio de Deportes. La misión imposible ya no era llegar a coger un buen sitio en la pista, sino que ya nos conformábamos con llegar a tiempo para ver el concierto empezar. ¡Qué risa tía Felixa! Tampoco pudo ser, en el camino al destino pasamos por Cibeles, Ventas, Pirulí y Carabanchel, me lo expliquen…pero es que aquello era la guerra. Le daban a uno ganas de bajarse del coche y ponerse a gritar sin parar y cagarse en la madre de Escrivá pero en Arameo (Fuster).

Templando nervios porque tampoco es que con el Bunbury nos hiciéramos caquita de la emoción, aparcamos de chiripa en un parquing que tenía la rampa de bajada como de montaña rusa chunga y nos dejamos los bajos del coche en el intento. Todo muy bien. La noche iba como una verbena. Las diez menos cuarto, el concierto empezaba a las diez y nosotros aparcando en la montaña rusa de Alpedrete (bonito pueblo de la geografía española) ¡Todo muy bien! O lo que es lo mismo ¡qué risa tía Felixa!
Luego para seguir con el ambiente de verbena, una cola para preguntar, otra para recoger las invitaciones, luego esperar a los amigos de mis amigas, espera que voy a mear¿nos tomamos algooooo? Já ¡Qué risa tía Felixa! Más majos todos…
Entre medias tuve la suerte de encontrarme una invitación tirada en el suelo y me dieron ganas de decirle a mi amiga todo lo que la quería por llevarme al concierto y que nos veíamos a la salida que yo me había encontrado ya una invitación y que no la necesit…la QUERÍA TAAAANTO EN ESOS MOMENTOS. Pero me supo fatal, así que allí me tenías mordiendo muñones mientras oía empezar el concierto desde fuera. Pues muy bien. Por fin, entramos…¿y tu de qué coño te ríes, tía Felixa?
BUNBURY Y SU PÚBLICO
Lo peor de un concierto de Bunbury es el 90% de su público, que son en palabras de mi amiga la de la tele: “El colmo de la simpleza”, compuesto en su mayoría de mecánicos de taller, porreros, locutoras del 1004 y garrulos a granel. Iban todos de porros amarillos, rosas y moraos, era la cuarta canción y ya no se tenían en pie. Una morsa en chándal se nos pasó el concierto ofreciéndonos porrito babeado, mientras hacía por no quedarse de pie ni un segundo recto (encima fue a la morsa en chándal a quién le regalé la invitación que me encontré…tiene tela!)
En defensa de esta borregada diré que es un público dicharachero (no se callan ni bajo el agua) y con un amor por su ídolo descomunal, como de mariquitas gays, no paran de gritar su nombre incesantemente como muñecos papagayos, una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez, sin ton ni son. Su falta de vocabulario la suplían así, cuando no sabían que decir soltaban: ENRIQUEEEEE…así que en la barra de pedir cervezas, decían:- me pones esto, eh! Mmmmm, cómo se dice un ENRIQUEEEEEEE de cerveza, o : Eh, tíos esperadme aquí, que voy al baño a ENRIQUEEEEEEE!!!!!. ¡Todo Muy bien!
Viendo el marco incomparable en el que nos encontrábamos, ilídico me atrevería a decir, decidí mirar al frente, como cuando vas mareado en un coche y te dicen que no mires a los lados, eso fue lo que hice y atender a
BUNBURY Y SU CONCIERTO

Sobre un inteligente escenario, de actual cabaret, estaba un elegante Bunbury, que se cambió de ropa en cinco ocasiones, camisas imposibles compañaban a pantalones de pitillo y sombreros de cow-boy.
Enrique Bunbury es un trovador. Llegué muy virgen al concierto. Pude disfrutar desde la objetividad que da la lejanía de no adorar las melodías ni las letras del espectáculo. Con ojos críticos y oído afinado. No esta contaminado por la pasión de ninguna de sus canciones. Pude disfrutar de un repertorio desconocido en un 95% por mí y vaya si lo disfrute. Asistí a la maestría de un grupo de rock, liderado por un trovador español como de andar por casa. Enrique, chico con ínfulas y grandeza en la cabeza, supo poner sobre las tablas, la pose, supo poner en su sitio las notas, tocadas con guitarra, supo escoger a la banda, y cantar como nunca.
Bunbury, bajó el telón de fondo rojo, repartió su arte en tres o cuatro fragmentos de concierto, pero cuando bajó el telón de fondo rojo, mostró al mejor y al más exquisito Bunbury, de una simpleza pura, como de cocaína sin cortar que nos dejó con la mandíbula batiente. Supo pasearse como un maniquí animado, y desgranar canciones como un señor antiguo de la música.
Todos en pequeño círculo, cercanos y lejanos, él y su banda, grandes músicos, hacían desgañitar un Palacio de los Deportes rendido ya a sus pies. Los críticos musicales reindieron pleitesía a su potencia escénica.
El momento del blues, con el fondo de telón, dejaba claro que esa es la vena que debería pinchar, ahondar en la tranquilidad del blues y alejarse de panfletadas cabareteras de medio pelo. El blues te sienta tan bien.

Acusado de plagio, lanzó su defensa en ese momento desde las alturas: -Digámoslo claro de una vez por todas, nadie ha inventado nada. Creo que le apoyo. Es más lo creo sinceramente.
Como sincero se mostraba a esas altura de la noche un Bunbury que trató educadamente a su público, nos mimó con el regalo final de Lady Blue, de su álbum Flamingos, y nos mimó con esa joya Desmejorada del disco que compartió con otros locos patrios, y que considero obra cumbre de nuestra música, BUSHIDO (haceros con el disco, es cuasiperfecto). Soltó guitarra, cantó acústico y repitió dos o tres bises tan largos como otro concierto. Un trovador que tiene mucho que contar, al que no hacemos todo el caso que se merece, pero Enrique, tampoco toda la culpa es nuestra. Tus directos no se reflejan tanto en tus discos. Querido trovador, ya tienes trabajo que hacer. Me faltó un Alicia y salté como un energúmeno con las guitarras de la única canción que tocó y que no es de los Héroes: Apuesta por el Rock and Roll. Todo a una.

Je suis La Karaoke.

LO ESTÁS HACIENDO MUY BIEN (Semen Up)

2008-10-22T00:00:00.003+02:00

Para mí escribir es como hacerme una paja. Escribir en este blog es como cuando te masturbas sin ganas. No te apetece, pero sabes que al final te termina gustando. Hay mucho de onanista en la fricción de mis dedos con las teclas del ordenador. Mucho de vago. No encuentro mejor excusa para no trabajar, escribir el blog desde la oficina. Escribir es una obligación. Me obligo a pajearme y correrme sobre la pantalla para que vosotros lo podáis leer. Y como las pajas, algunas son buenas y otras no, en algunas las corridas son grandes y espesas, otras veces la leche te sale más clara y sin ganas, sobre todo si llevas ya varios escritos del tirón.

Según tu inspiración, a veces hay tardes que quiero montarme un numerito para pajearme y escribir denso, con una corrida gorda sobre la pantalla, otras tantas sólo quiero escribir para darme la vuelta y quedarme tranquilo, son esas pajas de la noche antes de dormir, por hacer algo que temple mis despiertos nervios.

Como ahora, que me he pasado tres horas de reloj leyendo los blogs que descubro gracias a los comentarios de que encuentro en los blogs que siempre leo (y que me da pereza enumerar aquí, ya iré haciendo crecer mi columna de la derecha)

Las pajas mentales que me hago para masturbarme, me hacen dudar ¿debo escribir para dentro, farragoso e inteligible para alguien ajeno a mí? o prefiero pecar de bufón mariquita y entretener al pueblo a base de pan. Ni tanto ni tan calvo.

Como el esperma, dependerá del empuje de la mano, de la violencia de las imágenes y de las ganas que tenga de correrme en vuestras caras, de qué cosas quereros contar.

Me acabo de pasear por decenas de blogs, rellenando el hueco de horas en blanco que me he marcado como venganza para el curro, por tantas horas extras remuneradas con gratuidad. Reconozco como deberíais hacer vosotros que leemos blogs amigos porque tenemos alma de niño de portera, por aquello de entrometernos en la vida de los demás con autorización, y si puede ser hasta la cocina, mucho mejor. Tiene mucho de Voyeur eso de acercarse a las líneas que con leche de nabo escriben los demás, te cuentan con tinta de corrida cómo ha sido su fin de semana, sus últimas inquietudes, las ganas de novia que tienen o lo asqueados que están en sus trabajos. Nos encanta. Es como pajearse mutuamente. El mundo del blog, eso que alguien llama blogsfera, siempre ha estado ahí, desde Cervantes a Bruce LaBruce, las ganas de correrse, de expresarse en las caras de los demás, han estado ahí, pero ahora hacer llegar lefa de un lugar a otro es tan fácil, sólo necesitas balancear y mover tu muñeca.

Y es que el sexo escrito es la hostia, el mío es la hostia, no encuentro mejor manera de machacármela (cabeza) con vosotros delante, escupiendo en vuestra cara y agradeciendo que estéis ahí, me descargo, lo miráis. Me sirvo, me corro, os estimulo y me entretengo. Os entretengo.

Eso sí, mejor no abráis mucho la boca.

SENCILLA ALEGRÍA (Luz Casal)

2008-10-21T11:30:00.003+02:00

Los teatros se están convirtiendo en improvisadas salas de conciertos de música pop, de música electrónica y de rock. Escenarios antes ideados para la zarzuela, el teatro y la ópera, prestan sus tablas para recitales pop. Es la última moda en conciertos. Al menos en Madrid se están cambiando los escenarios de salas chiquitajas, sin acústica y con dudosa ventilación por los amplios escenarios de patio de butacas, con acústica decente y un respetable algo más burgués que prefieren pagar 10 o 15 euros más por ver a sus ídolos musicales sobre las tablas de un escenario atípico para esos menesteres. Tal vez esta nueva moda sea la respuesta a la falta de buenas salas de conciertos de la que adolece la capital, aunque sé que otras grandes ciudades como Barcelona, Murcia, Valencia y San Sebastián también se han apuntado a la moda teatral.
Así, ahora se me vienen a la memoria conciertos en teatros de gente como Rufus Wainwright, Rosario Flores, Ana Belén y Víctor Manuel, Antony and the Johnsons…

El último domingo el Teatro Albéniz de Madrid cedió sus tablas a Luz Casal.

Acudí con ocho amigos y treinteañeros nosotros, nos mezclamos con un público cuarenteañero ellos, formado por pijos, rojos trasnochados y bollos, muchas bollos.
Era la segunda noche benéfica que la gallega otorgaba para un grupo de investigadores del cáncer de mama, nos cacarearon varias veces que la recaudación íntegra de esos dos conciertos (lleno absoluto las dos noches) iría a parar a las mamas estudiadas por estos señores. Pues muy bien. Soy un poco incrédulo, que queréis que os diga. Por principios no creo en los psicólogos, ni en Dios, ni en las ONG´s, y mucho menos en las causas benéficas.
El concierto comenzó como los chistes: Se abre el telón y aparece Luz Casal. Elegante, vestida marujil, en un primer plano, los obedientes músicos detrás, luces simples, efectivas, pantallas de colores, todo lo necesario para no olvidarte de que estás en un concierto de música pop, de música rock, y no en un recital de poesía.

Sería maravilloso tener las suficiente memoria (o simplemente tener memoria) para recordar todas y cada una de las canciones que compusieron el setlist, pero creo que acabo antes nombrando LA ÚNICA CANCIÓN QUE ECHÉ EN FALTA: Te dejé marchar.
Mi amiga Rafaella y yo de siempre hemos descrito a Luz Casal como una “artista de canciones, pero no de discos”, tiene canciones de esas de desgarro sentimental, de las que la letra te deja machacado por su sencilla dureza o su fácil optimismo. Su discografía está compuesta, a buen seguro, por algunas de esas canciones que llaman de las mejores canciones de la música española. Tal vez los discos de Luz Casal te aburran así en plan crudo y del tirón, pero nadie puede dudar del potencial nuclear que tienen sus discos de grandes éxitos. Insuperables y grandes.
Luz Casal, confiada conocedora de fortaleza, atacó al público con una metralleta de todos sus singles, casi sin excepción, single tras single. Empezó con esa presentación de su álbum Vida Tóxica, la canción Sé feliz, tal vez la más sosa de toda la noche, y en la que hubo algún desacuerdo entre el volumen de los instrumentos y el de la personalísima voz de Luz, que se fue arreglando a lo largo de las más de dos horas de concierto.
En los agradecimientos que siguieron, Luz se mostró como yo nunca la había percibido, lo que no quiere decir que siempre el personaje de Luz Casal haya sido así, pero yo nunca la había percibido como esa mezcla de señora achuchable, rockera pasada de roscas, chica anclada en los ochenta, tía enrollada y amiga de tomarte un café. Una tipa muy divertida. Una mujer con sentido y sensibilidad. Una tipa lista. Una mujer cantante, de las mejores en España. Esto que digo es Indiscutible.

Cuando sonaron las primeras notas de No me importa nada, los vellos del brazo se me erizaron y se me escapó una sonrisa de confianza, de esas que da la seguridad de haberte comprado con la entrada un par de horas de felicidad, de Sencilla alegría (tema que tampoco apareció esa noche en la voz de Luz). Pero la canción fue interrumpida por la cantante y de forma natural, como de andar por casa le espetó al guitarrista con esa voz como de yonqui que tanto me ha gustado e irritado de siempre: - ¿sabes? Creo que me apetece cantar primero Entre mis recuerdos.
Y así de aquella manera tan natural, tan musical, pasamos a escuchar la canción que la hizo resurgir al gran público tras la caída de sus grandes ochentas, si obviamos la repesca que supuso en 1991 su colaboración en la banda sonora de la película de Almodóvar TACONES LEJANOS (Piensa en mi, Un año de amor¸ fueron también de lo más aplaudido de la noche)
Por supuesto que más tarde no se olvidó de interpretar No me importa nada, como tampoco se olvidó de cantar de manera perfecta durante toda la noche, de bailar, de no enseñar arrogancia, de ser cercana. No se olvidó de caer en lo sensiblón de la noche, hizo un par de alusiones a todas aquellas personas que entre el público estaban “regular de salud”, pero lo hizo como de puntillas, incluso con alguna gracia.
El espectáculo de Luz alcanzó momentos como de musical panderetero en los momentos en que interpretó con una auténtica banda de rock temas más guitarreros como Loca, Plantado en mi cabeza, Rufino, etc. Sobre escena se la veía encantada de haberse conocido, se volvía loca con este ritmo más acelerado y las cuarentonas del público y alguna treinteañera despistada, se levantaron a los pasillos del teatro a bailar y saltar. La fiesta duró lo que tardaron en aparecer las rancias mujeres que trabajaban en el teatro de acomodadoras que amargamente las devolvieron a sus sitios. Todo muy cutre pandereta, ya te digo, como si aquello fuera el musical de Abba en español o guarrerías por el estilo.
Para seguir con el rollito cabaret del todo a 100, una de gaitas. Vaya pitote que montó Luz para cantar Vengo del norte, doscientos gaiteros y acompañantes con bombo, tambores y gaitas, muchas gaitas. Luz bailaba a su ritmo como poseída por una muñeira borracha. Todo ese percal se subió al escenario, los gaiteros, los tambores y la muñeira borracha. El público en pie y las cuarentonas empeñadas en bailar en mitad del pasillo, sin importarle lo que las rancias acomodadoras opinaran.
Yo soy de los que piensa que se agradecen estos pitotes gaiteros, (aunque me daba la sensación de que en cualquier momento iba a sonar el Into the groove de Madonna la DivArciada, versión Reinvention Tour).

Como digo agradezco estos pitotes, sobre todo si el espectáculo no es eso. El espectáculo fue Luz y sus dos serenos momentos, que digo momentos, MOMENTAZOS. Consiguió que durante ocho minutos se erizaran todos los sentimientos de las almas presentes en aquel aquelarre de canciones, sucedió cuando Luz interpretó Lo eres todo y Besaré el suelo. Sentí y viví esa sensación por la que me declaro fan incondicional de la música.
Reivindico la MÚSICA como un sexto sentido junto al tacto, el oído, el gusto…la música es un sexto sentido del Hombre. Y si no que se lo pregunten a las 2000 personas allí reunidas en silencio, sin moverse, disfrutando de esas dos composiciones.
Durante el concierto no pude dejar de acordarme de las grandes damas de la canción hispanoamericana al estilo de Chavela Vargas o María Dolores Pradera. Había algo en Luz, tal vez sus movimientos, su admiración por los compositores de los temas que interpretaba o la admiración por sus músicos, que me recordaba al modo en que se presenta en escena María Dolores Pradera. Algo que me terminó de confirmar la propia Luz, cuando explicó que lleva años haciendo labores de arqueología en la canción hispanoamericana, labor que pretendía dar por terminada porque decía Luz “que ella no había estudiado para eso”. De esas joyas rescatadas nos presentó No, no y no que pretende incluir en su próximo disco. Una delicia, ya veréis cuando la escuchéis.
El fin del concierto, otra sorpresa, una versión de Tu frialdad¸ tema archiconocido de TRIANA, pero que se ha hecho más famoso para cierta generación por la versión para barriobajeras de EL BARRIO.
Hoy vengo escuchando en el coche recopilatorio de grandes éxitos de Luz.
No hay nada más cierto que contar en una canción que el amor ni nada más real que cantar al desamor. Lo demás son flores modernas.
Gracias a mi amiga Rafaella por invitarme al concierto.

THE WINNER TAKES IT ALL (Abba)

2008-10-21T07:27:00.004+02:00

Premio Esfera al Intelecto y la Filosofía

Estaba pensando en ponerle otro título a este anuncio-entrada, había pensado en la canción CAMPEÓN de ELLOS (a los que próximamente veré en concierto) pero, hoy nos hemos levantado con el ego muy subido y me he planteado que qué mejor manera de informar de EL PRIMER PREMIO QUE SE LE CONCEDE A ESTE MARAVI....MODESTO BLOG!!!

Nuestro blog amigo FAN FATAL ha premiado este marav..modesto blog con el premio "Esfera al intelecto y a la filosofía", que compartimos con muchos de los blogs amigos de esta web. Todavía estamos a años luz de tener una reseña en una revista de tirada nacional como hace poco le ocurría a uno de nuestros blogs favoritos PLANETA MURCIANO, pero estoy y estamos ENCANTADOS CON NUESTRO PRIMER PREMIO. Que además nos han concedido los fanes fatales...podría tararear el Agradecida y Emocionada de la Bollo Morgan, pero fíjate tú, lo que son las cosas, se me viene más a la cabeza esa otra canción que dice quiero ser santaaaaa...

Muchas gracias a todos, en especial a Fan Fatal, seguiré haciendo trabajar mis neuronas para haceros ver un poquito más de mi mundo, muy cercano al de muchos de vosotros y en otras ocasiones haceros ver esos otros mundos muy muy lejanos, siempre al ritmo de una buena o mala canción.

Las reglas de este premio exigen que a su vez se premie la labor de otros siete blogs amigos. Estoy confeccionando la lista que en su momento publicaré.

P.d.: espero nos avisen con tiempo para la entrega de premios que tengo que ponerme a chupar lechuga de aquí a entonces pa poder volverme a meter en mis pantalones pitillos de vinilo.

MI GRAN NOCHE (Raphael)

2008-10-17T11:12:00.002+02:00

“Hoy para mi es un día especial, hoy saldré por la noche”.

Hoy es viernes y saldré. La vida nocturna siepre me ha gustado. Desde siempre me ha fascinado, me recuerdo fascinado por las imágenes en la tele de las discotecas ibicencas, las primeras imágenes de las Drags. Macrodiscotecas dónde todo valía. Leía con especial interés cualquier nota que caía en mis manos hablando de la lujuria, el sexo y la pasión que se masticaba en los míticos clubes neoyorquinos de fama internacional, Studio54, Danceteria, Roxy, de los que ya no queda más que el renombre y el mito. Lo mejor que le puede pasar a una discoteca es morir siendo un mito. Cómo las estrellas del rock.¿Qué hubiera sido de The Queen sin la muerte de Freddy Mercury? ¿Qué habría sido de Studio54 si no hubiera cerrado hace más de una década sus puertas?

En el momento en que el gozne hizo su último click, se encendió la magia mitómana alrededor del club.

Existe una relación directa entre el amor por la noche, por salir de marcha, por los clubs y el amor por el prójimo. Todo aquel que sienta pasión por la noche, siente pasión por el ser humano. Cuando uno sale a un club nocturno, a una discoteca, a un bar de copas conoce al hombre y a la mujer borrachos, tal como somos, borrachos, desnudos de todo ropa social, sólo atentos a las normas de la seducción, del sexo, y de las ganas de vivir en una constante Disneylandia.
Salimos, bebemos para mostrarnos como somos. Somos así borrachos, nuestro estado natural es la embriaguez, el resto meras imposiciones doctrinales necesarias para no vivir en una constante guerra civil. Esta simple idea, o idea simple, con ración de modestia, me ayuda a creer todavía algo en la persona que se sienta todos los días conmigo en el vagón del tren. De otro modo, odiaría al ser humano, más allá de mis vínculos familiares y sexuales.
Menciono el sexo una y otra vez, porque la noche, es eso, así la siento yo. Ya ni slago tanto como antes, ni me apetece tanto como antes, va en progresión, cuanto más decepción me produce el HOMBRE, más me refugio en mi círculo de vínculos directos, cada vez quiero abrirme menos a otros eslabones, ni me sale ni ahora lo necesito.

Sin embargo, yo fan incondicional de Harry Potter, sigo pensando que la magia empieza cuando se pone el sol, con el ritual aquél de ponerse la música y deleitar a los vecinos con tu selección de hits del taconazo, escoger entre 4 o 5 camisetas, vaqueros, pantalones de tela, esta chupa o la otra, la gomina para un lado, mejor laca, hoy de negro, ¿muy ajustado quizás?, fuera el cinturón, ahora la camisa blanca,¿a qué me abro una cervecita y me voy entonando mientras me visto, me pinto y me preparo?, le doy al repeat de este tema una y otra vez. La ducha que no falte, las duchas son mágicas. He dicho.

Quedar con los amigos, con el novio a primera hora, y luego descocarte, desfogarte y desgraciarte, decir que una y no más. Volver a ver el Sol, encontrarte destrozado por fuera y por dentro, como en el mejor de los polvos, cuando te han follado bien. Y es que la noche es eso, es sexo.
De magia, de encanto y de felicidad plena son los momentos en los sillones de las discos, sentados en la escalera puntuando a las mamarrachas junto a las amigas, momentos jugando a ser los jurados del FactorX, Tú sí qué vales, tu no vales, esos momentos en que te juegas que te partan la cara a ti junto a tus queriditos amiguitos, son momentos impagables, la copa del principio, el chill out destroy del final, el reirse de la gente sin parar…no me podéis negar que es d.i.v.e.r.t.i.d.i.s.i.s.i.s.i.m.o., es más yo diría que es divertidérrimo!!
Al igual que ocurre en las relaciones con la pareja, en la relación con los amigos, salir de noche también pasa sus fases: los comienzos titubeantes, la toma de contacto en la que te zambulles sin taparte la nariz, la parte del destape y el despiporre, la tempestad, la calma y en la que ahora estoy la etapa de a verlas venir, pero os aseguro que se ven y vienen. ¿Qué vais a hacer, Vais a salir hoy?

BYE BYE BABY (Madonna)

2008-10-15T23:16:00.005+02:00

Tengo poderes mágicos de adivinación. Lo que son las cosas, sé que tengo poderes paranormales, adivino el futuro.¿Os reís?...pues mirad el título de esta entrada del blog de fecha 3 de octubre de 2008, estaba claro lo que estaba vaticinando: EL DIVORCIO DE MADONNA.

Madonna, La Reina del Pop, la Reina de los julandrones, el mayor exponente pop de los dos últimos siglos, la camionera de Michigan, la contradicción hecha mujer, la artista que nunca aburre, Madonna, mi adorada Madonna se divorcia, y esta vez de verdad.

Madonna y Guy Ritchie ya no serán más marido y mujer. ¿Y ahora qué? ¿musicalmente, qué? ¿qué hará, cómo actuará? Sola otra vez la mujer más famosa del mundo.

Aprovechando el tirón mediático que se avecina y que ya se ceban en los rumores de que no hay pacto prematrimonial, con lo que Guy Ritchie se podría embolsar el divorcio más caro del mundo, he decidido dar a Madonna un poco de su propia medicina, porque a mí me ha servido en más de una ocasión. Madonna, si lees este blog y estoy seguro de que lo lees a diario, estas son las canciones que deberían sonar en tu ipod, en estos duros momentos, para salir adelante.

Madonna, las maricas de todo el mundo están contigo (entre otras cosas porque el Guy Ritchie es más hetero que Julián Muñoz que sino se pondrían todas de su parte y a ti que te zurcen, las cosas como son): (nota: pinchad sobre las canciones pa ver los videoclís)

1.- Love don´t live here anymore.

Un cagarro de canción, pero la has hecho tú, así que ahora te jodes y te la escuchas, que la letra te viene que ni pintada.

2.-Live to tell.

Preciosa, preciosa, la letra no tiene ná que ver con lo que te ha pasao, pero tu haces como si fueras española y la escuchas cuando estés triste y punto. También te puedes poner la corona de espinas del Confessions Tour y te das de latigazos en la espalda, chica, si te van mal las cosas, te van mal, asín a sufrir de verdad y a llorar y berrear, que te han dejado, mona, te-han-de-ja-do, mentiendes??????

3.-True blue.

Ah! que esta canción la escribiste para Sean Penn, ah! qué también te divorciaste de él...uy! p.e.r.d.o.n.a. .m.o.n.a., pues nada, eh, ya buscamos otra si eso...

4.- I want you.

Versión estupenda del tema de Marvin Gaye, con la ayuda de los Massive Atack, si eso tampoco hagas mucho caso a la letra, porque tampoco te vas a llevar un alegrón. Y al vídeo tampoco le prestes mucha atención no vaya a ser que te de un perrenque

5.- Where´s the party?

En todas partes, menos en tu casa, que debe estar de un animao....

6.- Express yourself.

Sí, sí...pues mira lo que pasa por bocazas.

7.- Till death do us part.

JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA....!!!!

8.- Love Song.

Hay quien dice que parte de la culpa del divorcio la tiene este truñaco que cagasteis conjuntamente tu y Prince. Es que es pa matarte.

9.-Bye Bye Baby

No, si tu también de poderes adivinos vas sobrada

10.-Thief of hearts.

De puta a puta, taconazo

11.- Inside of me.

Jo, esta no la escuches que es muy bonita y de llorar, hija que penita me estás dando...

12.-Love tried to welcome me.

En esta noventera época en la que musicalmente estabas perdiíta, hacías canciones que ya quisiera el truño del Hard Candy tener como tracks. Esta joyita viene que ni pintada para momento así de bajón, como de divorciarte y verte con el percal de toda la casa llena de niños, y tu sin nada que echarles a la boca a esas criaturitas, acostumbradas a lamer suela de zapatos Prada y bolsos de Louis Vuitton.

13.-The power of goodbye.

Otra joyita de esas que te han hecho la que eres. Otro baladón de cortarse las venas con la cuchilla de afeitar de Lola.

14.- Paradise (not for me)

Sin duda, dentro de tu top5 de temazos. Sin tetas no hay paraíso.

15.-I´m so stupid.

Hija no te martirices, que tampoco es pa tanto, algo de culpa habrá tendio él, no??...

16.- Sorry.

Que ni pintao vamos, aunque llegas tarde, creo..ay qué penita más grande.

17.- Miles away.

Tierra de por medio, di que sí

17.- She´s not me.

Desde que la escuché supe que hablaba de una amante del Ritchie...

Bueno Madonna, que todo pasa, ahora ya sabes, a hacer la segunda parte del SEX: Más pelleja que ninguna!

Love. Forbidden.

PHYSICAL (Olivia Newton-John)

2008-10-15T09:09:00.004+02:00

No hay nada más ochentero que ir al gimnasio, aunque la fiebre gimnasil se instaló en España en los años noventa, cuando a algún magnate de los gimnasios le dio por pagar para que dijeran en el Telediario lo sano que era esriñonarse vivo, agacharse y enseñar la hucha, vestido con ropas fosforitas.

Los españolitos de a pie, obedientes como siempre a nuestros imparciales medios de comunicación acudimos en masa a los gimnasios, y en consecuencia esos santos lugares, florecieron como champiñones, los había de todos los tipos, de pijos, de barrio, públicos..pero en todos el denominador común era la ropa fosforita, como de tributo a ABBA.

Con el paso del tiempo la ropa fosforita dio paso a una ropa "guachis", la gente iba maqueada hasta las cejas, y empezaban a diferenciarse las clases sociales, según la ropa que utilizabas en los gimnasios, así en los pijos todos llevaban calcetines, cintas del pelo, guantes y fajas ADIDAS-NIKE , todo uno encima de otro, no sea que fuera a faltar alguna marca. En los de barrio y los gimnasios municipales todo el mundo iba con camisetas de publicidad: Ron Bacardi, Coca-Cola, Panadería "elJumeque", Los quintos del pueblo "hanvénío" y así todo el tiempo.

Ahora ya va todo Dios a los gimnasios, desde la señora maruja que no sabe agacharse para hacer flexiones y que luego está todo el día a cuatro patas limpiando el parqué, hasta el ejecutivo agresivo que se repasa bien de gomina antes de entrar. Los gimnasios ya no son lo que eran, excepto en un pequeño barrio del centro de Madrid, que se mantienen anclado en el pasado, algo así como la Aldea de Astérix y Obélix...el pequeño barrio de CHUECA!!

Si hay un sitio donde sí se respira todavía ese ambiente ochentero, cutre-pandereta de los primeros ochentas es en los gimnasios de barrio de Chueca ( y no digo DEL barrio, sino gimnasio DE barrio) que no, y no me refiero a los gimnasios clembuterol, esos fashion que parecen macrodiscotecas, donde la gente no puede ni hablar porque tienen los pómulos rellenos de silicona. Me refiero al típico gimnasio donde se juntan chaperos, maricas viejas, jovencitos esperruchaos y marujas del barrio con sus oros y sus mallas blanco Ariel. Mi gimnasio es así, está en la calle Libertad de Chueca y es que es un despelote, es cutre a rabiar, pero baratito el que más.

En un sitio ideal en el que los chaperos sacan su vena humana y sin pedir ayuda, ellos se ofrecen a enseñarte a levantar el peso, con lo cual allí no hay quien se concentre. En los baños los contemporáneos de Atapuerca hablan de cuando sólo tenían doscientos años y sonaba la Piquer en el Space. Los Atapuerca-boys me encantan, porque se tratan unas a otras de niña pa arriba y niña pa abajo, cuando tienen más años que La Lirio.

Mi gimnasio es un despolle, la sauna se comparte por turnos, un día los chicos y otros día las chicas, pero tampoco te informan muy bien, así que más de una vez se han montado unos chochos de aúpa cuando algún musculoco despistao ha entrao en la sauna y ha pillao a una bollo con las tetas colgando. Me acuerdo que una vez, un pobre chico alemanito que estaba de Erasmus asomó la cabeza pa entrar en la sauna el día que tocaba a las chicas y salió una bollo con el chocho pelúo y con piercings en los pezones, como una loca dando gritos tol pasillo palante detrás del pobre guiri, al guiri se le retiró la regla del susto al ver al adefesio aquel gritando como loca con el chochote morento al aire por tol gimnasio, como PEPE por su casa, nunca mejor dicho. Os lo juro que fue así, tal y como lo cuento.

Me mola mucho ir al gym, aunque me cuesta horrores sacar tiempo para ir, pero me mola, me siento superguachis luego, aunque sólo me dura lo que tardo en llegar a casa y me como a Dios por los pieces, mare mía que hambre que me entra. Yo soy de los que va con las camisetas de otras temporadas, de esas que no sirven para salir ya, ni sirven para estar en casa tampoco, hecho un cuadro, vamos, así es como voy, hecho un cuadro.

Me mola también porque me sirve pa darle un buen repaso a mi mp3, que con esto de venir en coche al curro nunca veo el momento.

Hoy me duelen hasta las pestañas, pero no me importa (porque llevo torta ¿ein?), pero vamos que en cuanto encuentre un hueco me voy pa allá como las locas a mi gimnasio de barrio, que es tan cutre, tan cutre que pa utilizar la máquinas de las pesas, han puesto un cacharro de pedir número como en las pescaderías.

La música ideal para escuchar mientras te eslomas viva, es música punchi o música ochentera, recomiendo el primer álbum de Madonna de música ochentera, Ella mismo lo definió como su disco de aerobic, flaco favor le hace a uno de sus mejores discos. En cuanto a música punchi la tienen variada y al pil pil.

P.d.: Si van a un gimnasio no giman como si los estuvieran follando, las pesas, como las hemorroides, se sufren en silencio.

WOMANIZER (Britney Spears)

2008-10-14T08:00:00.011+02:00

Ayer desempolvé los pantalones piratas, las zapatillas "de correr", las camisetas que ya no te gustan para salir y no te sirven para estar en casa y escogí mochila. Volvía a hacer mi rentrée en el gimnasio y van....

El caso es que ir al gimnasio, contra todo pronóstico, NO me aburre en absoluto. Decidí que fuera ayer porque el día era el adecuado, fue un día divertido y en el que también curré de lo lindo y con eficacia, como curran las madres, pero, vamos por partes...

La mañana de ayer y la tarde, transcurrió aqui en la ofi, como siempre, a medio camino entre los contratos que se apilan en la bandeja de "pendientes" y los vistazos cada quince minutos a los "blogs amigos y conocidos" (cuya lista he incluido en la derecha de MI blog), el caso es que ayer se me terminaba el plazo para entregar un Acuerdo de Colaboración, de esos tediosos de redactar con miles de cláusulas, de anexos y de páginas y páginas en blanco que completar. Así que yo, que siempre he sido de estudiar muy a última hora, pues allí me teníais tecleando con más velocidad que mis pocas neuronas, el caso es que entregué a tiempo el dichoso documento y dediqué lo que restaba de tarde a charlar con mi amiga Rafaella.

Creo que nunca os he hablado de mi amiga Rafaella.Hablar con Rafaella es como un parque de atracciones, es superdivertido, es la persona más optimista del mundo ever que yo conozco, por todo se ríe y todo lo ve bien, aunque luego se lleva más hostias juntas!!! y además todas en el mismo carrillo. Pero él todo lo ve bien, hasta que les cascan, claro!. Me encanta Rafaella, es la única persona del mundo que conozco que dejó un puestazo en una multinacional para irse a cantar los número a un Bingo (palabrita de niño Jesús), porque decía que pasaba de atascos y corbatas. ¿Es o no es genial, mi amiga Rafaella?? Ahora está preocupada porque a los bingos sólo acuden ya ludopatas que no se lavan y viejas fumerreteando, y en Madrid están cerrando los bingos como en Fuenteovejuna. Todos a una.

Además con mi amiga Rafaella me paso LITERALMENTE HORAS y horas colgado al teléfono hablando SÓLO, ÚNICA Y EXCLUSIVAMENTE de música en todas sus variantes y acepciones. Lo malo es que no le mola el rollo indie, eso sí, tiene que ser rollo comercialoide, pero Rafaella es SUPERESPECIAL y las conversaciones de música con él, adquieren unos matices que no he apreciado en ninguna conversación con nadie jamás never ever en el mundo.

Rafaella y yo estamos todo el día mandándonos mensajes al móvil en cuanto oímos una canción que le puede "emocionar" al otro, para que se la baje de inmediato del emule (perdón SGA€) y luego comentarla y destriparla durante horas y horas: me recuerda a...se parece a..., en la parte de...me pone los pelos de punta...me meo cuando da el subidón..es floja, le falta algo..es espectacular...y así todo el rato, horas y horas

Ayer me mandó uno de esos típicos mensajes que decía así (transcribo textualmente):

"promete el womanizer de la britney, no? Por cierto obk están muertos. Y una cosa, el nuevo disco de Soraya la petarda de ot suena que te cagas. Dime cosas."

Y se las dije, durante horas y horas, se las dije y os las resumo aquí:

1.-WOMANIZER. BRITNEY SPEARS

Todo el mundo en la blogosfera , especialmente en las que conforman mi cita diaria como elcliché.com, la columna de Abel Arana, en mi descubrimiento del momento: jenesaispop.com, el diario de popy, etc. (tenéis todos estos links en la columna de la derecha), no paran de hablar de la petarda de Bitchney de la que me declaro absolutamente un NO FAN, y es que ¡NO!, ni siquiera las intentonas múltiples de la Viejuna por meternos a la Britney por la vena orta han dado resultado y es que me interesa más un bote de blandiblu que la pobre Britney.

Lo que no quita para que reconozca que tiene temazos de agarrarse los machos: TOXIC, temón que ha hecho comerse las uñas de la envidia a la Vieja Pelleja o el maravilloso GIMME MORE, con su infamous "It´s Britney Bitch", uno de las mejores canciones del año pasado. La señoritinga de la Britney, aburrida de ser una Amy Winehouse secundona, ahora dice que ya sí, que la campaña publicitaria para dejar de ser chica buena high school ha dado sus frutos, dice que muchas gracias Madonna y que volvemos a empezar una nueva etapa con pelo en la cabeza. La carta de presentación, o lo que es lo mismo el primer single de su nuevo álbum CIRCUS (sí, el BLACKOUT se ha quedado obsoleto en sólo un año) se llama MUJERIEGO y es una canción que casi pero no, ha intentado emular a TOXIC y a GIMME MORE y casi pero no. Vamos que la canción teine una base bastante coherente, pero es un COÑAZO REPETITIVO de darle al Forward sin parar. Aún así le reconozco a la canción el suficiente tirón como para darle una escuchadita al nuevo disco cuando salga. Aunque ésto casi se lo debo más al anterior álbum que a la canción MUJERIEGO. Anda, que os imaginaís a Muerta Sánchez sacando de single una canción que se llame MUJERIEGO, el despolle padre, pero como lo saca la no-loca de la Britney, pues todos encantado con el Womanizer.

Si buscáis en youtube encontraréis legiones de maricas locas fans, haciendo de Britney en sus salitas de estar..y ole la pluma!

Aunque por lo que de verdad se habla de Britney es más por el supuestamente espectacular vídeo que acompaña al single, que por la canción en sí, el vídeo está bien pero NO. Ella está mona, sí, está desnuda, sí, medio baila, sí...pero NO!! Definitivamente Britney es la artista de la negación. Mira Britney mona...qué NO!! Y deja de juntarte con viejas y juega con las de tu edad.

2.- OBK. ULTIMATUM.

Les tengo yo especial cariño a los obk, aunque musicalmente me da la sensación que no son chicos de muchos principios.

Si musicalmente sabían por donde querían ir, está claro que no han sabido plasmarlo en sus discos. Hay veces en que escoger a buenos colaboradores, en determinados momentos, arregla una carrera. Especialmente si tu carrera musical siempre ha ido a medio fuelle. Este no es su peor disco, ni de lejos, antes está ese horroroso feeling (que dicen incomprendido, juas!! un cagarro señores, un cagarro como la copa de un pino), y este disco podría ser algo, pero NO, como el single de Britney. La gran cagada es que el disco está en español y las letras se entienden a a la primera (por no hablar del horroroso nombre del álbum, claro que tampoco se han caracterizado por ser uno lumbreras: "donde el corazón nos lleve" y "feeling" también son de traca).

Señores dúo de obk, hagan el favor de contratar a un letrista para el próximo álbum (si es que lo llega a haber, a juzgar por el título del álbum). No me vale que me hagan rimas rollo niño parvulario: tengo una rosa con una mariposa que a veces se me posa. Pos-eso!

YO NO ME ESCONDO es el primer single y te peguntan los obk que si yo no me escondo, por qué lo haces túuuuu?? ¡Vayánse a cagar, hombre! que los fanes ya tenemos más de 30 el que menos..o es que se creen que han llegado alguna vez a captar más fans, a parte de aquellos que seguimos flipaítos con DICEN, LA PRINCESA DE MIS SUEÑOS, LUCIFER, HISTORIAS DE AMOR..

En fin, aunque sólo sea por los temazos que se han currado en estos 15 años de carrera, que también los tienen y muy bue...divertidos, en un par de semanas les concedo el beneficio de la duca y acudiré al concierto presentación que dan en Madrid, invitado por mi amiga la Victoria, previo pago de la entrada. Habrá crónica en este blog, seguro.

3.-SORAYA.

¿Quiénnn?...

Pues mira que ya lo del gimnasio pa otro día, que esta entrada me ha quedado larguísima y luego ni os las leéis (jo, qué dificil escribir esta palabra).

Jodó, ahora me doy cuenta que también tengo que dedicar la entrada a otra canción que la que había elegido con su videoclis y todo ya no me vale...

Y SIN EMBARGO (Joaquín Sabina)

2008-10-13T11:36:00.004+02:00

Existe una canción de la verdad. La canción de la verdad, esta canción del Sabina, el tipo flaco aquel, maestro odiado, como maestro severo. Él, que un día supo encontrar vaya usted a saber dónde, las palabras más certeras que jamás se han escrito sobre el amor.

Esta es la canción más hermosa del mundo, la que habla del amor sin vestidos, sin flores, en carne viva y con sal en la herida, la canción que cura y duele.

Yo me confieso, que no ha sido contigo con quien he tomado champán francés en una habitación de hotel, de sobra sabes que junto a ti he conocido la guerra fría del café. Yo que con pulso inestable he sabido darle la vuelta a la tortilla, me confieso el gato sin dueño, me confieso el tormento de tu purgatorio. Yo, que juego a ser Alicia, en un país que antaño era de las maravillas, al otro lado del espejo. Afilo mi lengua y te planto en bandeja la verdad de la canción. Necesito más fricción para no ser literal y ronronear por la noche en la soledad temporal que ansío las burbujas del champán.

Y sin embargo, vuelvo por los tejados como un gato insatisfecho, buscando la mano que me alimenta de cimientos, fingiendo que nada cambia nunca, disfrutando de este teatro que se llama Vida Común, viviendo en la escena de forma distinta a los que anhelo entre bambalinas. Y sin embargo, sin tí no soy nada, cuando no estás te busco en las otras caras, te anhelo por siempre así, a ratos, efímero y omnipresente.

Ya no sé amar de otra manera, ni tú ni nadie, porque de cabeza dura, sé que sentimos igual, pienso y lo discuto, lo creo. Es mi fe.

De sobra sabes que eres el primero, que no miento si digo que por tí daría la vida entera, por ti la vida entera, y sin embargo.....un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera. AMÉN.

"Y SIN EMBARGO", letra de Joaquín Sabina:

De sobras sabes que eres la primera, que no miento si juro que daría por ti la vida entera, por ti la vida entera;

y, sin embargo, un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera,te cambiaría por cualquiera.

Ni tan arrepentido ni encantadode haberme conocido, lo confieso.

Tú que tanto has besado tú que me has enseñado, sabes mejor que yo que hasta los huesos sólo calan los besos que no has dado, los labios del pecado.

Porque una casa sin ti es una emboscada, el pasillo de un tren de madrugada,un laberinto sin luz ni vino tinto,un velo de alquitrán en la mirada.

Y me envenenan los besos que voy dando y, sin embargo, cuando duermo sin ti contigo sueño,y con todas si duermes a mi lado, y si te vas me voy por los tejados como un gato sin dueño perdido en el pañuelo de amargura que empaña sin mancharla tu hermosura.

No debería contarlo y, sin embargo,cuando pido la llave de un hotel y a media noche encargo un buen champán francés y cena con velitas para dos, siempre es con otra, amor,nunca contigo,bien sabes lo que digo.

Porque una casa sin ti es una oficina, un teléfono ardiendo en la cabina, una palmeraen el museo de cera, un éxodo de oscuras golondrinas.

Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina y bailes sin orquesta y ramos de rosas con espinas, pero dos no es igual que uno más uno y el lunes al café del desayuno vuelve la guerra fría y al cielo de tu boca el purgatorio y al dormitorio el pan de cada día."

SALTA (Tequila)

2008-10-09T17:46:00.001+02:00

Como diría mi amiga Sweet Charete: Coooooooñoo!!!!

Pue eso digo yo: coooño! y aquí cuando se queda con los amigos, cuándo son las horas de hacer la casa, cuándo ves a tu novio.. cooooooño, cuándo puedes salir de cerveceo, cuando COÑO tengo tiempo para mi y pa el trabajo. Cooooño, si el poco tiempo que tengo se lo lleva esta ciudad coñazo, porque señores MADRID ES UN PUTO COÑAZO DE CIUDAD!! a no ser que trabajes al laíto de tu casa, pero si no es así, apañao vas, dos horas de coche pa allá, tres horas de coche pa acá. Con tanto trasiego, qué te queda?? pues saliendo a una media de las siete de la tarde del currele... como mucho, como mucho, te da pa hacer sólo una cosa en toda la tarde y la tienes que programar con muuuucho tiempo, que tu propia agenda no da pa más y tampoco te pones mucho de acuerdo contigo.

Lunes, poner lavadora y recoger armario: las 23 de la noche y no he terminado

Martes, ver a tu novio dar una vuelta por el barrio pero con aire y rapidito que no se duerma en los laureles, a la cama a las 00:15 y solito que lo de irte pa su casa quita tiempo.

Miércoles, ver a tu hermano, media hora, recuerdos a mamá. En la cama a las 23:45, empiezo estar "pa chopped"

Jueves, ¿dentista o hacer la compra?? la semana se acaba, hay que decidir, comer o tener dientes, eligo susto. En casa a las 21:00 queriéndote morir

Viernes, el gotero con el suero y organizarte el finde

Sábado y Domingo, festival del humor: "la gymkana social o cómo elegir entre tener vida o que la mierda en casa te coma a kilos"

Cooooño y aquí cuándo se duerme, cuándo se vive, cuándo se folla y cuándo se para uno a escribir la mierda el blog, míaqué, míaqué...¿será cuestión de saltar?

WALCOTT (Vampire Weekend)

2008-10-07T23:31:00.009+02:00

Me topé este verano, por casualidad, con Provincetown, mientras viajaba con mis hermanos por el estado de Massachusets en los Estados Unidos.

Casualidad ha sido también que asocie ese pueblecito "amaricano" a esta canción de hoy, porque en España a mi vuelta del viaje me dio por escuchar este tema de los Vampire Weekend, del que había oído hablar, disco que tenía relegado al olvido de mi disco duro. Ha sido curiosa casualidad que al atender a la letra de la canción descubriera que habla de Cape Cod, en cuyo extremo se encuentra Provincetown, el pueblo que descubrimos por casualidad. Y más casualidad aún, fue descubrir que es un pueblo típicamente gay.

Cuando digo tipicamente, si se puede hablar de "tipicidad" asociando la palabreja a un pueblo gay, que suena a todo menos a típico, hablo de pueblo tópico, en el que el 80% de la población que lo habita es de condición lesbianoide y maricoide, en el que no existen bares de ambiente, porque todos los bares son gays, en el que eslogan que se utiliza como reclamo turistico de este pueblecito es: "la casa de los gays, en ningún sitio como en casa".

Los restaruantes son gays, porque la mayoría de la clientela lo es, las tiendas, las peluquerías, hoteles, playas...se trata de un pueblo que en verano se revienta de turismo y que llegado el final de septiembre, todo cierra, se abandona a la calma y lo que durante el verano se puede convertir en una Ibiza en la costa este de los Estates, se parece más a una aldea soriana de costa.

La sensación durante los días de septiembre que allí pasamos, era la de estar en una comunidad de vecinos en la que todos se conocen, que te tratan con una amabilidad como de película de terror, rollo los chicos del maíz y que por supuesto a mis hermanos y a mí nos tenía fascinados.

Cape Cod es como la Manga del Mar Menor, en cuanto a geografía, pero tratada con el mimo que da la practicidad de los estadounidenses (los ciudadanos más prácticos que conozco, para bien y para mal). Bosques no muy frondosos escoltan una carretera a lo largo de Cape Cod que te impiden ver el cercano mar a ambos lados de la carretera, hasta que llegas a Provincetown.

Llegamos un martes por la noche, totalmente a oscuras las calles, no hay apenas alumbrado en la vía , nos hospedamos en una casa repleta de fantasmas, en la que amablemente nos recibió una casera con pinta de loca y con los brazos cortos, rodeada de perros, la habitación tenía fantasmas y sólo faltaban muñecas de esas que te miran mientras estás en la ducha. Nos encantó de inmediato el rollo, el ambiente, lo todo, una bañera de hierro forjado de morirte esnucado, suelo crujiente de madera... Todo divertídisimo.

El pueblo por la noche, vacío y en penumbras, frío y oyendo las olas. Comimos sushi, preparado por un japo hetero y atendidos por una chica rusa que se había ido allí a hacer la temporada. Ya estaba cerrado todo el negocio en Provincetown, el pueblo gay, porque sólo quedaban allí las cuatro lesbianas maduras, pintoras y artistas de no agachar la corpaura y los cuatro gays que son actores o cantantes o decoradores.

Desde la miniplaya de Provincetown se puede ver la isla de Martha´s Vineyard, donde el Kennedy guapo se estrelló con la avioneta.

Por el día el pueblo que en realidad no es más que una calle, presenta un aspecto de esos de querer vivir allí siempre con tu novio y tu perro. De retirarte en invierno y de invitar a tus amigos a montarla gorda en verano.

Fundimos la Visa (como debe ser, o sea sin deber) por las gangas que encontramos allí de final de temporada y cierre, desayunamos comida macrobiotica, comimos hamburguesa tradicional y flipamos con el rollo bollo del pueblecito.

Os enseño fotos y otro día os sigo contando sobre Provincetown, el pueblecito gay que encontré por casualidad. Pues va a ser verdad que tenemos un sexto sentido...

LO CONSEGUIRÁS (Ellos)

2008-10-07T00:01:00.000+02:00

Será por aquello de la educación, será porque mis papás son conservadores en plan seta (que no secta), sea por lo que sea, hasta no llegada a mi relativa madurez (risas), no me ha dado por hacer lo que toda la vida he querido hacer. No una, sino muchas cosas, muchas tonterías, superficiales y vulgares, que un FRENILLO de la voluntad me impédía ejecutar, parecían estar a a años luz de mi alcance, insignifantes cosas que siempre he desado, pero que se encontraban tras el dolor de descapullar ese frenillo de la voluntad.

Me está costando explicarme, lo que vengo a decir es que hay sueños, hay deseos que no se cumplen simplemente porque no te los propones, y no hablo de un sueño tipo "mamá quiero ser artista", hablo de algo mucho más real más al alcance de la mano. Ejemplifico:

MONTAR EN PATINES.

Toda mi puta vida flipado, se me caían los ojos de las cuencas paseando por el retiro y viendo a las locas canturreando su ipod a toda pastilla montados sobre ruedas. De pequeño no me llamaban lo más mínimo la atención, pero ha sido hacerme "maúro" como los melones (risas) y fantasear con lo molón que sería ir gritando el Vogue a toda leche por el Paseo de Coches del Retiro, emulando el vídeo de Sorry y sintiendo mi flequillo al viento (más risas).
Pero todo esto me parecía sueños del momento, una ilusión que no tenía nada que ver conmigo ¿Por qué? Vaya usted a saber, ni puñetera ídea, pero al fin decidí circuncidar mi frenillo de ilusiones y me planteé..coño, y por qué no?? no patino porque no me sale del coño, porque nada me lo impide. ¡¡Pero si es que iba al Decathlon y me quedaba flipaíto mirando los patines en línea como una tonta mira un palo!!

Así que ahora enfundao en mayas rosas y moviendome ágil y suavemente por me encontraréis por las calles de Madrid cual Penélope Glamour gritando...Si tueressssssss mi hombreeeeeeeeeeee..... Además en breve comienzo mis clases que prometen ser un descojone, junto con "husband" y dos amigüitas....el despolle asegurado. Ya os contaré.

MONTAR EN BICI POR LAS CARRETERAS DE MADRID

Cuando viví en Londres lo pensé, cómo mola ir en bici por la City, cuando estuve en Nueva York lo pensé, cómo mola ir en bici por Manhattan, y en Madrid ¿qué? Otra vez tiré del frenillo del querer y ale... quE ahora no me bajo de la bici COOOOÑÑÑO! y es que he descubierto un mundo mucho más divertido que el del metro y el bús. Que te juegas la vida con una alegría por las calles de Madrid, que pa qué...pero es lo que tiene ser feliz, que a veces te la juegas en el intento. Pero qué es lo que me hacía pensar que eso no iba conmigo?? Vaya usted a saber..

JUGAR Y TENER UNA PLAYSTATION

Otro ejemplo de cosas que nunca llegué a tener ni a hacer y nunca supe por qué. Hasta que haciendo mi lista de Reyes en mi 26 cumpleaños dije y por qué no??? así que frenillo a tomar por culo y disfruté de mi Play 2 el 6 de enero, el comienzo de una bonita amistad que tengo que trabajarme un poquito más, que ya tengo la Play 3 y no veo el momento....la tengo que buscar un sitio más "a mano"

EMANCIPATION

A los 22 añitos fue cuando por primera vez rompí el cordón umbilical de los papás y me marché a Madrid a vivir "on my own" (bueno, casi...) a partir de ese momento empecé a hacer y plantearme cosas en la vida, que siempre había "visto por la tele" y que me parecían superguays: salir del armario, viajar, drogarme, follar, volver a estudiar, tener un trabajo de corbata...y un sinfín de cosas que me hicieron crecer y crecer más, y acercarme algo más a lo que siempre he querido ser.

PRIMER FESTIVAL DE MÚSICA

Aquí sí que abrí la Caja de Pandora, el primer año que decidí acudir al FIB, me dí cuenta que llevaba años sin darme cuenta que por 200 euros podía comprar cuatro días de felicidad. Otra vez la misma reflexión, si siempre había prestado atención a estos eventos, porqué nunca se me ocurrió comprar una entrada...puto frenillo!!

¿Qué suena a pamplina todo esto que os cuento? puede, pero estoy seguro de que tenéis cosas ahí, deseando realizar desde siempre y que no os habéis planteado porque no ha caído en vuestras manos el materializarlo, yo no he sabido nunca porqué y cómo al principio os contaba, supongo que se debe a que mis papás son de un conservador estilo champiñon (o sea más físico que moral) y de lo que se mama se cría.

Pero os digo que desde el día que decidí cortar la "telita de los sueños", me sentí mucho más total yo y los de mi alrededor, porque otra cosa no, pero arrastrar a las masas se me dá de un bien que asusta....

Lo próximo que tengo en la cabeza es el mundo de los comics....se admiten recomendaciones.

Besuquis en los pinreles.

TILL DEATH DO US PART (Madonna)

2008-10-03T13:04:00.005+02:00

Los novios.
Tener pareja es algo abismal como el universo. Una relación es infinitamente grande, es la tarea más colosal que un hombre o una mujer pueden acometer. En un pareja todo es grande, no importa el qué. Los años juntos son muchos y grandes.
Discusiones.
Las discusiones con la pareja son enormes y el malestar que produce es como un sílbido certero y afilado en los oídos, cuando has discutido con tu pareja, ese mismo día en la oficina sientes el mismo frío que tienes antes de presentarte a un exámen, es como el de los nervios de un exámen multiplicado al infinito.
Cobijo.
Cuando acudes a tu novio para que te cure las heridas, el alivio que consigues es mayúsculo, siempre tiene la palabra que quieres oír, tarde o temprano la encuentra y te lo dice y tú le escuchas y piensas:.. por eso eres mi novio. Si tienes un problema, la primera llamada es para él, si tienes una alegría la primera llamada es para ella. Es tener siempre un edredón y como los edredones en invierno arropan, pero en verano dan calor. Cuántas veces desearías guardar a tu novio en el armario para sacarlo cuando llegue el frío y saber que lo tienes en casa guardadito para tí esperando a que termine el verano.

La pareja es un juguete caro que todos queremos, con dificiles instrucciones en japonés, complicadísimas normas conjugadas con reglas poco fijas y cambiantes, siempre alerta, un traspiés, un mal perder y todo a la mierda sin saber por qué.

De mí dicen que no sé vivir sin pareja, basándose en los miles de años que llevo en pareja, a mi me gusta pensar que me ha venido dado, que no lo he buscado, que me lo he encontrado y que no ha habido voluntad, hablo de casualidad. En la vida tu voluntad no siempre marca tu destino.

Me marco una obviedad y digo que una pareja te da mucho y te quita mucho, y estos "muchos" son muchos y muy grandes, porque todo entre novios es inmenso, la bronca, el desayuno especial de los domingos, la reconciliación, el polvo del perdón, la rupturas y el comienzo. Todo es tan grande! Si tienes novio, si tienes novia, si tienes pareja os estirpáis mutuamente los sentimientos, la privacidad y la sensibilidad de cada uno, hacéis una amalgama con todo ello, y como si fuera arcilla la moldeáis juntos, así de material, así de manual.

Es tan jodidamente bueno como las drogas y tan malo como el amor. Tan bueno como el amor y tan malo como las drogas. Tener pareja es casarte con el vicio e intentar vivir con la virtud.

Es tan grande todo, que te supera, que te pasa, que no alcanzas, cuando quieres poner una meta más cercana llega la crisis. Y cuando se acaba llega la fiesta. Tener novio es tanto tanto tanto, que no sé que más decir, porque todo lo que diga es tan poco, tan poco...

I WANNA BE YOUR DOG (R.E.M.)

2008-10-02T12:26:00.010+02:00

Que sí, que ya lo sé, que esa canción no es de REM sino de la iguana coja de Iggy Pop, pero en el concierto que anoche ejecutaron el trío de Georgia en Madrid, se marcaron una versión del clásico en cuestión para cerrar un concierto que resultó ser muy clásico tanto en contenido, como en forma.

Lo que viene a continuación es una crónica de cómo viví la noche en que por fin escuché Losing my Religion:

Compré la entrada para ver a los R.E.M. como autoregalo de este año por mi cumpleaños, hace ya unos cuatro meses. Tarea dificil ésta la de conseguir las entradas, no porque se agotaran, ya que el lleno de ayer del recinto fue un lleno técnico, pero no real, entradas todavía quedaban ayer a la venta, pero el recinto presentaba un aspecto de lleno total. La dificultad en conseguir las entradas fue por un baile de fechas en cuánto al momento anunciado en que se pondrían a la venta y el lugar indicado para celebrar el concierto, que en un principio se apuntaba en la plaza de Toros de Vistalegre (en la que la música suena a lata de conservas). Finalmente la Plaza de Toros de las Ventas en Madrid fue el sitio elegido. Odio ese sitio para conciertos porque no venden alcohol, sí..soy muy Sue Ellen y un poco vinagre, lo reconozco, pero es que una cervecita tras otra , canción tras canción, pues cómo que ayuda a entender mejor las partituras.

A mi llegada al ruedo taurino, dos sorpresa y media: 1º.- que ya venden alcohol en las Ventas y habían instalado barras y contratado a doscientos "mochilaman" de los típicos que se ven en los festivales (así que olvidaros de los que decía más arriba de las Ventas) 2º.- que yo era el más tonto del lugar porque llegué sin un sólo céntimo en el bolsillo al concierto así que me daba lo mismo que vendieran cerveza que chocolate con churros. Y 1/2 sorpresa fue que los teloneros ya habían comenzado (porque llegué pelín tarde) su enérgico concierto que a la gente interesaba más bien poco. Tol mundo comentando y de cháchara en corrillos mientros los WE ARE SSCINTISTTETSSG estos o como se pronuncie (su puta madre qué dificil) se dejaban el pellejo para agradar a un respetable que se preocupaba más que nada en localizar a la gente con la que habían quedado por allí. Así en vez de oír las canciones tatareadas, entre el público se oía: Javiiii, qué tengo levantao el minis...no me vessssss??? Antoña, mira qué levanto el móvil, justo al lado de uno de rojo, que tiene la raya en medio, delante de la luz de la izquierda donde el anuncio de Movistar, tíaaaa....si me tienes que ver (claro cómo nadie tiene la misma idea que tú.!)

Total, que cuando entré en el recinto los SCIENTIST estaban currándose en escena el tema por el que se dieron a conocer (o por lo menos el que más repercusión tuvo en nuestro país) Nobody move, nobody get hurt de su primer álbum "with love and squalor", y ellos mismos fueron disfrutando de un concierto que con esfuerzo también disfrutó la gente que les miraba.

Unas gracietas en español, cuatro saltos, buen sonido y como guest star: Peter Buck (guitarrista de los REM), que se subió al escenario con los chicos científicos para arroparles en uno de sus mejores temas, After hours, que se incluye como uno de los cortes más sobresalientes de su último album "brain thrust mastery". Y es que la de anoche fue la última actuación de los Scientist como teloneros de REM.

Durante el intervalo entre teloneros y estrellas, allí estaba yo plantificado en mitad del ruedo, sólo como un abanto (sí fuí sólo solito solo...no encontré amignos ni conocidos que quisieran pagar los 50 euriales de la entrada pa ver a los REM), así que pude realizar un estudio sociológico sobre el público, a saber: Mayores de treinta, algunos pasados los 40, tres grupos de maricas, dos grupos de osetes (éstos no se pierden ni una, en todos los conciertos hay un grupo de osos), mucho chico rollo poppy, pocas parejas, y mucho hijo de puta fumador. Señores fumadores vayanse a tomar por culo!! son una panda de impresentables, por momentos aquello parecía una sauna, qué asco por Dios...si es que me fumé a la fuerza tres paquetes del tirón!! parecía que la gente fumaba de tres en tres los pitillos, como los Gremlins.

Escogí como compañeros de concierto a una pareja de chicos que se estaban dando el palo constantemente, rollo gafapasta y allí que me arrime, me plantifiqué entre ellos y los osos. Por aquello de la costumbre.

Con veinte minutos de retraso empezó el concierto. El primer trallazo no fue musical sino de admiración absoluta al descubrir el carisma, el arte y lo TOTAL que resulta Michael Stipe sobre las tablas. Desde ya! lo subo a mi Olimpo personal de los Tres Divos junto a Morrisey y Dave Gahan. Aguantó estoicamente como un Hércules teatral el peso del concierto sobre su escuchimizado cuerpo, se movía como una culebra, con estilo, con ritmo, rebosaba simpatía por cada uno de los crateres de su cara, todo arte, hay gente que es artista, Michael Stipe lo es y de los grandes. Una música como de circo servía de presentación para los REM que ataviados con traje, con gorro a lo cowboy, con sombrero de crooner americano y cada uno a lo suyo atacaron una de las canciones de su último album ACCELERATE para enseguida dar paso a la estupenda: What´s the frequency kenneth, primer delirio colectivo, aún cuando la música estaba un poco baja (se podía oír a la gente chismorrear). El disfrute colectivo del concierto era evidente, si salvamos que en la actualidad la gente paga auténticas cantidades de euros por una entrada a conciertos en los que luego nadie se mueve ¿es una moda o qué? Allí dábamos botes cuatro monos, el resto hacía yuhuuuss y palmas, pero los pies en el suelo.

REM demostraron que son músicos y auténticos, más de dos horas de concierto en el que sonaron pocos hits y aún así el público se los comía a vítores. Stipe se bajó en tres o cuatro ocasiones a hacerse fotos con el respetable (aprende Madonna), fue ya en los bises cuando la plaza de Ventas al completo entera se desgañitó a los gritos de TORERO, TORERO a la Stipe, lo que propició un recuerdo desde el escenario para Miguel Bosé (su amigo íntimo).

Considero una de las mejores canciones de todos los tiempos el Losing my religion, y un capítulo significativo de mi adolescencia gira en torno a esta canción (pero no penséis en nada trascendental). Es desconcertante y hermoso a la vez ver como los REM la ejecutan como quien se rasca donde le pica, se nota el hastío y su falta de entusiasmo, de hecho las caras de Stipe de "aquí la tenéis" eran más que evidentes y aprovechó el momento karaoke para pasearse entre el público una vez más. Yo tenía lágrimas en los ojos. Momentazo...life is bigger than you...

Gracias REM por mantenerla en el repertorio y demostrar que las concesiones al pasado no siempre son injustificadas. (aprende Fangoria)

La magia del concierto de rock que ayer dieron residía en que sin apenas hits, con temas de sus primeros y desconocidos álbumes para paganos de su discografía como yo, vibráramos con la electricidad de las composiciones de REM, aún cuando eran canciones que oía por primera vez como la potita potita She just wants to be. Entre los hitazos Bad day y su Man on the Moon con la que cerraron las más de dos horas de éxitos de REM, nos colaron una lección de música, de la buena, sin artificios, sin taconazos y con inmediación. Toda una noche de rock. Rock de los comienzos del rock, del rock de REM, del rock de su último disco.

El adiós se alargó tras Man on the moon, con una "decaf version" del I wanna be your dog de Iggy Pop, al más puro estilo Fangoria-Nancys, junto con los teloneros We are Scientist llamados a escena en divina comunión.

Michael, i just wanna be your dog!! A partir de ahora a los REM los hablaré de usted. Plas, plas, plas..!!

P.d.: Si quéis leer una crítica bastante más certera sobre el concierto, pinchad sobre el título de la entrada que os llevara a la que se ha publicado esta mañana en el diario ELPAIS.

FRIDAY I´M IN LOVE (The Cure)

2008-09-30T09:42:00.010+02:00

- Niñaaaaaa....!!!

-Quéeee......??

-Qué venimos de una bo-da-pi-ja!!!!!!

-Y de quiénnnnn!!!!!!

-De la Marimar!!!!!!

-¿Quiéeeennnn??

-Cooooño niñaaa, la Mar, la abogada pija de aquí :http://forbidden-caballero.blogspot.com/2007/11/hagamos-algo-superficial-y-vulgar.html

- Ah! y qué tal??

- Pues mira te cuento.....

El día 1 de agosto con toda la chicharrera y a las seis de la tarde, Dios mediante ante ante...mi amiga la abogada pija, elegante y discreta nos invitó al que iba a ser el bodorrio más cool, pijo y finolis de todo el verano en Castilla. En la Iglesia de los Santos Ángeles Custodios de Todas las Cosas que hay que Guardar en la Viña del Señor, Amén, Crucifixión, Campana y se Acabó de Toledo.

Hace ya algunos meses mi querida amiga pija harta de trabajar en la empresa en la que currabamos juntos (bueno yo venía a currar y ella a "posar" porque la gente con clase no trabaja, sólo posa) decidió que inspirada por el estreno de la peli de Sexo en Nueva York, se las piraba pa otro lugar y dejó esta triste Asesoría Jurídica sin asesora de imágen y sin saber estar. Cogió su caja de mazapanes (mi amiga es adicta a los mazapanes y al botox...cosas del dinero) y se fué con viento fresco (y de Coco Chanel) a otra empresa más glamourosa, en la que nadie trabaja y se están limando las uñas todo el día, mientras compran compulsivamente por e-bay y se ponen verdes unas a otras.

A mí, con la despedida de Mar la pijibogada me dejaron huérfano de compis de trabajo y de profesoras de profesión (Adela gafapasta se marchó un poco antes en un ataque de rojismo ilustrado, véase http://forbidden-caballero.blogspot.com/2008/01/miro-la-vida-pasar-fangoria.html) y creía que no nos ibamos a ver más, pero no...la boda de Mar nos juntó de nuevo en lo que sería la boda pija más divertida de esta parte del Planeta. Saquen sus chaneles que nos vamos de bodorrio...

Pues eso, las seis de la tarde del mes de agosto, con toda la chicharrera en Toledo (gíñate con las pijas y sus pieles!! cinco invitados evaporados en menos de media hora!!), nos quedamos en el hotel Beatriz, un nombre un tanto vulgar para tan singular evento, pero chica yo es que de estilo no entiendo, a mí me hubiera gustado más hospedarme en el HOTEL PITITA para tan sagrado evento. Desde allí cogimos "un taxis" junto con otros invitados que no conocíamos pa que nos saliera más barato, porque los pijos serán pijos ...pero vamos, que allí tol mundo de cinco en cinco pa que costara menos la carrera del "taxis". Al llegar a esa maravillosa Iglesia allí estaba tol mogollón de invitados internacionales con cara de pocos amigos, porque en las bodas pijas no puedes demostrar que te lo estás pasando bien, más bien al contrario tienes que estar todo el tiempo como con cara de "alguien de aquí se ha tirado un pedo y yo no he sido".

Aquí unos invitados elegantes de la boda

Total, que allí tol mundo con esa cara esperando a los novios, a la entrada nos regalaron panchitos, un abanico pintado a mano, y una bolsa-pipas pa que mondaramos mientras llegaban los novios que fueron unos atrevidos y aparecieron casi a la vez...sí, sí... todo un atrevimiento!!

Mientras esperábamos mondando pipas en la Iglesia, mi amiga Adela gafapasta que había elegido para la ocasión un vestido de faralaes de un mercadillo benéfico del barrio de Salamanca, se empezó a poner nerviosa porque le habían encomendado unas cuantas funciones principales para antes, durante y después de la ceremonia, a saber: repartir los panchitos, dar los abanicos, barrer las cáscaras de las pipas, leer unos textos durante la ceremonia, recoger las flores y sacarle brillo a la pila bautismal. Total que aprovechando que los novios tardaron tanto en llegar que tuvieron que acoplar un mingitorio en el confesionario, mi amiga "la faralaes" (vaya tela con el vestidito....) se volvió loca del coño y se plantó encima del altar la primera no sea que le fueran a robar protagonismo, lo que causó cierto desagrado en el cura que no veía bien tener que estar oficiando la Santa Misa detrás de una pedorra vestida de faralaes, pero como mi amiga la faralaes no se despegaba del micro, la dejaron ahí, así que del cura sólo se veían los brazos moviéndose detrás de los volantes del vestido, todo muy como de teatro de guiñol.

Las plexi-glass, momentos antes de la boda

Por fin llegaron los novios, con una música en vivo y en directo como de muy bonita y como de muy clásica, nos hicimos pipí todos allí y algunas se tuvieron que cambiar el tampón de perlas que llevaban, aprovechando el confesionario-WC. La novia iba espectacular, con un vestido hecho a medida por Caprille, y las amigas envidiosas decían que le quedaba demasiado bien....seguro que se ha operado. La envidia que es mu mala!!

El novio iba como tienen que ir los novios, vestido de muñequito de tarta, más salao que estaba él allí to pintón. Todo iba muy bien hasta que llegaron al altar y se cayeron esnucaos al ver a la faralaes saludando enérgicamente desde lo alto del altar con el cura moviendo los brazos por detrás.

La ceremonia fue un despelote, con mucha clase, pero un despelote: el cura unas veces llamaba a la novia Marimar, otras Manoli y otras Encarna (lágrimones como puños que se le caían a la pobre del berrinche) la faralaes allí en tol medio que no se quitó ni pa cuando se dan los anillos; los invitados que por miedo a que los asientos de las primeras filas hubiera que pagarlos, nos sentamos a tomar por culo del altar y desde allí no nos enterabamos de ná, no se sabía si se estaban casando Mar y J o la señora de la limpieza estaba ya recogiendo la Iglesia pa irse. Terminada la ceremonia y la bonita ofrenda floral a la salida de la Iglesia, nos fuimos todos frotándonos las manos a la comilona que se celebraría en un SITIO ESPECTACULAR. Al final el cura no tuvo más remedio que arremangarse los faldones y soltarle dos tortas a la faralaes pa que se bajara del altar.

La comida fue lo más y el lugar un sitio idílico, un 10 para los novios por la elección.

Comida elaborada y en abundancia. En la mesa estábamos todos los compañero del trabajo y consortes, junto a una amiga de la novia que resultó ser la sorpresa de la noche, un despiporre de mesa, teniendo en cuenta que en las bodas pijas no se habla ni se ríe uno ni nada y si puedes hasta evitas respirar por que es muy vulgar, así que un atrevido gritó VIVA LOS NOVIOS! y los de seguridad lo invitaron a marcharse...es que la gente no se sabe comportar!. El menú consistía en un gazpacho con una pajita caramelizada y a chupar que ya hemos comido...mmmm...que rico!! jé

Después de tan opípara comida finolis, nos fuimos al bailoteo y ahí empezó el desmadre: LOS PIJOS TAMBIÉN BAILAN PAQUITO EL CHOCOLATERO !!

Empezó el baile tras el prrrrecioso vals al que un servidor se sumó con una compi del trabajo de lo más divertida y que se convirtió en la "prefe" de mi "husband" esa noche. Después del vals a mi compi la bailona y a mí nos picó el gusanillo y nos pusimos en plan "mira quien baila" a zapatear, bailar tango, rumba, cha-cha-chá, reggaeton, bakaluti y los pajaritos. Pareja artística desde ya!

Tras el vals sonó el "Friday i´m in love" de The Cure por ser una canción especial para el novio, y porque la boda fue un viernes, lo que me hizo pensar que toda el bailoteo iba a ser en rollo indie pop modernuqui y la cabeza me dió vueltas de la emoción...hasta que sonaron los primeros compases de El Tiburón, El Tiburón...y se me cayeron los palos del sombrajo.

Por allí estaban las plexi-glass que fueron protagonistas absolutas de la noche, todas operadas como puertas, recauchutadas y puestas a punto. Y todas como buenas amigas que eran se pasaron toda la boda intentando deshilacharse unas a otras...mírala qué mal operada, tiene un ojo más alto que el otro...uy! mírala que zorra ahora a por el padre del novio, qué fuerte la tía.....le han dejao una teta más grande que la otra...será guarra! Ni que decir tiene que esa fue mi parte preferida de la noche.

LA FARALAES dale que dale.....ole, ole y oleeeeeé..tacatá!

La cosa fue desvariando a mayores, el novio casi se escoña, la novia de brazo en brazo, la madre de la novia abanicándose con la hoja que se había puesto en to lo alto, otros cantando el caralsol, etc...hasta que el novio de Adela gafapasta-faralaes, se acordó que llevaba más de dos horas sin leer nada desde el menú del convite y se fue como las locas a la habitación del hotel para aprenderse de memoria el plano de emergencia del hotel...y es que su novio es un chico muy culto, de esos que no saben quien es la Veneno y esas cosas de barriobajeras.

Asín que llegando a las seis de la mañana y todos cantando por lo bajito nos fuimos pal hotel con los tacones en la mano y dando gracias a Dior por lo divertido que había sido esta boda pija. La boda pija más divertida del mundo forever and ever.

Mira quién baila esta noche....(versión Pitita)

Felicidades chicos, toda una fiesta!! Gracias y mucha suerte!

I WAS A MAN (Jape)

2008-09-29T08:50:00.004+02:00

Yo era un hombre y ahora soy un robot, me han cosido cables y electrodos al tejido muscular, me han fundido microchips en el tejido adiposo. Soy la enésima reencarnación de Robocop. Tengo un ventilador donde me late el corazón y así evitar que se obstruya con las cenizas de los amores rotos o con la metralla de los amores que no pueden ser. Garantía segura para evitar la fricción de aquellos corazones cansados de intentarlo.

Me alimento de tornillos, los que perdí cuando todavía me llamaban "el cuerdo". Ahora soy una máquina que sólo piensa en mí, ya no me sirvo de mascotas, no las necesito a mi alrededor porque ahora soy un robot. Vivo en el barrio del pecado, por donde pasa la autopista de salida. Por las noches siento combulsiones y me han lavado el cerebro con aceite industrial, ni siento ni padezco y sólo busco mi propia felicidad. Soy el primero de mi generación en dejarte atrás, me estirparon el hígado y me injertaron un colador, soy la perfección de lo práctico. Consigo barrer sin inmutarme, barro con indiferencia. Soy más pesado y de metal, me sacaron los ojos para que no quedara atisbo de lo que llegué a ver cuando era un hombre.

Ahora ya no huelo la ropa húmeda ni sé diferenciar el blanco del color, pero igualmente sé vivir, aquí metido en mi armazón de hierro forjado, duro, fuerte y robusto. Tengo miedo al agua porque me puedo oxidar, aunque mi carcasa es reciclabe y se puede intercambiar como las direcciones, como las motivaciones.

Por las noches duermo yo sólo en un colchón cutre, raído por las ratas, junto a otras máquinas en la misma habitación de una lavandería abandonada. Por las noches concilio el sueño mientras oigo los motores a lo largo de la autopista de salida, cuando me canso de dormir escucho mi cerebro que ahora sólo es una larga banda sonora de música electrónica. Me autosatisfago en el sexo sin excesos ni miramientos. Ahora soy un robot que puede caminar otra vez con pies de hierro y rodillas de látex.

Siendo hombre te observé como espía soviético, te compré como americano complaciente y de mis estudios saqué la conclusión de operarme, convertirme en un robot y abandonar por siempre tu raza. Ser mi propio discípulo, verme sometido a una música incensante en mi cabeza que me permita dormir por las noches. Quiero vivir siendo un robot lo que no pude vivir siendo hombre.

Mañana cuando me recargue no podré leer tus críticas, no podré escuchar tus halagos de doble moral porque ahora ¿sabes? soy un robot y otra vez vuelvo a no ser yo.

P.D.: Desde hoy en adelante y siempre que sea posible podréis en este blog pinchar sobre el título de la entrada (Título de la canción + autor) y os llevará directamente al vídeo de la canción en la que se basa la entrada para poder escucharla.

THIS BOY IS IN LOVE (The Presets)

2008-09-27T16:21:00.004+02:00

Un picoteo de aquí y de allá en mi disco duro, recortes de revistas gratis, prensa seria y mucho boca a boca. Os presento 10 canciones de las que ya os he hablado, habéis hablado y algunas pocas de las que se hablará.

10.- Canción Húmeda. Iván Ferreiro http://es.youtube.com/watch?v=Q-d2T7K6rGI

Ya traté sobre esta canción en la entrada dedicada a la crónica del concierto de Iván Ferreiro en La Riviera (http://forbidden-caballero.blogspot.com/2008/03/cancin-hmeda-ivn-ferreiro.html), pero es que Iván ha conseguido una pieza de esas con regustillo a tormenta tan ideal en tardes de resaca. Son los mejores cuatro minutos de su último álbum y una de las mejores composiciones del ex capitán Pirata. Sin pararme a escuchar la letra, se me antonja que la canción habla de sexo, decepción, rotura, dolor y orina. Ya me pararé a escuchar lo que Iván nos quiere contar.

9.- Shut up and let me go. The Ting Tings. http://es.youtube.com/watch?v=8r23cm7bL9E

Sí ya sé que los conoces de sobra, que tu también eres muy moderna y que los has visto en su visita nuesro país este verano. Pero es que esta canción que no suena a nada nuevo, suena como tienen que sonar las canciones. Bien. Son músicos y eso se nota, no son cuatro niños monos venidos a disfrazarse encima de un escenario. Salvaron el sábado de la última edición del FIB, que se presentaba como uno de los días menos intensos en la historia del festival. Y la tía tiene una mala hostia....sino que se lo comenten a su ingeniero de sonido!

8.- Tombstone. Midnight Juggernauts. http://es.youtube.com/watch?v=tRZElcZ74v8&feature=user

Os podría rellenarla lista entera con el disco de estos chicos (Dystopia), porque son lo más puritito Bowie que jamás he escuchado. Escogo esta canción nada representativa de lo que os acabo de comentar para que os busquéis más música de estos tíos que han firmado uno de los discos de los últimos años. El vídeo no tiene desperdicio.

7.-Time to pretend. MGMT. http://es.youtube.com/watch?v=XVnRzEjpUmE

La psicodelia se lleva. Los grupos que no saben tocar en directo también. Máximos esponentes de ambos, encontramos a los MGMT (The Managemet) un par de tipos monos que apenas saben hablar y de procedencia americana. Discazo de cabo a rabo, imposible no relacionarles con sus precedesores en esta lista, aunque yo me inclino más por los anteriores, por antojarseme que son más auténticos.

6.-Beat Goes On. Madonna. http://es.youtube.com/watch?v=KiryDTk5SKQ

Venga me voy a confesar. Ya no tengo tanta fiebre madonnil como antaño, las causas directas son dos: el personaje Madonna se desinfla por momentos y el rollo madre cada vez menos cabalista me aburre, como verla siempre con chandal o vestida de maruja por la calle. La otra razón es que estamos ante el peor album de Madonna de su historia, pero como es Madonna se esconden siempre auténticas bombas de relojería : Miles away, Give it 2 me y la mejor del álbum, este Beat Goes On. Exquisita.

5.-First of the gang to die. Morrisey. http://es.youtube.com/watch?v=jQgj4jaq03k

Me he echado nuevo novio. Es viejo, rico, gordo, vegetariano, odia a Madonna, está loco y dicen que maricón. Es una joya y es el mejor frontman de la historia de la música. Prometo hablar y hablar sobre él sin parar. Si después de ver este vídeo no acabas con los pelos de punta o estás muerto o anoche te pasaste con las drogas.

4. Fireheads. Emiliana Torrini. http://es.youtube.com/watch?v=Z4yAgj1k7_Y

Voy a usar lo fácil para describir esta canción, como un guante de látex que se ajusta a una mano. Parece tan fácil escribir esta canción, por ser tan redonda, pero es que Emiliana hija! la cantas tan bien.

3.- Es feo. Manos de Topo. http://es.youtube.com/watch?v=21J3RG3y4ic&feature=related

A qué ya habéis oido hablar de estos tipos más de una vez...Ah! que siempre he sido yo?? pues desde luego me autoproclamo Rey Midas de la música patria, porque la cola que ayer abarrotaba la Gran Vía madrileña para ver a los Topos sólo significa una cosa y es que nos la han clavado bien y tendremos llantos de Topos para rato. Afortunadamente. Personalidad, buenas letras y arreglos de mimo. Calidad que lo llaman.

2.- Everyday is like Sunday. Morrisey. http://es.youtube.com/watch?v=1IbJQ4YAPRo

Y es que estoy tan enamorado de mi nuevo novio que no puedo evitar repetirlo en esta lista. Ya sé que la canción es de cuando a Madonna le vino su primera regla, pero chico no se puede estar siempre a la última y no ha sido hasta este 2008 que no la he descubierto. Tiene esa magia de emoción que ya no se encuentra tan a menudo en las canciones...ay qué bonita, eh?? y qué bien canta mi nuevo novio.

1.- This boy is in love. The Presets. http://es.youtube.com/watch?v=VNgOuXepPsA

Música: 10 puntos. Nivel de emoción: 100 puntos. Letra: 1000 puntos. Vídeo: 10000 puntos!!!

Obra maestra que si la Historia fuera justa debiera colocar entre los primeros puestos de los clásicos discotequeros forever and ever. Sube el volumen, dale al repeat y suda la gota gorda, abrete una cerve, ponte una raya en el ojo o en la nariz y a la calle.

Dos noches seguidas con todo vendido en Nueva York, tortas para conseguir entradas para ver a estos mozalbetes australianos y es que algo se mueve en Australia y no tiene nada que ver con la Kidman.

EL ÚLTIMO VERANO QUE PASAMOS JUNTOS (Pleasant Dreams)

2008-09-26T16:29:00.005+02:00

Estamos justo en ese momento del año nuevo en que cambia el tiempo, la ropa del armario, tu humor, tu chico y la música de tu ipod.

Bienvenidos al más horrendo de todos los inviernos, el de cada año.

Buscaría una explicación científica al porqué de que el verano dure dos días y el invierno sea tan largo, feo y tedioso. Pero soy de letras y las ciencias me aturullan, además encontraría en el camino a una horda de fanáticos de la franela y el abrigo de paño que cuelga en los escaparates de Zara, como cada año.

Y es que el verano nunca es como cada año, el verano siempre es diferente, cuántos veranos de los de cuando eras pequeño. Cuántos veranos de los de viajar, veranos de quedarte en Madrid, veranos de conocer Barcelona. Cuántos de este verano mejor que el año pasado. Y es que el verano es tan total que en la era de la globalización debieramos exportar verano a invierno, algo que se empezó a hacer cuando en invierno también vendían helados, perdiendo la magia del "ya están poniendo el puesto de helados".

Reivindico una chancla en noviembre y un trikini en enero, reinvindico la libertad del día más largo y de la música callejera de oído sin peligro de rotura de oreja. Ahora que toca zambullirse de nuevo en otoño, ahora que es tiempo de apuntarse al gimnasio, coleccionar la colección de siempre, ahora que toca empezar año, sería necesario calcar el verano en las hojas del invierno, y así engañados a la luz de gas esperar las notas de la primera canción indiepop patria que nos traiga el próximo verano.. total ya no queda tanto.

Feliz otoño nuevo!

Me mola presentaros este nuevo grupillo lo-fi patrio indie pop, ideal para cuatro tardes de septiembre y un mes entero de octubre. Se trata de unos chavales de Valencia que hacen musiquita con gusto, se llaman Pleasant Dreams (como el disco de LOS RAMONES). Estos chicos han sido tan listos que han reclutado a Beä de Nosoträsh, y han conseguido unas canciones tan chulas como esa enésima canción sobre el niño outsider que es "el chico que anda triste", con unos arreglos de viento perfectos y una genial canción de "noche de fiesta"...dadles unas escuchas y hale! a rellenar disco duro.

LA CHICA TRIPOLAR (Manos de topo)

2008-09-26T13:06:00.004+02:00

Total..! que como te iba diciendo, qué me fui a los Nueva Yores y oye muy bien, me gustó mucho. Me quité el regusto amargo que deja el final del pepinillo y disfruté mucho, nos vimos un musical a lo Disney e hicimos cola para ver a Pastora en la sala Heineken. Mas bien que lo pasamos... una pena que ya nadie se acuerde de su disco, excepto mi novio. Sólo mi novio se acuerda de Pastora, es lo que tiene esto de consumir música como quien se come una hamburguesa en el McDonald´s de Times Square.

De ver a Pastora en Nueva York me fui al parque de atracciones del Festival de Benicassim y me drogué de felicidad por la electrónica durante cuatro días. Me masturbé con las guitarras y los chicos guiris, que ya han crecido más. Me hastié en su peor sábado en los últimos cuatro años y del aburrimiento me puse a estudiar, estudié tanto que volví a suspender y de tanto estudiar se me olvidó trabajar y me busqué otro trabajo para acordarme de trabajar y trabajé tanto y tan mal que me arruiné, me quedé pobre y me fui a Marruecos, el país donde nació la pobreza. Y me gustó pero no tanto, aunque hoy más que ayer. Y pobre desde Marruecos me fui a Niza y vi a mucha gente que pasaban por allí: a mis amigos los de aquí, a Madonna, a Elton John, a Bono y a Grace Kelly, que está más muerta que viva la verdad!

Mientras iba de allá para acá, la gente seguía pariendo y los más rancios muriéndose como si tal cosa, así que ahora tengo familia nueva que no conozco y otra que ya no tengo y que apenas conocía. De camino a Nueva York flipé con lo nuevo de Franz Ferdinand, entré un momento al baño en RockinRio y me monté en bicicleta, luego en patines y luego decidí parar a comer otra vez en la boda pija de mi amiga Mar, que se ha casado y todo...te lo juro, en su misma boda va la tía y se casa!!

Total que como te iba diciéndo ayer, como aquél poeta que me contaban en el cole y del que ni me acuerdo del nombre, ni tan siquiera me acuerdo de haberme inventado la anécdota o qué de qué...total, que como ayer te contaba qué me voy a ver si esta noche pillo entradas y me voy a celebrar el año nuevo con los Manos de Topo en el ocho y medio club. Me vestiré del modo que no se deben vestir los señores de mi edad, de mamarracha "nu rave" y a seguir, que tengo mucho que barrer....el caso es que se me olvida algo que te quería contar, ay no sé..qué era? qué rabia me da, bueno ya me acordaré.

Ah ya sé..que tengo muchas ganas de sentarme contigo para charlar y contarte todos estos meses que hace que no te veo. Un besote.

f08

VOLVERÉ......(¿Pronto?)

2008-06-04T12:04:00.000+02:00

Pues eso, que ya queda menos....claro y conciso.

DOMINGO MENOS DOS (Javier Álvarez)

2008-04-10T18:29:00.000+02:00

..los viernes que pasaba en el colegio son viernes que no olvido y oxigenan

de viernes pinto todo lo que puedo para tensar de viernes la cadena

los viernes que han venido complicados de viernes más resueltos he poblado

cuando de viernes sufre la avenida en la esquina de un viernes me desgrano..

Qué felices nos hace a los que parecemos que tenemos treinta años, pensar en esos viernes tan grandes, que duraban tanto.
Cómo “mola” hablar con los amigos ahora talluditos cuando estás de minipedo charlar sobre los dibujos animados de aquellos viernes, sábado y domingos. De nuestras series y las sintonías de cabecera…lalalalala….lalalalalala ¿recordamos unos cuántos juntos?

1.- Los Diminutos.

Es decir el nombre y todos a cantar como posesas…nadie sabe donde estáaaaan, pequeños seres bondadosoooos que están viviendo con nosotropooos, pero seguro que no los verás.
¡Coño! Con la mala memoria que yo tengo, ya le podían haber cambiado la letra a la cancioncita por los artículos del Código Civil y me hubiera ido mejor en la carrera.
Lo mejor de la serie eran sin duda los cachivaches que tenían ¿cari, cómo eran esas ruedas del triciclo a base de chapas de coca-cola?

2.- Snorkels.

Otros animalitos monos, morados, con una trompa en la cabeza y que vivían bajo el agua, ahora que lo pienso bien, estos no han dejado mucha huella en mí, no sé porqué coño los incluyo en esta lista. Bueno sí, por los cromos de los chicles rosas esos duros como un peñasco.

3.-Mazinger Z.

Reivindicado por el difunto Tomate. Siempre que recuerdo a mis amigos que la novia de Mazinger Z era Afrodita y que soltaba PECHOSFUERA!!! No se lo cree ninguno, juro que era verdad.., buscad en youtube y ya veréis.
Poco recuerdo de la serie, pero con eso de que ahora es icono pop, pues aquí que la pongo.

4.- Dartacan y los Tres Mosqueperros

Otra con cancioncita supermegahit: Eran uno, dos y tres los famosos mosqueperros, el pequeño Dartacan siempre va con ellos….De mis preferidas de toda la vida, tanto era de mis preferidas que pasé años llamando Dartacan al personaje creado por Dumas y me quedaba tan ancho, pero vamos que ya tenía pelito en los huevos por aquel entonces, sin excusa.

La mala de la serie era una gata que se parecía sospechosamente a mi idolatrada princesa Romy de Willy Fog, pero no me acuerdo ahora del nombre…

5. La Bola de Cristal (Los electroduendes)

Alaska, la movida, maricones, literatura, arte, muñecos siniestros, música, los primeros videoclips y Tierno Galván…señores con estas mañanas de los sábados de mi infancia, cómo queréis que haya salido???

6.- Ulises 31

¿Por qué nadie se acuerda de esta serie? Preciosa. La Odisea de Ulises versión 2001 en el espacio. Yo enamoradito perdío del hermano que se pasaba la serie entera colgado en una sala, vaya usted a saber por qué. Telemaco….ay qué tiempos…pero yo era un chiquitajo absoluto. Cuando la cadena roja, la Cuatro empezó a andar, repuso la serie.

7. Heidi

Si no has visto Heidi, no has tenido infancia.

Qué bonita por Dior!! la parapléjica andando como si tal cosa por las montañas, la silla de ruedas escoñada montaña abajo, el cabrero y sus cabras, la Heidi puesta de Speed todos los días, el abuelo follándose a Copito de Nieve y la abuela abandonada cual indigente en una cabaña. Qué bonito todo.La señorita Rottemeyer la más total, por supuesto, qué zorra la muy hijaputa.

Me niego a hablar de Marco y su puto mono Amelio, porque me daba un asco que me muero y ya cuando se van a Sudamérica, casi vomito.

8. David el Gnomo

Sólo lloré tanto de pequeño como el día en que David y su mujer ¿Elisa o Lisa? se convierten en árbol, el día que le dio un jamacuco a Chanquete y le cantan esas sevillanas.

9. Willy Fogg

Qué chula la canción de Mocedades. Qué divina la princesa Romy, y qué difícil entender el final de la serie con el cambio de hora. Madre mía los años que me ha costado entender eso del cambio de hora. Soy rubia señores!!

10. Los Pitufos

Había un pitufo marica, con eso lo digo todo.

AMIGOS Y CONOCIDOS (Miqui Puig)

2008-04-03T09:12:00.000+02:00

¿Te has preguntado alguna vez quien irá a tu boda? supongo que los mismos que a tu funeral, pero como más achacosos y más muertos. A mi boda quiero que venga Tina Turner, que siempre me ha sgustado mucho, está siempre como de tripi y eso me da gustirrinin. No soy muy talibán de la del pelo cardado, pero hay canciones suyas que son Historia Musical y quiero que venga a mi boda, con traje dorado, minifalda y operada para que no le arrastren los pellejos del coño por debajo de la minifalda, como en esta foto

Para darme aires de importanta invitaré a Sarkozy pero sin la pava de su mujer. A Sarkozy lo sentaré en la mesa de los maricas, estoy seguro de que al final se pondrán todas finas, y es que a la Sarkozy la veo en Strong pero que muy aparente. El día de mi boda, quiero que haga bueno, mucho Sol, y mucho azul, iré vestido de Peter Pan, muy verde botella, con zapatos de rubíes escarlatas como los de Judy Garland cuando le vino la regla.

Michael Jackson será el encargado de la música, habrá una actuación o dos de él después del convite, y luego srtearemos en subasta los trozos que se le hayan caído sobre el escenario, en vez de las bragas del novio y la corbata..A Madonna no la voy a invitar, porque si viene no me va a hacer caso ni el Tato, estarían todas locas gritando durante trece horas....como histéricas a su alrededor y sería todo como muy de ponerme nervioso, y el día de mi boda quiero estar tranquilo y relajado.

Creo que invitaré a Marlon Brando, aunque no haya visto sus películas y le pediré a James Dean que me lleve las arras, si es que sale a tiempo de la caja y se pone algo decente. Por si acaso no lo consigue, invitaré también a Tim Burton, que seguro que en un momento le consigue acicalar.

Alaska y Nacho Canut se sentarán en la mesa diametralmente opuesta a la de las Nancys Rubias, por aquello de la nausea de verles siempre juntos. Sara Montiel será invitada por su color, si es que llega viva, pero sino también la llevaremos muerta y nos la pasaremos, muerta y todo de mesa en mesa como si fuera un globo cuando empiece el despiporre. Pásame a Sara!! y Plaf, la Sara muerta sobre el entrecot....- Tía, pásame a Sara, cogedla entre cinco que tu sola no puedes...y Plaf! la Sara muerta al suelo. A sus amigas la Sevilla y la de los ojos chirivitas, no las voy a invitar por fascistas, ni a su amiga McNamara por vieja verde y onanista.

Quién si vendrán serán todos los componentes del grupo Parchís y al manco le pondremos a bailar el Vogue, será un risión...

David Bowie oficiará la ceremonia y se sacará el ojo de cristal en mitad para hacernos reir. Toda la decoración será muy de dorado y betún de judea, como le gusta a mi madre. La comida en exceso, y en platos de plástico. La familia Flores, con Lolita a la cabeza serán nuestros camellos del extraradio y avisaré a la Policía para que vengan los Geos cuando Marta Sánchez venga disfrazada de hip hopera.

Engañaré a Bibi para que sea mi madrina y le suplicaré a Ronaldo que sea mi padrino, pero que venga enseñando cachaza.

El día que me case quiero ser tan feliz que consiga llegar al extásis y que me dé un chungo y me quede quieto, como paralizado, como mareado y cuando se me pase el efecto de la Keta, volver a la realidad y veros allí a todos, a Polanco, a las Koplovitz, a Esther Williams, a William Orbit (el de los chicles) y a Loladepil´ada.

Quiero me corten las bragas, la corbata y el himem y lo pasen en una pandereta pa que me echen los restos pal perro. Quiero que Gallardón vaya con Espe y no paren de hacer manitas de cerdo debajo de la mesa.

El novio lo buscaré en el último momento, tal vez salga la noche antes y encuentre el amor en un bar de Delicias, con palillos (varios) en la boca y pelos en la nariz, a lo mejor es rumano, polaco, checoslovaco, y si resulta ser un chipi, lo utilizamos para la caldereta de la cena y así me cambio me visto de luto y nos vamos al Space con medias tupidas y zapatos planos, como de entierro de la Sardina.

LUZ DE LUNA (Chavela Vargas)

2008-04-01T21:06:00.000+02:00

Estoy harto de sentirme culpable por lo mismo que has hecho tú. Harto. Estúpido y cansado. No tengo que esconder yo solo lo que hicimos los dos. Yo por descuidado y tú por plañidera de balcón, diciendo adiós con pena y sin acción. Y sabéis qué?? que al resto a veces os odio, sí al resto por mirar con cara compungida y de caridad. Esto va por vosotros..

6. ¡Ay Amor!.- Bola de Nieve

http://www.divshare.com/download/4149564-4a1

Aparecía en La Flor de mi Secreto de Almodóvar y en su primera recopilación de canciones de su filmografía, inexplicablemente la han eliminado del segundo recopilatorio.

Muchos años la he tenido en la cabeza, sin saberme la letra y sin ser capaz de tararear la melodía, aún hoy sigo sin ser capaz. Recuerdo sólo haberla escuchado un par de veces...

5. Se acabó.- María Jiménez

http://www.youtube.com/watch?v=beXy25rm3fE

Qué ganas de ponerte un tacón y enseñar las bragas mientras pateas como una loca viejas fotos y te emborrachas con orujo de hierbas, sóla en casa un viernes, con el rimmel corrido...

4. En el punto de partida.- Rocío Jurado

http://www.youtube.com/watch?v=DGR9hRvKlnk&feature=related

Esta canción es como poner tus tripas en la mesa y llamar a los demás para cenar. Dios mío, qué canción, qué letra, qué fuerte todo...

3. Culpable.- Bambino

http://www.divshare.com/download/4149966-14f

Culpabilidad compartida, como la custodia de un hijo que no se tuvo. Bambino lo deja clarito.

2. Procuro Olvidarte.- María Dolores Pradera.

http://www.divshare.com/download/4150038-ed7

Después de mucho tiempo escuchando esta canción, cobró sentido hace poco para mi, pero seguro que más de uno habrá sido el letrista. Qué ganas de volver a un concierto de María Dolores, creo que este año volveré, sí, sí...volveré.

1.- En un rincon del alma.- Siempre Así

http://www.youtube.com/watch?v=eJyD053uB9k

Y para terminar este listado de canciones jodidas, un poco de luz al final del túnel. Esta canción que es un clásico como el resto de la lista y que han sido cantadas e intrepretadas por diversos artistas, me recuerda a uno de los mejores veranos de mi vida, la canción es triste como pa cortarse las venas pero como por aquella época yo estaba a otros menesteres, pues me la traía al pairo.

Y sabes qué te digo, que hoy también me la trae un poco al pairo, que yo también he sido un poco Siempre Así, cuando estoy chungo me pongo canciones chungas y pelis de llorar, me regocijo en la pena y el berrinche y mañana como unas castañuelas. Hasta la próxima.

CANCIÓN HÚMEDA (Iván Ferreiro)

2008-03-29T10:14:00.000+01:00

Iván Ferreiro me volvió a follar el viernes, con su voz. La que puede ser la voz más jodida del panorama indie pop rock español, dió el viernes un recital en Madrid en la sala La Riviera para presentar su último y recientemente publicado álbum, MENTIROSO MENTIROSO. Iván Ferreiro es 33,3% su voz, 33,3% sus canciones y 33,3% Iván persona, lo que matemáticamente se demuestra que es un 100%. He oído alguna vez criticar la voz de Iván. En la reseña que EL Pais dedicaba al primer concierto de los dos que acaba de celebrar en Madrid , decían que la voz de Iván era reconocible entre un millón de voces. Es lo que le hace asomar la cabecita entre el resto de músicos indies patrios. Su voz le viste, le caracteriza tanto sus composiciones de fácil asimilación con melodías no tan fáciles como su pasado al frente de Los Piratas. Me pregunto si a Ferreiro se le puede considerar como un artista indie español como aseguraban taxativamente en el artículo que le dedicaban en El País, supongo que al igual que Fangoria son ese tipo de artistas que se sitúan a medio camino entre la música comercial y los circuitos alternativos, tal vez Ferreiro más que Fangoria se incline a esa música "independiente" no apta para radiofórmulas.

El concierto previsto para las nueve de la noche y yo entrando a menos cuarto a la Sala. Ya sabía que se abarrotaría, porque Iván agotó las entradas para las dos noches que cantó en la capital. mucho gallego, mucho heterillo con novia, algunos gayses con y sin, y la sala llenándose hasta que a y 10 minutos, comenzó a sonar la melodía final de su "Mi furia paranoica", que empieza a ser un clásico para empezar y terminar sus conciertos. Luces de la sala fuera, y empezaba el concierto. Debo decir que este del viernes fue el primero de los conciertos previstos, aunque la segunda fecha que se añadió al agotar el papel en taquilla para el viernes, se planeó para la noche del jueves precedente, por lo que la emoción del público y las ganas se notaban. Fuimos los primeros en comprar la entrada y eso se notaba, como el propio Iván recordaría desde arriba momentos más tarde.

Iván esta vez iba acompañado por una banda de tres, y como es habitual de su inseparable hermano Amaro. Iván apareció un poco como desganado, como cansado, como de estar al borde del amarillo de porros. (cuánto mal está haciendo el cannabis a la música en directo española!), pero el arranque lo permitía, porque arrancó con temas de su último disco "Mentiroso, Mentiroso" que el gallego colgó gratuitamente para descargar en su web días antes y menos mal porque a la venta salió sólo un par de días antes del concierto y por tanto no daba tiempo a saberse las canciones (reconozco que un concierto se disfruta más si se hace estilo karaoke). Entre estos primeros temas destacaba el que ya es el single de presentación Mentiroso, Mentiroso y el primer corte del disco Toda la Verdad. Sonido bueno, voz inmejorable, todo sexo en las cuerdas vocales, y como siempre los problemas de acústica de la Riviera, que fueron solventados de la mejor manera posible.

La noche por aquello de ser los primeros en comprar la entrada se supone iba a estar repleta de sorpresas en forma de artistas invitados, y el primero de ellos fue el minúsculo Coque Malla (voz cantante de los reaparecidos Ronaldos) que cantó a dúo con Iván una de las canciones más bonitas de su primer disco en solitario, cuyo titulo ahora no tengo tiempo de recordar. Las siguientes estrellas invitadas que fueron pasando a lo largo de la noche por las tablas de La Riviera, fueron los compositores de algunas de las canciones de Iván y el productor de su último disco Suso Saiz (productor insignia de la música española: Luz Casal, Los Piratas, Los Planetas, Duncan Dhu...pero que prefiero recordar por ser el productor de esa joya ahora algo olvidada de la música española que es el segundo disco de Javier Álvarez, Já2)

No estaba yo especialmente emocionado con el nuevo disco de Ferreiro hasta que asistí al concierto porque se nota que es un disco pensado para el directo, las canciones crecen, se desperezan y como si fuera comida deshidratada se hinchan y lo que parecía un pequeño grano de maíz se convirtió en un bistec de primera. Todo un concierto muy rico, en el que Iván nos fue follando con su voz uno por uno, a la vez que él se despertaba del letargo que le entumecía el cuerpo y nos deleitaba con la preciosa S.P.N.B., la fantástica Turnedo y la mejor canción de su último album “Canción húmeda” http://es.youtube.com/watch?v=vqxaTbynC90.
Al escenario se subió otro tipo que escribió la canción Magia que ni me gusta ni ná, así que no me aprendí ni el nombre, aunque el tipo tocaba el acordeón y eso sí me gusta. Me da muy buen rollo el acordeón, tal vez sean reminiscencias infantiles por la canción de Los Pajaritos.
En otro momento Iván presesntó una canción que había escrito Leiva de Pereza y al que evocó dando las gracias esté donde esté, curioso que no lo supiera porque me lo encontré a la entrada del concierto calle arriba con esas pintas de asquete que tiene el mozo ¿Se habrían mosqueado a última hora y por eso no apareció como guest star??

Como última sorpresa, que lo sería para él y su prima, apareció otra moza que rezumaba química y buena voz acoplada a la de Iván, pero que sólo conocerían los incondicionales, o ni eso...una tal Adela. Muy bien.

Al final, me quedo con otro pedazo de concierto con muchas ganas de volver a acostarme con Iván, en sentido artístico espiritual, y con sordera del oído izquierdo porque una enana gorda afincada a mi lado no paró de desgañitar todas y cada una de las canciones del ex pirata. Pero ¿qué le vamos a hacer? Cosas del directo.

PABLO PICASSO (David Bowie)

2008-03-28T13:28:00.000+01:00

Soy de la férrea opinión de que la Cultura, que la hay de muchos tipos, formas y sexos, es la base de una sociedad civilizada, es el aceite del motor y la gasolina que sustenta las relaciones sociales entre los seres humanos. Lo seres humanos son aquellos hombres que saben renunciar a parte de su libertad para poder relacionarse con otros hombres similares a él, aprovechándose mutuamente de los que los otros hombres pueden ofrecer, sin intervenir en exceso en su parcela de libertad cedida. Para aprender eso se necesita Cultura, Cultura no es saberse el nombre de los Reyes Godos de carrerilla y sin respirar, pero sí saber que existió un tal Cristóbal Colón. Cultura no es comprender el arte abstracto, pero sí tener la sensibilidad suficiente para sentir algo delante de un cuadro de colores, frío o calor. No es más culto quien escuchando una Sinfonía de música clásica se emociona más que con una canción de Bob Dylan, ser culto es saber emocionarte por la música. Que no te guste leer es mala señal porque acusa una falta de inquietudes y de querer ir más allá de lo que está a nuestro alcance.
La Cultura es una sustancia que se inyecta a través de la imaginación.
No se puede permitir que gente joven que ha viajado que saben inglés, italiano y español no sepan quién es Velázquez ni Las Meninas. Esto último no es ficción ni invención mía, ayer por la noche era en Madrid la denominada Noche de los Teatros, una noche, más bien una tarde, porque la mayoría de los actos programados no pasaban de las siete de la tarde, en la que las Autoridades (me resulta de una guasa este término) habían programado, como comentaba, diversas actuaciones musicales, de arte dramático, jornadas de puertas abiertas de los Teatros madrileños… Todo muy bonito sobre el papel. La realidad es que como en el caso de las votaciones para elegir la canción que represente a Españññña en Eurovisión 2008, la España de la Pandereta volvió a hablar. Se anunció de forma machacona en diversos medios de comunicación durante la última semana, que junto con algunos teatros, los principales museos del denominado eje del Prado, abrirían sus puertas a última hora de la tarde por aquello de incentivar a los visitantes con un horario más flexible y un paseo nocturno por los pasillos de las mejores pinacotecas de la ciudad, pero ¡oh sorpresa! al llegar al Thyssen un hombre comepiedras al que le habían dado una pistola y no sabía pronunciar Modigliani balbuceó unas palabras parecidas a ETE MUCEO NO ABRE ENDESDELUEGO…Así que con las cejas arqueadas, mi hermano, yo y una amiga de mi hermano moderna e italiana que venía con nosotros (no sé si era más moderna que italiana, la verdad), nos fuimos Paseo del Prado abajo haciéndonos los estirados y haciendo apuestas a ver quién descifraba antes lo que el orangután con pistola nos había querido decir.

Nos fuimos los tres moñigos, calle abajo y decidimos que la próxima parada sería el Museo del Prado, la italiana que estaba entusiasmada con ver la exposición de Modigliani del Thyssen se quedó chafada, como de haberse quedado sin entradas para un concierto, y la intentamos animar con la perspectiva de disfrutar de Las Meninas a horas intempestiva.- ¿¿Que qué son Las Meninas?? .- CLONC!!( mi hermano y yo desnucadas contra un bordillo, todo muy a lo Carmina).
Creyendo que la italiana moderna, (era moderna porque se conocía todas las fiestas de Miami, Nueva York, Ibiza y Londres, hablaba tres o cuatro idiomas, trabajaba en una Agencia de Comunicación y era toda un monada con frenillo en la boca, eso sí, pero una monada, muy cuqui la chica), pues eso que por eso de ser moderna e italiana, achaqué su cazurrería al “mí no entender español” y le expliqué que era el cuadro más significativo de Velázquez.- CLONC y CLONC ¡! Mi hermano y yo decidimos mirar pa otro lado después de despegarnos del bordillo por segunda vez.

Pues nada que nos fuimos con la analfabeta italiana al Prado y nos lo encontramos muy bien cerrado a cal y canto. De ahí probamos suerte en el recién inaugurado Caixa Forum donde vimos una bonita expo de pintura del Renacimiento potita, potita y luego otra de arte vanguardista que resultó ser creada por un amigo de la tía de la cazurra italiana. La tía de esta tipa (que me cayó muy bien, por cierto) es galerista de arte, así que ya si que no entendía como es posible que una nena tan mona y tan moderna, sobrina de una galerista de arte no supiera quién es Velázquez y sí quién es Modigliani (¿memoria selectiva?). El caso es que yo creía que nadie de mi generación (30 para abajo) en el mundo desarrollado, desconocería la existencia de Las Meninas, pero por desgracia esta chica mona, no es la única que me he topado en mi vida que no sepa “qué son Las Meninas” hasta 5 individuos me he topado así en mi vida, de no dar crédito oiga…
Si tuviera tiempo, conseguiría elaborar una teoría científica que demostrara que no saber qué cuadro es Las Meninas de Velázquez, es relación causal directa con que los gitanos se líen a piedras con la poli para pillar al acusado por la muerte de la niña gitana de Huelva, de porqué los Skin atacan a los que saben hablar y la ascensión de Hitler al poder…amén de porqué coño ayer la Noche de los Teatros se pareció más una peli de esas de Esteso y Pajares (pero en horas bajas) que a una noche de celebración de las artes escénicas, porque el broche final era que el Teatro Real no abría sus puertas, y la exposición permanente del Reina Sofía tampoco estaba abierta y sólo podías pasar a la exposición temporal de Picasso. Vamos que Madrid rezumaba cultura por los cuatro costados (modo ironic)…ah, bueno, sí, se me olvidaba que en Goya había cuatro argentinos hinchando globos para los niños. ¡Qué bien Maribel!