LA CUERDA Y EL SAXO

Casi he vuelto. me puedes encontrar en LA CUERDA Y EL SAXO: http://www.lacuerda.wordpress.com/

NUEVO BLOG

Ya podéis leer el nuevo blog www.soyunarpia.wordpress.com

P.d.: se buscan colaboradores, si estáis interesados escribir a jumaca2001@hotmail.com

ANUNCIO

No me apetece contar nada.
El blog está otra vez en proceso de cambio.

Mientras tanto he empezado a colaborar en un proyecto de web musical que ocupa mis horas.
Estaré encantado de recibiro a todos allí hasta que vuelva EH TÚ ESCUCHA..

Si queréis nos vemos hasta entonces en http://www.long-brit.blogspot.com, y próximamente en www.long-brit.com

Un abrazo.
Forbidden y LaKaraoke.

MAMMA MÍA! (Abba)

Esta entrada bien se podría titular A PERFECT DAY (Lou Reed) pero en honor a la verdad deben ser ABBA quienes una vez más ocupen ese venerado puesto de entrada del día.


Ayer domingo día 15 de febrero de 2009, fue un día perfecto. La felicidad se describe como una concatenación de días 15 de febrero de 2009 unos tras otros. Ser feliz es eso, tener todos los días un 15 de febrero de 2009. Os preguntaréis qué fue eso tan extraordinario que ayer ocurrió. Pues lo extraordinario fue que no pasó nada. Eso es lo extraordinario, el día fue divertido, simpático y luminoso. Un día perfecto en el que no ocurrió nada, nada de nada que no pueda ocurrir un próximo domingo. Eso lo hace tan especial.

El despertador marcaba las ocho de la mañana cuando abrí los ojos por primera vez, pensé que ya estaba despertando, fui consciente de que dejaba de estar dormido y me alegré de tener toda la mañana por delante, pensé en todo lo que podría hacer. Ojalá que haga buen tiempo. Si el invierno sigue en “stand by” hoy saldré a la calle, tal vez coja la bici, no sé, a lo mejor termino de despertarme remoloneando en la cama, tal vez termine el libro que me regaló Raquel Room Mate, no sé..bueno, me voy a levantar que deben ser ya las ocho y veinte…¿¡LAS DIEZ Y MEDIA!?, pero.. ¿cómo ha podido ser? si acabo de mirar el reloj-despertador y eran sólo las ocho. Buff, en fin… arriba, sin prisas, es domingo y no hay nadie en la casa. Todo el día para mí. Me apetece un café bien cargadito, hoy puedo permitírmelo que no trabajo.

La luz entraba por las ventanas de la casa, de manera clara, esa luz amarilla que sólo brilla los domingos a la hora del desayuno. Encendí el ordenador, me puse mi café, me abroché la bata y empecé a descomprimir la nueva música que la Mula y el Ares me habían traído por la noche. Qué momentazo, disfrutar de blogs amigos y del nidodearpias.es a esas horas de la mañana, frente al café y con los ojos entreabiertos por los rayos de luz.

Interneteando visualicé los dos hostiones de la gala de Eurohostión en Youtube y la verdad es que el primero de ellos me resulta de lo más cómico. Terminado el desayuno y arropado por la luz amarilla de Madrid, mandé unos cuantos sms para convencer a algún amigo que se viniera a patinar. Afortunadamente pasaron todos de mí y decidí irme al Retiro a patinar con mis cascos ochenteros. Lo que supuso todo un ataque de emociones.

Llegué al Retiro en bicicleta, aprovechando el poco tráfico del domingo por la mañana en el Barrio de Salamanca, y aterricé entre una muchedumbre de familias en bici, niños mirando a un guiñol con acento sudamericano, abuelas con bastones y tacatá, gays sobre patines, padres de izquierdas en bicicletas y madres de derecha comiendo pipas. Todos se agolpaban en torno al parque de coches del retiro, el único sitio habilitado (y reservado) en el recinto para que se transite sobre ruedas (ciclos y patines). Pero las familias que son muy paletas (incluso en Madrid), deciden que ir a pasear el parque, es pasear por la única zona asfaltada de todo el parque. Deben pensar que los columpios y los jardines están allí para las ardillas, no para ellos. Eso me pone un poco de los nervios, pero ayer ni siquiera eso me tocó las narices, de hecho estaba deseando que algún niño saliera corriendo debajo de mis patines para sonreír ampliamente al padre y decirle que era culpa suya, por ir por donde no debe.

El Sol seguía brillando a lo bestia en Madrid. Amarillo y blanco por momentos, una revelación. Yo y Santa Teresa éramos la misma persona, sólo que yo llevaba unos Senheisser del tamaño de un puño y ella una toca con olor a naftalina.

Fue la primera vez que patiné con música. Antes mi nivel no me lo permitía, y es que con los patines pasa algo parecido a cuando se aparca en coche, que todo el mundo baja la radio para estar más concentrado.



Ahora me tambaleo menos sobre las ruedas y el domingo me convertí por momentos en una Roller Star del Disco Roller (atención a la moda que pega fuerte en Nueva York). Hice un poco el cuadro, porque me echaba unos dancing como una mamarracha veinteañero, pero yo y la perdiz compartíamos el mismo estado emocional.

Qué sensación escuchar el último de los Franz Ferdinand a toda pastilla sobre las ruedas de mis patines, qué subidón la canción “Tombstone” de los Midnight Juggernauts sintiendo la brisa en la calva. Qué emoción parar en seco sobre el césped para descansar y tomar el Sol. Qué gozada, qué sensación de plenitud, qué “flipado de la vida”, así, tal cual…flipado d.e.l.a.v.i.d.a.!!

A las dos horas empecé a notar que las piernas se me agarrotaban y acudí raudo y veloz sobre la bici a la invitación de Sweet Charete para tomar el aperitivo por el barrio de la Latina de Madrid.

Ayer Madrid se reveló contra las inclemencias del tiempo y absolutamente todo el mundo se había echado a la calle, era un día ideal para que robaran en casa. No había ningún madrileño encerrado, todo el mundo estaba en la calle, protestando por el crudo invierno de cara al Sol (no comment).

Sweet Charete y una amiga me invitaron a un opíparo aperitivo de migas extremeñas, aderezadas con doscientas cañas, en el barrio de la Latina. A eso de las seis me fui como la Moñoño de vuelta a casa en bici, echando el higadillo por las cuesta de Moyano. Si bebes no montes en bici.

Llegué a casa destrozado, sin riñones y sin hígado, pero encantado de haber sudado la gota gorda sobre mi bicicleta. Subí la bici como pude los cuatro pisos sin ascensor y la volví a bajar al instante para ir a buscar una peli en el videoclub.

Husband no estaba en casa y quería aprovechar para ver alguna peli en versión original. Pensé en Vicky Cristina Barcelona, pero no estaba disponible, así que alquilé MAMMA MÍA!

MAMMA MÍA es la mejor película que he visto en mucho mucho mucho tiempo, así de claro.

Sin pretensiones, divertida, cariñosa, imperfecta. MAMMA MÍA es el “Ghost” y el “Pretty Woman” de comienzos de siglo. Una joya made in Hollwood, una película con el empaque de la antigüa usanza. Qué ganas de besar a todo el mundo.

Todo en Mamma Mía está en su justa medida, la espectacularidad comedida, los números musicales regulares, el incesante tintineo de las olas. Las voces mediocres y las magistrales interpretaciones de los actores, atienden perfectamente a una broma que refleja lo divertido que debió resultar el rodaje. Un diez de película que me hizo saltar y enamorarme un poco más de mi, de la música y de Husband. Un broche perfecto, para un día perfecto

FAME (David Bowie)

No tenía muchas ganas de contaros cosas estas últimas semanas. Las hadas Faithfull de lo cotidiano no me vinieron a visitar en horas adecuadas. Tengo poca capacidad de retención. La inspiración me asaltaba en el vagón del metro o paseando al perro, pero nunca delante de un teclado y al llegar a casa, las hadas ya se habían echado a dormir o habían salido de farra, vaya usted a saber.


Entre las migajas que ha mantenido mi cerebro en estos días, os cuento las chispas que surgieron como avanzadilla para escribiros un texto. Os he rescatado esto que estáis leyendo.

Madonna vuelve de gira con una segunda parte calcada de su anterior tour, titulado PAYING MY DIVORCE EUROPEAN TOUR 2009, se presenta como una repetición paso por paso y coleta a coleta de lo que ya ha presentado incansablemente en su STICKY AND SWEET TOUR 2008. Tiene un morro que se lo pisa, no sólo se atreve a salir a la calle con una gira que no le dio tiempo a terminar. Recordad que los últimos números de cada concierto de su anterior gira S&S, (Hung up y Ray of Light) fueron una repetición innecesaria y vaga de unos numeritos musicales repetidos hasta la saciedad, pero que ni por tanto dar contra el cristal van a entrar al Olimpo de la iconografía pop. El caso es que no contenta con sacar su más impersonal (y peor) disco de la historia madonnil, repite la única gira que se la ha criticado (y con razón). La crisis económica a la que se ha visto abocada por el pago multitudinario de su divorcio, ha obligado a la tonadillera de Michigan a trabajar unas 30 o 40 noches más, para restituir sus inmaculadas arcas. Todo alrededor de Madonna ahora huele tan a plástico como sus pómulos: sus malas operaciones estéticas, sus pocas ganas de innovar, sus fotos “atrevidas” taaaan noventas y su vaguería supina made in Hollywood. Madonna y su carrera han llegado a un punto en que deberían desaparecer las dos durante dos o tres años y volver con la maletas vacías. Debe atacar al mainstream por donde más le duele, por la vena alternativa y volver a flirtear con lo subversivo, una fórmula que tan buenos resultado le trajo en su época Ray of Light.

En Madrid y Barcelona (21 y 23 de julio) disfrutaremos del mejor espectáculo que hoy en día puede mostrar un icono pop de estas magnitudes, sin lugar a dudas, así es. El mejor espectáculo que hoy una estrella pop puede ofrecer. Las estrellas pop ya no brillan tanto como antes, ni sus espectáculos tampoco. Pero este es el mejor show del mundo de estas características, en eso hay que ser honesto.

Si buscas voz, vete a ver a Antony and the Johnsons. Si buscas ejecución, vete a un concierto de Oasis. Si quieres cercanía acude a un concierto de Ellos, si quieres emoción, disfruta de un concierto de Morrisey. Si quieres ver espectáculo vete a ver a Madonna y critícala porque sólo logrará que toques el cielo, pero olvidate de saltar entre las nubes como antaño.

Estoy leyendo estos días una biografía de David Bowie, un complemento ideal para mis recién estrenadas clases de guitarra eléctrica. La biografía tiene tanto de accurate como los reportajes de http://www.elcliche.com/ Escrita por Christopher Sandford, el libro intenta (sin demasiado éxito) narrar la vida de Bowie desde sus primeros pasos londinenses hasta su etapa noventera en que el mito y el artista se enquistaron de cara al público (discutible en cuanto a calidad). La biografía como instrumento de archivo para ordenar cronológicamente las obras del cantante, es bastante valiosa. Ahora bien, el gran patinazo del libro lo da cuando sus hojas muestran al Bowie íntimo y personal. Frases del tipo “uno que pasaba por allí le vio llorar en un balcón después de un concierto en 1973” o “Bowie se marchó sólo al lago y allí bebió y esnifó hasta echar a llorar”, son reflejo de su calidad y credibilidad. Me pregunto cómo pudo averiguar el autor si Bowie estaba sólo en el lago. Y ese “uno que pasaba por allí” en 1970, cómo se ha puesto en contacto con el autor, treinta años después para contarle que una noche pasando por allí vio a Bowie llorar.

El libro describe a Bowie como un esquizofrénico, llorón, alcohólico, drogadicto, vicioso y muy válido como artista, desequilibrado, prepotente y gélido chico loco, que se transforma en la década de los ochenta en un hombre misericordioso y amigable. Como pieza integrante del star system, este libro cumple su papel, pero me temo que sus lectores target no son  muy exquisitos.
Gracias al libro últimamente no paro de escuchar Bowie, ver vídeos de Bowie y creerme Ziggy Stardust todas las mañanas un rato en la ducha. Husband sabe bien lo que digo.


Las clases de guitarra eléctrica siguen su curso. Me resulta apasionante ver tocar la guitarrra a mi “profe”, pero la paciencia me resulta un abismo entre su ejecución del instrumento y la mía. Veo todo el potencial mágico del instrumento y no veo el momento de terminar mi graduación en Howarts, para enfundarme unas mallas de lycra y subirme al escenario de mi balcón. Ya sé lo que es un "riff" ( o al menos eso creo yo). Me encanta la palabra "riff"

Fangoria han vuelto con una canción que vagamente han titulado “Más es Más” (recordad su anterior “criticar por criticar) y su disco “Absolutamente” está a punto de publicarse. Alguna lindezas que mi entorno han dedicado a la nueva creación de Alaska y Mari…digo Nacho Canut:
- “ esta canción es tan mala, que ni siquiera es lo suficientemente mala, como para ser buena”
- “aburrida y petarda, parece un quiero y no puedo de los Village People meets ABBA”
- “ideal para el Orgullo Gay, sólo ideal para eso”
- “Parece más una canción de las Nancys Rubias que de Fangoria” (esto es peyorativo)

El disco ya está disponible para pre-escuchas de treinta segundos de cada uno de los temas por algunas sites en Internet. No las he escuchado, pero no albergo grandes esperanzas, después de la gran decepción que ha supuesto su nuevo single.
Un grupo que han llevado por bandera la máxima de “no realizar concesiones al pasado”, aparecen después de editar el peor disco de su carrera (El extraño Viaje), con un single presentación que pudiera pasar perfectamente por un segundo single de aquél, o lo que es peor un mal descarte de sus inicios con Dinarama.

Les tengo mucho cariño, pero dos errores seguidos, puede ser mucho para una carrera que acaba de despegar y cuyos cimientos son tres discos y punto.

IT´S RAINING MEN (The Weather Girls)

Después de la comida he sufrido un bajón. Está lloviendo en Madrid y cuando estoy de bajón y triste, quiero sentirlo más. Si estoy mal quiero que la gente torne los ojos en blanco, que llueva y que truene, a sabiendas de que la lluvia me embrutece y motiva a la desesperación. El motivo es simple, mirando la lluvia por la ventana de la cafetería del edificio de oficinas que habito obligado, he pensado en la canción de las Weather Girls y en que no es necesario que caigan hombres como chuzos de punta, para que el hombre se ciegue. Basta tenernos al lado unos a otros para que nos salpiquemos con nuestra propia existencia. Me ha dado por pensar que como gotas de agua que somos, con todo ese rollo de iguales pero distintos, nos salpicamos al iris y cada uno observa y afirma ver una realidad distinta a la que mira y remira el de al lado, Pensamos que sólo hay una verdad, la mía en este caso.


Creo que no consigo explicarme, perdonad, pero la hora de la siesta no es la mejor para recitar.

Ejemplifico, cómo es posible que en una oficina donde la gente trabaja codo con codo, dónde se “convive” más de ocho horas al día, la gente no se dé cuenta de quién es realmente el artista, de quién tiene el potencial, quién debería asumir responsabilidad y quién por el contrario debería quedar relegado a un modesto segundo plano o directamente tirado a la basura, relegado a alimentarse de absurdos chismorreos el resto de su vida. A esto me refiero, en una Comunidad de Vecinos, hay gente que merece morir cuanto antes y sin embargo se salen con la suya cuando imponen estúpidas normativas antilujuria. En la oficina sólo suben las rubias de espíritu o los que rezan a Dios y te asaetean con el mango del bolígrafo.

Ahora escribo lo mismo pero traído hacia mí.

Tengo la suerte de la consciencia de mi valía. Soy consciente de lo que está creciendo en mí con los años. Me quedo más calvo, pierdo atractivo y me gano más a mí. Con el paso del tiempo crece en mí un arma, la que me declara más listo y por la que ahora valgo más, no porque lo sea, sino porque soy cada vez más consciente de hasta dónde soy más listo y hasta donde no puedo llegar. Me conozco y me divierto, me gusto y acepto resignado lo que sé que no cambiará. Todo esto debería rezar en mi curriculum vitae. Es la respuesta a la típica pregunta de la típica e inútil entrevista de trabajo. En mi curro soy muy válido, pero ellos no lo saben porque (todos) no lo ven. Seguro que así os habéis sentido alguna vez. Cómo es posible que los guiones de una película típica-tópica de Hollywood se haya instalado en las vidas laborales de los españolitos de a pie. Cómo es posible que el que vale, no lo enseñe y que no se vé al que lo enseña.

Pues eso que pueden llover a mares hombres y mujeres, pero no serán necesarios para cegarnos los ojos, porque si miras por el rabillo del ojo, te encontrarás a tu compañero, ciego como el que más o válido como el que menos, mientras tu que sí que vales, te quedas ahí agazapado en segunda y frotándote las manos, pensando en un futuro de dineros lujuriosos y palmaditas en la espalda, pero con las piernas cortadas, desdibujadas para ser más cierto en el hablar.

Hoy sigue lloviendo en Madrid, mañana tal vez nieve y así es todo el rato..pero no hombres, los hombres ya hace mucho que cayeron del cielo (así escrito, en minúsculas).

PUBLICIDAD EN TIEMPOS DE CRISIS

Pues sí, hoy me salto todas las reglas habidas y por haber en este vuestro blog, para pediros un pequeñín favor y es que la causa lo merece. Un amigo se ha embarcado en una aventura pastoril y le ha dado por montar una casita en pleno campo que alquila para vacaciones y esas cosas que hacen las barriobajeras que viajan...no os voy a pedir que la alquiléis (a pesar de los cuatro duros que cuesta alquilarla) me conformo con que le echéis un vistazo a este link: www.casaruralelgua.blogspot.com y me déis vuestro parecer en los comentarios.

Muchas gracias a todos, y venga nos seais vaguetes que quiero llevarme comisión que la cosa está mu achuchá con esto de la crisis...llegan los festivales de verano y no tengo ni mierda en las tripas pa comprarme las entradas.