Jamie xx invita a la fiesta a Honey Dijon
Hace 3 días
LA CUERDA Y EL SAXO
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Casi he vuelto. me puedes encontrar en LA CUERDA Y EL SAXO: http://www.lacuerda.wordpress.com/
NUEVO BLOG
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Ya podéis leer el nuevo blog www.soyunarpia.wordpress.com
P.d.: se buscan colaboradores, si estáis interesados escribir a jumaca2001@hotmail.com
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ANUNCIO
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No me apetece contar nada.
El blog está otra vez en proceso de cambio.
Mientras tanto he empezado a colaborar en un proyecto de web musical que ocupa mis horas.
Estaré encantado de recibiro a todos allí hasta que vuelva EH TÚ ESCUCHA..
Si queréis nos vemos hasta entonces en http://www.long-brit.blogspot.com, y próximamente en www.long-brit.com
Un abrazo.
Forbidden y LaKaraoke.
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Mientras tanto he empezado a colaborar en un proyecto de web musical que ocupa mis horas.
Estaré encantado de recibiro a todos allí hasta que vuelva EH TÚ ESCUCHA..
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Un abrazo.
Forbidden y LaKaraoke.
MAMMA MÍA! (Abba)
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Esta entrada bien se podría titular A PERFECT DAY (Lou Reed) pero en honor a la verdad deben ser ABBA quienes una vez más ocupen ese venerado puesto de entrada del día.
Ayer domingo día 15 de febrero de 2009, fue un día perfecto. La felicidad se describe como una concatenación de días 15 de febrero de 2009 unos tras otros. Ser feliz es eso, tener todos los días un 15 de febrero de 2009. Os preguntaréis qué fue eso tan extraordinario que ayer ocurrió. Pues lo extraordinario fue que no pasó nada. Eso es lo extraordinario, el día fue divertido, simpático y luminoso. Un día perfecto en el que no ocurrió nada, nada de nada que no pueda ocurrir un próximo domingo. Eso lo hace tan especial.
El despertador marcaba las ocho de la mañana cuando abrí los ojos por primera vez, pensé que ya estaba despertando, fui consciente de que dejaba de estar dormido y me alegré de tener toda la mañana por delante, pensé en todo lo que podría hacer. Ojalá que haga buen tiempo. Si el invierno sigue en “stand by” hoy saldré a la calle, tal vez coja la bici, no sé, a lo mejor termino de despertarme remoloneando en la cama, tal vez termine el libro que me regaló Raquel Room Mate, no sé..bueno, me voy a levantar que deben ser ya las ocho y veinte…¿¡LAS DIEZ Y MEDIA!?, pero.. ¿cómo ha podido ser? si acabo de mirar el reloj-despertador y eran sólo las ocho. Buff, en fin… arriba, sin prisas, es domingo y no hay nadie en la casa. Todo el día para mí. Me apetece un café bien cargadito, hoy puedo permitírmelo que no trabajo.
La luz entraba por las ventanas de la casa, de manera clara, esa luz amarilla que sólo brilla los domingos a la hora del desayuno. Encendí el ordenador, me puse mi café, me abroché la bata y empecé a descomprimir la nueva música que la Mula y el Ares me habían traído por la noche. Qué momentazo, disfrutar de blogs amigos y del nidodearpias.es a esas horas de la mañana, frente al café y con los ojos entreabiertos por los rayos de luz.
Interneteando visualicé los dos hostiones de la gala de Eurohostión en Youtube y la verdad es que el primero de ellos me resulta de lo más cómico. Terminado el desayuno y arropado por la luz amarilla de Madrid, mandé unos cuantos sms para convencer a algún amigo que se viniera a patinar. Afortunadamente pasaron todos de mí y decidí irme al Retiro a patinar con mis cascos ochenteros. Lo que supuso todo un ataque de emociones.
Llegué al Retiro en bicicleta, aprovechando el poco tráfico del domingo por la mañana en el Barrio de Salamanca, y aterricé entre una muchedumbre de familias en bici, niños mirando a un guiñol con acento sudamericano, abuelas con bastones y tacatá, gays sobre patines, padres de izquierdas en bicicletas y madres de derecha comiendo pipas. Todos se agolpaban en torno al parque de coches del retiro, el único sitio habilitado (y reservado) en el recinto para que se transite sobre ruedas (ciclos y patines). Pero las familias que son muy paletas (incluso en Madrid), deciden que ir a pasear el parque, es pasear por la única zona asfaltada de todo el parque. Deben pensar que los columpios y los jardines están allí para las ardillas, no para ellos. Eso me pone un poco de los nervios, pero ayer ni siquiera eso me tocó las narices, de hecho estaba deseando que algún niño saliera corriendo debajo de mis patines para sonreír ampliamente al padre y decirle que era culpa suya, por ir por donde no debe.
El Sol seguía brillando a lo bestia en Madrid. Amarillo y blanco por momentos, una revelación. Yo y Santa Teresa éramos la misma persona, sólo que yo llevaba unos Senheisser del tamaño de un puño y ella una toca con olor a naftalina.
Fue la primera vez que patiné con música. Antes mi nivel no me lo permitía, y es que con los patines pasa algo parecido a cuando se aparca en coche, que todo el mundo baja la radio para estar más concentrado.
Ahora me tambaleo menos sobre las ruedas y el domingo me convertí por momentos en una Roller Star del Disco Roller (atención a la moda que pega fuerte en Nueva York). Hice un poco el cuadro, porque me echaba unos dancing como una mamarracha veinteañero, pero yo y la perdiz compartíamos el mismo estado emocional.
Qué sensación escuchar el último de los Franz Ferdinand a toda pastilla sobre las ruedas de mis patines, qué subidón la canción “Tombstone” de los Midnight Juggernauts sintiendo la brisa en la calva. Qué emoción parar en seco sobre el césped para descansar y tomar el Sol. Qué gozada, qué sensación de plenitud, qué “flipado de la vida”, así, tal cual…flipado d.e.l.a.v.i.d.a.!!
A las dos horas empecé a notar que las piernas se me agarrotaban y acudí raudo y veloz sobre la bici a la invitación de Sweet Charete para tomar el aperitivo por el barrio de la Latina de Madrid.
Ayer Madrid se reveló contra las inclemencias del tiempo y absolutamente todo el mundo se había echado a la calle, era un día ideal para que robaran en casa. No había ningún madrileño encerrado, todo el mundo estaba en la calle, protestando por el crudo invierno de cara al Sol (no comment).
Sweet Charete y una amiga me invitaron a un opíparo aperitivo de migas extremeñas, aderezadas con doscientas cañas, en el barrio de la Latina. A eso de las seis me fui como la Moñoño de vuelta a casa en bici, echando el higadillo por las cuesta de Moyano. Si bebes no montes en bici.
Llegué a casa destrozado, sin riñones y sin hígado, pero encantado de haber sudado la gota gorda sobre mi bicicleta. Subí la bici como pude los cuatro pisos sin ascensor y la volví a bajar al instante para ir a buscar una peli en el videoclub.
Husband no estaba en casa y quería aprovechar para ver alguna peli en versión original. Pensé en Vicky Cristina Barcelona, pero no estaba disponible, así que alquilé MAMMA MÍA!
MAMMA MÍA es la mejor película que he visto en mucho mucho mucho tiempo, así de claro.
Sin pretensiones, divertida, cariñosa, imperfecta. MAMMA MÍA es el “Ghost” y el “Pretty Woman” de comienzos de siglo. Una joya made in Hollwood, una película con el empaque de la antigüa usanza. Qué ganas de besar a todo el mundo.
Todo en Mamma Mía está en su justa medida, la espectacularidad comedida, los números musicales regulares, el incesante tintineo de las olas. Las voces mediocres y las magistrales interpretaciones de los actores, atienden perfectamente a una broma que refleja lo divertido que debió resultar el rodaje. Un diez de película que me hizo saltar y enamorarme un poco más de mi, de la música y de Husband. Un broche perfecto, para un día perfecto
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FAME (David Bowie)
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No tenía muchas ganas de contaros cosas estas últimas semanas. Las hadas Faithfull de lo cotidiano no me vinieron a visitar en horas adecuadas. Tengo poca capacidad de retención. La inspiración me asaltaba en el vagón del metro o paseando al perro, pero nunca delante de un teclado y al llegar a casa, las hadas ya se habían echado a dormir o habían salido de farra, vaya usted a saber.
Entre las migajas que ha mantenido mi cerebro en estos días, os cuento las chispas que surgieron como avanzadilla para escribiros un texto. Os he rescatado esto que estáis leyendo.
Madonna vuelve de gira con una segunda parte calcada de su anterior tour, titulado PAYING MY DIVORCE EUROPEAN TOUR 2009, se presenta como una repetición paso por paso y coleta a coleta de lo que ya ha presentado incansablemente en su STICKY AND SWEET TOUR 2008. Tiene un morro que se lo pisa, no sólo se atreve a salir a la calle con una gira que no le dio tiempo a terminar. Recordad que los últimos números de cada concierto de su anterior gira S&S, (Hung up y Ray of Light) fueron una repetición innecesaria y vaga de unos numeritos musicales repetidos hasta la saciedad, pero que ni por tanto dar contra el cristal van a entrar al Olimpo de la iconografía pop. El caso es que no contenta con sacar su más impersonal (y peor) disco de la historia madonnil, repite la única gira que se la ha criticado (y con razón). La crisis económica a la que se ha visto abocada por el pago multitudinario de su divorcio, ha obligado a la tonadillera de Michigan a trabajar unas 30 o 40 noches más, para restituir sus inmaculadas arcas. Todo alrededor de Madonna ahora huele tan a plástico como sus pómulos: sus malas operaciones estéticas, sus pocas ganas de innovar, sus fotos “atrevidas” taaaan noventas y su vaguería supina made in Hollywood. Madonna y su carrera han llegado a un punto en que deberían desaparecer las dos durante dos o tres años y volver con la maletas vacías. Debe atacar al mainstream por donde más le duele, por la vena alternativa y volver a flirtear con lo subversivo, una fórmula que tan buenos resultado le trajo en su época Ray of Light.
En Madrid y Barcelona (21 y 23 de julio) disfrutaremos del mejor espectáculo que hoy en día puede mostrar un icono pop de estas magnitudes, sin lugar a dudas, así es. El mejor espectáculo que hoy una estrella pop puede ofrecer. Las estrellas pop ya no brillan tanto como antes, ni sus espectáculos tampoco. Pero este es el mejor show del mundo de estas características, en eso hay que ser honesto.
Si buscas voz, vete a ver a Antony and the Johnsons. Si buscas ejecución, vete a un concierto de Oasis. Si quieres cercanía acude a un concierto de Ellos, si quieres emoción, disfruta de un concierto de Morrisey. Si quieres ver espectáculo vete a ver a Madonna y critícala porque sólo logrará que toques el cielo, pero olvidate de saltar entre las nubes como antaño.
Estoy leyendo estos días una biografía de David Bowie, un complemento ideal para mis recién estrenadas clases de guitarra eléctrica. La biografía tiene tanto de accurate como los reportajes de http://www.elcliche.com/ Escrita por Christopher Sandford, el libro intenta (sin demasiado éxito) narrar la vida de Bowie desde sus primeros pasos londinenses hasta su etapa noventera en que el mito y el artista se enquistaron de cara al público (discutible en cuanto a calidad). La biografía como instrumento de archivo para ordenar cronológicamente las obras del cantante, es bastante valiosa. Ahora bien, el gran patinazo del libro lo da cuando sus hojas muestran al Bowie íntimo y personal. Frases del tipo “uno que pasaba por allí le vio llorar en un balcón después de un concierto en 1973” o “Bowie se marchó sólo al lago y allí bebió y esnifó hasta echar a llorar”, son reflejo de su calidad y credibilidad. Me pregunto cómo pudo averiguar el autor si Bowie estaba sólo en el lago. Y ese “uno que pasaba por allí” en 1970, cómo se ha puesto en contacto con el autor, treinta años después para contarle que una noche pasando por allí vio a Bowie llorar.
El libro describe a Bowie como un esquizofrénico, llorón, alcohólico, drogadicto, vicioso y muy válido como artista, desequilibrado, prepotente y gélido chico loco, que se transforma en la década de los ochenta en un hombre misericordioso y amigable. Como pieza integrante del star system, este libro cumple su papel, pero me temo que sus lectores target no son muy exquisitos.
Gracias al libro últimamente no paro de escuchar Bowie, ver vídeos de Bowie y creerme Ziggy Stardust todas las mañanas un rato en la ducha. Husband sabe bien lo que digo.
Las clases de guitarra eléctrica siguen su curso. Me resulta apasionante ver tocar la guitarrra a mi “profe”, pero la paciencia me resulta un abismo entre su ejecución del instrumento y la mía. Veo todo el potencial mágico del instrumento y no veo el momento de terminar mi graduación en Howarts, para enfundarme unas mallas de lycra y subirme al escenario de mi balcón. Ya sé lo que es un "riff" ( o al menos eso creo yo). Me encanta la palabra "riff"
Fangoria han vuelto con una canción que vagamente han titulado “Más es Más” (recordad su anterior “criticar por criticar) y su disco “Absolutamente” está a punto de publicarse. Alguna lindezas que mi entorno han dedicado a la nueva creación de Alaska y Mari…digo Nacho Canut:
- “ esta canción es tan mala, que ni siquiera es lo suficientemente mala, como para ser buena”
- “aburrida y petarda, parece un quiero y no puedo de los Village People meets ABBA”
- “ideal para el Orgullo Gay, sólo ideal para eso”
- “Parece más una canción de las Nancys Rubias que de Fangoria” (esto es peyorativo)
El disco ya está disponible para pre-escuchas de treinta segundos de cada uno de los temas por algunas sites en Internet. No las he escuchado, pero no albergo grandes esperanzas, después de la gran decepción que ha supuesto su nuevo single.
Un grupo que han llevado por bandera la máxima de “no realizar concesiones al pasado”, aparecen después de editar el peor disco de su carrera (El extraño Viaje), con un single presentación que pudiera pasar perfectamente por un segundo single de aquél, o lo que es peor un mal descarte de sus inicios con Dinarama.
Les tengo mucho cariño, pero dos errores seguidos, puede ser mucho para una carrera que acaba de despegar y cuyos cimientos son tres discos y punto.
IT´S RAINING MEN (The Weather Girls)
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Después de la comida he sufrido un bajón. Está lloviendo en Madrid y cuando estoy de bajón y triste, quiero sentirlo más. Si estoy mal quiero que la gente torne los ojos en blanco, que llueva y que truene, a sabiendas de que la lluvia me embrutece y motiva a la desesperación. El motivo es simple, mirando la lluvia por la ventana de la cafetería del edificio de oficinas que habito obligado, he pensado en la canción de las Weather Girls y en que no es necesario que caigan hombres como chuzos de punta, para que el hombre se ciegue. Basta tenernos al lado unos a otros para que nos salpiquemos con nuestra propia existencia. Me ha dado por pensar que como gotas de agua que somos, con todo ese rollo de iguales pero distintos, nos salpicamos al iris y cada uno observa y afirma ver una realidad distinta a la que mira y remira el de al lado, Pensamos que sólo hay una verdad, la mía en este caso.
Creo que no consigo explicarme, perdonad, pero la hora de la siesta no es la mejor para recitar.
Ejemplifico, cómo es posible que en una oficina donde la gente trabaja codo con codo, dónde se “convive” más de ocho horas al día, la gente no se dé cuenta de quién es realmente el artista, de quién tiene el potencial, quién debería asumir responsabilidad y quién por el contrario debería quedar relegado a un modesto segundo plano o directamente tirado a la basura, relegado a alimentarse de absurdos chismorreos el resto de su vida. A esto me refiero, en una Comunidad de Vecinos, hay gente que merece morir cuanto antes y sin embargo se salen con la suya cuando imponen estúpidas normativas antilujuria. En la oficina sólo suben las rubias de espíritu o los que rezan a Dios y te asaetean con el mango del bolígrafo.
Ahora escribo lo mismo pero traído hacia mí.
Tengo la suerte de la consciencia de mi valía. Soy consciente de lo que está creciendo en mí con los años. Me quedo más calvo, pierdo atractivo y me gano más a mí. Con el paso del tiempo crece en mí un arma, la que me declara más listo y por la que ahora valgo más, no porque lo sea, sino porque soy cada vez más consciente de hasta dónde soy más listo y hasta donde no puedo llegar. Me conozco y me divierto, me gusto y acepto resignado lo que sé que no cambiará. Todo esto debería rezar en mi curriculum vitae. Es la respuesta a la típica pregunta de la típica e inútil entrevista de trabajo. En mi curro soy muy válido, pero ellos no lo saben porque (todos) no lo ven. Seguro que así os habéis sentido alguna vez. Cómo es posible que los guiones de una película típica-tópica de Hollywood se haya instalado en las vidas laborales de los españolitos de a pie. Cómo es posible que el que vale, no lo enseñe y que no se vé al que lo enseña.
Pues eso que pueden llover a mares hombres y mujeres, pero no serán necesarios para cegarnos los ojos, porque si miras por el rabillo del ojo, te encontrarás a tu compañero, ciego como el que más o válido como el que menos, mientras tu que sí que vales, te quedas ahí agazapado en segunda y frotándote las manos, pensando en un futuro de dineros lujuriosos y palmaditas en la espalda, pero con las piernas cortadas, desdibujadas para ser más cierto en el hablar.
Hoy sigue lloviendo en Madrid, mañana tal vez nieve y así es todo el rato..pero no hombres, los hombres ya hace mucho que cayeron del cielo (así escrito, en minúsculas).
PUBLICIDAD EN TIEMPOS DE CRISIS
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Pues sí, hoy me salto todas las reglas habidas y por haber en este vuestro blog, para pediros un pequeñín favor y es que la causa lo merece. Un amigo se ha embarcado en una aventura pastoril y le ha dado por montar una casita en pleno campo que alquila para vacaciones y esas cosas que hacen las barriobajeras que viajan...no os voy a pedir que la alquiléis (a pesar de los cuatro duros que cuesta alquilarla) me conformo con que le echéis un vistazo a este link: www.casaruralelgua.blogspot.com y me déis vuestro parecer en los comentarios.
Muchas gracias a todos, y venga nos seais vaguetes que quiero llevarme comisión que la cosa está mu achuchá con esto de la crisis...llegan los festivales de verano y no tengo ni mierda en las tripas pa comprarme las entradas.
Muchas gracias a todos, y venga nos seais vaguetes que quiero llevarme comisión que la cosa está mu achuchá con esto de la crisis...llegan los festivales de verano y no tengo ni mierda en las tripas pa comprarme las entradas.
EL FINAL DE LA FIESTA (Espanto)
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“Hoy me he cambiado la boina que traigo a trabajar, ayer era negra con rayas blancas, hoy es fucsia. La verdad es que la talla de esta última gorra me sienta mejor, es más grande. Ahora que soy mayor, tengo la cabeza más grande y menos pelo. Esas cosas pasan. Eres más consciente de ese tipo de cosas, dicen que el conocimiento implica libertad, yo opino lo contrario, que la libertad disminuye con el saber”
Love.Forbidden
Je suis LaKaraoke:
¿Qué os parece el poema que ha escrito Forbidden, os gusta? ¿No pensáis que es una obra de arte? ¡¿Noooo?! Será que no sois lo suficientemente modernos!!, ¡si podría ser la letra de una canción del mismísimo Joe Crepúsculo! ¿Qué no sabéis quién es?!!, lo dicho, no sois unas modernas.
Yo, que sí que voy de moderna paso a contaros el concierto (por llamarlo algo) que ofreció mi recién descubierto Joe Crepúsculo y algunos teloneros. El recinto contratado para el espectáculo fue el Ocho y Medio club, un sitio horroroso, feo y caro, que tienen los cojones de tildar como mítico de la noche madrileña y me pregunto yo ¿Qué pasa, que los mitos no se lavan? Había expectación entre los que allí estaban (Christina Rosenvinge y Nacho Vegas entre ellos) por ver como defendía el Crepus sus canciones, grabadas con producción de amateur. Claro parece pensar que presentar en directo, un puñado de canciones grabadas casi desnudas en el disco, te hace jugar con ventaja. Nadie debería echar en falta ni una sola nota, ni un solo ruidito de esos que adornan las canciones en los discos. Se presupone para los profanos de la creación musical que presentar en directo este tipo de canciones, ya de por sí nacidas y grabadas en pelota picada, crecerán en directo por cuanto cantarlas desde un escenario siempre supone vestir las composiciones de gala, máxime cuando existen sintetizadores y maquinitas varias para su ejecución. ¡Craso Error!! Supercrepus se presentó como sin ganas en el escenario pero sin el como y sin las ganas. Chirriante se me hace leer en las crónicas posteriores al concierto que eso de salir sin ganas y casi faltando el respeto se llama actitud punk. ¡Vayáse usted a cagar, hombre! Un tío con tripita, camiseta desteñía con cara de pocos amigos y tocando como para él y su amigo, se aleja bastante de lo que yo concibo como actitud punk y mucho más se aleja de lo que yo concibo como un buen concierto entre público y artista. Y es que lejos de adornar las canciones con su actuación, Joe las oscureció y fueron ejecutadas por el pequeño compositor como si fueran anécdotas, vamos, como si la gente allí hubiera ido a otra cosa y no a oírle cantar. Me han dicho que también de vez en cuando es muy dado el mozalbete a tirarse eructos en escena...pues muy bien, qué punk eres tío ¡qué guay!... ¡Un rollo patatero! Yo por el momento tras verle ¿actuar? seguiré disfrutando de sus discos hasta que se tome en serio lo de subirse al escenario.
Antes del Crepus, en escena dos más. La era de Internet ha hecho que los teloneros tengan su ratito de gloria, y que todo el mundo se baje su música antes de ir al concierto, lo que les permite robar cierto protagonismo al anfitrión de la noche, en este caso, claramente “Espanto” (como la actuación de Joe), un dúo de Logroño, fueron los mejores de la noche, pero claro…abanderando aquella máxima de que en el país de los ciegos, el tuerto es el rey. Y es que si bien sus canciones destilaban trazos inteligentes en sus letras y su música entraba de primeras, la puesta en escena era para poner una vela a “San Playback” y pedirle a las Nancys que actuaran en vez de ellos. Sé que es muy de modernos subirse al escenario y pasar taco de estar allí, está de moda en lo indie poner cara de preferir estar en casa viendo “Dónde estás corazón?”, pero no es nuestra culpa, y si sigues con cara de guiñol el que terminará marchándose en masa a ver al Cantizano, será tu público.
Después de Espanto, llegó Lidia Damunt, una chica murciana (atención al movimiento “from Murcia”) con pinta de bollo camionero, que no sé si lo será, ni me importa la verdad, pero que cantó un rollo de canciones, a las que, esta sí, puso mucho empeño y ganas. Una pena que su música a mí particularmente no me interesara un pimiento (viva Murcia) porque la chica se lo curraba, a pesar de sus problemas de sonido y de conexión con el cable de la guitarra. Era como el increíble hombre orquesta versión trailer, con armónica en el cuello, guitarra en brazos y pandereta en el tobillo. Un rollo muy a su pesar…y el de los presentes.
Así de bonita resultó la noche más indie del mes. Un cero patatero. Tan rollo fue (artísticamente hablando, porque con mi amiga Amy de Castuera y Husband todo siempre es de otro color) que no tenía pensado ni hablar de ella en el blog, pero me ha enervado la sangre, ver como en las webs que más visito como www.vivaelpop.com y www.jenesaispop.com, se deshacen en elogios ante una noche que objetivamente y desde mi subjetivo punto de vista fue eso un Espanto-so Crepúsculo!!!!
Je suis LaKaroke
Love.Forbidden
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¿Qué os parece el poema que ha escrito Forbidden, os gusta? ¿No pensáis que es una obra de arte? ¡¿Noooo?! Será que no sois lo suficientemente modernos!!, ¡si podría ser la letra de una canción del mismísimo Joe Crepúsculo! ¿Qué no sabéis quién es?!!, lo dicho, no sois unas modernas.
Yo, que sí que voy de moderna paso a contaros el concierto (por llamarlo algo) que ofreció mi recién descubierto Joe Crepúsculo y algunos teloneros. El recinto contratado para el espectáculo fue el Ocho y Medio club, un sitio horroroso, feo y caro, que tienen los cojones de tildar como mítico de la noche madrileña y me pregunto yo ¿Qué pasa, que los mitos no se lavan? Había expectación entre los que allí estaban (Christina Rosenvinge y Nacho Vegas entre ellos) por ver como defendía el Crepus sus canciones, grabadas con producción de amateur. Claro parece pensar que presentar en directo, un puñado de canciones grabadas casi desnudas en el disco, te hace jugar con ventaja. Nadie debería echar en falta ni una sola nota, ni un solo ruidito de esos que adornan las canciones en los discos. Se presupone para los profanos de la creación musical que presentar en directo este tipo de canciones, ya de por sí nacidas y grabadas en pelota picada, crecerán en directo por cuanto cantarlas desde un escenario siempre supone vestir las composiciones de gala, máxime cuando existen sintetizadores y maquinitas varias para su ejecución. ¡Craso Error!! Supercrepus se presentó como sin ganas en el escenario pero sin el como y sin las ganas. Chirriante se me hace leer en las crónicas posteriores al concierto que eso de salir sin ganas y casi faltando el respeto se llama actitud punk. ¡Vayáse usted a cagar, hombre! Un tío con tripita, camiseta desteñía con cara de pocos amigos y tocando como para él y su amigo, se aleja bastante de lo que yo concibo como actitud punk y mucho más se aleja de lo que yo concibo como un buen concierto entre público y artista. Y es que lejos de adornar las canciones con su actuación, Joe las oscureció y fueron ejecutadas por el pequeño compositor como si fueran anécdotas, vamos, como si la gente allí hubiera ido a otra cosa y no a oírle cantar. Me han dicho que también de vez en cuando es muy dado el mozalbete a tirarse eructos en escena...pues muy bien, qué punk eres tío ¡qué guay!... ¡Un rollo patatero! Yo por el momento tras verle ¿actuar? seguiré disfrutando de sus discos hasta que se tome en serio lo de subirse al escenario.
Antes del Crepus, en escena dos más. La era de Internet ha hecho que los teloneros tengan su ratito de gloria, y que todo el mundo se baje su música antes de ir al concierto, lo que les permite robar cierto protagonismo al anfitrión de la noche, en este caso, claramente “Espanto” (como la actuación de Joe), un dúo de Logroño, fueron los mejores de la noche, pero claro…abanderando aquella máxima de que en el país de los ciegos, el tuerto es el rey. Y es que si bien sus canciones destilaban trazos inteligentes en sus letras y su música entraba de primeras, la puesta en escena era para poner una vela a “San Playback” y pedirle a las Nancys que actuaran en vez de ellos. Sé que es muy de modernos subirse al escenario y pasar taco de estar allí, está de moda en lo indie poner cara de preferir estar en casa viendo “Dónde estás corazón?”, pero no es nuestra culpa, y si sigues con cara de guiñol el que terminará marchándose en masa a ver al Cantizano, será tu público.
Después de Espanto, llegó Lidia Damunt, una chica murciana (atención al movimiento “from Murcia”) con pinta de bollo camionero, que no sé si lo será, ni me importa la verdad, pero que cantó un rollo de canciones, a las que, esta sí, puso mucho empeño y ganas. Una pena que su música a mí particularmente no me interesara un pimiento (viva Murcia) porque la chica se lo curraba, a pesar de sus problemas de sonido y de conexión con el cable de la guitarra. Era como el increíble hombre orquesta versión trailer, con armónica en el cuello, guitarra en brazos y pandereta en el tobillo. Un rollo muy a su pesar…y el de los presentes.
Así de bonita resultó la noche más indie del mes. Un cero patatero. Tan rollo fue (artísticamente hablando, porque con mi amiga Amy de Castuera y Husband todo siempre es de otro color) que no tenía pensado ni hablar de ella en el blog, pero me ha enervado la sangre, ver como en las webs que más visito como www.vivaelpop.com y www.jenesaispop.com, se deshacen en elogios ante una noche que objetivamente y desde mi subjetivo punto de vista fue eso un Espanto-so Crepúsculo!!!!
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MIS MUÑECAS (Nosoträsh)
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Escribo en plan chungo porque mi letra es chunga, porque chunga es un tipo de carta. Escribo en plan chungo pa demostrarte que lo valgo. Chula y castiza es el agua de mis venas, y chula y castiza mi altanería de palabras, las que pronuncio solo y en confianza. El verbo de la aguja añoro en mis venganzas, esas que planeo en el mismo tren que reventó. Me falta para ser perfecto, el verbo afilado de cuchilla. La aguja del bisturí me acercará a la perfección. Qué suerte la del guapo que los feos añoran. Bisturí tiene el feo, escondido en la lengua, bisturí, que no pueden utilizar, no llegan, órgano inútil para su creación. El guapo es distinto, tiene filos redondos, no necesita de ese arma, su belleza se presenta a empujones en los cuartos que arañan los feos con lenguas de metal.
Añoro el poder del que no piensa antes de hablar, añoro tu chunga casta, elemento característico de esta hoja, vedada a la razón.
Escribo poesía, creyéndote grande, escribes hablando, palabras de amor, de amor y penuria, me llenas los huecos, los huecos que un día el silencio cerró.
Chincho y rechincho al que mira por el huevo, cubierto de nata, la vida azucarada, de metáfora dulce, de ejemplo precario, de texto pueril.
Hoy divago entre líneas, formadas por bits, comiendo a pedazos un triste pastel de tiempo esclavo, de anhelos incumplidos, de sueños rozados. Lo son las de este texto, palabras muy claves, como de risa de princesa boba, personaje de un Shakespeare violado sin educación.
Estudias mi texto hoy. Pero sólo lo entenderás mañana, cada cinco palabras hay diez, y cada diez, hay veinte. Si sabes sumar jamás me entenderás. Este es el texto que siempre he escrito, aquel que tuvo lógica, aquel que tuvo sentido. Aquél que ya no es triste y mortal, pero que nunca dejará de serlo. Aquél que observa el onanismo radical, el que apenas da placer al lector Voyeur.
Hoy como ayer, me apetecía escribir, pero hoy como ayer, no te quise contar más de media palabra que pudieras entender. Si aquí dices entender, ¿qué cuerdo es entonces tu ser? ¿Qué de recuerdos te he de traer?
Me voy de viaje, pero en el ir no volveré, del llegar, tal vez vuelva. Dicen los chismes que sí, que después de allí hay un aquí, por si acaso todos vamos a ver que hay allí y luego si eso decidimos regresar aquí. Entre tanto trajín, nunca al que quise pude encontrar, con tantas idas y venidas y gentes del mundo entre medio de mi mano no me agarré. Eh, tú, escucha…érase una vez esta canción: La del niño rebelde, el que grita sin volumen, el de la protesta estirpada, el artista sin escenario, el bailarín sin tutú, la niña sin trenzas, el futbolista sin ganas, el amante lesbiano, el de la leche sórdida, el que siempre se canta la misma canción.
Añoro el poder del que no piensa antes de hablar, añoro tu chunga casta, elemento característico de esta hoja, vedada a la razón.
Escribo poesía, creyéndote grande, escribes hablando, palabras de amor, de amor y penuria, me llenas los huecos, los huecos que un día el silencio cerró.
Chincho y rechincho al que mira por el huevo, cubierto de nata, la vida azucarada, de metáfora dulce, de ejemplo precario, de texto pueril.
Hoy divago entre líneas, formadas por bits, comiendo a pedazos un triste pastel de tiempo esclavo, de anhelos incumplidos, de sueños rozados. Lo son las de este texto, palabras muy claves, como de risa de princesa boba, personaje de un Shakespeare violado sin educación.
Estudias mi texto hoy. Pero sólo lo entenderás mañana, cada cinco palabras hay diez, y cada diez, hay veinte. Si sabes sumar jamás me entenderás. Este es el texto que siempre he escrito, aquel que tuvo lógica, aquel que tuvo sentido. Aquél que ya no es triste y mortal, pero que nunca dejará de serlo. Aquél que observa el onanismo radical, el que apenas da placer al lector Voyeur.
Hoy como ayer, me apetecía escribir, pero hoy como ayer, no te quise contar más de media palabra que pudieras entender. Si aquí dices entender, ¿qué cuerdo es entonces tu ser? ¿Qué de recuerdos te he de traer?
Me voy de viaje, pero en el ir no volveré, del llegar, tal vez vuelva. Dicen los chismes que sí, que después de allí hay un aquí, por si acaso todos vamos a ver que hay allí y luego si eso decidimos regresar aquí. Entre tanto trajín, nunca al que quise pude encontrar, con tantas idas y venidas y gentes del mundo entre medio de mi mano no me agarré. Eh, tú, escucha…érase una vez esta canción: La del niño rebelde, el que grita sin volumen, el de la protesta estirpada, el artista sin escenario, el bailarín sin tutú, la niña sin trenzas, el futbolista sin ganas, el amante lesbiano, el de la leche sórdida, el que siempre se canta la misma canción.
SHAKE THAT DEVIL (Antony and the Johnsons)
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Aja..sí...aja..aja...sí, claro, claro…que sí, que llevo unos cuantos días sin escribir, pues bueno... tampoco pasa nada, o es que tenemos que estar todo el día comunicados, pues si no te escribo o no te llamo ya lo haré, ¿no? Bueno, pues venga, vale ya, mira que te cuento lo que me ha pasado en estos días, así a popurrí:
He tenido un examen que creo que me salió bien, pero fíese de la virgen y corra, porque como sea a imagen y semejanza de los católicos del Vaticano, agárrese los machos. A colación y hablando de vírgenes que no lo son tanto, me encanta la historia del bus ateo que recorre Barcelona. Resulta que la gente de bien, una asociación de Ateos y Libre Pensadores hartos de ver anuncios de la Iglesia esa Católica en las marquesinas de los autobuses y paneles varios que rezaban literalmente “Dios sí existe. Disfruta de la vida en Cristo” o “Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo” han contraatacado con un eslogan que reza así: “Dios no existe. Deja de preocuparte y disfruta de la vida”. Arte, puro arte. No soy yo nada dado a esto de dar donaciones, pero aunque sea simbólica pienso aportar tres euros a esta gran causa con la que me identifico de pies a cabeza. El bus en cuestión ya pasea por Barcelona, Londres, París, etc., la gente aplaude a su paso por las calles, esto sí que es toda una revolución anticaspa y no la de H&S. El bus llegará próximamente a Madrid. A la Espe se le van a poner los rulos de punta y la Rouco está que no sabe si cortarse el faldón o dejárselo largo.
Más cositas, el finde me marché a Ávila, a una aldea perdida en las montañas como la de Heidi, chimenea, perro y HUSBAND. El paraíso más terrenal que conozco, nos pasamos el finde, cocinando, leyendo, paseando y comiendo, comiendo y sin parar de comer. Ayer una gran nevada nos dejó incomunicados momentáneamente y conseguimos salir de allí gracias a las cadenas que nos había regalado nuestra amiga “China Mongola” lectora de éste vuestro blog. La bucólica estampa fue de lo más esperpéntica en algún momento: cuando nos ves a las dos histéricas de HUSBAND y yo, con el perro, los huevos abiertos, la lasaña que sobró de la noche anterior, la leche abierta y las cosas que se estropean de la nevera, con las zapatillas de casa, corriendo como las locas calle abajo pa que la nevada no cuajara, los pijamas debajo de los pantalones de nieve y …plaf! Hostión 1 y plaf! Hostión 2, los huevos a tomar por culo! Vuelta pa arriba a ponerse otro calzado que no resbale. La nieve continuó estilo Yeti el de las nieves y pa cuando quisimos coger el coche, aquello parecía Xanadú versión destroy, así que aguantamos agazapados al calor de la chimenea a que amainara la ventisca para poder colocarle las cadenas. El finde muy bien.
El lunes de vuelta, muy feo, como todos los lunes para los esclavos. Estoy a punto de que me despidan por el tema de la crisis. Los despidos están anunciados con la certeza de chismorreos de pasillo, pero ahí están. No sabemos cuántos, ni cuándo ni ná de ná. El caso es que mientras llega y no llega en la ofi lo que menos interesa ahora es trabajar, sino chismorrear. Total ya...qué más da! Esto de los despidos como es muy feo os lo cuento así como de pasada.
Algo bonito es que he descubierto Facebook, i love it. Facebook lo inventó uno que no llamaba nunca a sus amigos. Es la manera más práctica de estar en contacto con tus amigos que he visto en mi vida, gracias a Facebook me paso el día en contacto con la gente a la que siempre estoy diciendo que tengo que llamar y que luego por pereza nunca llamo. Una maravilla, en serio os lo digo. Qué risión con los amigos, fíjate, que yo creo que les quiero más desde que tengo Facebook!!
El año 2009 ha entrado a ritmo de trompeta y me ha traido bien temprano discos de algunos de mis artistas favoritos, después de Franz Ferdinand y Morrisey, ahora va el 2009 y me trae el anunciado disco de Antony and The Johnsons: “The Crying Light”. El disco es una tónica con sabor a chocolate. Tienes que acostumbrarte, pero cuando lo haces degustas cada canción con lenta cadencia, como al chupar un buen chocolate. Adoro a Antony, el personaje y el cantante, el compositor. Creo que estamos en los albores del nacimiento de un nuevo mito. Música perfectísima de difícil entrada y de regusto adictivo como el mejor chocolate. Como Antony.
Se echa en falta que “Shake that devil” que formaba parte de su anterior EP “Another World” no esté aquí, hubiera encumbrado mucho esta compilación de canciones, y es que aquella canción es espejo puro de lo que refleja la triste música de Antony.
En lecturas sigo con el libro de “A World Without End”, que no es tan malo como lo pintan (y lo pinto), ahora que llego al final, he aprendido a verlo como es, un culebrón televisado en papel. Es como la Dama de Rosa pero en versión páginas. Reconozco que me ha enganchado y divertido. Pero que es pura bazofia amarillista y predecible. El libro es pura tele.
Y esta anodina entrada ha hecho la número 100 del blog…ahí es ná!
He tenido un examen que creo que me salió bien, pero fíese de la virgen y corra, porque como sea a imagen y semejanza de los católicos del Vaticano, agárrese los machos. A colación y hablando de vírgenes que no lo son tanto, me encanta la historia del bus ateo que recorre Barcelona. Resulta que la gente de bien, una asociación de Ateos y Libre Pensadores hartos de ver anuncios de la Iglesia esa Católica en las marquesinas de los autobuses y paneles varios que rezaban literalmente “Dios sí existe. Disfruta de la vida en Cristo” o “Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo” han contraatacado con un eslogan que reza así: “Dios no existe. Deja de preocuparte y disfruta de la vida”. Arte, puro arte. No soy yo nada dado a esto de dar donaciones, pero aunque sea simbólica pienso aportar tres euros a esta gran causa con la que me identifico de pies a cabeza. El bus en cuestión ya pasea por Barcelona, Londres, París, etc., la gente aplaude a su paso por las calles, esto sí que es toda una revolución anticaspa y no la de H&S. El bus llegará próximamente a Madrid. A la Espe se le van a poner los rulos de punta y la Rouco está que no sabe si cortarse el faldón o dejárselo largo.
Más cositas, el finde me marché a Ávila, a una aldea perdida en las montañas como la de Heidi, chimenea, perro y HUSBAND. El paraíso más terrenal que conozco, nos pasamos el finde, cocinando, leyendo, paseando y comiendo, comiendo y sin parar de comer. Ayer una gran nevada nos dejó incomunicados momentáneamente y conseguimos salir de allí gracias a las cadenas que nos había regalado nuestra amiga “China Mongola” lectora de éste vuestro blog. La bucólica estampa fue de lo más esperpéntica en algún momento: cuando nos ves a las dos histéricas de HUSBAND y yo, con el perro, los huevos abiertos, la lasaña que sobró de la noche anterior, la leche abierta y las cosas que se estropean de la nevera, con las zapatillas de casa, corriendo como las locas calle abajo pa que la nevada no cuajara, los pijamas debajo de los pantalones de nieve y …plaf! Hostión 1 y plaf! Hostión 2, los huevos a tomar por culo! Vuelta pa arriba a ponerse otro calzado que no resbale. La nieve continuó estilo Yeti el de las nieves y pa cuando quisimos coger el coche, aquello parecía Xanadú versión destroy, así que aguantamos agazapados al calor de la chimenea a que amainara la ventisca para poder colocarle las cadenas. El finde muy bien.
El lunes de vuelta, muy feo, como todos los lunes para los esclavos. Estoy a punto de que me despidan por el tema de la crisis. Los despidos están anunciados con la certeza de chismorreos de pasillo, pero ahí están. No sabemos cuántos, ni cuándo ni ná de ná. El caso es que mientras llega y no llega en la ofi lo que menos interesa ahora es trabajar, sino chismorrear. Total ya...qué más da! Esto de los despidos como es muy feo os lo cuento así como de pasada.
Algo bonito es que he descubierto Facebook, i love it. Facebook lo inventó uno que no llamaba nunca a sus amigos. Es la manera más práctica de estar en contacto con tus amigos que he visto en mi vida, gracias a Facebook me paso el día en contacto con la gente a la que siempre estoy diciendo que tengo que llamar y que luego por pereza nunca llamo. Una maravilla, en serio os lo digo. Qué risión con los amigos, fíjate, que yo creo que les quiero más desde que tengo Facebook!!
El año 2009 ha entrado a ritmo de trompeta y me ha traido bien temprano discos de algunos de mis artistas favoritos, después de Franz Ferdinand y Morrisey, ahora va el 2009 y me trae el anunciado disco de Antony and The Johnsons: “The Crying Light”. El disco es una tónica con sabor a chocolate. Tienes que acostumbrarte, pero cuando lo haces degustas cada canción con lenta cadencia, como al chupar un buen chocolate. Adoro a Antony, el personaje y el cantante, el compositor. Creo que estamos en los albores del nacimiento de un nuevo mito. Música perfectísima de difícil entrada y de regusto adictivo como el mejor chocolate. Como Antony.
Se echa en falta que “Shake that devil” que formaba parte de su anterior EP “Another World” no esté aquí, hubiera encumbrado mucho esta compilación de canciones, y es que aquella canción es espejo puro de lo que refleja la triste música de Antony.
En lecturas sigo con el libro de “A World Without End”, que no es tan malo como lo pintan (y lo pinto), ahora que llego al final, he aprendido a verlo como es, un culebrón televisado en papel. Es como la Dama de Rosa pero en versión páginas. Reconozco que me ha enganchado y divertido. Pero que es pura bazofia amarillista y predecible. El libro es pura tele.
Y esta anodina entrada ha hecho la número 100 del blog…ahí es ná!
THIS IS HARDCORE (Pulp)
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La semana negra de Gijón, debe ser lo más parecido a esta semana de principios del 2009 (los supersticiosos se han salido con la suya, el martes fue 13). La maldad se ha transformado en dinero y las hostias han venido a la velocidad a la que éste ha ido desapareciendo. Os cuento las tres hostias de la semana, como las Gracias de Rubens, pero sin tener ni puñetera ídem:
LA PRIMERA EN LA FRENTE – LA HIJA DE PUTA FRANQUISTA.-
Llegó el momento deseado por todos, especialmente por mi banco y demás acreedores. El domingo se supone que me devolvían la fianza de mi anterior piso. La puta señora casera dijo que nos daba la fianza un mes después porque a ella le salía del chochote canoso y fascista (recordad los lectores habituales de este blog que la señora adoraba a Franco y sus parientes).
A la digna y rancia señora de 80 tacos (que Dios se la lleve pronto y muy lejos), se le puso en la pepitilla (que ya debe tener colgona), que la cama de mi compi estaba rota (donde pone “rota”, léase pata desenroscada) y el colchón estaba húmedo. Esto último puede que sí, porque se había limpiado la funda en los últimos días de la mudanza. Pero aún así no creo que por una funda a medio secar y una pata desenroscada, la señora tenga que comprar una cama de 500 eurazos en El Corte Inglés y sólo porque se le ha puesto a ella en el Santo Orto y amén. La cólera se me atragantó en el gaznate desde el mismo momento en que la señora cojonuda, dijo que había tirado la cama, sin previo aviso y se había ido al Corte Inglés a comprar una nueva por 500 euros. Supongo que la nueva cama debe estar rellena de Angulas y el colchón tejido a macramé, porque sino no lo entiendo ¿Será Santa la grandísima hija de puta?
Por supuesto ni se inmutó ante las quejas demasiado educadas de mi compañera y yo, para que nos devolviera nuestro dinero. Máxime cuando llevábamos un mes fuera del piso, la señora paseó por allí a sus anchas, hizo y deshizo lo que le vino en gana y para colmo, cuando cogimos el piso hace más de un año, la señora no vino a verlo con nosotros ¡Esa pata estaba chunga desde el primer día!.- Sabéis lo que me espetó: “así aprendes, os está saliendo barata la lección, sólo 200 euros, esto se aprende con la edad” Eso me pasó por prudente, por no montarla, por lo de siempre. El único hecho por el que termino odiándome a lo largo del día y no me quiero tanto en mi vida es por callarme en exceso. Lo peor, es que opino que sería mucho más sano poder tener los riles de llamar hijo de puta diariamente a alguien. Lo creo sinceramente.
El caso es que esta señora hija de puta nos ha robado 200 euros, esta señora hija de puta y rica, muy rica, podrida de dinero, os ha robado 200 euros a dos chichinabos para poder comprarse ella una cama nueva a nuestra costa y cambiar aquél colchón rancio del año 63 y aquél somier de patas desmontables por una flamante cama nueva de 500 euros del Corte Inglés. No creo en Dios, pero desde el domingo cada noche rezo para que le reviente la vena ahorta o se atragante con un cacho de morcillo del cocido ¿Qué no se le puede desear el mal a nadie? Ja, ja,ja,jajajajaja, no me hagáis reir so tontos.
LA SEGUNDA EN EL COSTADO – LOS PIRATAS AÉREOS.
Digo en el costado, porque no me dio directamente a mí, sino que la hostia se la dieron a una gran amiga. Os pongo en situación: estás comprando unos billetes de avión por Internet y oh! Dios mío! El ratón se mueve y te cambia el mes sin darte cuenta, lo que iba a ser junio, se convierte en enero, y de repente en enero se te ha impreso un billete para Singapur, cuando deberías tenerlo para junio. Llamas urgente a la compañía aérea para explicar el error y la respuesta es: se me joda usted, se me aguante usted, nos quedamos con su dinero ¿necesita alguna cosa más? Gracias por confiar en Air Comet, buenas tardes y gracias por su llamada. ¡Encima recochineo si se están quedando con mi dinero, sin contraprestación alguna a cambio!. Totalmente denunciable, por supuesto. Pero en este país las denuncias las ponen los ociosos y la gente con fe, con mucha fe. Y os habla un abogado de oficio (en su más estricta literalidad). El caso es que mi amiga se quedó sin su dinero, sin su billete y con la sensación de que eres tonta. Que es mucho peor. ¿Qué sentimiento tengo yo? Por ser políticamente correcto, a estas alturas del texto diré que indignación, más adelante ya matizaré…” This is hardcore”
LA TERCERA, EN LA HERIDA ABIERTA- LOS BICIVOLADORES.-
En el mismo costado, osea, la misma amiga, la misma semana y el mismo delito: robo a mano armada. Lo bueno es que ella no estaba en ese momento, pero el caso es que se llevaron su preciada bicicleta, esa que tantas alegrías e ilusión, certifico, le había dado. Muy bonita y muy cara, con mucho esfuerzo y mucho pensárselo más de dos veces, se compró su molona bicicleta plegable que ahora disfruta un grandísimo hijo de la gran puta que espero tenga la cabeza abierta en una cuneta oculta de la M-30.
La cosa va más allá, porque aprovecharon para cargarse el candado que la sujetaba a una verja, la hora de la comida, osea que el destino de la bici estaba decidido, me temo yo hace un par de semanas.
Doblemente me duele este crimen, por mi amiga y por la parte que me toca, porque me quitan la posibilidad momentánea de disfrutar de los paseos con mi amiga en bicicleta. La única que tengo que utilizaba su bici. En fin….
Pues no, no hay “en fin”, “en fin” NO, no hay resignación. Mi única arma como ciudadanito legal es hechar por la boca sapos, culebras y bichos muertos. Y de ahí el título de esta entrada: “This is Hardcore”:
Deseo con toda esperanza y con sonrisa angelical que a mi antigüa casera se le reproduzcan las células del cerebro a la velocidad de la luz y la mantengan en estado vegetal y consciente hasta que muera ahogada por sus propios vómitos.
Deseo que Air Comet vaya a la quiebra más absoluta y sus directivos terminen colgando de una cuerda en el desván, como la canción de Mecano.
Deseo que los ladrones de la bicicleta sufran y lloren la muerte prematura de todos sus familiares más queridos, justo antes de morir ellos mismos arrollados por un camión cisterna en el extrarradio de Madrid.
¿Y aún creéis que esto es Hardcore? Pecata minuta hombre, pecata minuta…
LA PRIMERA EN LA FRENTE – LA HIJA DE PUTA FRANQUISTA.-
Llegó el momento deseado por todos, especialmente por mi banco y demás acreedores. El domingo se supone que me devolvían la fianza de mi anterior piso. La puta señora casera dijo que nos daba la fianza un mes después porque a ella le salía del chochote canoso y fascista (recordad los lectores habituales de este blog que la señora adoraba a Franco y sus parientes).
A la digna y rancia señora de 80 tacos (que Dios se la lleve pronto y muy lejos), se le puso en la pepitilla (que ya debe tener colgona), que la cama de mi compi estaba rota (donde pone “rota”, léase pata desenroscada) y el colchón estaba húmedo. Esto último puede que sí, porque se había limpiado la funda en los últimos días de la mudanza. Pero aún así no creo que por una funda a medio secar y una pata desenroscada, la señora tenga que comprar una cama de 500 eurazos en El Corte Inglés y sólo porque se le ha puesto a ella en el Santo Orto y amén. La cólera se me atragantó en el gaznate desde el mismo momento en que la señora cojonuda, dijo que había tirado la cama, sin previo aviso y se había ido al Corte Inglés a comprar una nueva por 500 euros. Supongo que la nueva cama debe estar rellena de Angulas y el colchón tejido a macramé, porque sino no lo entiendo ¿Será Santa la grandísima hija de puta?
Por supuesto ni se inmutó ante las quejas demasiado educadas de mi compañera y yo, para que nos devolviera nuestro dinero. Máxime cuando llevábamos un mes fuera del piso, la señora paseó por allí a sus anchas, hizo y deshizo lo que le vino en gana y para colmo, cuando cogimos el piso hace más de un año, la señora no vino a verlo con nosotros ¡Esa pata estaba chunga desde el primer día!.- Sabéis lo que me espetó: “así aprendes, os está saliendo barata la lección, sólo 200 euros, esto se aprende con la edad” Eso me pasó por prudente, por no montarla, por lo de siempre. El único hecho por el que termino odiándome a lo largo del día y no me quiero tanto en mi vida es por callarme en exceso. Lo peor, es que opino que sería mucho más sano poder tener los riles de llamar hijo de puta diariamente a alguien. Lo creo sinceramente.
El caso es que esta señora hija de puta nos ha robado 200 euros, esta señora hija de puta y rica, muy rica, podrida de dinero, os ha robado 200 euros a dos chichinabos para poder comprarse ella una cama nueva a nuestra costa y cambiar aquél colchón rancio del año 63 y aquél somier de patas desmontables por una flamante cama nueva de 500 euros del Corte Inglés. No creo en Dios, pero desde el domingo cada noche rezo para que le reviente la vena ahorta o se atragante con un cacho de morcillo del cocido ¿Qué no se le puede desear el mal a nadie? Ja, ja,ja,jajajajaja, no me hagáis reir so tontos.
LA SEGUNDA EN EL COSTADO – LOS PIRATAS AÉREOS.
Digo en el costado, porque no me dio directamente a mí, sino que la hostia se la dieron a una gran amiga. Os pongo en situación: estás comprando unos billetes de avión por Internet y oh! Dios mío! El ratón se mueve y te cambia el mes sin darte cuenta, lo que iba a ser junio, se convierte en enero, y de repente en enero se te ha impreso un billete para Singapur, cuando deberías tenerlo para junio. Llamas urgente a la compañía aérea para explicar el error y la respuesta es: se me joda usted, se me aguante usted, nos quedamos con su dinero ¿necesita alguna cosa más? Gracias por confiar en Air Comet, buenas tardes y gracias por su llamada. ¡Encima recochineo si se están quedando con mi dinero, sin contraprestación alguna a cambio!. Totalmente denunciable, por supuesto. Pero en este país las denuncias las ponen los ociosos y la gente con fe, con mucha fe. Y os habla un abogado de oficio (en su más estricta literalidad). El caso es que mi amiga se quedó sin su dinero, sin su billete y con la sensación de que eres tonta. Que es mucho peor. ¿Qué sentimiento tengo yo? Por ser políticamente correcto, a estas alturas del texto diré que indignación, más adelante ya matizaré…” This is hardcore”
LA TERCERA, EN LA HERIDA ABIERTA- LOS BICIVOLADORES.-
En el mismo costado, osea, la misma amiga, la misma semana y el mismo delito: robo a mano armada. Lo bueno es que ella no estaba en ese momento, pero el caso es que se llevaron su preciada bicicleta, esa que tantas alegrías e ilusión, certifico, le había dado. Muy bonita y muy cara, con mucho esfuerzo y mucho pensárselo más de dos veces, se compró su molona bicicleta plegable que ahora disfruta un grandísimo hijo de la gran puta que espero tenga la cabeza abierta en una cuneta oculta de la M-30.
La cosa va más allá, porque aprovecharon para cargarse el candado que la sujetaba a una verja, la hora de la comida, osea que el destino de la bici estaba decidido, me temo yo hace un par de semanas.
Doblemente me duele este crimen, por mi amiga y por la parte que me toca, porque me quitan la posibilidad momentánea de disfrutar de los paseos con mi amiga en bicicleta. La única que tengo que utilizaba su bici. En fin….
Pues no, no hay “en fin”, “en fin” NO, no hay resignación. Mi única arma como ciudadanito legal es hechar por la boca sapos, culebras y bichos muertos. Y de ahí el título de esta entrada: “This is Hardcore”:
Deseo con toda esperanza y con sonrisa angelical que a mi antigüa casera se le reproduzcan las células del cerebro a la velocidad de la luz y la mantengan en estado vegetal y consciente hasta que muera ahogada por sus propios vómitos.
Deseo que Air Comet vaya a la quiebra más absoluta y sus directivos terminen colgando de una cuerda en el desván, como la canción de Mecano.
Deseo que los ladrones de la bicicleta sufran y lloren la muerte prematura de todos sus familiares más queridos, justo antes de morir ellos mismos arrollados por un camión cisterna en el extrarradio de Madrid.
¿Y aún creéis que esto es Hardcore? Pecata minuta hombre, pecata minuta…
NO TE ACERQUES A MI (Camela)
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Hoy la cosa va de libros. Un libro grande, con pastas duras, una bonita portada y más de 1100 páginas. Así a granel, es atractivo. Si encima resulta ser la secuela de uno de los best-sellers más caros de la historia literaria moderna, todavía puede resultar más interesante conocer de él ¿O no?
Yo es que no soy de best-sellers, no son ansias por hacerme el modernuqui. Es que los mejores vendidos suelen en su gran mayoría tener alma de Gran Hermano de Telecinco (no el de “1984”) y yo por ahí no paso. Tampoco esta afirmación es postureo, es que la tele en su concepto contemporáneo me aburre y no me entretiene, y en esta negación de su concepto incluyo todo tipo de reality, sólo salvaría aquél que raya la absurdez y se acerca a los esperpentos de Valle-Inclán, como lo fue el brillante Hotel Glam.
A ver!.. que me pierdo en mi propia diatriba. Yo aquí he venido a hablar de mi libro, del que me estoy leyendo. Tal vez pueda parecer precipitado espetar al respetable una crítica y para más inri, una mala crítica sobre un libro que todavía no he terminado de leer (llevo más , pero me autorizo a críticar con lengua vipérina este MUNDO SIN FIN de Ken Follet, porque si Ken Follet se ríe de mi, pues yo acabo con su carrera literaria desde este blog. Así de claro. ¿Qué os parece exagerado? ¿Creéis que exagero al decir que puedo terminar con la carrera del Sr. Follet desde este modesto blog? Pues creo que estáis equivocados, se nota entonces que ni conocéis al Sr. Follet ni habéis leído su tonto libro.
El Sr. Follet es a la literatura, lo que Camela al mundo de la música. Y me congratulo por haber encontrado un paralelismo tan acertado. Allá en los comienzos de la carrera del grupo musical de Villaverde, me declaré fan incondicional de todas su casettes de gasolinera y no paré hasta acaparar todos los títulos existentes en este retro formato y hasta la primera edición de un disco suyo en formato cd. Son cosas de la edad y la afición como vino, se fue. Aún queda en mí un regustillo dulce y de añoranza por aquellas melodías de organillo y cabra que disfrutba en los veranos de un pueblo, pero eso es otro contar. Del mismo modo y casi de manera coétanea, fue un verano por mi cumpleaños que mis padres me regalaron los Pilares de la Tierra (supuesta primera parte de este “Mundo Sin Fin”), un escueto “Para mi hijo” rezaba en la dedicatoria. De pequeño ya demostraba mi pasión carnal por la lectura, pero reconozco sin pudor que este libro fue el que me hizo darme cuenta en mi adolescencia de lo mucho que disfrutaba leyendo, del mismo modo que la canción “Who´s That Girl” me certificó mi pasión por la tonadillera de Michigan, este libro certificó plenamente que pasaba de estar una tarde en el parque con los amigos y me ponía más perraco encerrarme en mis salón devorando las hojas de esa novela.
Con la edad abandoné la cabra y el organillo de Camela y la lectura anodina de los best-sellers (reconozco haber tropezado varias veces en la misma piedra…sí, lo reconozco, yo también leí “El Código da Vinci”), así que ahora ya talludito y entrado en carnes, cuando me enteré de que Follet publicaría la llamada segunda parte de sus “Pilares de la Tierra” ni pestañeé. Pero por carambolas de la vida, recibí el libro como un regalo, pero en su versión original, por lo que acepté leerlo y así practicar el inglés. Desde luego no me equivoqué, porque el libro giros poéticos, estilo literario y juegos de palabras, más bien poquito, vamos que le falta escribir: Hello I´m Muzzy!
Este libro tiene de segunda parte de aquél, lo que tuviera de continuación de Barrio Sésamo la película Días Contados porque salía Ruth Gabriel (enseñando almeja en remojo, dicho sea de paso).
Es todo un despropósito de más de 1.100 páginas, llena de estereotipos y aventuras previsibles. De hecho es una concatenación de situaciones sin ton ni son, no hay un hilo argumental en todo el libro, aquello de Inicio, desarrollo y desenlace se lo ha pasado el Sr. Follet por el forro de su santo pernil, y aquello se puede leer por capítulos sin tener que echar en falta las 500 páginas anteriores. Además alguien le ha debido decir al tipo este que los estereótipos están de moda y hala, bien de estereotipos, pero bien:
- ¿Una que la deja el novio? Pues que se meta a monja
- ¿Monjas? Pues a darse el palo sin ton ni son, pero así, a lo tonto
- ¿Monjes? Pues todos maricas y además malas.
- ¿Un enamorado de una monja que se casa con la mujer que no quiere? Pues nos cargamos a la mujer en un párrafo por culpa de la peste y arreglado, a buscar a la monja, monja que además se ha trajinado ya a medio convento…pero eso a Follet le da igual, la monja folla más que la Veneno en esta novela y además carne o pescado…viva la Pepa!
- ¿Un niño que se queda tomando sopita él solo en una taberna? Pues cinco día se debe pasar allí el muchacho hasta que se acuerda el autor de que se pasen a recogerlo, que digo yo que estará el niño de sopa ya hasta el coño.
- ¿Un rey y un noble? Déspota y violador
- ¿Una que es pobre? La volvemos rica
- ¿Uno que es bueno? Pues le matamos a toda la familia: padre, madre, hermano 1, hermano 2 , hermana y hasta el perro y además no le dejamos heredar y le quitan la casa…di que sí Follet, tú bien de pena, que eso vende.
Y así un sinfín de sandeces por no hablaros de los personajes que aparecen y desparecen por arte de magia a lo largo del librito de marras.
Todo un despropósito, un esfuerzo en vano, derroche de energía y una oda a la falta de imaginación. Lo mejor es que después de terminar el libraco éste en inglés sólo voy a saber decir “I´m bitcher than a nun”. ..teeeeela! Superecomendable
P.d.: También he de reconocer que ciertos pasajes del libro son muy emocionantes y divertidos. Algunos capitulos sí que recuerdan en intensidad a los Pilares de la Tierra, que no todo van a ser piedras sobre el tejado.
TOMATO IN THE RAIN (Kaiser Chiefs)
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Tal como prometí, aquí seguimos con esas joyas descubiertas o publicadas en este 2009, gramos de escalas musicales que gustosamente esnifaría. Pinchad en el título de la canción pa descubrirla o recordarla:
TOMATO IN THE RAIN – Kaiser Chiefs
Esta canción me hace dudar: me compro o no me compro la entrada para ir a verlos en concierto, vienen a la sala La Riviera de Madrid, si es que aún sigue abierta.
DANCE WITH SOMEBODY – Mando Diao
El 3 de abril telonearán a los FFerdinand en el Palacio de Deportes de Madrid.
LA CANCIÓN DE TU VIDA – Joe Crepúsculo
Vamos por partes que los pensamientos, las emociones y las palabras se me amontonan en las yemas de los dedos. Leyendo a diario mis webs favoritas musicales en especial www.jenesaispop.com, veía artículos sobre este tipo, que no despertaban en mí mayor interés, me limitaba a leer la cabecera y pasaba por alto el resto del texto. Machaconamente cada poco tiempo, el tipo volvía a las cabeceras de ésta y otras webs musicales nacionales…”La canción de tu vida” fue elegida por los lectores de jenesaispop, como una de las mejores del año pasado. Seguí ignorando a Joe Crepúsculo. Miré por curiosidad su página web, donde te puedes bajar sus discos de manera gratuita (www.supercrepus.com), incluso pinché, descargué...pero al final pasé de extraer los archivos del .rar
A los dos días la revista mondosonoro (www.mondosonoro.com) cayó en mis manos y destacaba al tal Crepúsculo entre lo mejor del 2008, ya no podía resistir más y abrí el disco...….ME VOY A COMPRAR LAS ENTRADAS PARA VERLO EN CONCIERTO: este viernes en el Ocho y Medio Club.
La canciones de Crepúsculo están a medio camino entre la improvisación, lo amateur, la esencia del perfume y la colonia de anuncio de navidad. Es música desnuda sin artificios, con un organillo estilo cabra, como punto fuerte de la producción. Lección universitaria, clase magistral en la que Joe enseña que las canciones si son buenas no necesitan de productores estrellas. De hecho estas canciones son tan maravillosas y especiales que el disco tendría la misma potencia mágica si estuviera grabado mientras Joe las canta en la ducha. Crepus suena a La Casa Azul versión canalla y sin dinero, a cantante de pose de posado, de corazón verdadero, a un quiero y no puedo pero qué borda lo que puede y lo que quiere. Un descubrimiento que está arrasando entre los poppies nacionales. Todo un hallazgo del que me declaro heroinómano (por ser algo incongruente).
Mientras tanto ya tenemos para inyectar en vena unas cuantas notas…si tenéis suerte a lo mejor hasta os suben adulteradas.
…Je suis LaKaraoke.
ULYSSES (Franz Ferdinand)
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Por LaKaraoke:
Y se hizo la música de este año 2009. El nuevo año presenta su arsenal de droga musical y se acaba de destapar. Esto no ha hecho más que comenzar:
MORRISEY – YEARS OF REFUSAL
El disco estará en las tiendas en un par de meses. Para los impacientes, Internet se ha encargado de calmar las ansias. Ya se ha filtrado. Sorpresa. Esperaba un disco bastante templado de mi amadísimo Morrisey, pero la primera en la frente, todo un señor disco, de esos que puedes escuchar del tirón, sin necesidad de pulsar la reproducción aleatoria de tu reproductor. “Moz” en plan vaguete nos encula con su maravilloso YEARS OF REFUSAL, en el que no ha dudado incluir un par de temas viejos y muy buenos que ya había publicado en su anterior recopilatorio, “All you need is me” y “That´s how people grow up” (este último uno de los mejores temas de su carrera). Por este relleno de pavo, se le tilda de vago y de morro y de caradura, pues tal vez sí, pero prefiero esta honestidad chulesca y que complete el álbum con dos temas que realmente valen la pena a que meta dos churro-canciones de esas que cuando oyes la primera nota, estás ya pulsando la tecla de “forward”.
El single “I´m throwing my arms around Paris” es pura delicia, un ejemplo claro de canción grower, con un estribillo carta blanca para un top ten del artista. La extravagancia dentro del disco la marca “Last time I Spoke to Carol” ,con guitarra española incluida y unos arreglos de viento que ponen los pelos de punta, una de las canciones más redondas del álbum, sin lugar a dudas. Como sin dudar también, podemos afirmar que estamos ante uno de sus mejores discos, no es tan redondo como YOU ARE THE QUARRY, pero se le acerca mucho. En fin, que la sorpresa ha sido mayúscula, esperábamos un flop y nos hemos encontrado ante una pieza que, desde ya vaticino, estará entre los mejores del 2009. Ahora a cruzar los dedos y que esa gira que empieza en Mayo tenga parada en nuestro país.
¿Cómo no me va a emocionar un artista que terminó casi a tortas con Dios Bowie y que odia a Madonna? Tan solo por eso se merece mi más devota admiración.
FRANZ FERDINAND – TONIGHT
Otros santos de mi devoción. Culpables de que yo me hiciera un modernuqui musical (junto a los santos Strokes). Su disco sale en dos semanas, pero una vez más Internet silvió de Valium para sus más acérrimos fans y el disco lleva ya un par de días navegando por los mares piratas de la red. Con las entradas en la mano para su próximo concierto en Madrid el 3 de abril (junto a Mando Diao) me otorgué el derecho para escucharlo ¿El resultado? Continuista. Eso es bueno, muy bueno, pero cierto es que albergué esperanzas de encontrar temas en que la electrónica restara protagonismo a las guitarras y sin embargo la electrónica en el disco ocupa un anecdótico lugar detrás de las guitarras más severas de toda su carrera y los fuertes ritmos de batería. El disco, como todos los de Franz Ferdinand, es bueno, de hecho es muy bueno, y se nota la patina de refinamiento y de arreglos en la producción del que sabe que está construyendo un discurso esperado. Es su tercer disco y salen no airosos, sino impolutos y bien vestidos de su grabación. Una maravilla que me reafirma en no venerar a los Killers y encender velas a estos escoceses, inalcanzables en directo, dicho sea de paso.
Tuve la oportunidad de ver en directo a los de Glasgow en la m.i.e.r.d.a. de festival ese del Rock in Rio, y en su enérgico concierto (los mejores del festival junto a Manolo García) adelantaron nuevos temas de este TONIGHT, en directo las canciones nuevas suenan mucho más simples y efectivas, pero la grabación es para escuchar en modo repeat una y otra vez.
El single “Ulysses”, me dejó más bien frío en las primeras escuchas, craso error, su frialdad hierática es la que hace bello este tema, que también debe ser encumbrado al olimpo de sus compañeros “Take me Out” o “This ffire”, eso sí, un escalón por debajo y más cercano a este segundo que al primero. Franz Ferdinand han parido con su tercer disco rock y pop en estado de gracia. Una vez más Dios Bowie tiene algo que decir, el album de los Ferdinand se titula igual que uno de los mejores discos de David Bowie de su etapa más comercial allá por los dorados años ochenta.
Ahora mismo en mi reproductor mp3 tengo joyitas de esas que me esnifaría “beat a bit”, ya os lo cuento en la próxima entrada.
Por si no lo sabíais todavía…Je suis LaKaroke.
BEETLEBUM (Blur)
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“Si una bala atraviesa mi cerebro, dejad que esa bala destruya las puertas de todos los armarios”.
HARVEY MILK
Pues ya estoy de vuelta de vacaciones, vuelta a la rutina. Bueno de rutina, nada, porque yo en mi vida no sufro de rutina, sufro más de hemorroides que de rutina, para ser sinceros. Sincero porque sí. Este año nuevo que ya empezó en septiembre del año pasado, se presenta en su meridiana temporalidad, divertido y cargadito de gases a presión como una olla exprés. A mis múltiples hobbies se suma ahora el de aprender a tocar una guitarra. Me han regalado una flamante guitarra eléctrica para Reyes, de esas que ahora me parece una joya y que cuando sepa tocar un acorde ya querré cambiar por otra más cara y brillante, que tenga brilli-brilli y mucho de “strash”…para poder emular a los grandes de la canción española, guitarra en mano, haciendo versiones de mis canciones favoritas, como una ola rock remix.
Ya he decidido qué canciones voy a aprender a tocar primero: Beetlebum de BLUR y Space Oddity de DIOS BOWIE (hasta el apellido lo tiene bonito este genio). Me siento estos días un poco Mateo, el de la guitarra.
Creo que en el año y pico de vida que lleva este blog, no he realizado ninguna crítica de películas, y hoy va a ser la primera: MI NOMBRE ES HARVEY MILK.
Conseguí invitaciones por un concurso de www.chueca.com para el preestreno que se celebró ayer en los cines RoxyB (nombre molón donde los haya para un cine) de la calle Fuencarral de Madrid. Pensé que el preestreno iba a ser en versión original, pero para mi desgracia y alegría de HUSBAND, la peli la pasaron doblada al castellano. ¡No lo hagáis! Poneros vuestras monturas de pasta e id a verla en versión original, id rollo gafapasta, no hay otro modo de ver esta peli. El problema es que yo, y con la que está cayendo, no estaba para mirarle los dientes al caballo, así que a lo gratis y en español, como Dios manda (pero el Dios chungo, no el Bowie).
La peli emociona. Si eres gay se te eriza el pelo del entrecejo, si eres hetero no lo sé. En un par de momentos la lágrima aflora y las relaciones de gays en la intimidad son reales como la vida misma, esos correteos y jugueteos en plan niños por la casa son el Pan nuestro de cada día.
En la peli las imágenes de ficción se intercalan con las imágenes reales de aquellos años setenta en San Francisco. Nos cuenta y narra la película los años que tardó el primer político abiertamente gay de San Francisco en ocupar un puesto en el Ayuntamiento de la ciudad, justo hasta el momento en que fue asesinado. Un relato en primera persona del protagonista antes de ser asesinado. Su intrigas políticas, su carácter, sus amores, su personalidad, su mensaje. Es una película de gays para gays. Esa es mi primera lectura, hay quien va más allá y considera la película fiel reflejo de la era Obama.
Sinceramente, si lloré fue porque se me ponen los pelos de punta con las redadas de los bares de maricones en San Francisco, o porque vi imágenes de la primera celebración del orgullo en Nueva York, o porque vi una nación caracterizada por estar compuesta de ciudadanos burdos apoyar a una minoría en las votaciones estatales en contra de la Enmienda número 6. Así lo sentí. Tal vez estoy equivocado. Los eruditos de cine piensan lo contrario que yo. Pero me gustaría conocer la reacción de un hetero al ver la peli. Y no me valen heteros consanguíneos de gays. Sino heteros puros.
La película es muy buena. Es comedida. Es real y trágica. Es muy recomendable. Mensaje directo y claro. Id a verla.
Harvey Milk se me presenta como gran desconocido y lanzo la pregunta después de ver la película. ¿Cómo es posible que no hubiera oido hablar jamás de este hombre cuando hizo más por los derechos de los gays que la misma muerte de Judy Garland? ¿Tan abstraídos estamos los homosexuales con las lentejuelas escarlatas de la madre de Liza Minnelli como para no haber iconizado todavía la imagen de Harvey Milk, al igual que hicieron los afroamericanos con Malcom X? No lo entiendo. En San Francisco varias calles y plazas llevan su nombre, pero aunque sus hitos regulan la vida de muchos de nosotros, ni una triste chapa con su cara adorna las solapas de los indies mariquitas los fines de semana. ¿Por qué? no lo sé ni lo entiendo.
Harvey Milk era feote. Cuando vi a Sean Penn así de horroroso (primer ex - marido del tipo más gay del mundo), soltando una pluma comedida en su interpretación (bordada), pensé: ya estamos con los estereotipos, pero es que los estereotipos a veces son fiel reflejo de la realidad y Harvey Milk tenía algo de pluma, tal cual la muestra Sean Penn. Bordando un papel real. Pena que sea un tan machote como el Penn quien interprete al desde ahora nuestro Harvey (Hollywood a veces revive para bien a los muertos, sino preguntádselo a Schindler, el de la lista, vivíto y coleando, quién se lo iba a decir) porque conocer que abofeteó a la mismísima Madonna, lo tengo tan grabado en el cerebelo que no puedo olvidar que es una interpretación, perfecta, pero interpretación.
Ayer el público era 99% homosexual y un 1% mariliendre, recordad que las entradas las regalaba el portal gay chueca.com, y mirando a mi alrededor y luego a la pantalla, viendo las escenas de afecto amoroso en la calle que se pintaban en la pantalla, pensé lo poco que hemos avanzado desde la consecución de esos derechos. Avanzamos (avanzaron) en esos años 70 con pasos de gigante, conquistamos diez guettos de atractivo turístico mundialmente conocidos en los catálogos de todo el mundo y nos conformamos con nuestros triángulos de las Bahamas en las grandes ciudades: Londres, París, Madrid, Nueva York. Ya no queremos más ¿Por qué? No es que tenga unas ganas locas de morrearme viva por el metro de Madrid con HUSBAND, pero sí que tengo ganas de que se pueda hacer. Quiero que exista, aunque no lo use. Los que vivimos en el guetto, somos privilegiados ciegos, nosotros y nuestros amigos.
Conozco a alguien que siempre dice que cuando le preguntan en qué tiempo le hubiera gustado vivir, siempre contesta: yo, en el futuro.- Harvey Milk, decía ayer en su película: Lo que más rabia me da es que me voy a perder todo eso. Y es que ahora hay más, pero no suficiente y lo que es más real aún, por el momento hay lo que hay.
Los cristianos católicos salen pingos en la película, cosa de la que me alegró, tengo especial aversión a esa gente, sé que es recíproco, así que estamos en tablas.
Estoy esperando a conocer vuestras opiniones sobre la película, especialmente la de los heteros, pero me temo que ningún “hetero puro” lee este blog, de otro modo no sería tan “puro”.
HARVEY MILK
Pues ya estoy de vuelta de vacaciones, vuelta a la rutina. Bueno de rutina, nada, porque yo en mi vida no sufro de rutina, sufro más de hemorroides que de rutina, para ser sinceros. Sincero porque sí. Este año nuevo que ya empezó en septiembre del año pasado, se presenta en su meridiana temporalidad, divertido y cargadito de gases a presión como una olla exprés. A mis múltiples hobbies se suma ahora el de aprender a tocar una guitarra. Me han regalado una flamante guitarra eléctrica para Reyes, de esas que ahora me parece una joya y que cuando sepa tocar un acorde ya querré cambiar por otra más cara y brillante, que tenga brilli-brilli y mucho de “strash”…para poder emular a los grandes de la canción española, guitarra en mano, haciendo versiones de mis canciones favoritas, como una ola rock remix.
Ya he decidido qué canciones voy a aprender a tocar primero: Beetlebum de BLUR y Space Oddity de DIOS BOWIE (hasta el apellido lo tiene bonito este genio). Me siento estos días un poco Mateo, el de la guitarra.
Creo que en el año y pico de vida que lleva este blog, no he realizado ninguna crítica de películas, y hoy va a ser la primera: MI NOMBRE ES HARVEY MILK.
Conseguí invitaciones por un concurso de www.chueca.com para el preestreno que se celebró ayer en los cines RoxyB (nombre molón donde los haya para un cine) de la calle Fuencarral de Madrid. Pensé que el preestreno iba a ser en versión original, pero para mi desgracia y alegría de HUSBAND, la peli la pasaron doblada al castellano. ¡No lo hagáis! Poneros vuestras monturas de pasta e id a verla en versión original, id rollo gafapasta, no hay otro modo de ver esta peli. El problema es que yo, y con la que está cayendo, no estaba para mirarle los dientes al caballo, así que a lo gratis y en español, como Dios manda (pero el Dios chungo, no el Bowie).
La peli emociona. Si eres gay se te eriza el pelo del entrecejo, si eres hetero no lo sé. En un par de momentos la lágrima aflora y las relaciones de gays en la intimidad son reales como la vida misma, esos correteos y jugueteos en plan niños por la casa son el Pan nuestro de cada día.
En la peli las imágenes de ficción se intercalan con las imágenes reales de aquellos años setenta en San Francisco. Nos cuenta y narra la película los años que tardó el primer político abiertamente gay de San Francisco en ocupar un puesto en el Ayuntamiento de la ciudad, justo hasta el momento en que fue asesinado. Un relato en primera persona del protagonista antes de ser asesinado. Su intrigas políticas, su carácter, sus amores, su personalidad, su mensaje. Es una película de gays para gays. Esa es mi primera lectura, hay quien va más allá y considera la película fiel reflejo de la era Obama.
Sinceramente, si lloré fue porque se me ponen los pelos de punta con las redadas de los bares de maricones en San Francisco, o porque vi imágenes de la primera celebración del orgullo en Nueva York, o porque vi una nación caracterizada por estar compuesta de ciudadanos burdos apoyar a una minoría en las votaciones estatales en contra de la Enmienda número 6. Así lo sentí. Tal vez estoy equivocado. Los eruditos de cine piensan lo contrario que yo. Pero me gustaría conocer la reacción de un hetero al ver la peli. Y no me valen heteros consanguíneos de gays. Sino heteros puros.
La película es muy buena. Es comedida. Es real y trágica. Es muy recomendable. Mensaje directo y claro. Id a verla.
Harvey Milk se me presenta como gran desconocido y lanzo la pregunta después de ver la película. ¿Cómo es posible que no hubiera oido hablar jamás de este hombre cuando hizo más por los derechos de los gays que la misma muerte de Judy Garland? ¿Tan abstraídos estamos los homosexuales con las lentejuelas escarlatas de la madre de Liza Minnelli como para no haber iconizado todavía la imagen de Harvey Milk, al igual que hicieron los afroamericanos con Malcom X? No lo entiendo. En San Francisco varias calles y plazas llevan su nombre, pero aunque sus hitos regulan la vida de muchos de nosotros, ni una triste chapa con su cara adorna las solapas de los indies mariquitas los fines de semana. ¿Por qué? no lo sé ni lo entiendo.
Harvey Milk era feote. Cuando vi a Sean Penn así de horroroso (primer ex - marido del tipo más gay del mundo), soltando una pluma comedida en su interpretación (bordada), pensé: ya estamos con los estereotipos, pero es que los estereotipos a veces son fiel reflejo de la realidad y Harvey Milk tenía algo de pluma, tal cual la muestra Sean Penn. Bordando un papel real. Pena que sea un tan machote como el Penn quien interprete al desde ahora nuestro Harvey (Hollywood a veces revive para bien a los muertos, sino preguntádselo a Schindler, el de la lista, vivíto y coleando, quién se lo iba a decir) porque conocer que abofeteó a la mismísima Madonna, lo tengo tan grabado en el cerebelo que no puedo olvidar que es una interpretación, perfecta, pero interpretación.
Ayer el público era 99% homosexual y un 1% mariliendre, recordad que las entradas las regalaba el portal gay chueca.com, y mirando a mi alrededor y luego a la pantalla, viendo las escenas de afecto amoroso en la calle que se pintaban en la pantalla, pensé lo poco que hemos avanzado desde la consecución de esos derechos. Avanzamos (avanzaron) en esos años 70 con pasos de gigante, conquistamos diez guettos de atractivo turístico mundialmente conocidos en los catálogos de todo el mundo y nos conformamos con nuestros triángulos de las Bahamas en las grandes ciudades: Londres, París, Madrid, Nueva York. Ya no queremos más ¿Por qué? No es que tenga unas ganas locas de morrearme viva por el metro de Madrid con HUSBAND, pero sí que tengo ganas de que se pueda hacer. Quiero que exista, aunque no lo use. Los que vivimos en el guetto, somos privilegiados ciegos, nosotros y nuestros amigos.
Conozco a alguien que siempre dice que cuando le preguntan en qué tiempo le hubiera gustado vivir, siempre contesta: yo, en el futuro.- Harvey Milk, decía ayer en su película: Lo que más rabia me da es que me voy a perder todo eso. Y es que ahora hay más, pero no suficiente y lo que es más real aún, por el momento hay lo que hay.
Los cristianos católicos salen pingos en la película, cosa de la que me alegró, tengo especial aversión a esa gente, sé que es recíproco, así que estamos en tablas.
Estoy esperando a conocer vuestras opiniones sobre la película, especialmente la de los heteros, pero me temo que ningún “hetero puro” lee este blog, de otro modo no sería tan “puro”.
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