EL FINAL DE LA FIESTA (Espanto)

“Hoy me he cambiado la boina que traigo a trabajar, ayer era negra con rayas blancas, hoy es fucsia. La verdad es que la talla de esta última gorra me sienta mejor, es más grande. Ahora que soy mayor, tengo la cabeza más grande y menos pelo. Esas cosas pasan. Eres más consciente de ese tipo de cosas, dicen que el conocimiento implica libertad, yo opino lo contrario, que la libertad disminuye con el saber”

Love.Forbidden

Je suis LaKaraoke:

¿Qué os parece el poema que ha escrito Forbidden, os gusta? ¿No pensáis que es una obra de arte? ¡¿Noooo?! Será que no sois lo suficientemente modernos!!, ¡si podría ser la letra de una canción del mismísimo Joe Crepúsculo! ¿Qué no sabéis quién es?!!, lo dicho, no sois unas modernas.

Yo, que sí que voy de moderna paso a contaros el concierto (por llamarlo algo) que ofreció mi recién descubierto Joe Crepúsculo y algunos teloneros. El recinto contratado para el espectáculo fue el Ocho y Medio club, un sitio horroroso, feo y caro, que tienen los cojones de tildar como mítico de la noche madrileña y me pregunto yo ¿Qué pasa, que los mitos no se lavan? Había expectación entre los que allí estaban (Christina Rosenvinge y Nacho Vegas entre ellos) por ver como defendía el Crepus sus canciones, grabadas con producción de amateur. Claro parece pensar que presentar en directo, un puñado de canciones grabadas casi desnudas en el disco, te hace jugar con ventaja. Nadie debería echar en falta ni una sola nota, ni un solo ruidito de esos que adornan las canciones en los discos. Se presupone para los profanos de la creación musical que presentar en directo este tipo de canciones, ya de por sí nacidas y grabadas en pelota picada, crecerán en directo por cuanto cantarlas desde un escenario siempre supone vestir las composiciones de gala, máxime cuando existen sintetizadores y maquinitas varias para su ejecución. ¡Craso Error!! Supercrepus se presentó como sin ganas en el escenario pero sin el como y sin las ganas. Chirriante se me hace leer en las crónicas posteriores al concierto que eso de salir sin ganas y casi faltando el respeto se llama actitud punk. ¡Vayáse usted a cagar, hombre! Un tío con tripita, camiseta desteñía con cara de pocos amigos y tocando como para él y su amigo, se aleja bastante de lo que yo concibo como actitud punk y mucho más se aleja de lo que yo concibo como un buen concierto entre público y artista. Y es que lejos de adornar las canciones con su actuación, Joe las oscureció y fueron ejecutadas por el pequeño compositor como si fueran anécdotas, vamos, como si la gente allí hubiera ido a otra cosa y no a oírle cantar. Me han dicho que también de vez en cuando es muy dado el mozalbete a tirarse eructos en escena...pues muy bien, qué punk eres tío ¡qué guay!... ¡Un rollo patatero! Yo por el momento tras verle ¿actuar? seguiré disfrutando de sus discos hasta que se tome en serio lo de subirse al escenario.

Antes del Crepus, en escena dos más. La era de Internet ha hecho que los teloneros tengan su ratito de gloria, y que todo el mundo se baje su música antes de ir al concierto, lo que les permite robar cierto protagonismo al anfitrión de la noche, en este caso, claramente “Espanto” (como la actuación de Joe), un dúo de Logroño, fueron los mejores de la noche, pero claro…abanderando aquella máxima de que en el país de los ciegos, el tuerto es el rey. Y es que si bien sus canciones destilaban trazos inteligentes en sus letras y su música entraba de primeras, la puesta en escena era para poner una vela a “San Playback” y pedirle a las Nancys que actuaran en vez de ellos. Sé que es muy de modernos subirse al escenario y pasar taco de estar allí, está de moda en lo indie poner cara de preferir estar en casa viendo “Dónde estás corazón?”, pero no es nuestra culpa, y si sigues con cara de guiñol el que terminará marchándose en masa a ver al Cantizano, será tu público.

Después de Espanto, llegó Lidia Damunt, una chica murciana (atención al movimiento “from Murcia”) con pinta de bollo camionero, que no sé si lo será, ni me importa la verdad, pero que cantó un rollo de canciones, a las que, esta sí, puso mucho empeño y ganas. Una pena que su música a mí particularmente no me interesara un pimiento (viva Murcia) porque la chica se lo curraba, a pesar de sus problemas de sonido y de conexión con el cable de la guitarra. Era como el increíble hombre orquesta versión trailer, con armónica en el cuello, guitarra en brazos y pandereta en el tobillo. Un rollo muy a su pesar…y el de los presentes.

Así de bonita resultó la noche más indie del mes. Un cero patatero. Tan rollo fue (artísticamente hablando, porque con mi amiga Amy de Castuera y Husband todo siempre es de otro color) que no tenía pensado ni hablar de ella en el blog, pero me ha enervado la sangre, ver como en las webs que más visito como www.vivaelpop.com y www.jenesaispop.com, se deshacen en elogios ante una noche que objetivamente y desde mi subjetivo punto de vista fue eso un Espanto-so Crepúsculo!!!!

Je suis LaKaroke

MIS MUÑECAS (Nosoträsh)

Escribo en plan chungo porque mi letra es chunga, porque chunga es un tipo de carta. Escribo en plan chungo pa demostrarte que lo valgo. Chula y castiza es el agua de mis venas, y chula y castiza mi altanería de palabras, las que pronuncio solo y en confianza. El verbo de la aguja añoro en mis venganzas, esas que planeo en el mismo tren que reventó. Me falta para ser perfecto, el verbo afilado de cuchilla. La aguja del bisturí me acercará a la perfección. Qué suerte la del guapo que los feos añoran. Bisturí tiene el feo, escondido en la lengua, bisturí, que no pueden utilizar, no llegan, órgano inútil para su creación. El guapo es distinto, tiene filos redondos, no necesita de ese arma, su belleza se presenta a empujones en los cuartos que arañan los feos con lenguas de metal.

Añoro el poder del que no piensa antes de hablar, añoro tu chunga casta, elemento característico de esta hoja, vedada a la razón.

Escribo poesía, creyéndote grande, escribes hablando, palabras de amor, de amor y penuria, me llenas los huecos, los huecos que un día el silencio cerró.

Chincho y rechincho al que mira por el huevo, cubierto de nata, la vida azucarada, de metáfora dulce, de ejemplo precario, de texto pueril.

Hoy divago entre líneas, formadas por bits, comiendo a pedazos un triste pastel de tiempo esclavo, de anhelos incumplidos, de sueños rozados. Lo son las de este texto, palabras muy claves, como de risa de princesa boba, personaje de un Shakespeare violado sin educación.

Estudias mi texto hoy. Pero sólo lo entenderás mañana, cada cinco palabras hay diez, y cada diez, hay veinte. Si sabes sumar jamás me entenderás. Este es el texto que siempre he escrito, aquel que tuvo lógica, aquel que tuvo sentido. Aquél que ya no es triste y mortal, pero que nunca dejará de serlo. Aquél que observa el onanismo radical, el que apenas da placer al lector Voyeur.

Hoy como ayer, me apetecía escribir, pero hoy como ayer, no te quise contar más de media palabra que pudieras entender. Si aquí dices entender, ¿qué cuerdo es entonces tu ser? ¿Qué de recuerdos te he de traer?

Me voy de viaje, pero en el ir no volveré, del llegar, tal vez vuelva. Dicen los chismes que sí, que después de allí hay un aquí, por si acaso todos vamos a ver que hay allí y luego si eso decidimos regresar aquí. Entre tanto trajín, nunca al que quise pude encontrar, con tantas idas y venidas y gentes del mundo entre medio de mi mano no me agarré. Eh, tú, escucha…érase una vez esta canción: La del niño rebelde, el que grita sin volumen, el de la protesta estirpada, el artista sin escenario, el bailarín sin tutú, la niña sin trenzas, el futbolista sin ganas, el amante lesbiano, el de la leche sórdida, el que siempre se canta la misma canción.

SHAKE THAT DEVIL (Antony and the Johnsons)

Aja..sí...aja..aja...sí, claro, claro…que sí, que llevo unos cuantos días sin escribir, pues bueno... tampoco pasa nada, o es que tenemos que estar todo el día comunicados, pues si no te escribo o no te llamo ya lo haré, ¿no? Bueno, pues venga, vale ya, mira que te cuento lo que me ha pasado en estos días, así a popurrí:

He tenido un examen que creo que me salió bien, pero fíese de la virgen y corra, porque como sea a imagen y semejanza de los católicos del Vaticano, agárrese los machos. A colación y hablando de vírgenes que no lo son tanto, me encanta la historia del bus ateo que recorre Barcelona. Resulta que la gente de bien, una asociación de Ateos y Libre Pensadores hartos de ver anuncios de la Iglesia esa Católica en las marquesinas de los autobuses y paneles varios que rezaban literalmente “Dios sí existe. Disfruta de la vida en Cristo” o “Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo” han contraatacado con un eslogan que reza así: “Dios no existe. Deja de preocuparte y disfruta de la vida”. Arte, puro arte. No soy yo nada dado a esto de dar donaciones, pero aunque sea simbólica pienso aportar tres euros a esta gran causa con la que me identifico de pies a cabeza. El bus en cuestión ya pasea por Barcelona, Londres, París, etc., la gente aplaude a su paso por las calles, esto sí que es toda una revolución anticaspa y no la de H&S. El bus llegará próximamente a Madrid. A la Espe se le van a poner los rulos de punta y la Rouco está que no sabe si cortarse el faldón o dejárselo largo.

Más cositas, el finde me marché a Ávila, a una aldea perdida en las montañas como la de Heidi, chimenea, perro y HUSBAND. El paraíso más terrenal que conozco, nos pasamos el finde, cocinando, leyendo, paseando y comiendo, comiendo y sin parar de comer. Ayer una gran nevada nos dejó incomunicados momentáneamente y conseguimos salir de allí gracias a las cadenas que nos había regalado nuestra amiga “China Mongola” lectora de éste vuestro blog. La bucólica estampa fue de lo más esperpéntica en algún momento: cuando nos ves a las dos histéricas de HUSBAND y yo, con el perro, los huevos abiertos, la lasaña que sobró de la noche anterior, la leche abierta y las cosas que se estropean de la nevera, con las zapatillas de casa, corriendo como las locas calle abajo pa que la nevada no cuajara, los pijamas debajo de los pantalones de nieve y …plaf! Hostión 1 y plaf! Hostión 2, los huevos a tomar por culo! Vuelta pa arriba a ponerse otro calzado que no resbale. La nieve continuó estilo Yeti el de las nieves y pa cuando quisimos coger el coche, aquello parecía Xanadú versión destroy, así que aguantamos agazapados al calor de la chimenea a que amainara la ventisca para poder colocarle las cadenas. El finde muy bien.

El lunes de vuelta, muy feo, como todos los lunes para los esclavos. Estoy a punto de que me despidan por el tema de la crisis. Los despidos están anunciados con la certeza de chismorreos de pasillo, pero ahí están. No sabemos cuántos, ni cuándo ni ná de ná. El caso es que mientras llega y no llega en la ofi lo que menos interesa ahora es trabajar, sino chismorrear. Total ya...qué más da! Esto de los despidos como es muy feo os lo cuento así como de pasada.

Algo bonito es que he descubierto Facebook, i love it. Facebook lo inventó uno que no llamaba nunca a sus amigos. Es la manera más práctica de estar en contacto con tus amigos que he visto en mi vida, gracias a Facebook me paso el día en contacto con la gente a la que siempre estoy diciendo que tengo que llamar y que luego por pereza nunca llamo. Una maravilla, en serio os lo digo. Qué risión con los amigos, fíjate, que yo creo que les quiero más desde que tengo Facebook!!

El año 2009 ha entrado a ritmo de trompeta y me ha traido bien temprano discos de algunos de mis artistas favoritos, después de Franz Ferdinand y Morrisey, ahora va el 2009 y me trae el anunciado disco de Antony and The Johnsons: “The Crying Light”. El disco es una tónica con sabor a chocolate. Tienes que acostumbrarte, pero cuando lo haces degustas cada canción con lenta cadencia, como al chupar un buen chocolate. Adoro a Antony, el personaje y el cantante, el compositor. Creo que estamos en los albores del nacimiento de un nuevo mito. Música perfectísima de difícil entrada y de regusto adictivo como el mejor chocolate. Como Antony.

Se echa en falta que “Shake that devil” que formaba parte de su anterior EP “Another World” no esté aquí, hubiera encumbrado mucho esta compilación de canciones, y es que aquella canción es espejo puro de lo que refleja la triste música de Antony.

En lecturas sigo con el libro de “A World Without End”, que no es tan malo como lo pintan (y lo pinto), ahora que llego al final, he aprendido a verlo como es, un culebrón televisado en papel. Es como la Dama de Rosa pero en versión páginas. Reconozco que me ha enganchado y divertido. Pero que es pura bazofia amarillista y predecible. El libro es pura tele.

Y esta anodina entrada ha hecho la número 100 del blog…ahí es ná!

THIS IS HARDCORE (Pulp)

La semana negra de Gijón, debe ser lo más parecido a esta semana de principios del 2009 (los supersticiosos se han salido con la suya, el martes fue 13). La maldad se ha transformado en dinero y las hostias han venido a la velocidad a la que éste ha ido desapareciendo. Os cuento las tres hostias de la semana, como las Gracias de Rubens, pero sin tener ni puñetera ídem:

LA PRIMERA EN LA FRENTE – LA HIJA DE PUTA FRANQUISTA.-

Llegó el momento deseado por todos, especialmente por mi banco y demás acreedores. El domingo se supone que me devolvían la fianza de mi anterior piso. La puta señora casera dijo que nos daba la fianza un mes después porque a ella le salía del chochote canoso y fascista (recordad los lectores habituales de este blog que la señora adoraba a Franco y sus parientes).

A la digna y rancia señora de 80 tacos (que Dios se la lleve pronto y muy lejos), se le puso en la pepitilla (que ya debe tener colgona), que la cama de mi compi estaba rota (donde pone “rota”, léase pata desenroscada) y el colchón estaba húmedo. Esto último puede que sí, porque se había limpiado la funda en los últimos días de la mudanza. Pero aún así no creo que por una funda a medio secar y una pata desenroscada, la señora tenga que comprar una cama de 500 eurazos en El Corte Inglés y sólo porque se le ha puesto a ella en el Santo Orto y amén. La cólera se me atragantó en el gaznate desde el mismo momento en que la señora cojonuda, dijo que había tirado la cama, sin previo aviso y se había ido al Corte Inglés a comprar una nueva por 500 euros. Supongo que la nueva cama debe estar rellena de Angulas y el colchón tejido a macramé, porque sino no lo entiendo ¿Será Santa la grandísima hija de puta?

Por supuesto ni se inmutó ante las quejas demasiado educadas de mi compañera y yo, para que nos devolviera nuestro dinero. Máxime cuando llevábamos un mes fuera del piso, la señora paseó por allí a sus anchas, hizo y deshizo lo que le vino en gana y para colmo, cuando cogimos el piso hace más de un año, la señora no vino a verlo con nosotros ¡Esa pata estaba chunga desde el primer día!.- Sabéis lo que me espetó: “así aprendes, os está saliendo barata la lección, sólo 200 euros, esto se aprende con la edad” Eso me pasó por prudente, por no montarla, por lo de siempre. El único hecho por el que termino odiándome a lo largo del día y no me quiero tanto en mi vida es por callarme en exceso. Lo peor, es que opino que sería mucho más sano poder tener los riles de llamar hijo de puta diariamente a alguien. Lo creo sinceramente.

El caso es que esta señora hija de puta nos ha robado 200 euros, esta señora hija de puta y rica, muy rica, podrida de dinero, os ha robado 200 euros a dos chichinabos para poder comprarse ella una cama nueva a nuestra costa y cambiar aquél colchón rancio del año 63 y aquél somier de patas desmontables por una flamante cama nueva de 500 euros del Corte Inglés. No creo en Dios, pero desde el domingo cada noche rezo para que le reviente la vena ahorta o se atragante con un cacho de morcillo del cocido ¿Qué no se le puede desear el mal a nadie? Ja, ja,ja,jajajajaja, no me hagáis reir so tontos.

LA SEGUNDA EN EL COSTADO – LOS PIRATAS AÉREOS.

Digo en el costado, porque no me dio directamente a mí, sino que la hostia se la dieron a una gran amiga. Os pongo en situación: estás comprando unos billetes de avión por Internet y oh! Dios mío! El ratón se mueve y te cambia el mes sin darte cuenta, lo que iba a ser junio, se convierte en enero, y de repente en enero se te ha impreso un billete para Singapur, cuando deberías tenerlo para junio. Llamas urgente a la compañía aérea para explicar el error y la respuesta es: se me joda usted, se me aguante usted, nos quedamos con su dinero ¿necesita alguna cosa más? Gracias por confiar en Air Comet, buenas tardes y gracias por su llamada. ¡Encima recochineo si se están quedando con mi dinero, sin contraprestación alguna a cambio!. Totalmente denunciable, por supuesto. Pero en este país las denuncias las ponen los ociosos y la gente con fe, con mucha fe. Y os habla un abogado de oficio (en su más estricta literalidad). El caso es que mi amiga se quedó sin su dinero, sin su billete y con la sensación de que eres tonta. Que es mucho peor. ¿Qué sentimiento tengo yo? Por ser políticamente correcto, a estas alturas del texto diré que indignación, más adelante ya matizaré…” This is hardcore”

LA TERCERA, EN LA HERIDA ABIERTA- LOS BICIVOLADORES.-

En el mismo costado, osea, la misma amiga, la misma semana y el mismo delito: robo a mano armada. Lo bueno es que ella no estaba en ese momento, pero el caso es que se llevaron su preciada bicicleta, esa que tantas alegrías e ilusión, certifico, le había dado. Muy bonita y muy cara, con mucho esfuerzo y mucho pensárselo más de dos veces, se compró su molona bicicleta plegable que ahora disfruta un grandísimo hijo de la gran puta que espero tenga la cabeza abierta en una cuneta oculta de la M-30.

La cosa va más allá, porque aprovecharon para cargarse el candado que la sujetaba a una verja, la hora de la comida, osea que el destino de la bici estaba decidido, me temo yo hace un par de semanas.

Doblemente me duele este crimen, por mi amiga y por la parte que me toca, porque me quitan la posibilidad momentánea de disfrutar de los paseos con mi amiga en bicicleta. La única que tengo que utilizaba su bici. En fin….

Pues no, no hay “en fin”, “en fin” NO, no hay resignación. Mi única arma como ciudadanito legal es hechar por la boca sapos, culebras y bichos muertos. Y de ahí el título de esta entrada: “This is Hardcore”:

Deseo con toda esperanza y con sonrisa angelical que a mi antigüa casera se le reproduzcan las células del cerebro a la velocidad de la luz y la mantengan en estado vegetal y consciente hasta que muera ahogada por sus propios vómitos.

Deseo que Air Comet vaya a la quiebra más absoluta y sus directivos terminen colgando de una cuerda en el desván, como la canción de Mecano.

Deseo que los ladrones de la bicicleta sufran y lloren la muerte prematura de todos sus familiares más queridos, justo antes de morir ellos mismos arrollados por un camión cisterna en el extrarradio de Madrid.

¿Y aún creéis que esto es Hardcore? Pecata minuta hombre, pecata minuta…

NO TE ACERQUES A MI (Camela)

Hoy la cosa va de libros. Un libro grande, con pastas duras, una bonita portada y más de 1100 páginas. Así a granel, es atractivo. Si encima resulta ser la secuela de uno de los best-sellers más caros de la historia literaria moderna, todavía puede resultar más interesante conocer de él ¿O no?

Yo es que no soy de best-sellers, no son ansias por hacerme el modernuqui. Es que los mejores vendidos suelen en su gran mayoría tener alma de Gran Hermano de Telecinco (no el de “1984”) y yo por ahí no paso. Tampoco esta afirmación es postureo, es que la tele en su concepto contemporáneo me aburre y no me entretiene, y en esta negación de su concepto incluyo todo tipo de reality, sólo salvaría aquél que raya la absurdez y se acerca a los esperpentos de Valle-Inclán, como lo fue el brillante Hotel Glam.

A ver!.. que me pierdo en mi propia diatriba. Yo aquí he venido a hablar de mi libro, del que me estoy leyendo. Tal vez pueda parecer precipitado espetar al respetable una crítica y para más inri, una mala crítica sobre un libro que todavía no he terminado de leer (llevo más , pero me autorizo a críticar con lengua vipérina este MUNDO SIN FIN de Ken Follet, porque si Ken Follet se ríe de mi, pues yo acabo con su carrera literaria desde este blog. Así de claro. ¿Qué os parece exagerado? ¿Creéis que exagero al decir que puedo terminar con la carrera del Sr. Follet desde este modesto blog? Pues creo que estáis equivocados, se nota entonces que ni conocéis al Sr. Follet ni habéis leído su tonto libro.

El Sr. Follet es a la literatura, lo que Camela al mundo de la música. Y me congratulo por haber encontrado un paralelismo tan acertado. Allá en los comienzos de la carrera del grupo musical de Villaverde, me declaré fan incondicional de todas su casettes de gasolinera y no paré hasta acaparar todos los títulos existentes en este retro formato y hasta la primera edición de un disco suyo en formato cd. Son cosas de la edad y la afición como vino, se fue. Aún queda en mí un regustillo dulce y de añoranza por aquellas melodías de organillo y cabra que disfrutba en los veranos de un pueblo, pero eso es otro contar. Del mismo modo y casi de manera coétanea, fue un verano por mi cumpleaños que mis padres me regalaron los Pilares de la Tierra (supuesta primera parte de este “Mundo Sin Fin”), un escueto “Para mi hijo” rezaba en la dedicatoria. De pequeño ya demostraba mi pasión carnal por la lectura, pero reconozco sin pudor que este libro fue el que me hizo darme cuenta en mi adolescencia de lo mucho que disfrutaba leyendo, del mismo modo que la canción “Who´s That Girl” me certificó mi pasión por la tonadillera de Michigan, este libro certificó plenamente que pasaba de estar una tarde en el parque con los amigos y me ponía más perraco encerrarme en mis salón devorando las hojas de esa novela.

Con la edad abandoné la cabra y el organillo de Camela y la lectura anodina de los best-sellers (reconozco haber tropezado varias veces en la misma piedra…sí, lo reconozco, yo también leí “El Código da Vinci”), así que ahora ya talludito y entrado en carnes, cuando me enteré de que Follet publicaría la llamada segunda parte de sus “Pilares de la Tierra” ni pestañeé. Pero por carambolas de la vida, recibí el libro como un regalo, pero en su versión original, por lo que acepté leerlo y así practicar el inglés. Desde luego no me equivoqué, porque el libro giros poéticos, estilo literario y juegos de palabras, más bien poquito, vamos que le falta escribir: Hello I´m Muzzy!

Este libro tiene de segunda parte de aquél, lo que tuviera de continuación de Barrio Sésamo la película Días Contados porque salía Ruth Gabriel (enseñando almeja en remojo, dicho sea de paso).

Es todo un despropósito de más de 1.100 páginas, llena de estereotipos y aventuras previsibles. De hecho es una concatenación de situaciones sin ton ni son, no hay un hilo argumental en todo el libro, aquello de Inicio, desarrollo y desenlace se lo ha pasado el Sr. Follet por el forro de su santo pernil, y aquello se puede leer por capítulos sin tener que echar en falta las 500 páginas anteriores. Además alguien le ha debido decir al tipo este que los estereótipos están de moda y hala, bien de estereotipos, pero bien:

- ¿Una que la deja el novio? Pues que se meta a monja

- ¿Monjas? Pues a darse el palo sin ton ni son, pero así, a lo tonto

- ¿Monjes? Pues todos maricas y además malas.

- ¿Un enamorado de una monja que se casa con la mujer que no quiere? Pues nos cargamos a la mujer en un párrafo por culpa de la peste y arreglado, a buscar a la monja, monja que además se ha trajinado ya a medio convento…pero eso a Follet le da igual, la monja folla más que la Veneno en esta novela y además carne o pescado…viva la Pepa!

- ¿Un niño que se queda tomando sopita él solo en una taberna? Pues cinco día se debe pasar allí el muchacho hasta que se acuerda el autor de que se pasen a recogerlo, que digo yo que estará el niño de sopa ya hasta el coño.

- ¿Un rey y un noble? Déspota y violador

- ¿Una que es pobre? La volvemos rica

- ¿Uno que es bueno? Pues le matamos a toda la familia: padre, madre, hermano 1, hermano 2 , hermana y hasta el perro y además no le dejamos heredar y le quitan la casa…di que sí Follet, tú bien de pena, que eso vende.

Y así un sinfín de sandeces por no hablaros de los personajes que aparecen y desparecen por arte de magia a lo largo del librito de marras.

Todo un despropósito, un esfuerzo en vano, derroche de energía y una oda a la falta de imaginación. Lo mejor es que después de terminar el libraco éste en inglés sólo voy a saber decir “I´m bitcher than a nun”. ..teeeeela! Superecomendable

P.d.: También he de reconocer que ciertos pasajes del libro son muy emocionantes y divertidos. Algunos capitulos sí que recuerdan en intensidad a los Pilares de la Tierra, que no todo van a ser piedras sobre el tejado.

TOMATO IN THE RAIN (Kaiser Chiefs)

Por LaKaraoke


Tal como prometí, aquí seguimos con esas joyas descubiertas o publicadas en este 2009, gramos de escalas musicales que gustosamente esnifaría. Pinchad en el título de la canción pa descubrirla o recordarla:
TOMATO IN THE RAIN – Kaiser Chiefs

Es la canción que hubieran hecho los Beatles de haber seguido en activo. Una pequeña canción escondida en el último album (Off wiht their heads) de los Kaiser, álbum irregular tirando a aburridillo. Esta canción resulta ser una oda a la diferencia, lo que la hace especial, la hace ser buena. Un estribillo de dulce adicción, y una simpleza en su composición que demuestra lo intrincado de su producción. “Tomato in the rain” es el grito de Los Kaiser recordando que cuando pueden, saben. No fue fruto de la casualidad aquel Ruby, y las letras irónicas y un tanto pop-art marca de la casa dejan mejor gusto que un tomate salado. Adicción vestida de pop. Una delicia.

Esta canción me hace dudar: me compro o no me compro la entrada para ir a verlos en concierto, vienen a la sala La Riviera de Madrid, si es que aún sigue abierta.

DANCE WITH SOMEBODY – Mando Diao

El trallazo del momento. Potente, bailable y muy poco Mando Diao. Me da a mí que será su llamada a la puerta del mainstream. La canción que gustará a todo el mundo, dejando al lado su lado más gritón, los Diao se marcan en esta canción, lo que se supone que los Ferdinand iban a hacer con su nuevo disco (pero que al final no). Habrá que esperar a escuchar el nuevo álbum de los nórdicos , pero si siguen por estos derroteros estaremos ante su mejor disco desde aquel ODE TO OCHRASY, en el que timidamente mostraban sus pasos de baile en “Long before Rock and Roll”- su más grandioso tema hasta la fecha.

El 3 de abril telonearán a los FFerdinand en el Palacio de Deportes de Madrid.


LA CANCIÓN DE TU VIDA – Joe Crepúsculo

Vamos por partes que los pensamientos, las emociones y las palabras se me amontonan en las yemas de los dedos. Leyendo a diario mis webs favoritas musicales en especial www.jenesaispop.com, veía artículos sobre este tipo, que no despertaban en mí mayor interés, me limitaba a leer la cabecera y pasaba por alto el resto del texto. Machaconamente cada poco tiempo, el tipo volvía a las cabeceras de ésta y otras webs musicales nacionales…”La canción de tu vida” fue elegida por los lectores de jenesaispop, como una de las mejores del año pasado. Seguí ignorando a Joe Crepúsculo. Miré por curiosidad su página web, donde te puedes bajar sus discos de manera gratuita (www.supercrepus.com), incluso pinché, descargué...pero al final pasé de extraer los archivos del .rar

A los dos días la revista mondosonoro (www.mondosonoro.com) cayó en mis manos y destacaba al tal Crepúsculo entre lo mejor del 2008, ya no podía resistir más y abrí el disco...….ME VOY A COMPRAR LAS ENTRADAS PARA VERLO EN CONCIERTO: este viernes en el Ocho y Medio Club.

La canciones de Crepúsculo están a medio camino entre la improvisación, lo amateur, la esencia del perfume y la colonia de anuncio de navidad. Es música desnuda sin artificios, con un organillo estilo cabra, como punto fuerte de la producción. Lección universitaria, clase magistral en la que Joe enseña que las canciones si son buenas no necesitan de productores estrellas. De hecho estas canciones son tan maravillosas y especiales que el disco tendría la misma potencia mágica si estuviera grabado mientras Joe las canta en la ducha. Crepus suena a La Casa Azul versión canalla y sin dinero, a cantante de pose de posado, de corazón verdadero, a un quiero y no puedo pero qué borda lo que puede y lo que quiere. Un descubrimiento que está arrasando entre los poppies nacionales. Todo un hallazgo del que me declaro heroinómano (por ser algo incongruente).

Con estos nuevos descubrimiento musicales, no sé como alcanzaré el mes de febrero que viene cargadito de novedades, como el definitivo YES de los Pet Shop Boys, o el rotundo ABSOLUTAMENTE de Fangoria que mataría por escuchar en estos momentos.

Mientras tanto ya tenemos para inyectar en vena unas cuantas notas…si tenéis suerte a lo mejor hasta os suben adulteradas.

…Je suis LaKaraoke.

ULYSSES (Franz Ferdinand)

Por LaKaraoke:

Y se hizo la música, la droga más insana de las que conozco, veneno letal del cerebro, la forma más despiadada de gobernar a una persona. Sustento de una familia de despiadadas alimañas que sueltan notas, arpegios y tabulaciones en los bares de moda, dentro de tus auriculares, y que te llega directamente al corazón, tras machacar tu cerebro. Anula toda ansia de conciencia y equilibra tu cuerpo con un tumulto de sensaciones y sentimientos. Te anula. Te desmotiva y aparta de tu familia y amigos o te arroja a su cuello de manera irracional. La música te anula y como toda droga la sientes buena para ti, sin darte cuenta de que estás más cerca de ser un zombie de la moda que impera en tu habitación y en el tren que te lleva al trabajo, que un pulido ejecutivo o currante estudiantil. La música se presenta en sobredosis de trallazo que revienta tus venas y te hace bailar de forma espasmódica.

Y se hizo la música de este año 2009. El nuevo año presenta su arsenal de droga musical y se acaba de destapar. Esto no ha hecho más que comenzar:

MORRISEY – YEARS OF REFUSAL

El disco estará en las tiendas en un par de meses. Para los impacientes, Internet se ha encargado de calmar las ansias. Ya se ha filtrado. Sorpresa. Esperaba un disco bastante templado de mi amadísimo Morrisey, pero la primera en la frente, todo un señor disco, de esos que puedes escuchar del tirón, sin necesidad de pulsar la reproducción aleatoria de tu reproductor. “Moz” en plan vaguete nos encula con su maravilloso YEARS OF REFUSAL, en el que no ha dudado incluir un par de temas viejos y muy buenos que ya había publicado en su anterior recopilatorio, “All you need is me” y “That´s how people grow up” (este último uno de los mejores temas de su carrera). Por este relleno de pavo, se le tilda de vago y de morro y de caradura, pues tal vez sí, pero prefiero esta honestidad chulesca y que complete el álbum con dos temas que realmente valen la pena a que meta dos churro-canciones de esas que cuando oyes la primera nota, estás ya pulsando la tecla de “forward”.

El single “I´m throwing my arms around Paris” es pura delicia, un ejemplo claro de canción grower, con un estribillo carta blanca para un top ten del artista. La extravagancia dentro del disco la marca “Last time I Spoke to Carol” ,con guitarra española incluida y unos arreglos de viento que ponen los pelos de punta, una de las canciones más redondas del álbum, sin lugar a dudas. Como sin dudar también, podemos afirmar que estamos ante uno de sus mejores discos, no es tan redondo como YOU ARE THE QUARRY, pero se le acerca mucho. En fin, que la sorpresa ha sido mayúscula, esperábamos un flop y nos hemos encontrado ante una pieza que, desde ya vaticino, estará entre los mejores del 2009. Ahora a cruzar los dedos y que esa gira que empieza en Mayo tenga parada en nuestro país.

¿Cómo no me va a emocionar un artista que terminó casi a tortas con Dios Bowie y que odia a Madonna? Tan solo por eso se merece mi más devota admiración.



FRANZ FERDINAND – TONIGHT

Otros santos de mi devoción. Culpables de que yo me hiciera un modernuqui musical (junto a los santos Strokes). Su disco sale en dos semanas, pero una vez más Internet silvió de Valium para sus más acérrimos fans y el disco lleva ya un par de días navegando por los mares piratas de la red. Con las entradas en la mano para su próximo concierto en Madrid el 3 de abril (junto a Mando Diao) me otorgué el derecho para escucharlo ¿El resultado? Continuista. Eso es bueno, muy bueno, pero cierto es que albergué esperanzas de encontrar temas en que la electrónica restara protagonismo a las guitarras y sin embargo la electrónica en el disco ocupa un anecdótico lugar detrás de las guitarras más severas de toda su carrera y los fuertes ritmos de batería. El disco, como todos los de Franz Ferdinand, es bueno, de hecho es muy bueno, y se nota la patina de refinamiento y de arreglos en la producción del que sabe que está construyendo un discurso esperado. Es su tercer disco y salen no airosos, sino impolutos y bien vestidos de su grabación. Una maravilla que me reafirma en no venerar a los Killers y encender velas a estos escoceses, inalcanzables en directo, dicho sea de paso.

Tuve la oportunidad de ver en directo a los de Glasgow en la m.i.e.r.d.a. de festival ese del Rock in Rio, y en su enérgico concierto (los mejores del festival junto a Manolo García) adelantaron nuevos temas de este TONIGHT, en directo las canciones nuevas suenan mucho más simples y efectivas, pero la grabación es para escuchar en modo repeat una y otra vez.

El single “Ulysses”, me dejó más bien frío en las primeras escuchas, craso error, su frialdad hierática es la que hace bello este tema, que también debe ser encumbrado al olimpo de sus compañeros “Take me Out” o “This ffire”, eso sí, un escalón por debajo y más cercano a este segundo que al primero. Franz Ferdinand han parido con su tercer disco rock y pop en estado de gracia. Una vez más Dios Bowie tiene algo que decir, el album de los Ferdinand se titula igual que uno de los mejores discos de David Bowie de su etapa más comercial allá por los dorados años ochenta.

Ahora mismo en mi reproductor mp3 tengo joyitas de esas que me esnifaría “beat a bit”, ya os lo cuento en la próxima entrada.

Por si no lo sabíais todavía…Je suis LaKaroke.

BEETLEBUM (Blur)

“Si una bala atraviesa mi cerebro, dejad que esa bala destruya las puertas de todos los armarios”.

HARVEY MILK

Pues ya estoy de vuelta de vacaciones, vuelta a la rutina. Bueno de rutina, nada, porque yo en mi vida no sufro de rutina, sufro más de hemorroides que de rutina, para ser sinceros. Sincero porque sí. Este año nuevo que ya empezó en septiembre del año pasado, se presenta en su meridiana temporalidad, divertido y cargadito de gases a presión como una olla exprés. A mis múltiples hobbies se suma ahora el de aprender a tocar una guitarra. Me han regalado una flamante guitarra eléctrica para Reyes, de esas que ahora me parece una joya y que cuando sepa tocar un acorde ya querré cambiar por otra más cara y brillante, que tenga brilli-brilli y mucho de “strash”…para poder emular a los grandes de la canción española, guitarra en mano, haciendo versiones de mis canciones favoritas, como una ola rock remix.

Ya he decidido qué canciones voy a aprender a tocar primero: Beetlebum de BLUR y Space Oddity de DIOS BOWIE (hasta el apellido lo tiene bonito este genio). Me siento estos días un poco Mateo, el de la guitarra.

Creo que en el año y pico de vida que lleva este blog, no he realizado ninguna crítica de películas, y hoy va a ser la primera: MI NOMBRE ES HARVEY MILK.

Conseguí invitaciones por un concurso de www.chueca.com para el preestreno que se celebró ayer en los cines RoxyB (nombre molón donde los haya para un cine) de la calle Fuencarral de Madrid. Pensé que el preestreno iba a ser en versión original, pero para mi desgracia y alegría de HUSBAND, la peli la pasaron doblada al castellano. ¡No lo hagáis! Poneros vuestras monturas de pasta e id a verla en versión original, id rollo gafapasta, no hay otro modo de ver esta peli. El problema es que yo, y con la que está cayendo, no estaba para mirarle los dientes al caballo, así que a lo gratis y en español, como Dios manda (pero el Dios chungo, no el Bowie).

La peli emociona. Si eres gay se te eriza el pelo del entrecejo, si eres hetero no lo sé. En un par de momentos la lágrima aflora y las relaciones de gays en la intimidad son reales como la vida misma, esos correteos y jugueteos en plan niños por la casa son el Pan nuestro de cada día.

En la peli las imágenes de ficción se intercalan con las imágenes reales de aquellos años setenta en San Francisco. Nos cuenta y narra la película los años que tardó el primer político abiertamente gay de San Francisco en ocupar un puesto en el Ayuntamiento de la ciudad, justo hasta el momento en que fue asesinado. Un relato en primera persona del protagonista antes de ser asesinado. Su intrigas políticas, su carácter, sus amores, su personalidad, su mensaje. Es una película de gays para gays. Esa es mi primera lectura, hay quien va más allá y considera la película fiel reflejo de la era Obama.

Sinceramente, si lloré fue porque se me ponen los pelos de punta con las redadas de los bares de maricones en San Francisco, o porque vi imágenes de la primera celebración del orgullo en Nueva York, o porque vi una nación caracterizada por estar compuesta de ciudadanos burdos apoyar a una minoría en las votaciones estatales en contra de la Enmienda número 6. Así lo sentí. Tal vez estoy equivocado. Los eruditos de cine piensan lo contrario que yo. Pero me gustaría conocer la reacción de un hetero al ver la peli. Y no me valen heteros consanguíneos de gays. Sino heteros puros.

La película es muy buena. Es comedida. Es real y trágica. Es muy recomendable. Mensaje directo y claro. Id a verla.

Harvey Milk se me presenta como gran desconocido y lanzo la pregunta después de ver la película. ¿Cómo es posible que no hubiera oido hablar jamás de este hombre cuando hizo más por los derechos de los gays que la misma muerte de Judy Garland? ¿Tan abstraídos estamos los homosexuales con las lentejuelas escarlatas de la madre de Liza Minnelli como para no haber iconizado todavía la imagen de Harvey Milk, al igual que hicieron los afroamericanos con Malcom X? No lo entiendo. En San Francisco varias calles y plazas llevan su nombre, pero aunque sus hitos regulan la vida de muchos de nosotros, ni una triste chapa con su cara adorna las solapas de los indies mariquitas los fines de semana. ¿Por qué? no lo sé ni lo entiendo.

Harvey Milk era feote. Cuando vi a Sean Penn así de horroroso (primer ex - marido del tipo más gay del mundo), soltando una pluma comedida en su interpretación (bordada), pensé: ya estamos con los estereotipos, pero es que los estereotipos a veces son fiel reflejo de la realidad y Harvey Milk tenía algo de pluma, tal cual la muestra Sean Penn. Bordando un papel real. Pena que sea un tan machote como el Penn quien interprete al desde ahora nuestro Harvey (Hollywood a veces revive para bien a los muertos, sino preguntádselo a Schindler, el de la lista, vivíto y coleando, quién se lo iba a decir) porque conocer que abofeteó a la mismísima Madonna, lo tengo tan grabado en el cerebelo que no puedo olvidar que es una interpretación, perfecta, pero interpretación.

Ayer el público era 99% homosexual y un 1% mariliendre, recordad que las entradas las regalaba el portal gay chueca.com, y mirando a mi alrededor y luego a la pantalla, viendo las escenas de afecto amoroso en la calle que se pintaban en la pantalla, pensé lo poco que hemos avanzado desde la consecución de esos derechos. Avanzamos (avanzaron) en esos años 70 con pasos de gigante, conquistamos diez guettos de atractivo turístico mundialmente conocidos en los catálogos de todo el mundo y nos conformamos con nuestros triángulos de las Bahamas en las grandes ciudades: Londres, París, Madrid, Nueva York. Ya no queremos más ¿Por qué? No es que tenga unas ganas locas de morrearme viva por el metro de Madrid con HUSBAND, pero sí que tengo ganas de que se pueda hacer. Quiero que exista, aunque no lo use. Los que vivimos en el guetto, somos privilegiados ciegos, nosotros y nuestros amigos.

Conozco a alguien que siempre dice que cuando le preguntan en qué tiempo le hubiera gustado vivir, siempre contesta: yo, en el futuro.- Harvey Milk, decía ayer en su película: Lo que más rabia me da es que me voy a perder todo eso. Y es que ahora hay más, pero no suficiente y lo que es más real aún, por el momento hay lo que hay.

Los cristianos católicos salen pingos en la película, cosa de la que me alegró, tengo especial aversión a esa gente, sé que es recíproco, así que estamos en tablas.

Estoy esperando a conocer vuestras opiniones sobre la película, especialmente la de los heteros, pero me temo que ningún “hetero puro” lee este blog, de otro modo no sería tan “puro”.