CAMINO SORIA (Gabinete Caligari)

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Las canciones traen recuerdos. Cada vez que escucho esta canción, cuando suena su órgano del principio, no puedo evitar pensar en los veranos, aunque en ella se hable de otoño y es que siempre asociaré esta canción a los veranos de cuando yo era más niño aún..

Se acuerdan de los veranos de antes. Los verdaderos veranos, quellos veranos largos y calurosos. Duraban meses y el calor era intenso. Yo los recuerdo con mucho cariño. Aunque mi padre nunca ha sido maestro (de profesión) disfrutaba de unas vacaciones estivales casi como de profesor y ya en el mes de julio, partíamos todos en el pequeño Renault 5, color verde manzana, a pasar casi dos meses en el pueblo natal de mis padres, en Extremadura. El viaje siempre empezaba con mi padre regañando por lo cargado que ibamos, no contenta con llenar el maletero y la baca, llevaba mi madre los trajes para lucir en el día de la Virgen colgado de las ventanas del pequeño Renault. Así, como van ahora los moros en pateras, ibamos mi abuela, mi madre, mi padre, mis hermanos, yo y los trajes, por la antigua carretera de Extremadura. El viaje era largo, larguisimo, costaba horas salir de Madrid y más horas aún atravesar media peninsula, pasar un puerto, atravesar Talavera. Recuerdo la cerámica de Talavera colgada de las tiendas para atraer a los turistas, esos platos que siempre se me han antojado horrorosos. Todos ibamos con una ilusión especial, mi abuela porque a pesar de llevar años en Madrid, nunca salió del pueblo. Mis padres porque volvían a su casa y para mis hermanos y yo la ilusión de estar jugando hasta las tantas en la calle. El verano de aquel entonces era muy grande. Era el verdadero Verano. El viaje de seis horas o más, se hacía del tirón, sin paradas. Mis padres siempre han vivido con ese ansia. Nunca han sabido frenar para disfrutar del paisaje, y así seguirán.



La llegada la pueblo era todo algarabía, mis tías salían como abejas gitanas de una colmena y nos zumbaban los carrillos con miles de besos, abrazos, estás más gordo, estás más alto... Mi abuela, la del pueblo (la de Madrid siempre ha sido la yaya), salía alegre a por su hijo, sus nietos, la recuerdo sonriendo siempre, con su pelo ya blanco por aquel entonces y besuqueándonos la que más.

Lo primero que tengo en la cabeza de los largos días de aquellos veranos era la casa blanca con las puertas de madera pintada en verde de mi abuela, el patio enorme, con una cueva al fondo, el baño en el exterior, unas escaleras tortuosas que llevaban a un doblado. Las mañanas con un tazón de café con leche que sabía distinto. Todas las mujeres de la casa limpiando ajetreadamente a diario, tu el baño, yo la cocina, yo los dormitorios, todas se afanaban y te daban ordenes constantes para que fueras a hacer los recados. Era un fastidio, no poder irme a jugar todavía. Más tarde llegarían los Cuadernos Santillana, aquellos cuadernillos de ejercicios que mi abuela siempre venía a interrumpir. Mi madre me cambiaba de habitación para que la abuela no viniera a interrumpir, algo con lo que yo estaba encantado, claro. Siempre me preguntaba mi abuela qué estaba haciendo y en qué consistían todos aquellos garabatos y ejercicios. Mi madre muy en su papel de Señorita Rotemeyer, me hacía escapar de la charla de mi abuela para que me aburriera con sopor enfrascado en esos tontos cuadernillos, que aún recuerdo con mucho cariño. Años después, me enteré que mi abuela era la única de toda mi familia a la que le gustaba leer, y que había leido por el placer de leer. Era roja, muy roja, no le gustaba la Iglesia, y además años después me enteré de que en el pueblo tenía fama de culta y leída. Todo esto lo supe años después de que ella muriera, cuando se empezaron a despertar en mi las ganas de disfrutar de ella, pero uno no puede escoger el momento en que va aflorando la madurez.



Los días llenos de Sol, llenos de Luz y de mucho calor los pasabamos en la calle constantemente, entre recado y recado.Por las mañanas, comprar el pan (el pan de verdad), ir con la lechera a por la leche, a casa del carnicero; y por las tardes íbamos al río, aunque yo no me bañaba nunca por el agua era roja, por lo arcillosa de aquellas tierras, jugabamos en "la lancha roiza", una piedra enorme con forma de tobogán que era el terror de las madres. Cuántas tortas en la cara me he llevado por cargarme los pantalones, piedra abajo. "El Cancho Vilano" era una pequeña finca llena de piedras enormes, pasando de una a otra nos cogía la noche y nos ibamos a cenar. Primero cenaban los niños, que con mis primos sumábamos unos cuantos y después los mayores. Pero para la hora de la cena de los "padres" ya estabamos todos jugando en la calle de nuevo.

En los primeros recuerdo de las noches de aquellos veranos, me veo jugando muy tímidamente con niños de la calle, que eran de otros sitios, ninguno de allí. Forasteros nos llamaban los del pueblo. Poco a poco esos juegos, jugados a media asta por mi inseguridad y timidez, fueron dando paso a otros juegos, lejos ya de la casa de mi abuela. Empecé a conocer otros niños y niñas, jugabamos sin parar, me asustaba con las cigarras y salamandras que buscaban el calor de las farolas sobre las paredes de cal blanca. Siempre asustado por si me saltaban encima. Esas noches de calor, grillos y estrellas dieron paso a veladas más musicales, con un pequeño cassette en la calle hacíamos coreografías infantiles. La banda sonora de aquellos veranos la ponían Dinamita pa los pollos, Los Romeos, Gabinete Caligari, No me pises que llevo chanclas, Desiree, Modern Talking... Todos los grandes éxitos grabados en cintas piratas, que conseguíamos el martes en el mercadillo, entre batas de guata y zapatillas de franela. Qué calor hacía los martes en ese mercadillo. El paso de los años fue incluyendo un pequeño aperitivo a esos martes, que atrajo a muchos amigos, que aún conservo.



Las siestas siempre fastidiando en mitad del día. Los padres ansiosos por que llegara la hora muerta de las cuatro de la tarde, baile de zapatillas, allí cobraba hasta el más parao, porque nadie quería irse a la cama. Pero pa evitar ruidos durante la sagrada siesta, te ibas calentito a dormir, y cualquiera se movía. Mi abuelo, era el único que tenía potestad para saltarse la siesta, un poco por la figura imponente, como de águila real, que permanecía en la parte techada del patio, en las horas de la siesta. Con una mano aferraba firme el bastón y con la otra su preciado matamoscas, sus últimos años los pasó matando moscas y regalando garrotazos a los nietos, que ya no reconocía. Ajeno a todos estos males, todo lo que ahora pueda parecer duro o doloroso pasaba por mi lado, como algo raro, que no entendía, ni tenía el por qué. Como no entendía la conversaciones de mi madre y mis tías cuando cambiaban el pañal a mi abuelo, ni ese tono como misterioso y solemne, que le daban a la conversación.

Aquellos veranos empezaron a oler a quemado, lentamente vinieron las primeras incursiones nocturnas, los primeros calimochos con los amigos, más libertad, ya no sólo nos quedabamos en el pueblo, ibamos a las fiestas de los pueblos de al lado, a montar a caballo, a la piscina de la Comarca...Y empezó a oler a plástico. Aquellos largos veranos fueron envolviéndose en celofán, y sin transpirar se fueron encogiendo, envueltos en plástico.



Me gusta el plástico y por ello sigo disfrutando tanto de los veranos, pero aquellos veranos de recoger espárragos, de hincharme a queso asado en el campo, de cerdo, de siestas y de campo, tan grandes y espectaculares se quedaron dentro de mi. Los recuerdo no con nostalgia, sino con mucho cariño. Entrados en el mes de septiembre, nos volvíamos igual o más cargados que íbamos, con garrafas de aceitunas por todas partes, de camino a Madrid, mientras veía a lo lejos como el pueblo se iba cubriendo por la carretera, hasta perderlo de vista. Un verano al volver lloré, ¿por qué lloras? - Echo de menos a la abuela. Echaba de menos ese verano que tocaba a su fin, pero vendrían mucho más, grandes, inmensos, con el mismo sol y con mucho calor.

Os acordáis de aquéllos veranos? Seguro que no los recordáis con angustia, dolor ni melancolía, sino con la misma alegría que los viviamos, con la misma alegría que nos marchabamos todos juntos en el coche o en el tren, en el autobús hacia Jaén, Segovia, Asturias, Córdoba, Badajoz...o tal vez...camino Soria.
¿Qué suerte haberlos vivido, verdad?

DIAMOND DOGS (David Bowie)

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La otra noche quedé con mi amiga a cenar. Ya he hablado antes de mi amiga en este blog, es mi amiga la que explota a los perros, sí..esa que les hace beber y fumar hasta que revientan. Gran amante de los animales que es mi amiga, ayer venía de un cocktail de empresa muy arregldada para la cena y traía un tocado la mar de original, un bonito chihuahua disecado puesto en tó lo alto.Mi amiga dice que quiere tanto al perro, que no puede salir de fiesta sin él. A ver, yo entiendo que la gente nos mirase mal por la calle, entiendo que los gatos salieran como un cerillo al ver a mi amiga y su tocado-chihuahua, pero hija que no me dejes entrar en un restaurante porque no se admiten perros!! Estoy seguro que si la vizca de Supermodelo va con su famoso broche-loro, la permitirían entrar y le darían ración doble de alpiste, pa la vizca y pa el loro. Total que al final mi amiga y yo nos fuimos a cenar a un kebab, la cosa estuvo bien hasta que los turcos querían cobrarnos porque decían que el tocado-chihuahua lo habíamos comprado allí, y es que el tocado de mi amiga se parecía un poco a un kebab crudo.

La noche, pese a esos pequeños percances fue muy amena y al final mi amiga la del tocado-chihuahua me convenció para que me comprara un perro, porque los chuchos daban todo sin recibir nada a cambio. Cuánta razón tenía mi amiga!!

Yo que eso de comprar animales, no lo veo nada bien, me cogí un perrito del parque que andaba molestando a una viejecita. Con toda mi buena intención le quité del medio al perro a la viejecita y me lo llevé...la gente es de un desagradecido, no te creas que la vieja me dio la gracias, ni me dijo .-Gracias joven, por ayudarme. no, qué va! la vieja , que debía estar un poco chocha, me persiguió por todo el parque con su tacatá, llamándome de todo menos bonito. La demencia senil, es una enfermedad muy dura para quien la padece y sus familiares, así que yo como si tal cosa, me fui sin decir ni mú, que mi mamá me enseño que a los mayores hay que respetarlos. OrgullOSO de haberle salvado la vida a la vieja chocha, me fui con mi nuevo amigo para casa.




Qué razón tenían los que decían que los perros te cambian la vida. SON, SON PA COMÉRSELOS...no son nada egoístas, lo dan todo, son listos, son limpios. Estoy yo muy contento con mi perro. Fíjaos si es limpio que todos los días desde que él está en casa me obliga al llegar a casa a barrer y fregar, la casa entera! La tengo como los chorros del oro, ni un día, ni un sólo día pasa sin que coga yo el mocho, la fregona, la lejía, y me ponga como las locas a barrer y a fregar. Desde que lo tengo en casa, ya me da igual llegar a la mil cansado de currar, hasta el coño de estar tiraíto en la calle, sea la hora que sea yo al llegar a casa barro y friego, eso seguro, qué limpio me he vuelto gracias a mi perro. Pero es que es mi perro tan perfeccionista, que mientras bajo a por el pan él se dedica a supervisar mi limpieza y si ve un rincón que no ha quedao bien limpio, coge y se caga pa que cuando suba, me de cuenta yo y lo limpie otra vez con esmero. Estoy EN-CAN-TA-DO de que sea tan limpio y curioso mi perro. Un día sí y otro también, me avisa de que los cristales están sucios y como el pobre no puede hablar, me señala con sus patitas todos los espejosy cristales de la casa pa que no se me olvide darles con Cristasol. Es más ricoooo!!

Además me siento muy protegido, cuando salimos al parque ya no tengo miedo de ladrones y maleantes cuando voy con él. El otro día vino un tipo con navaja en mano a quitarme el reloj, y qué creeis que hizo mi perro?? Salió pitando a buscar ayuda. Es o no es pa comérselo??? ..(¿Tenéis hora?)




Mi perro es tan listo, que a veces creo que cuando no estoy en casa hace cursos a distancia CCC de albañilería y decoración. Todos los días me da ideas nuevas para la casa, tengo la puerta forrada de cartón gracias a él, que da un toque de Bohemian-Chic a la casa que no veas, tengo boquetes como puños en las paredes de la casa pa que si tengo roturas en cañerías, no me cobren los albañiles por picar en la pared. Y me ahorro dinero que no veas. Todos los días me deja montoncitos del yeso roído en mitad del salón, pa que yo lo vaya guardando y a lo tonto, a lo tonto, tengo ya medio saco de yeso. En cuanto al gotelé de la pared, nunca me ha gustado, así que estoy encantado porque lo está quitando todo con las garras y sin ningún esfuerzo. Un pastón en albañiles que me ahorro, oyes.

No entiendo a la gente que dice que los perros son un gasto más, para nada estoy de acuerdo. Cuando vuelvo a casa después de 12 horas de trabajo y he dejado a mi perrito solito en casa, los vecinos pa que no me tenga que poner a hacer la cena a esas hora, me tiran tomates, lechugas, todo lo que pillen a mano. Y es que mi perrito les canta durante todo el día en cuanto yo me voy. Y vaya bozarrón que tiene. Tengo unos vecinos que no me los merezco.



Pero no vayan a creer que todas estas bondades son sólo propias de los perros. No, ni mucho menos. Tengo otra amiga, a la que llamamos "La Venus", y es que mi amiga es tan guapa como la Venus (de Willendorf, se entiende). Mi amiga La Venus, tiene una gatita a la que llaman La Quijote, porque la gata está como un cencerro. Pues esta gata no soporta que timen a mi amiga en las tintorerías. Qué lista es La Quijota y eso que está un poco loca. El martes mi amiga llevó el edredón de invierno a limpiar a la tintorería y cómo sería de chapuza la tintorería, que en cuanto entró por la puerta con el edredón, cogió la gata y se cagó encima. Está muy bien, así aprenden las tintorerías!! que algunas son unas estafadoras, hombre ya! Mi amiga La Venus, está encantadita con la gata, vamos, la coge y la tira por los aires en cuanto puede de la emoción, me consta que la quiere mucho, tanto, tanto, que el otro día nada más cagarse en el edredón recien sacado de la tintorería, cogió mi amiga y realizó un estampado en la pared con la gata. Qué detalle oyes! Así, siempre tienes un recuerdo de la gata en la pared de tu salón.

El caso es que desde aquí recomiendo a todo el mundo acoger un animalito de compañía. Todavía estoy decidiendo qué nombre poner a mi perrito, no sé si ponerle LAMIERDALPERRO o MECAGONLAMADREQUEPARIÓALCHUCHO. ¿Cuál me recomiendan?




WAKE UP (Arcade Fire)

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QUÉ SUEÑO!

La desgana, el hastío y el ascazo que cada mañana siento cuando el "despertator" zumba en la mesilla de noche, vienen acompañandome desde que tengo uso de razón. Hace algunos días hablaba en este blog de lo esclavo que me sentía al venir cada mañana a trabajar. Este tema será una constante en mi escritura. Esa pesadumbre con la que nos levantamos cuando no hemos dormido lo que naturalmente el cuerpo nos solicita, no puede ser sana. De hecho, ahora que está tan de moda la comida macrobiótica, microbiótica, no fumar, no beber, no follar, no drogarse, chupar lechugas y descuarejingarte vivo en un gym, debían realizar campañas institucionales para que la gente se levantara cuando ya no tiene sueño. Cuando el cuerpo ha descansado. Eso sería lo sano. Pero no, lo que hacemos es todo lo contrario, forzar la máquina al máximo, acostarte lo más tarde posible para aprovechar el tiempo (llamamos aprovechar el tiempo a lo que no nos queda más huevos que hacer). De este modo, convertidos en zombies con corbata, nos arrastramos de lunes a viernes, para caer desplomados el fin de semana en nuestros sucios hogares y echando cuentas, reloj en mano, para quedar con los colegas, cocinar, fregar, sacar al perro, ver a la familia, un cine, afilar los cuchillos, pasar el aspirador, montar el armario de Ikea y chatear. Señores y ¿aquí cuándo se duerme?

YO PREFIERO NO DORMIR. Se equivocan los que crean que voy a abogar aquí por estar tol día repachingao en el sofá viendo los "pogramas" del corazón (servidor también adolece de ese vicio, y es que donde esté un vicio que se quite una virtud). Al revés. Hoy cuando pensaba sobre qué escribir, se me ocurrió mandar un mensaje de apoyo a todas las personas que como yo, luchan por esa pereza inherente a su personalidad. Ese lastre de personalidad, vamos "ser un dejao" pa que se me entienda. La gente dejada es fácil de detectar.

Paso a darles cuatro consejillos para que puedan comprobar si su santo santorum adolece de esta disfunción perecil, que hace de su vida una irritación constante: los dejaos contestamos a los sms 3 días después de la recepción, no por nada, porque sí, por tocar los cojones, porque si no yo no lo entiendo.- Miramos el móvil, leemos el mensaje y ni siquiera hacemos el amago...ya contestaré y lo hacemos, pero 3 días después, eso sí..



- Citas, si has quedado a y media, estamos allí a y media pero de la siguiente hora, clavaditos como un reloj.

- Traeme la chaqueta que me dejé en tu casa! (para cuando te la traigan ya será de la temporada pasada). - Te devuelven los discos que les prestaste en vinilo, cuando hace tres años que se lleva el mp3..






El único antídoto para esta perezosa personalidad es mantenerte en activo, no parar, mantenerse ocupado, de lo contrario, como la Nada de La Historia Interminable, la Pereza se instalará en su vida y dejará pasar las oportunidades, terminará por no darse cuenta de que los amigos se cansande dar y no recibir. El trabajo, como toda esclavitud, es una lata, pero si no eres el Che Guevara y tiras por el rollo Revolución, tienes que currartelo para ser rico y poder tocarte el higo con tenedor de oro (que con palillos rasca más). La Pereza como la Nada, hace que todo sea niebla, y te hundes en tu propia persona, ahogado en Nada sin disfrutar de Nada, sin disfrutar de no hacer Nada.

Aquellos que no lo sufren no podrán entender lo difícil que es luchar contra uno mismo. Intentar dejar de morderte las uñas, puede ser un suplicio.

Lo peor es que este Mundo se va volviendo perezoso y lo que antes practicabamos cuatro elitistas dejaos, ahora se está globalizando, como la Economía y nuestros niños, son niños perezosos a los que hace tiempo que dejamos de enseñarles que mañana también hay que despertar y levantarse, porque si no viviremos en un día en el que ya no habrá Nada por lo que levantarse cuando suene el despertador.

Y es que señores, lo de ver a Lydia Lozano repanchingao en el sofá es mucho como pa dejarselo escapar..

P.d.: Hace unos años conseguí hacerme con "Funeral" el primer disco de Arcade Fire, movido por la curiosidad de que estaban apadrinados por David Bowie (Dios) , y por un título la mar de sugerente, Funeral, (por todas las muertes de familiares de la banda durante la grabación del mismo). Lo escuché sin prestar demasiada atención, y lo olvidé en una carpeta dentro del disco duro de mi ordenador, qué pereza..Este año preparando discografía para los festivales de verano, les di otra oportunidad y presté más atención a su segundo disco "Neon Bible". El resultado, ARCADE FIRE son para mí, a día de hoy, el mejor descubrimiento musical de los últimos cinco años.

Esta vez la Pereza casi me priva de un capricho, una alegría, como otras tantas me privó de lo que ya no puedo recuperar, porque ni siquiera puedo saber qué perdí, al dejarlo pasar.

ANUNCIO DE FORBIDDEN

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Hola a todos los que me visitáis asiduamente, que ya sé que sois muchos y vais "in crescendo". Ante la avalancha de peticiones, he decidio abrir una cuenta de correo en la que podéis enviar vuestras peticiones con vuestras canciones favoritas y os dedicaremos el tema del día. Envíad vuestros mails incluyendo nombre (o nick), canción y artista a forbidden08@gmail.com (forbidden cero ocho). Gracias a todos por vuestros post, correos y comentarios.

QUE HAGA SOL O QUE LLUEVA (Marc Parrot)

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...por qué te fuiste mi vida, cambiaste mi destino por una ventana rota..

Ya ves, ahora me chupo las lágrimas que han caído sobre mis manos, sólo en nuestra cocina blanca, tan limpia y tan destartalada, conmigo tu eco y sin tu voz. Ayer te fuiste y en tu despedida te has llevado otra pieza de este tonto rompecabezas, que nunca terminaré. Incompleto con tu ausencia, con tu adiós. La euforia de vivir me precipitó a empujarte fuera de mi camino y ahora que haga sol o que llueva no importa mi vida sin ti. Ayer te despedí en la cafetería llorándote ante un último café, pero tu hace dos días que ya no estabas. Tanto de qué arrepentirnos, tanto qué recordar. Ahora el calvario de noches sin dormir, de sueños, de pesadillas, de circunloquios sin salida. Quiero esconderme otra vez debajo de la mesa del comedor, a esperar que regreses y cuando cuelgues el abrigo aparecer a tu lado, asustándote provocando tus gruñidos, y violando entre quejas tus pequeños labios. Quiero volver a esconderme en la mesa, pero como un tonto espero y espero, mientras el dolor, de mudanza, se instala aquí para acompañarme, ocupando tu lugar.

Qué ácido es el ardor de estómago que el hambre de ti me deja. Nada duele más que una despedida, no hay palabra más mala que el adiós.
Ahora aquí debajo de la mesa del comedor, te lloro como un niño, con el mayor llanto y el más sincero que jamás he tenido. Tu ausencia me deja ante un camino, empujado por detrás por una pared de pinchos que se mueve, que avanza hacia a mi, como en una película de terror, caminar o sentir atrás el dolor de tu ausencia...por qué te fuiste cariño, cambiaste mi destino por una ventana rota..



Y ahora tú, qué haces, ahí mirando que todavía no te has dado cuenta de que lo que tienes también se pierde, como se pierden las manzanas en las neveras. Qué haces que ahora, no sales corriendo y le dices que sin ella la vida es otra, que echas de menos sus gritos en la oficina, que no conoces otra vida que la vuestra, y que cualquier otra sólo va a traer dolor. Por qué la otra vida sólo trae dolor. Vacúnate contra el adiós. Reacciona y no dejes que el ruido cotidiano acabe con lo que más quieres. Con tu bonita costumbre de estar junto a él. Hazle saber que sin su pieza tu rompecabezas estará un poquito más incompleto. Por que no sabes cuándo vendrá el adiós a instalar el frío en tu habitación.




Ahora que ejerzo de trovador de la triste figura y consejos doy que para mi no tengo, te recuerdo como una alarma de reloj que dejes de ser un yonqui de la absurda discusión, deja el Teatro de lo Absurdo, porque uno más uno siempre es una función de Teatro Clásico. ¿Has quedado hoy para cenar? hazlo y dile que en este mundo solos no se está mejor. Mañana una ventana rota se lo puede llevar al otro lado del cristal y ya nunca más os podréis tocar.




Adiós es un Ser irracional que no entiende de voluntades. La próxima noche debajo del edredón con él, cuando te duches con ella, o cuando papá llegue a casa, y mamá te llame, cuando veas a la yaya en la calle piensa un poquito en que detrás más cerca o más lejos hay un Adiós para siempre.

THE MOST BEAUTIFUL GIRL IN THE WORLD (Prince)

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Este fin de semana he estado en una boda civil, como Dios manda! Hace unos días os hablé de una boda a la que me gustaría ir pero que no tenía muy claro que pudiera (ver entrada IRONIC)..pues bien, al final pude acudir a la boda que se celebró en Alicante.

Lo primero que me llamó la atención de esta boda es que aparte de los novios, los familiares, amigos, banquete y demás protagonistas típicos de boda, allí tenían también mucho protagonismo los dientes. Sí, sí, los dientes. Ignoro si es costumbre en Alicante darle tanta relevancia a los dientes cuando te casas, o si es típico de las bodas civiles, ya que esta era mi primera boda civil en Alicante, pero el caso es que allí los dientes eran uno más. La chófer que nos llevó desde Madrid tenía dos muelas de quita y pon que sacaba a pasear cuando mejor le venía en gana; en mi mesa se sentó un chico al que le habían cogido un puñao de dientes y se lo habían tirado a las encías pa ver donde caían; otra amiga estuvo toda la noche detrás de un chico que tenía tanto hueco entre los dientes que podías dejarle colgado el chal y en mi misma mesa el chico de al lado tenía un diente encima de otro, muy colocaditos, eso sí, pero uno encima de otro. Otra chica de Ávila que también se sentó en mi mesa se pasó la comida quitándose "paluegos" con la ayuda de su amiga.




Todo en la boda fue un punto entre "Mujeres al borde de un ataque de nervios" y "Desayuno con Diamantes". La boda fue justo lo que yo espero de una boda, divertida y propia. Una celebración hecha a medida, como un traje. No me valen esas boda protocolarias, en las que al final tiene más protagonismo el maître que la novia. Ojo! tampoco me valen las bodas chabacanas en las que el gusto lo delegas en los dueños del restaurante y te reciben con un bonito "si tu eres mi hombreeeeeeee" cantado por una mujer vestida de lagarterana y una tarta con bengalas bajando del techo.




Sira y Arturo se han casado como Dios manda él, vestido de pingüino (lo más elegante para casarse según mi criterio) y como Dior manda ella, de blanco y turquesa, un vestido impresionante, moderno y con estilo con mucho estilo de un diseñador alicantino que parece ser competencia directa de Hanibal Laguna. Ella hasta la fecha ha sido la novia más guapa que he visto en mi vida. La más auténtica. Sira fue el sábado la chica más guapa del mundo.

En la boda, un servidor tuvo que echarle huevos y leer un escrito dedicado a los novios. Yo orgulloso acepté el compromiso para escribirlo y defendí como pude entre nervios y sudores un texto que temblaba en mis manos. Parece que gustó al respetable. Más ancho que largo tras la ceremonia me dispuse a perder la compostura, copa tras copa. Era una boda.




El capítulo de la boda dedicado a Desayuno con Diamantes lo pusieron los novios con su simpatía, su gusto, su naturalidad y la elección de una banda sonora inmejorable. Durante la ceremonia sonó David Bowie y Antony and the Johnsons. Una boda ya no es una boda sino suena Antony and the Johnsons ("Hope there´s someone" es pa mear y no echar gota de bonita). El capítulo de la boda dedicado a Mujeres al borde de un ataque de nervios, lo pusieron servidor y compañía (amigos de la pareja). Y es que ya desde que la chófer, que nos habían contratado los novios para llevarnos desde Madrid se sacó las muelas en mitad del camino, empecé a pensar que aquello no pintaba nada bien.

Todavía tengo que dar gracias, porque todos no cabíamos en el mismo Mercedes y a mi amiga la de los perros (que es una amiga que explota a los perros y los obliga a fumar, a beber y a comer hasta que le revientan los triglicéridos al chucho, se lo juro que lo hace!) le tocó con una chófer de un "puelo" de Ávila en el que tienen la fea costumbre de no parar de hablar y oyes, a mi amiga la de los perros la tenía ya tan loca que intentó suicidarse dándose un atracón de Miguelitos en el camino (los Miguelitos son un dulce típico de Cuenca, que les recomiendo), pero no consiguió suicidarse y a lo más que llegó es a cagarse por la pata abajo el día de la boda, además de joderse con el dolor de cabeza que le había dado la chófer de la incontinencia verbal. A la vuelta ya no tuvo ese problema porque le metimos a la chófer parlanchina una Tena-Lady en la boca que es mano de santo con la incontinencia oyes.





A la llegada a San Juan en Alicante, llegamos todos con nuestras chóferes y como somos muy generosos las invitamos a cenar en un bar que olía a culo y que tenía una comida muy buena y la tele muy alta. Nos jinchamos de sepia con sabor a tocino, ali-oli falsa, croquetas y clembuterol, porque sabíamos que pa comer bien ya teníamos el día siguiente. Además esa noche estabamos con las chóferes y pagabamos nosotros, así que mejor invitarles a un bar con olor a culo que siempre es más cool. No escatimamos en gastos mis amigos y yo.

¿Señoras y señores se pueden ser tan tontos de salir cinco horas antes de casa de la novia corriendo pa la ceremonia y llegar por los pelos justo después de la entrada de la novia? Sí, se puede. Sólo hace falta que uno se crea que conoce Alicante como si hubiera vivido allí toda la vida: - Para, para, para el cohe que esa palmera me suena, seguro que la boda es ahí! - ¿pero tu conoces Alicante? - No - Ah! bueno pues entonces me quedo más tranquilo, porque te iba yo a decir que aquel edificio seguro que es un hospital aunque ponga "Jamones la Antonia" - ah, pues lo mismo es, venga aparca y a ver que pasa - venga sí!! vamos a investigar!! que es el momento - repetimos todos al unísono!!
De repente, mi amiga la de los perros, la chófer sin dientes, la otra que trabaja en la tele y que había robado un gorro de la tele pa la ocasión, la chófer-loro y el chico con los dientes colocados uno encima de otro, nos pusimos a investigar como Indiana Jones. Todo iba bien, hasta que mi amiga la que extorsiona a los perros le dió por salir detrás de un caniche, que dice que son los que mejor pasan la mopa, y se nos echó el tiempo encima. Se jodió la excursión. Un hombre que pasaba por allí nos avisó de que muy bien, que se alegraba de que estuvieramos de turismo por su pueblo de Alicante, pero que la boda empezaba en cinco minutos y que la ceremonia era tres kilómetros pa allá. Corre, corre que te pillo. Y nos pillaron, vaya si nos pillaron! Yo que tenía que soltar mi discurso lacrimógeno en plena ceremonia llegué al altar con los cuatro pelos que me quedan pegados del sudor de tanto ejercicio físico. Eso más que una boda parecía una gymkana.





Al final todo salió bien, salvando que Anne Igartiburu ha demandado a mi amiga la de la tele por apropiación de sombrero indebida, que las chóferes no se separaron de nosotros en ningún momento (mientras se pasaban los dientes la una a la otra) y que mi amiga se trajo el caniche al banquete pa que le sujetara el bolso mientras comía.

Todo un éxito vuestra boda chicos!! Yo a la próxima también voy (aunque sea con peluquín)

EL FIN DEL MICROCOSMOS (Roberta Marrero)

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"Yo te ví llorar la gota que colmó el vaso.."

Esta semana Fernando Fernán Gómez se ha ido a la mierda para siempre. A la misma mierda que a todos nos espera, somo como moscas verdes dando vueltas a un mierda inmensa que es la muerte. Fernando Fernán Gómez a parte de actor, escritor, genio, artista, director, borde y feo, también era profeta: - A LA MIERDA! Estaba gritándonos a todos que ese es nuestro fin, como moscas verde, irremediablemente todos terminaríamos en la mierda. La misma mierda en la que hoy nos espera un gran actor.

Cuando se abre el telón, empieza la película y se cierra el telón, las luces se encienden, en ese intervalo, entre esos paréntesis se ha creado un microcosmos con principio y fin. Al igual que la vida...teatro, tu vida es puro teatro..tu propia vida es un teatro, la existencia hasta dónde somos capaces de razonarla es un microcosmos, los actores son protagonistas de un teatro. El teatro es un reflejo esperpentico de la vida. Como todo esperpento, duele mirarlo. Si la vida es un microcosmos, el teatro es el microcosmos dentro del microcosmos.



En España no sabemos calcar, mira que parece fácil copiar indiscriminadamente con lo grande que es la vida para copiarla. Pero nuestros actores son falsos, guapos y poco artistas. Sólo unos pocos, como este grande que ahora ya huele la mierda, son realmente monstruos del escapismo, consiguen olvidar que existen, se mojan en otro universo, en otro cosmos y con su propio escapismo consiguen que nos olvidemos de nosotros. Fernando Fernán Gómez era un genio en esto, su magnitud física conseguía que nunca vieras al actor, sino al personaje. Tocaba todos los palos, cine, teatro, escritor, culto...eso y un artista es lo mismo. Muerto y en caja encima del escenario del Español, de ahí a la eternidad, por efimera que esta sea.

El cine español ya no es lo que era, pena que su época dorada fuera mancillada con falsa moralina social, el cine del franquismo era cine grande, de culto, inteligente, original, auténtico. Fernando Fernán Gómez era auténtico. Hoy en día copiamos el cliché americano, sin darse cuentas los que andan metido en los estudios castizos, que el teatro debe copiar su propio universo, no el de los demás. Su propio microcosmos. Confundidos como están los jefes de nuestro cine, han confundido el cine con la tele, y esta última señores es como la falsa moneda. Ahora tenemos culonas Verbekes, familias enteras a la argentina, MAM´s, PE´s y mononeuronales varias, con tres tetas en vez de dos.


Dónde estamos escondiendo esas Victorias Abriles que saben cagarse como nadie en la madre que te parió, dónde esas Carmen Maura, tan fea como histérica...Damas y Caballeros de un teatro de los de verdad, de los que mienten como nadie, de los que saben copiar. Ahora que Fernando Fernan Gómez se ha muerto para siempre, recordamos que un día a uno que pasaba por allí lo mandó a la mierda. A la mierda, incesantes repetimos en blogs, foros, tele, radio..A la mierda vamos todos de la mano con nuestro cine.



Almódovar, Amenábar, el vizco y el pijo perroflauta...se autoproclaman sin oposición alguna como directores de cierto sabor a antigüo, que nos recuerdan que en el cine España también perdió un Imperio. También actores jóvenes y nuevos con culos pequeños saben reivindicar que en nuestro cine, cualquier tiempo pasado fue mejor y luchan con un NO AL FIN DEL MICROCOSMOS! como por ejemplo Candelita Peña, la amiga de las putas de Montera.
Y es que señores ya no se dan conciertos de pandereta.

THANK YOU FOR THE MUSIC (Abba)

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Sólo hay unos cuantos acontecimientos anuales que hacen ponerse nerviosos a las maricas de Chueca. Uno de ellos es la llegada del Orgullo Gay, que están todas revolucionaditas perdidas con el culo hecho pesicola, haciendo chop-chop por las esquinas. Y otro de ellos es la salida de un nuevo disco de Madonna (a.k.a. la Viejuna), en los días previos, en el barrio se nota la intranquilidad, las ves a todas, ojerosas, con las cejas sin hacer y con un zapato negro combinado con el cinturón marrón, vamos un cuadro. Será lo que esperamos? tendrá un hitazo? largas noches de espera delante de los foros dedicados en exclusiva a la Viejuna , llamándose las unas a las otras: - pues yo creo que el single va a ser total, - pues he oido que lo produce Djsuputamother que es total; - tu crees? ay chica, no sé, - AAAGGHH, que ya han desvelado la portada, pues no me gusta! - eres una antigüa, es total!; - AAAAGGGH, que ya han desvelado el tracklist, - que no coño, que ese es falso, que es el mismo que sacaron cuando el Erotica; - Cómo dices que se titulará? Defying gravity??, no sé, no lo veo; - Tú qué sabrás!

Pues así anda Chueca en los días previos al lanzamiento de un nuevo disco de LA GRAN RUBIA HIJA DE PUTA que es Madonna (LGRHDP). En menor medida, cualquier otro lanzamiento de las otras divas menores que tienen los maricas, las que son más como de andar por casa en zapatillas de franela, despiertan también mucha expectación y animan los chill-outs de las maricas drogatas. No hay chill-out que se precie en el que se no se comente, ponga, diga o critique y anuncie lo nuevo de LA KYLIE, DE LA "BITCHNEY" y sus amigas. Este año 2.007 iba a pasar a la historia porque se prometía desde hace meses, que se verían las caras en las listas de ventas, todas las grandes petardas del mariconeo mundial: La Viejuna, La Kylie, La Bitchney e incluso La Morralla Carey (que es una diva para las maricas que se depilan las cejas). Pero al final en este fin de año, las únicas que han sacado cedeses han sido la Bitchney y La Kylie. Ambas han sacado unos discos sin terminar, la mitad del disco está bien y la otra mitad es como de haber dicho, hala venga que ya me he cansao, saca del catálogo 5 canciones inéditas y rellena el disco que me quiero ir a casa.




La Kylie que está de estreno con su "X" ha sacado un disco, cuya mitad buena, es buena, es el disco que estamos esperando de la Viejuna. Yo quiero que la Mado me saque un disco mezcla del de la Bitchney con mezcla del de la Kylie. Y es que las maricas están cagaítas de miedo, porque a la Viejuna, que ya está senil, le ha dao por escuchar música de negros. A ver mona, a cuántas maricas has visto tu rapeando o escuchando hip-hop?? supongo que el mismo número de heteros que hay en tus conciertos, no? pues eso.

La Kylie lo malo que tiene la pobre es que es mu sosa, mu lánguida y mu pava. Cuando la ves en concierto te preguntas si lo que le han quitao en la operación es una teta o un cacho de cadera. Pero es cierto que el disco contiene hitazos de buena talla THE ONE, IN MY ARMS, WOW...y una mala elección de primer single 2HEARTS (Como en su día lo fue American Life). Me emociono pensando en lo que sería THE ONE cantado por la Viejuna. Sin embargo se me ponen los pelos de punta imaginando la caca de disco que puede estar preparando, cuando los dos temas filtrados son dos eructos negroides titulados CANDY CHOP! y THE BEAT GOES ON (aburridisimos!).





La música está cambiando, la industria de la música está cambiando y esto para alguien como yo, que se levanta una hora antes todas las mañanas pa grabarse los discos nuevos que la mula le ha dejado por las noches, es importante. El emule es como Papá Noel, 365 días al año. Esta mañana sin ir más lejos me he levantado con la canción MICROCOSMOS de Roberta Marrero (www.myspace.com/robertamarrero) y ya he venido acelerado a trabajar.




Como iba diciendo, que la industria de la música está cambiando, suceden cosas raras, la Gorda de la Oreja deja la Oreja y se larga a comprar Vuittones verdaderos, en su lugar dicen que se pondrá Paulina Rubio, que es como la Kate Moss de los Chipeuas. Yo a los chicos de la Oreja, les aconsejaría que se juntaran con la Torroja, y así se juntaba el hambre con las ganas de comer (esto último va por la Torroja). Miguel Bosé hace con su sobrina un vídeo y un dueto que ni Chakira con el coñazo del Sanz. Y las ventas de hoy en día, no se las cree ni Dios. Viva el Reggaeton.

Y es que el mundo de la música está viviendo hoy en día su propia Revolución Industrial, la llegada de las máquinas desmontó por completo la industria y derribo el concepto (in-)existente del mundo laboral. Transformó el mundo laboral y tuvo consecuencias sociales, economicas y políticas. Del mismo modo que ocurre ahora con la industria musical, no va a desaparecer, por mucho que algunos nos lo quieran hacer creer, sino que habrá que buscarse el tunel para escapar de las ruinas que dejará la industria musical, tal y como hoy la conocemos. La industria musical está en momento de transformación y el proceso sólo acaba de empezar. Entiendo a todos aquellos que quieren vivir del mundo de la música y entiendo su preocupación, pero la entiendo como entiendo a los estudiantes de medicina que protestaban por la implantación del MIR, a los de Derecho que se manifiestan por la nueva obligación de pasar una prueba para colegiarse, y es que si el mundo laboral no es fácil. ¿por qué no iba a serlo también para los músicos?

FREEDOM (George Michael)

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Hasta qué punto crees que eres dueño de tu vida, eres el dueño absoluto de tus decisiones, esta es la vida que quieres vivir? en qué gastar el único tiempo que la existencia te ha concedido? y por ende, eso te convierte en responsable de tus actos?. Como un autómata, miro a través del cristal empañado de la oficina y me siento como tantos otros, esclavo regulado en el siglo XXI. No creo que la eslavitud se haya abolido, en modo alguno, la esclavitud se ha regulado. Desde el momento en que hoy, jodido porque esta estúpida enfermedad emborracha mis neuronas, no puedo quedarme en casa, desde ese momento me planteo en qué pensaré en el último segundo de vida.

Vida sólo hay una, hasta que no se demuestre lo contrario, los cuentos religiosos entretienen y como terapia están bien, pero no razonan y nuestra existencia es razonar o intentarlo. La gente se echa las manos a la cabeza porque algunos liberales, rojillos, quieren legalizar la prostitución. Todos somos putas, pero en vez de abrirnos de patas, para que alguien se meta en nosotros, con cada nómina, permitimos que nos quemen las tripas un poquito más y de este modo, quedarse con un trocito más de nuestra vida. Hay que trabajar porque hay qué comer. Pero me cuesta tanto comprender que sea necesario trabajar de sol a sol para llevarte un plato de comida a la boca, como que existe un dios (así, en minúscula).



No llego a entender como el hombre no ha evolucionado todavía lo necesario para poder subsistir con 4 horas de trabajo diarias. Más bien, no entiendo como todos los esclavos de este circo no hemos realizado una revolución a la francesa, pero en plan globalización. Cómo es posible, que un señor de apellido Sanz, escriba una cancioncita durante 3 horas y media metido en un estudio y viva de las rentas de esa melodía, que no es mejor que la que cantaba mi abuelo cuando araba. Si el señor Sanz puede, porque yo no. Porque te tienes que pasar de 9 a 6 cogiendo el teléfono, imprimiendo faxes y haciéndo cafés a tu jefe, que aunque no compone melodías, se pasa el día silbando.

No me entiendan mal, no quiero convertir esto es un panfleto de anarquía rojo sindicalista, lo que intento explicar, con mayor o menor atino, es que si la vida son cuatro días, porque hemos de invertir un 85% de nuestro tiempo en subsistir, subsistir de un modo que no queremos. Me niego en rotundo a creer que no hay otro modo. Ejemplos tenemos a cientos, gente rica, con buena vida, divirtiéndose y sin trabajar. Porque yo no , porque tu tampoco. Si somos capaces de llegar a la Luna, y de eso ya hace, cómo no hemos sido capaces de organizarnos mejor. ¿qué nos han echado en el biberón para que no reaccionemos. Yo sí lo sé...PAN.




Todavía tiene más guasa que llegues a casa y te mofes de que te traes trabajo a casa, porque uf!! tengo mucho curro. Eres patétito chico! No me veo yo a los negros de Tara, llevándose el látigo a casa para que le den de hostias antes de acostarse y así dormir calentito. Todavía no tienes suficiente con levantarte a las 6 de la mañana, viajar treinta kilómetros, tener 2 horas perdidas para comer (atención que digo PERDIDAS....ya me vale!), no poder volver a casa en esas dos horas, y salir a las 8 de la tarde, aumque terminaste tu trabajo a las cinco, porque si no los otros compañeros te crítican. Ánimo sólo una hora más de vuelta a casa. Hoy tienes suerte ayer planchaste y hoy en las dos horas que quedan antes de que acabe el día, sólo tienes que barrer, fregar y hacer la compra. Queda con tu novia en el Carrefour y le das un beso a la salida. Llegarás lejos!

Yo, señores, prefiero el látigo, la herida es superficial, no quema como el microondas, y tiene horario de banco, sólo de mañana.

Me gustaría subir puestos en el trabajo, ganar dinero, tener móvil de empresa, coche de empresa un salario por encima del tuyo y llevar corbatas caras. Esa es la vida que quiero. Triunfar en la empresa, tener reuniones los sábados y tomar decisiones importantes. Firmar contratos multimillonarios y comprarme un chalet a las afueras. Viajar por la mañana al Consejo de Nueva York y volver por la tarde a mi oficina. Gano más que tú, soy más importante que tú, en el grupo el que ha triunfado soy, no tú...Esa es la vida que quiero, porque el día que me muera, en el último instante pensaré justo, justo, justo en eso.


P.d.: La canción de hoy siempre me ha parecido un horror.

I´M ONLY HAPPY WHEN IT RAINS (Garbage)

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- A mí me encantan los días de lluvia, que cae un chaparrón, que hace frío. Me cargan las pilas. Me da energía...

- Pues yo me cagontuputamadre, sabes? (dicho con cariño parece que ya no te cagas tanto en su madre, oye, como que sólo le dedicas un "peo")

Y es que señores, la gente que dice que le gusta los días de lluvia, los días nublados, los días de invierno, es que o son gilipollas o en la guardería ya les entrenaban. A quién cojones, me pregunto yo, le puede apetecer salir a la calle con: la mochila de clase, la tartera, el bocata, la amigdalitis, el paraguas, la bufanda, el San Pancracio, los guantes, la aspirina, el gorro, las gafas, las llaves, la cartera, la chaqueta, el edredón, las botas de goma y la bata de guata !!! No me jodan señores, esto no se lo cree nadie. Vamos que me van a hacer creer a mi, que llegar al metro y entrar con la mochila de clase, la tartera, el bocata, la amigdalitis, el paraguas, la bufanda, el San Pancracio, los guantes, el gorro, las gafas, las llaves, la cartera, la chaqueta, el edredón, las botas de goma y la bata de guata, les carga las pilas, Y UNA MIERDA!!!!

Eso no se lo cree nadie..bajate del metro, súbete al metro, quitate el abrigo, cógeme el paraguas que me pongo la bufanda, ayudame con el guante, toma tú la mochila, que se moja la chaqueta, niña que me sacas un ojo, chica que me doblas las gafas, ponte el gorro, tápate, coño la carpeta que me la dejo, perdone me deja pasar, ponte el abrigo, uy qué calor, espera que me quito el abrigo, que te cogo el taper, que sujeta la bufanda QUÉ NO COÑO, QUE NO QUIERO EL PUTO PERIÓDICO O QUE QUIERES NIÑO QUE TE LO COJA CON LA BOCA O PREFIERES QUE LO LLEVE EN EQUILIBRIO CON LA PUNTALAPOLLA???!!! Vamos sí, cargaíto las pilas.





Pero cómo coño quieren cargarse las pilas? si no tienen manos pa llevar la pilas!! Y es que los que vivimos en las ciudades (aceptamos Murcia) sabemos que no sólo es luchar con las inclemencias del tiempo en la temporada otoño-invierno, sino que además tenemos que arrastrar nuestros penosos cuerpos, como mulas de carga sorteandos los charcos llenitos de aceite que alegran las aceras de nuestra ciudad. Haciendo equilibrios con la barra de pan y rezando a la virgen de Almatosa (que es una virgen que está de moda) para que ese bonito autobús que viene por la calle abajo no me deje la barra de pan como la esponja del vidé. Hecha un culo, vaya!

En los pueblos también llueve, como en el patio de tu casa, pero es que en los pueblos( que son esos sitios dónde sacan a pastar a los filetes de ternera) pues como que todo es más simple, todo está más a mano, no hay metros, no hay buses, no hay ná, la verdad. Pero viven como en un Trivial Pursuit, siempre que van a algún sitio antes pasan por casa. Y es que allí todo está a "peoputa", que es como estar muy cerca pero en lenguaje de pueblo (yo es que soy políglota y mi prima un poco puta).




Las ciudades en invierno son como una carpa del Circo del Sol, pero a lo bestia, tol mundo haciendo malabares, con los niños, la compra, la mala hostia y todos allí venga a rozarse, y a olerse dentro del autobús: - QUIEREN PASAR PA DENTRO, QUÉ HAY SITIOOOOO!!! .- AY COÑO EL NIÑO!! .- MIRE SEÑORA EL CARRITO SI LO QUIERE LLEVAR, SE LO PONE EN LA CABEZA COMO LAS NEGRAS LAS TINAJAS PA LAVAR!! qué asco oiga!!

Y es que a la gordas depresivas, feas y con caspa, a las que le gustan los días de lluvia, les gusta, porque así se les ve menos, qué van a decir las pobres! Dirán ellas, total, si no tengo amigos pa que coño voy a salir a la calle, así que llueva y se jodan también los demás. A mi me dan mucho asco estas gordas depresivas, que tienen todas problemas de tiroides y desayunan pan con tocino. Con lo que mola en veranito, salir casi en bragas a la calle. Claro, que estas gordas que en vez de Actimel se toman dos Cuajadas, pues en bragas tampoco salen, se recluyen en lo más recóndito de sus casa, enclaustradas y como los osos en invierno, hibernan, ellas en verano se esconden en el arca del congelador, pa tener tiesas sus carnes morenas. ZAMPABOLLOS!

La otra versión de a la gente amargada a la que le gusta la lluvia, es la versión finolis, son los del rollo - yo es que que me cogo la mantita, me leo un libro, me quedo con mi "churri", me pongo incienso y estoy encantada. Tu lo que eres es un coñazoy además no tienes amigos, ni a tu "churri" ni a ti os aguanta ni el Tato (que es un chico la mar de social), porque amos que no me digas que lo que te apetece es estar tol día con olor a pachuli, allí encamaos, en vez de estar dándole al tacón por las calles, de risas con los amiguetes y cuándo un día no te levantas con el chichi pa farolillos, pues sí, te vas pa casa y te metes dos barritas de incienso por la tocha. Pero chica, que por lo menos, seas tú quien decida!! Total pa leerte el quémedices!!





Pues nada gente, que mientras el cambio climático no se ponga en serio, y venga unas sequías de esas de las que hablan en la Biblia (que digo yo que tendrán un capítulo sobre sequías, porque los curas saben de tó), nos tendremos que joder con las aguas, los fríos y los inviernos, esperando eso sí que llegue el veranito pa tirarnos a las calles como las locas y quejarnos del calor que hace y de lo sucia que tenemos la casa.

A SUNDAY SMILE (Beirut)

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Hoy toca bailar un vals, porque la vida es genial, porque hoy nos dejamos la tristeza en el ropero y tiramos el ticket para volver a recogerla. Porque hoy solo queremos bailar a ritmo de vals, un, dos, tres...un, dos, tres, porque hoy hay motivos, porque siempre hay motivos para bailar un vals...ta-ta-chin, ta-ta-chin..Porque tenemos que sonreir, porque la vida mientras dura es siempre feliz. Porque la vida no son cuatro días, son muchos más, son todos los que queramos, porque sólo hay motivos para reir. La tristeza para los aburridos. Hoy cuando venga tu jefe a gritarte, sorpréndele bailando un vals, ta-ta-chin, ta-ta-chin. Porque ayer fue el cumpleaños de mi amiga, y mañana será la de otra, un, dos, tres, un, dos, tres...

Porque el motor sin gasolina no se mueve, porque la vida sin amor, no se mueve. Porque si lo piensas, estás feliz, un, dos, tres, siempre estás feliz, pero a veces se te olvida. Porque hoy se te olvida que dejaste la tristeza en el ropero y que no pasarás más a recogerla. Cuando te llamen para contarte una pena, piensa un, dos, tres...un, dos, tres...

Hoy llueve y has llegado al trabajo tarde, un, dos, tres..un, dos, tres...a sunday smile....la la la, mientras tu jefe te grita, marcate un vals. Porque despertarse es motivo suficiente para celebrar. Porque hoy estás feliz, ¿te acuerdas? Claro, siempre hay que estar feliz, mientras se vive, se está feliz. Y tú, no tienes porque no ser feliz.



Porque ya vendrá quien te quiera apagar la música y quiera parar tu vals, pero hoy bailas sin parar, con un vestido de época, saca el expediente del archivo y un, dos, tres, un, dos, tres...bailar un alegre vals, sonríes, como lo haces ahora...sonríe, un, dos, tres, un, dos, tres. Porque te quieren y te quieres, porque no te han robado la risa aquellos que lo han intentado, porque sí.

Brindemos porque el hombre del traje gris, también baile un vals, Ta-ta-chin, ta-ta-chin..disfruta, que nadie lo puede hacer por ti.

Un, dos, tres, un, dos, tres...ta-ta-chin, ta-ta-chin.....




HAGAMOS ALGO SUPERFICIAL Y VULGAR (Fangoria)

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Tengo dos amigas. Una es rica y la otra es lista. Bueno, la lista no es tan lista, pero estudia mucho. Y la rica no es tan rica, pero es pija. Mi amiga la pija es tan pija que tiene 6 iniciales, y es que las pijas son de tener muchas iniciales, no hay cosa que le guste más a una pija que una inicial, hija se vuelven todas locas del coño. Le encantan los telediarios para ver las noticias que tratan de la E.T.A., de la O.N.U., del P.P., del C.S.I.C., de L.O.R.E.AL..., todo esto lo sé porque me lo ha dicho mi amiga la pija, que tiene 6 iniciales: M.D.M.M.T.J. (ahí es ná, así de pija es mi amiga). Mi amiga cuando caga suelto, caga céntimos. Vamos que se tira un pedo y le da pa pagar el parquímetro. Es genial mi amiga pija.

Mi otra amiga, la lista, pero que no es tan lista sino que estudia mucho, es la típica gafapasta, de ideología roja trasnochada. La pobre quiere ser pija, pero ella todavía no lo sabe. Mi amiga gafapasta, se pasa todo el día estudiando, como una rata entre libros, ella dice que así es feliz, y yo no me meto, igual que hay gente que disfruta comiendose los mocos, pues mi amiga gafapasta, disfruta estudiando, ella sabrá. Saber, sabe mucho mi amiga gafapasta, pero a veces es un poco pesada. Hija, relájate! es que mi amiga gafapasta todo lo ve desde un plano de vista teórico. Mi tía Antonia, que también es muy lista y vende jamones, fíjate si es lista! siempre me ha dicho que la gente que estudia mucho, se quedan tontos. Yo opino como mi tía Antonia, la que vende jamones, y es que mi amiga gafapasta, a veces pierde el sentido de la realidad. Yo la quiero mucho a la gafapasta.




Pero prefiero a la pija, oyes, que quieres que te diga, es que yo soy más llano, más del pueblo, como mi amiga la pija que tiene un montón de iniciales, todas seguiditas una detrás de otra. Es un encanto mi amiga pija.

El otro día ibamos a quedar los tres amigos, porque nos llevamos muy bien, pero no pudo ser, ellas ya tenían sus planes. Mi amiga la pija había quedado con sus amigas, en el barrio las llaman las plexi-glass, porque todas están ultra operadas y retocadas. Mi amiga, la de las iniciales, quedó con las plexi-glass, para tomar un brunch, que es lo que hacen las pijas, en vez de salir de cañas como hacen los pobres. La estampa era estupenda, estaba mi amiga sentada con las plexi-glass, todas cotorreando sobre toreros, dinero y maquillaje, todo muy de no dar crédito.





Mi amiga y cinco muñecas hinchables, sentadas a su alrededor, tomando el brunch, total!




La verdad es que no sé que comeran, porque mi amiga pija no come. Es muy ordinario dice ella, le pones un plato y ella hasta se emociona, pero vamos, que come con una cara de asco, como de estar oliendo una mierda y al segundo, graciosamente aparta el plato. Es muy fina mi amiga pija. El único vicio que tiene es el de comer mazapanes toledanos, oye chica le ha dao por ahí, y ahora se pasa el día comiendo mazapanes toledanos, pero ella como es pija, puede. En agosto verla masticar mazpanes toledanos, da cosa, pero hija, ella en vez de comerse una bolsa de pipas, se come un mazapán. Sus razones tendrá, yo no me meto.

El día que no pudimos quedar al final, también fue culpable mi amiga la lista, la gafapasta, porque había quedado con su marido. Está felizmente casada con un gafapasta como ella, Dios los cría y la pasta los une. Opticas San Gabino, les debe mucho a mi amiga y su marido. Mi amiga había quedado para ir al teatro, a mi me gusta mucho el teatro. Mi amiga fue a ver una obra de Dostoievski (o uno que se le parece), que duraba cuatro horas y media, y era en polaco. TELA! Ella de esa tortura macabea, salió encantada: FUE GENIAL, MARAVILLOSO, LOS MEJORES ACTORES, QUÉ MENSAJE, LA GENTE SE LOS COMÍA, ABAJO EL CAPITAL, QUÉ ANÁLISIS SOCIAL, SOCIETARIO Y MERCANTILISTA DE LA BATA DE COLA, ME ENGRANDECIÓ COMO PERSONA...hija, relájate, ya será pa menos. Mira mona, por mucho que me lo maquilles, una obra en polaco de cuatro horas, es un puto coñazo y no la aguantan ni las ratas, seguro que los actores eran cyborg, y tu como tonta estabas ahí flipaíta, pero vamos por hacerte la cultureta porque tu de polaco, sabes lo que yo de euskera. Quiero mucho a mi amiga la lista.








Lo que pasa es que mi amiga la lista no sabe relajarse, ayer leyó mi blog y las conclusiones que ha sacado han sido:
"Vale soy sincera: hay algunas frases que me gustan bastante, creo que tienes aptitude para escribir, pero en cuanto al contenido, a veces, me resulta un poco superficial, creo que deberías compaginar tu faceta de escritor con una pequeña época de lecturas que te ayudarían a pensar en algunos aspectos de forma más crítica, no me espero de ti, vista tu aptitud, ni muchísimo menos, los típicos comentarios sin contrastar de un chico madrileño que pueda escribir en un períodico de metro lo que le mola la Gran Vía….creo debes esforzarte mucho más y sacarte más partido, por ahora vas un poco flojo de contenido. Aprovecha mejor tus aptitudes."
y esta otra:

"El torso Belvedere y las narices greco romanas tenían detrás toda una concepción estética de la belleza con Tratados que la sustentaban, …¿qué concepción es la tuya? ¿qué fuentes tienes?......no veo contenido …..ni un objetivo claro…"
(sic)

No sé qué coño blog habrá leido ésta, desde luego el mío no.

A mi amiga la lista la quiero mucho porque sabe mucho y me enseña muchas cosas, el otro día la llevé en el coche al trabajo y le comenté que estaba preocupado porque no me había dado tiempo a planchar bien la camisa del trabajo, y ella que sabe mucho me amenizó el viaje a las ocho de la mañana, con una charla interminable sobre los efectos de la imágen en el mundo laboral, el capitalismo, el efecto invernadero, Marx, Lennin, Eurispides y Gorbachov, que pasaban por allí. Todo muy divertido para las ocho de la mañana. Quiero mucho a mi amiga lista. Yo no la he vuelto a llevar en coche.

Mi amiga lista dice que no le gusta lo frívola que es nuestra amiga plexi-glass (la que come mazapanes en agosto), pero luego ella se pasa el día enseñandote unos zapatitos de a cojón de pato que se ha comprao, y te llena el e-mail, con todos las fotos de hotelazos de semi lujo a los que se van los gafapastas, de ideología rojería trasnochada, por toda Europa. Todo muy socialista y comunista, ya lo sé.

El marido gafapasta es genial, a mi amiga le ha hecho un planning con colorines, como cuando pintabas en el cole ( sin salirte de los lados). Cada color es una tarea y lo ha repartido a lo largo del día, para que mi amiga esté siempre ocupada, estudiando y no sucumba a las tentaciones de una sociedad capitalista. Pa luego irse a hotelazos de lujo comunistas. Mi amiga lo tiene tan inculcado y asimilado, que ya es ver cualquier color y lo relaciona inmediatamente con la tarea asignada. Así el otro día fuimos a tomar un café al Café Rojo de Madrid y se puso como las locas a fregar el suelo. Es un poco cuadro mi amiga la lista. Miedo tengo a que la hora del pis, también tenga un color y cada vez que vea un semáforo en ambar, se haga pis en las bragas.



Yo le recomiendo que se relaje y se ponga tetas. Le dije que si quería venirse al Summercase conmigo y me dijo que le gustaba mucho ese grupo. En el fondo es una moderna.

Ayer le dije a mi amiga Antonia, (mi tía y mi amiga se llaman igual) que estaba pensando en operarme la nariz y me contestó que ya iba sobrao de nariz, que pa que ponerme más, es mu graciosa mi amiga la Antonia.

Y yo que ni soy rico, ni listo, ni estudio , ni pijo, me quedo con ganas de ser un poco como las dos, porque lo que soy, es un rato envidioso.

P.d.. aquí os dejo el link del sitio donde toman el brunch las plexi-glass.