YO NO SOY COOL (OBK)

Je suis LaKaraoke.

Una multitud gritando: O-VE-JÁS!!!! O-VE-JÁS!!!! O-VE-JÁS!!!! O-VE-JÁS!!!..

-Pero por qué coño grita todo el mundo "ovejas", tía??

- que no gritan ovejas, tontaelcoño, que gritan OBKaaaa!!!

-Aaaahh...

Pues aquí me tenéis, en medio de un mar de licra, con mucho de gomina, pantalones vaqueros de campana, marcando paquetín y brazaletes de espinas tatuados en el brazo. Los noventa nunca se fueron. Allí yo agotado y flagelado a por mi tercer concierto consecutivo en la semana (Bunbury, Ellos y ahora o-ve-jás), entre la fauna y la flora de los fans de OBK a.k.a. los "o-ve-jás". Bueno...fauna y flora y cuadros de mampostería, porque aquello era un todo vale entre maricas de tercera regional y sus amigas comechicles con coleta en tó lo alto, encantadas de haber descubierto el rimmel azul. Un cuadro flamenco. Eso sí un cuadro flamenco que abarrotó la Sala Heineken de Madrid y un público que agotó las entradas para ver a los o-ve-jás y que hizo que la cola llegara a San Petersburgo, mare mía que poder de convocatoria el de las ovejas modorras éstas de los OBKas, yo de limón, gracias.

Fui como quien no quiere la cosa, y es que no quería, pero fui porque a mi amiga Victoria Federica se le puso en la pepitilla que tenía que ir y porque a la señora le salió del coño me compró la entrada. Pues muy bien. Allí me plantifiqué creyendo que ibamos a estar cuatro tontas dando vueltas. Sí, sí..eramos cuatro tontas, sí, porque eso no nos lo quita nadie, pero de dar vueltas ni hablar que no cabía allí ni camiseta ajustada más, ni una ceja depilada más, los bolsos me los dejen fuera porfavor..Madre mía que gentío de segunda, pero gentío, tol mundo a trompicones, como piojos en costura y vaya costuras que me llevaba el personal, si es que parecía aquello una convención de travestis mañaneros sin vestir.

Aparte de Victoria Federica, estuvieron mis amigas la Oros "una choni de calidad" y mi amiga la Hermanisima. A esta última, la vi más bien poco, porque la pobre abducida por ese populacho como de comedor de carretera, se tuvo que colocar detrás de una columna toda la noche y ni veía ni se la veía, vamos no digo más que tenía que sacar la mano por detrás de la columna cada vez que quería una cerveza, la japuta nos daba unos sustos que pa qué, parecía aquello la mano de la Familia Adams. Lo mejor es que Hermanisima se paso todo el concierto sin ver un pimiento (con perdón de Murcia) y lo mismo le daba que estuvieran cantando los OBK que una asociación de amigos del ukelele, porque el escenario ni lo veía ni lo palpaba.

Ante tamaño circo allende el escenario, decidimos emborracharnos vivas y aguantar a los teloneros, los escogidos: LORENA C, tócate los cojones María Manuela (la primera travesti de la que se tiene conocimiento), ni puto caso señores, no les hagan ni puto caso. Es una chica que oye pa irte de farra y meterte tres tiros con ella en un ChillOut debe ser lo más, pero vamos que pa plantificarla en un escenario creyéndose la reencarnación de Chimo Bayo, convertido en mariliendre, pues mireusté no y no. La chica era mona, llevaba pantalón short militar (qué miedo mamá) y arriba cazadora de cuero negro y no se qué más. Eso es todo lo que puedo decir de su música, asín que...

Después de aguantar los VAMOOOOOOOOOOOOOSSSS, a todo trapo de la loca esta de la LorenaC, llegó el turno de los O-ve-jás! EL PÚBLICO ENLOQUECIÓ. Estaban todos como de tripi alucinógeno, hacía años que no veía en un concierto un público tan enfervorecido. Un espectáculo, en serio os lo digo, temía por mi integridad física, todas las peluqeras allí vociferando y haciéndose las cejas las unas a las otras como posesas al grito de O-VE-JÁS!! O-VE-JÁS...!!!

Salieron Jordi y Miguel o Miquel, como se escriba, que nunca me lo he sabido. Muy monos, simpáticos y hale empezaron lo que Jordi llamó, agarrense los machos: EL MEJOR CONCIERTO DE NUESTRAS VIDAS!! - Muerta viva me quedé!!

Jordi, por algo me llaman LaKaraoke y ese no fue ni de lejos el mejor concierto de mi vida, y de la cuya tampoco, porque he visto tres veces actuar a OBK en mi vida y han hecho exactamente el mismo concierto, y eso que he visto a OBK con diferencias de 5 años entre uno y otro concierto. Y es que para ser honestos, el concierto fue bueno, pero no aportaba nada nuevo a la trayectoría OBK. Han decidido vivir de las rentas y eso se notaba en un público anclado en los noventa, con cierta edad, no había gente más joven que se hubieran montado al carro de OBK más allá de su tercer disco.

Estuvo plagado de grandes éxitos (bueno grandes, grandes tampoco son, pa que nos vamos a engañar) y las mejores canciones de su último disco ULTIMATUM, entres las que brillaron especialmente BAILA PARA MI, el single presentación YO NO ME ESCONDO y TU QUE PIENSAS. Todas con la rima hecha en parvulitos, o sea una caca, a la que te dan ganas de hacerle tu la letra. Claro que el colmo de las letras de OBK llegaron con la canción YO NO SOY COOL, el estribillo dice así: Yo no soy cool, nunca he sonado en ese club, no veraneo en Malibú y me da igual el que dirán. Yo no sé tu, pero me cansa ese glamour. Tocate los cojones dos veces cada uno María Manuela!!!

El concierto, pese a lo cachondo de esta crónica tuvo sus momentos, algunos no había por donde agarrarlos, pero todo grupo que vive de las rentas ( no sabe hacerlo de otra manera, creo que más bien este es el caso), siempre te toca un poco la tecla del sentimentalismo y así se nos dispararon los cerebelos amontonando buenos y muchos recuerdos: LA PRINCESA DE MIS SUEÑOS, HISTORIAS DE AMOR, FALSA MORAL, DE QUE ME SIRVE LLORAR... y las más recientes LUCIFER, TU SIGUE ASÍ, EL CIELO NO ENTIENDE. Se rumoreaba la aparición de la Alajka señores! para cantar el dúo maravilloso éste, no dejéis de pinchar en el enlace el vídeo es buenísimo y la canción TOTAL. Ni que decir tiene que Alaska ni apareció.

En las canciones lentas Victoria Federica, la Oros y yo hacíamos pareados absurdos, chismorreabamos y pasabamos taco del concierto. Sólo atendíamos cuando el Jordi soltaba sus prendas: ESTO ES UNA FIESTAAAAAA NO UN CONCIERTOOOOOO...!!!.pue hijo, si vas al Space te da un perrenque en el sitio. GRACIAS A LA WARNEEEEEERRR POR ESTA OPORTUNIDAD, VAMOOOOOOSS.....otro con el vamos, qué pesado!!

Los tíos se lo curraron, nos hicieron dar botes como locos, cantar y emocionarnos, lo reconozco, pero es que todo tenía un tufillo a.. ya lo he visto antes y escuchado todo antes...que no, que no, no y no. Insisto en que este disco lo podrían haber salvado muy bien con otro lerista, pero es dificil asumir las propias carencias. Yo también lo sé.

En fin, os dejo que estoy pa chopped, LaKaraoke se despide hasta pronto y espero que Forbidden aparezca pronto porque esta agenda cultural me está dejando las tapas de los tacones desgastaítas vivas y las bragas sin lavar. Y por si todavía no os habéis enterado..

..Je suis LaKaraoke.

LO DEJAS O LO TOMAS (Ellos)

Je suis LaKaraoke.

Viernes noche. Sala Neu Club. Madrid. Me mata.Corre.Duerme cinco horas.Resaca de Bunbury. Resaca de trabajo. Corre. Gimnasio. Puesta al día en llamadas. Viernes noche. Madrid. 24 de octubre de 2.008. ELLOS. TÚ, yo y Ellos. Siempre he deseado tenerte a mi lado...

Si en la entrada anterior de este blog os contaba como vivió Madrid a través de mis ojos, (me llaman LaKaraoke) el concierto de Bunbury, hoy me toca narrar las bondades del concierto de ELLOS. Fue justo al día siguiente del concierto de Bunbury y tenía yo el coño pa pocos ruidos, pero había quedado con HUSBAND, el de Forbidden, y me daba no sé qué dejar al chiquillo tirao...vamos, eso y que no me pierdo ni una, pa que nos vamos a engañar. Y es que el plan era TOTAL RECALL!

Después de que como dice nuestro amigo Gatchan82, hubiera librado mi batalla de la priorización con Madrid, (no soporto Madrid el viernes tarde, aaahhh!!), llegué al concierto con la lengua fuera, sudoroso, con juanetes, sin comer, ansioso y de mala hostia. Era el acompañamiento perfecto para un concierto, vaya. Así que ná, en la cola, me comí un sangüichs rancio de cangrejo de una tienda de los chinos, metí tripa, me peiné con la raya a un lado y pa dentro, al concierto de los ELLOS.

A ELLOS y no a otros, los conocí en la habitación de mi otro hermano, el que no es el pequeño, hace años, cuando yo todavía no era moderna, y él sí y mucho, los escuchaba en su habitación mientras nos reíamos mi otro hermano y yo, de ese tío que tan raro sonaba y esa música tan cutre. Ahora las modernas lo llamamos Lo-fi, pero entonces en el extrarradio aquello era un cuadro flamenco con gitana encima de la tele.

Unos meses después de aquel incidente de la gitana encima de la tele, volví a estar con ELLOS en un concierto de Fangoria en La Riviera (dónde si no?) en el que los ELLOS, oye, actuaban de teloneros de nuestra querida enana pelirroja y familia. Me pase el concierto cuchicheando sobre si los ELLOS eran gayses o no eran gayses y de sus cosas varias, vamos que a la música ni puñetero caso...pero....ay amigos!! En unos tiempos que pasé de rupturas sentimentales, y en tiempos de un nuevo amor, sucedió que en un coche una noche escuchara por casualidad en un disco al que no había prestado yo mucha atención, recopilatorio de música modernuqui española, una canción que me descubrió a los mismos ELLOS de los que reía con mi hermano.

Desde esa noche en mi coche, durante semanas, y de esto hace ya unos años, sonó incesantemente la canción DIFERENTES. De ahí al resto de su discografía, sólo me faltó darme un paseo hasta casa de mi hermano y robarle todos los discos de ELLOS. Pero como si el destino me devolviera la pelota por reirme del grupo que ahora adoraba me enteré de que ELLOS estaban en dique seco y nadie sabía de ELLOS nada, llevaban años sin publicar disco...no te das cuenta de lo que tienes hasta que lo pierdes, versión grupie.

El caso es que el dique se volvió a llenar de agua y los ELLOS, se nos han presentado con un buen discazo bajo los pitillo: QUÉ FUE DE ELLOS.. Ya lo habían presentado en la Sala Sol, pero como son majetes de por sí, decidieron presentarlo otra vez en sociedad en la capi y nos dejaron disfrutar de su c.o.n.c.i.e.r.t.a.z.o.

Fue lo más divertido que ha pasado hace semanas en Madrid.

Nada más salir a escena a Guille Mostaza le gritan -borrachooooooo!!!, él se defiende - no tenéis ni puta idea de lo que habláis.... pero todo en plan fan-artista, qué guachis somos y como molamos. Yo tengo la impresión de que esa noche a Guille le habían roto el corazón, a é o alguien de la estimulante banda que les acompañaba.

La verdad es que es de agradecer que dos tíos sobre un escenario sin mucho artificio molen tanto, y no pierdan ese rollo misterioso que se le exige a una estrella pop. ELLOS son una estrella pop, como las Pringles. Los dos de negro estupendo, tirillas y monos, cada uno en su estilo, capitaneados por el hetero amanerado con mejor gusto de todo el artisteo nacional (muérete de envidia Vaquerizo), el genial Guille Mostaza y apoyado en una esquina en segundo plano por Santi Capote, supieron dar un concierto desde la diversión, desde lo cercano y no tardaron en encontrar la complicidad con un público que estaba pasado de vueltas. Literalmente loco, entregado a las canciones, miles de gays, miles de heteros, miles de parejas, de divorciados, aquello era un popurrí madrileño, dispuesto a enrollarse unos con otros, a jugar y a pasárselo pipa con el concierto.

ELLOS, hábiles, pillaron en seguida el ambiente y aquello fue un no para de reír, de bailar, de cantar y de beber...Guille regalaba las copas que se estaba él mismo bebiendo a petición popular. Como a petición popular, subieron al final del concierto a tres o cuatro personas para que en los bises cerraran la noche cantando EL REGALO, dejándolos solos en el escenario cuando ya ELLOS se habían marchado.

No hubo mejor manera de dar por terminado un concierto, que no sólo se estaba dando sobre el escenario sino también fuera de él. ELLOS no escatimaron en trallazos de su discografía tales como CAMPEÓN, DICEN QUE TE VAS, LO DEJAS O LO TOMAS, EL ANILLO, todas ellas suficientes para hacer un greatest hits de noches de farra y diversión en spanish.

Y es que estos tipos merecen mucho por emocionar, por divertir y por que son de ese tipo de estrellas a las que se puede tocar un poquito, y que ese poquito sirv para darles un empujón hacia arriba. Se lo merecen. Si váis a una ciudad por ahí perdida y véis un cartel que anuncie un concierto de ELLOS, ni lo dudéis, comprad la entrada por dos horas al túnel de la risa.

Si alguno de ELLOS para algún día por aquí sólo deciros que enhorabuena por el concierto, una noche muy muy especial, de esas raras veces en que la magia de la música colma el escenario y salpica al personal. Y yo encantado de que me manchurretearáis vivo!!! VIVA!

Guille ha colgado en su blog algunas de las fotos del concierto y su propia crónica, si le queréis echar un vistazo, lo podéis hacer aquí

DESMEJORADO (Bushido)

Je suis La Karaoke, o lo que es lo mismo para los que no sean políglotas, Yo soy La Karaoke. Me presento, me llaman La Karaoke. Cuál es mi verdadero nombre es algo que ni os importa ni os lo digo. Soy amigo de Forbidden, y estoy aquí currándome estas líneas a estas horas, porque me ha pedido que le eche un cable con esto de la escritura en el blog, Forbidden se está viendo otra vez desbordado por miles de temas y no quiere dejar huérfana esta página otra vez. Así que a partir de ahora y siguiendo la moda de tantos otros blogs que conocemos, el blog EH, TÚ!! Escucha, tendrá un papá y una "mamá", escribiran el maestro Forbidden y mademoiselle La Karaoke. Nunca hablaré de otra cosa que no sea la música, porque pa tontunas y gilipolleces ya tenemos al Forbidden.
Bueno chicos, me estreno con vosotros, espero que os guste, bla, bla, bla, bla, bla, bla y bla blá....esta es mi primera crónica musical:
CONCIERTO DE ENRIQUE BUNBURY .
Me gusta provocar y jugármela toda a la primera, soy consciente, soy muy radikal, con k. Que la primera crónica con la que me estreno en el blog de Forbidden, sabiendo de los gustos de muchos de sus lectores, sea la del concierto de Enrique Bunbury del pasado Jueves en El Palacio de los Deportes de Madrid, es arriesgarme a que sólo con leer el título de la entrada, todos los lectores del blog puedan huir despavoridos, como de tener prisa por hacerse las mechas.

YO Y ENRIQUE.
Recuerdo haber mostrado interés sólo por el primer disco en solitario del maño, aquel Radikal Sonora, que contenía esa Alicia, maravilla gozable partir de ahí, conforme paulatinamente Bunbury abandonbaba el look a lo Jim Morrison, yo perdía más y más el interés en su música.

No tengo por el mismo artista al Bunbury de la época Radikal Sonora, que al Bunbury que la semana psada vi actuar, ni al de todos los discos que vinieron después de su debut tras la ruptura con sus hermanos maños. No he escuchado nunca un disco suyo entero, jamás (a excepción del primero). Si de algo conozco la música de Bunbury es porque mi hermano pequeño es un fan angustioso de Bunbury, sin llegar a mis niveles de fanatismo-tira-bragas.

En la habitación de mi hermano conocí a un Bunbury poeta, un Bunbury excesivo, un Bunbury melódico, perdido y muy hispano. Conocí versiones, joyas de versiones. En esa misma habitación descubrí la canción Paloma de Calamaro, y se la escuché cantar a Bunbury, en esa habitación de mi hermano pequeño. Pero se me escapó escuchar al Bunbury que más me llamó la atención esa noche, el Bunbury del Blues, el Bunbury histriónico del rock.

BUNBURY Y LA FERIA
Bunbury llevó sombrero, algo habitual en sus conciertos, su público llevaba sombreros y yo fui de gorra, que no es lo mismo, pero se le parece. Iba invitado por una ejecutiva de Televisión, amiga mía, y por la que conozco casi todos los saraos madrileños en los que se toque una nota de música. Histérico de profesión que soy, intenté quedar con mi amiga pronto, muy pronto, para plantarnos cerquita del escenario a ver que se cocía por allí. ¡Qué risa tía Felixa! Entre que yo llegué tarde y que Madrid parecía una feria, todo lleno de coches por todas partes, las luces de los parkings tintineando entre libre y ocupado, hordas de gentes del extrarradio que querían ir con coche hasta la misma pista del Palacio de Deportes. La misión imposible ya no era llegar a coger un buen sitio en la pista, sino que ya nos conformábamos con llegar a tiempo para ver el concierto empezar. ¡Qué risa tía Felixa! Tampoco pudo ser, en el camino al destino pasamos por Cibeles, Ventas, Pirulí y Carabanchel, me lo expliquen…pero es que aquello era la guerra. Le daban a uno ganas de bajarse del coche y ponerse a gritar sin parar y cagarse en la madre de Escrivá pero en Arameo (Fuster).

Templando nervios porque tampoco es que con el Bunbury nos hiciéramos caquita de la emoción, aparcamos de chiripa en un parquing que tenía la rampa de bajada como de montaña rusa chunga y nos dejamos los bajos del coche en el intento. Todo muy bien. La noche iba como una verbena. Las diez menos cuarto, el concierto empezaba a las diez y nosotros aparcando en la montaña rusa de Alpedrete (bonito pueblo de la geografía española) ¡Todo muy bien! O lo que es lo mismo ¡qué risa tía Felixa!
Luego para seguir con el ambiente de verbena, una cola para preguntar, otra para recoger las invitaciones, luego esperar a los amigos de mis amigas, espera que voy a mear¿nos tomamos algooooo? Já ¡Qué risa tía Felixa! Más majos todos…
Entre medias tuve la suerte de encontrarme una invitación tirada en el suelo y me dieron ganas de decirle a mi amiga todo lo que la quería por llevarme al concierto y que nos veíamos a la salida que yo me había encontrado ya una invitación y que no la necesit…la QUERÍA TAAAANTO EN ESOS MOMENTOS. Pero me supo fatal, así que allí me tenías mordiendo muñones mientras oía empezar el concierto desde fuera. Pues muy bien. Por fin, entramos…¿y tu de qué coño te ríes, tía Felixa?
BUNBURY Y SU PÚBLICO
Lo peor de un concierto de Bunbury es el 90% de su público, que son en palabras de mi amiga la de la tele: “El colmo de la simpleza”, compuesto en su mayoría de mecánicos de taller, porreros, locutoras del 1004 y garrulos a granel. Iban todos de porros amarillos, rosas y moraos, era la cuarta canción y ya no se tenían en pie. Una morsa en chándal se nos pasó el concierto ofreciéndonos porrito babeado, mientras hacía por no quedarse de pie ni un segundo recto (encima fue a la morsa en chándal a quién le regalé la invitación que me encontré…tiene tela!)
En defensa de esta borregada diré que es un público dicharachero (no se callan ni bajo el agua) y con un amor por su ídolo descomunal, como de mariquitas gays, no paran de gritar su nombre incesantemente como muñecos papagayos, una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez, sin ton ni son. Su falta de vocabulario la suplían así, cuando no sabían que decir soltaban: ENRIQUEEEEE…así que en la barra de pedir cervezas, decían:- me pones esto, eh! Mmmmm, cómo se dice un ENRIQUEEEEEEE de cerveza, o : Eh, tíos esperadme aquí, que voy al baño a ENRIQUEEEEEEE!!!!!. ¡Todo Muy bien!
Viendo el marco incomparable en el que nos encontrábamos, ilídico me atrevería a decir, decidí mirar al frente, como cuando vas mareado en un coche y te dicen que no mires a los lados, eso fue lo que hice y atender a
BUNBURY Y SU CONCIERTO

Sobre un inteligente escenario, de actual cabaret, estaba un elegante Bunbury, que se cambió de ropa en cinco ocasiones, camisas imposibles compañaban a pantalones de pitillo y sombreros de cow-boy.
Enrique Bunbury es un trovador. Llegué muy virgen al concierto. Pude disfrutar desde la objetividad que da la lejanía de no adorar las melodías ni las letras del espectáculo. Con ojos críticos y oído afinado. No esta contaminado por la pasión de ninguna de sus canciones. Pude disfrutar de un repertorio desconocido en un 95% por mí y vaya si lo disfrute. Asistí a la maestría de un grupo de rock, liderado por un trovador español como de andar por casa. Enrique, chico con ínfulas y grandeza en la cabeza, supo poner sobre las tablas, la pose, supo poner en su sitio las notas, tocadas con guitarra, supo escoger a la banda, y cantar como nunca.
Bunbury, bajó el telón de fondo rojo, repartió su arte en tres o cuatro fragmentos de concierto, pero cuando bajó el telón de fondo rojo, mostró al mejor y al más exquisito Bunbury, de una simpleza pura, como de cocaína sin cortar que nos dejó con la mandíbula batiente. Supo pasearse como un maniquí animado, y desgranar canciones como un señor antiguo de la música.
Todos en pequeño círculo, cercanos y lejanos, él y su banda, grandes músicos, hacían desgañitar un Palacio de los Deportes rendido ya a sus pies. Los críticos musicales reindieron pleitesía a su potencia escénica.
El momento del blues, con el fondo de telón, dejaba claro que esa es la vena que debería pinchar, ahondar en la tranquilidad del blues y alejarse de panfletadas cabareteras de medio pelo. El blues te sienta tan bien.

Acusado de plagio, lanzó su defensa en ese momento desde las alturas: -Digámoslo claro de una vez por todas, nadie ha inventado nada. Creo que le apoyo. Es más lo creo sinceramente.
Como sincero se mostraba a esas altura de la noche un Bunbury que trató educadamente a su público, nos mimó con el regalo final de Lady Blue, de su álbum Flamingos, y nos mimó con esa joya Desmejorada del disco que compartió con otros locos patrios, y que considero obra cumbre de nuestra música, BUSHIDO (haceros con el disco, es cuasiperfecto). Soltó guitarra, cantó acústico y repitió dos o tres bises tan largos como otro concierto. Un trovador que tiene mucho que contar, al que no hacemos todo el caso que se merece, pero Enrique, tampoco toda la culpa es nuestra. Tus directos no se reflejan tanto en tus discos. Querido trovador, ya tienes trabajo que hacer. Me faltó un Alicia y salté como un energúmeno con las guitarras de la única canción que tocó y que no es de los Héroes: Apuesta por el Rock and Roll. Todo a una.

Je suis La Karaoke.

LO ESTÁS HACIENDO MUY BIEN (Semen Up)

Para mí escribir es como hacerme una paja. Escribir en este blog es como cuando te masturbas sin ganas. No te apetece, pero sabes que al final te termina gustando. Hay mucho de onanista en la fricción de mis dedos con las teclas del ordenador. Mucho de vago. No encuentro mejor excusa para no trabajar, escribir el blog desde la oficina. Escribir es una obligación. Me obligo a pajearme y correrme sobre la pantalla para que vosotros lo podáis leer. Y como las pajas, algunas son buenas y otras no, en algunas las corridas son grandes y espesas, otras veces la leche te sale más clara y sin ganas, sobre todo si llevas ya varios escritos del tirón.

Según tu inspiración, a veces hay tardes que quiero montarme un numerito para pajearme y escribir denso, con una corrida gorda sobre la pantalla, otras tantas sólo quiero escribir para darme la vuelta y quedarme tranquilo, son esas pajas de la noche antes de dormir, por hacer algo que temple mis despiertos nervios.

Como ahora, que me he pasado tres horas de reloj leyendo los blogs que descubro gracias a los comentarios de que encuentro en los blogs que siempre leo (y que me da pereza enumerar aquí, ya iré haciendo crecer mi columna de la derecha)

Las pajas mentales que me hago para masturbarme, me hacen dudar ¿debo escribir para dentro, farragoso e inteligible para alguien ajeno a mí? o prefiero pecar de bufón mariquita y entretener al pueblo a base de pan. Ni tanto ni tan calvo.

Como el esperma, dependerá del empuje de la mano, de la violencia de las imágenes y de las ganas que tenga de correrme en vuestras caras, de qué cosas quereros contar.

Me acabo de pasear por decenas de blogs, rellenando el hueco de horas en blanco que me he marcado como venganza para el curro, por tantas horas extras remuneradas con gratuidad. Reconozco como deberíais hacer vosotros que leemos blogs amigos porque tenemos alma de niño de portera, por aquello de entrometernos en la vida de los demás con autorización, y si puede ser hasta la cocina, mucho mejor. Tiene mucho de Voyeur eso de acercarse a las líneas que con leche de nabo escriben los demás, te cuentan con tinta de corrida cómo ha sido su fin de semana, sus últimas inquietudes, las ganas de novia que tienen o lo asqueados que están en sus trabajos. Nos encanta. Es como pajearse mutuamente. El mundo del blog, eso que alguien llama blogsfera, siempre ha estado ahí, desde Cervantes a Bruce LaBruce, las ganas de correrse, de expresarse en las caras de los demás, han estado ahí, pero ahora hacer llegar lefa de un lugar a otro es tan fácil, sólo necesitas balancear y mover tu muñeca.

Y es que el sexo escrito es la hostia, el mío es la hostia, no encuentro mejor manera de machacármela (cabeza) con vosotros delante, escupiendo en vuestra cara y agradeciendo que estéis ahí, me descargo, lo miráis. Me sirvo, me corro, os estimulo y me entretengo. Os entretengo.

Eso sí, mejor no abráis mucho la boca.

SENCILLA ALEGRÍA (Luz Casal)

Los teatros se están convirtiendo en improvisadas salas de conciertos de música pop, de música electrónica y de rock. Escenarios antes ideados para la zarzuela, el teatro y la ópera, prestan sus tablas para recitales pop. Es la última moda en conciertos. Al menos en Madrid se están cambiando los escenarios de salas chiquitajas, sin acústica y con dudosa ventilación por los amplios escenarios de patio de butacas, con acústica decente y un respetable algo más burgués que prefieren pagar 10 o 15 euros más por ver a sus ídolos musicales sobre las tablas de un escenario atípico para esos menesteres. Tal vez esta nueva moda sea la respuesta a la falta de buenas salas de conciertos de la que adolece la capital, aunque sé que otras grandes ciudades como Barcelona, Murcia, Valencia y San Sebastián también se han apuntado a la moda teatral.
Así, ahora se me vienen a la memoria conciertos en teatros de gente como Rufus Wainwright, Rosario Flores, Ana Belén y Víctor Manuel, Antony and the Johnsons…

El último domingo el Teatro Albéniz de Madrid cedió sus tablas a Luz Casal.

Acudí con ocho amigos y treinteañeros nosotros, nos mezclamos con un público cuarenteañero ellos, formado por pijos, rojos trasnochados y bollos, muchas bollos.
Era la segunda noche benéfica que la gallega otorgaba para un grupo de investigadores del cáncer de mama, nos cacarearon varias veces que la recaudación íntegra de esos dos conciertos (lleno absoluto las dos noches) iría a parar a las mamas estudiadas por estos señores. Pues muy bien. Soy un poco incrédulo, que queréis que os diga. Por principios no creo en los psicólogos, ni en Dios, ni en las ONG´s, y mucho menos en las causas benéficas.
El concierto comenzó como los chistes: Se abre el telón y aparece Luz Casal. Elegante, vestida marujil, en un primer plano, los obedientes músicos detrás, luces simples, efectivas, pantallas de colores, todo lo necesario para no olvidarte de que estás en un concierto de música pop, de música rock, y no en un recital de poesía.

Sería maravilloso tener las suficiente memoria (o simplemente tener memoria) para recordar todas y cada una de las canciones que compusieron el setlist, pero creo que acabo antes nombrando LA ÚNICA CANCIÓN QUE ECHÉ EN FALTA: Te dejé marchar.
Mi amiga Rafaella y yo de siempre hemos descrito a Luz Casal como una “artista de canciones, pero no de discos”, tiene canciones de esas de desgarro sentimental, de las que la letra te deja machacado por su sencilla dureza o su fácil optimismo. Su discografía está compuesta, a buen seguro, por algunas de esas canciones que llaman de las mejores canciones de la música española. Tal vez los discos de Luz Casal te aburran así en plan crudo y del tirón, pero nadie puede dudar del potencial nuclear que tienen sus discos de grandes éxitos. Insuperables y grandes.
Luz Casal, confiada conocedora de fortaleza, atacó al público con una metralleta de todos sus singles, casi sin excepción, single tras single. Empezó con esa presentación de su álbum Vida Tóxica, la canción Sé feliz, tal vez la más sosa de toda la noche, y en la que hubo algún desacuerdo entre el volumen de los instrumentos y el de la personalísima voz de Luz, que se fue arreglando a lo largo de las más de dos horas de concierto.
En los agradecimientos que siguieron, Luz se mostró como yo nunca la había percibido, lo que no quiere decir que siempre el personaje de Luz Casal haya sido así, pero yo nunca la había percibido como esa mezcla de señora achuchable, rockera pasada de roscas, chica anclada en los ochenta, tía enrollada y amiga de tomarte un café. Una tipa muy divertida. Una mujer con sentido y sensibilidad. Una tipa lista. Una mujer cantante, de las mejores en España. Esto que digo es Indiscutible.

Cuando sonaron las primeras notas de No me importa nada, los vellos del brazo se me erizaron y se me escapó una sonrisa de confianza, de esas que da la seguridad de haberte comprado con la entrada un par de horas de felicidad, de Sencilla alegría (tema que tampoco apareció esa noche en la voz de Luz). Pero la canción fue interrumpida por la cantante y de forma natural, como de andar por casa le espetó al guitarrista con esa voz como de yonqui que tanto me ha gustado e irritado de siempre: - ¿sabes? Creo que me apetece cantar primero Entre mis recuerdos.
Y así de aquella manera tan natural, tan musical, pasamos a escuchar la canción que la hizo resurgir al gran público tras la caída de sus grandes ochentas, si obviamos la repesca que supuso en 1991 su colaboración en la banda sonora de la película de Almodóvar TACONES LEJANOS (Piensa en mi, Un año de amor¸ fueron también de lo más aplaudido de la noche)
Por supuesto que más tarde no se olvidó de interpretar No me importa nada, como tampoco se olvidó de cantar de manera perfecta durante toda la noche, de bailar, de no enseñar arrogancia, de ser cercana. No se olvidó de caer en lo sensiblón de la noche, hizo un par de alusiones a todas aquellas personas que entre el público estaban “regular de salud”, pero lo hizo como de puntillas, incluso con alguna gracia.
El espectáculo de Luz alcanzó momentos como de musical panderetero en los momentos en que interpretó con una auténtica banda de rock temas más guitarreros como Loca, Plantado en mi cabeza, Rufino, etc. Sobre escena se la veía encantada de haberse conocido, se volvía loca con este ritmo más acelerado y las cuarentonas del público y alguna treinteañera despistada, se levantaron a los pasillos del teatro a bailar y saltar. La fiesta duró lo que tardaron en aparecer las rancias mujeres que trabajaban en el teatro de acomodadoras que amargamente las devolvieron a sus sitios. Todo muy cutre pandereta, ya te digo, como si aquello fuera el musical de Abba en español o guarrerías por el estilo.
Para seguir con el rollito cabaret del todo a 100, una de gaitas. Vaya pitote que montó Luz para cantar Vengo del norte, doscientos gaiteros y acompañantes con bombo, tambores y gaitas, muchas gaitas. Luz bailaba a su ritmo como poseída por una muñeira borracha. Todo ese percal se subió al escenario, los gaiteros, los tambores y la muñeira borracha. El público en pie y las cuarentonas empeñadas en bailar en mitad del pasillo, sin importarle lo que las rancias acomodadoras opinaran.
Yo soy de los que piensa que se agradecen estos pitotes gaiteros, (aunque me daba la sensación de que en cualquier momento iba a sonar el Into the groove de Madonna la DivArciada, versión Reinvention Tour).

Como digo agradezco estos pitotes, sobre todo si el espectáculo no es eso. El espectáculo fue Luz y sus dos serenos momentos, que digo momentos, MOMENTAZOS. Consiguió que durante ocho minutos se erizaran todos los sentimientos de las almas presentes en aquel aquelarre de canciones, sucedió cuando Luz interpretó Lo eres todo y Besaré el suelo. Sentí y viví esa sensación por la que me declaro fan incondicional de la música.
Reivindico la MÚSICA como un sexto sentido junto al tacto, el oído, el gusto…la música es un sexto sentido del Hombre. Y si no que se lo pregunten a las 2000 personas allí reunidas en silencio, sin moverse, disfrutando de esas dos composiciones.
Durante el concierto no pude dejar de acordarme de las grandes damas de la canción hispanoamericana al estilo de Chavela Vargas o María Dolores Pradera. Había algo en Luz, tal vez sus movimientos, su admiración por los compositores de los temas que interpretaba o la admiración por sus músicos, que me recordaba al modo en que se presenta en escena María Dolores Pradera. Algo que me terminó de confirmar la propia Luz, cuando explicó que lleva años haciendo labores de arqueología en la canción hispanoamericana, labor que pretendía dar por terminada porque decía Luz “que ella no había estudiado para eso”. De esas joyas rescatadas nos presentó No, no y no que pretende incluir en su próximo disco. Una delicia, ya veréis cuando la escuchéis.
El fin del concierto, otra sorpresa, una versión de Tu frialdad¸ tema archiconocido de TRIANA, pero que se ha hecho más famoso para cierta generación por la versión para barriobajeras de EL BARRIO.
Hoy vengo escuchando en el coche recopilatorio de grandes éxitos de Luz.
No hay nada más cierto que contar en una canción que el amor ni nada más real que cantar al desamor. Lo demás son flores modernas.
Gracias a mi amiga Rafaella por invitarme al concierto.

THE WINNER TAKES IT ALL (Abba)

Premio Esfera al Intelecto y la Filosofía

Estaba pensando en ponerle otro título a este anuncio-entrada, había pensado en la canción CAMPEÓN de ELLOS (a los que próximamente veré en concierto) pero, hoy nos hemos levantado con el ego muy subido y me he planteado que qué mejor manera de informar de EL PRIMER PREMIO QUE SE LE CONCEDE A ESTE MARAVI....MODESTO BLOG!!!

Nuestro blog amigo FAN FATAL ha premiado este marav..modesto blog con el premio "Esfera al intelecto y a la filosofía", que compartimos con muchos de los blogs amigos de esta web. Todavía estamos a años luz de tener una reseña en una revista de tirada nacional como hace poco le ocurría a uno de nuestros blogs favoritos PLANETA MURCIANO, pero estoy y estamos ENCANTADOS CON NUESTRO PRIMER PREMIO. Que además nos han concedido los fanes fatales...podría tararear el Agradecida y Emocionada de la Bollo Morgan, pero fíjate tú, lo que son las cosas, se me viene más a la cabeza esa otra canción que dice quiero ser santaaaaa...

Muchas gracias a todos, en especial a Fan Fatal, seguiré haciendo trabajar mis neuronas para haceros ver un poquito más de mi mundo, muy cercano al de muchos de vosotros y en otras ocasiones haceros ver esos otros mundos muy muy lejanos, siempre al ritmo de una buena o mala canción.

Las reglas de este premio exigen que a su vez se premie la labor de otros siete blogs amigos. Estoy confeccionando la lista que en su momento publicaré.

P.d.: espero nos avisen con tiempo para la entrega de premios que tengo que ponerme a chupar lechuga de aquí a entonces pa poder volverme a meter en mis pantalones pitillos de vinilo.

MI GRAN NOCHE (Raphael)

“Hoy para mi es un día especial, hoy saldré por la noche”.

Hoy es viernes y saldré. La vida nocturna siepre me ha gustado. Desde siempre me ha fascinado, me recuerdo fascinado por las imágenes en la tele de las discotecas ibicencas, las primeras imágenes de las Drags. Macrodiscotecas dónde todo valía. Leía con especial interés cualquier nota que caía en mis manos hablando de la lujuria, el sexo y la pasión que se masticaba en los míticos clubes neoyorquinos de fama internacional, Studio54, Danceteria, Roxy, de los que ya no queda más que el renombre y el mito. Lo mejor que le puede pasar a una discoteca es morir siendo un mito. Cómo las estrellas del rock.¿Qué hubiera sido de The Queen sin la muerte de Freddy Mercury? ¿Qué habría sido de Studio54 si no hubiera cerrado hace más de una década sus puertas?

En el momento en que el gozne hizo su último click, se encendió la magia mitómana alrededor del club.

Existe una relación directa entre el amor por la noche, por salir de marcha, por los clubs y el amor por el prójimo. Todo aquel que sienta pasión por la noche, siente pasión por el ser humano. Cuando uno sale a un club nocturno, a una discoteca, a un bar de copas conoce al hombre y a la mujer borrachos, tal como somos, borrachos, desnudos de todo ropa social, sólo atentos a las normas de la seducción, del sexo, y de las ganas de vivir en una constante Disneylandia.
Salimos, bebemos para mostrarnos como somos. Somos así borrachos, nuestro estado natural es la embriaguez, el resto meras imposiciones doctrinales necesarias para no vivir en una constante guerra civil. Esta simple idea, o idea simple, con ración de modestia, me ayuda a creer todavía algo en la persona que se sienta todos los días conmigo en el vagón del tren. De otro modo, odiaría al ser humano, más allá de mis vínculos familiares y sexuales.
Menciono el sexo una y otra vez, porque la noche, es eso, así la siento yo. Ya ni slago tanto como antes, ni me apetece tanto como antes, va en progresión, cuanto más decepción me produce el HOMBRE, más me refugio en mi círculo de vínculos directos, cada vez quiero abrirme menos a otros eslabones, ni me sale ni ahora lo necesito.

Sin embargo, yo fan incondicional de Harry Potter, sigo pensando que la magia empieza cuando se pone el sol, con el ritual aquél de ponerse la música y deleitar a los vecinos con tu selección de hits del taconazo, escoger entre 4 o 5 camisetas, vaqueros, pantalones de tela, esta chupa o la otra, la gomina para un lado, mejor laca, hoy de negro, ¿muy ajustado quizás?, fuera el cinturón, ahora la camisa blanca,¿a qué me abro una cervecita y me voy entonando mientras me visto, me pinto y me preparo?, le doy al repeat de este tema una y otra vez. La ducha que no falte, las duchas son mágicas. He dicho.

Quedar con los amigos, con el novio a primera hora, y luego descocarte, desfogarte y desgraciarte, decir que una y no más. Volver a ver el Sol, encontrarte destrozado por fuera y por dentro, como en el mejor de los polvos, cuando te han follado bien. Y es que la noche es eso, es sexo.
De magia, de encanto y de felicidad plena son los momentos en los sillones de las discos, sentados en la escalera puntuando a las mamarrachas junto a las amigas, momentos jugando a ser los jurados del FactorX, Tú sí qué vales, tu no vales, esos momentos en que te juegas que te partan la cara a ti junto a tus queriditos amiguitos, son momentos impagables, la copa del principio, el chill out destroy del final, el reirse de la gente sin parar…no me podéis negar que es d.i.v.e.r.t.i.d.i.s.i.s.i.s.i.m.o., es más yo diría que es divertidérrimo!!
Al igual que ocurre en las relaciones con la pareja, en la relación con los amigos, salir de noche también pasa sus fases: los comienzos titubeantes, la toma de contacto en la que te zambulles sin taparte la nariz, la parte del destape y el despiporre, la tempestad, la calma y en la que ahora estoy la etapa de a verlas venir, pero os aseguro que se ven y vienen. ¿Qué vais a hacer, Vais a salir hoy?

BYE BYE BABY (Madonna)

Tengo poderes mágicos de adivinación. Lo que son las cosas, sé que tengo poderes paranormales, adivino el futuro.¿Os reís?...pues mirad el título de esta entrada del blog de fecha 3 de octubre de 2008, estaba claro lo que estaba vaticinando: EL DIVORCIO DE MADONNA.

Madonna, La Reina del Pop, la Reina de los julandrones, el mayor exponente pop de los dos últimos siglos, la camionera de Michigan, la contradicción hecha mujer, la artista que nunca aburre, Madonna, mi adorada Madonna se divorcia, y esta vez de verdad.

Madonna y Guy Ritchie ya no serán más marido y mujer. ¿Y ahora qué? ¿musicalmente, qué? ¿qué hará, cómo actuará? Sola otra vez la mujer más famosa del mundo.

Aprovechando el tirón mediático que se avecina y que ya se ceban en los rumores de que no hay pacto prematrimonial, con lo que Guy Ritchie se podría embolsar el divorcio más caro del mundo, he decidido dar a Madonna un poco de su propia medicina, porque a mí me ha servido en más de una ocasión. Madonna, si lees este blog y estoy seguro de que lo lees a diario, estas son las canciones que deberían sonar en tu ipod, en estos duros momentos, para salir adelante.

Madonna, las maricas de todo el mundo están contigo (entre otras cosas porque el Guy Ritchie es más hetero que Julián Muñoz que sino se pondrían todas de su parte y a ti que te zurcen, las cosas como son): (nota: pinchad sobre las canciones pa ver los videoclís)

1.- Love don´t live here anymore.

Un cagarro de canción, pero la has hecho tú, así que ahora te jodes y te la escuchas, que la letra te viene que ni pintada.

2.-Live to tell.

Preciosa, preciosa, la letra no tiene ná que ver con lo que te ha pasao, pero tu haces como si fueras española y la escuchas cuando estés triste y punto. También te puedes poner la corona de espinas del Confessions Tour y te das de latigazos en la espalda, chica, si te van mal las cosas, te van mal, asín a sufrir de verdad y a llorar y berrear, que te han dejado, mona, te-han-de-ja-do, mentiendes??????

3.-True blue.

Ah! que esta canción la escribiste para Sean Penn, ah! qué también te divorciaste de él...uy! p.e.r.d.o.n.a. .m.o.n.a., pues nada, eh, ya buscamos otra si eso...

4.- I want you.

Versión estupenda del tema de Marvin Gaye, con la ayuda de los Massive Atack, si eso tampoco hagas mucho caso a la letra, porque tampoco te vas a llevar un alegrón. Y al vídeo tampoco le prestes mucha atención no vaya a ser que te de un perrenque

5.- Where´s the party?

En todas partes, menos en tu casa, que debe estar de un animao....

6.- Express yourself.

Sí, sí...pues mira lo que pasa por bocazas.

7.- Till death do us part.

JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA....!!!!

8.- Love Song.

Hay quien dice que parte de la culpa del divorcio la tiene este truñaco que cagasteis conjuntamente tu y Prince. Es que es pa matarte.

9.-Bye Bye Baby

No, si tu también de poderes adivinos vas sobrada

10.-Thief of hearts.

De puta a puta, taconazo

11.- Inside of me.

Jo, esta no la escuches que es muy bonita y de llorar, hija que penita me estás dando...

12.-Love tried to welcome me.

En esta noventera época en la que musicalmente estabas perdiíta, hacías canciones que ya quisiera el truño del Hard Candy tener como tracks. Esta joyita viene que ni pintada para momento así de bajón, como de divorciarte y verte con el percal de toda la casa llena de niños, y tu sin nada que echarles a la boca a esas criaturitas, acostumbradas a lamer suela de zapatos Prada y bolsos de Louis Vuitton.

13.-The power of goodbye.

Otra joyita de esas que te han hecho la que eres. Otro baladón de cortarse las venas con la cuchilla de afeitar de Lola.

14.- Paradise (not for me)

Sin duda, dentro de tu top5 de temazos. Sin tetas no hay paraíso.

15.-I´m so stupid.

Hija no te martirices, que tampoco es pa tanto, algo de culpa habrá tendio él, no??...

16.- Sorry.

Que ni pintao vamos, aunque llegas tarde, creo..ay qué penita más grande.

17.- Miles away.

Tierra de por medio, di que sí

17.- She´s not me.

Desde que la escuché supe que hablaba de una amante del Ritchie...

Bueno Madonna, que todo pasa, ahora ya sabes, a hacer la segunda parte del SEX: Más pelleja que ninguna!

Love. Forbidden.

PHYSICAL (Olivia Newton-John)

No hay nada más ochentero que ir al gimnasio, aunque la fiebre gimnasil se instaló en España en los años noventa, cuando a algún magnate de los gimnasios le dio por pagar para que dijeran en el Telediario lo sano que era esriñonarse vivo, agacharse y enseñar la hucha, vestido con ropas fosforitas.

Los españolitos de a pie, obedientes como siempre a nuestros imparciales medios de comunicación acudimos en masa a los gimnasios, y en consecuencia esos santos lugares, florecieron como champiñones, los había de todos los tipos, de pijos, de barrio, públicos..pero en todos el denominador común era la ropa fosforita, como de tributo a ABBA.

Con el paso del tiempo la ropa fosforita dio paso a una ropa "guachis", la gente iba maqueada hasta las cejas, y empezaban a diferenciarse las clases sociales, según la ropa que utilizabas en los gimnasios, así en los pijos todos llevaban calcetines, cintas del pelo, guantes y fajas ADIDAS-NIKE , todo uno encima de otro, no sea que fuera a faltar alguna marca. En los de barrio y los gimnasios municipales todo el mundo iba con camisetas de publicidad: Ron Bacardi, Coca-Cola, Panadería "elJumeque", Los quintos del pueblo "hanvénío" y así todo el tiempo.

Ahora ya va todo Dios a los gimnasios, desde la señora maruja que no sabe agacharse para hacer flexiones y que luego está todo el día a cuatro patas limpiando el parqué, hasta el ejecutivo agresivo que se repasa bien de gomina antes de entrar. Los gimnasios ya no son lo que eran, excepto en un pequeño barrio del centro de Madrid, que se mantienen anclado en el pasado, algo así como la Aldea de Astérix y Obélix...el pequeño barrio de CHUECA!!

Si hay un sitio donde sí se respira todavía ese ambiente ochentero, cutre-pandereta de los primeros ochentas es en los gimnasios de barrio de Chueca ( y no digo DEL barrio, sino gimnasio DE barrio) que no, y no me refiero a los gimnasios clembuterol, esos fashion que parecen macrodiscotecas, donde la gente no puede ni hablar porque tienen los pómulos rellenos de silicona. Me refiero al típico gimnasio donde se juntan chaperos, maricas viejas, jovencitos esperruchaos y marujas del barrio con sus oros y sus mallas blanco Ariel. Mi gimnasio es así, está en la calle Libertad de Chueca y es que es un despelote, es cutre a rabiar, pero baratito el que más.

En un sitio ideal en el que los chaperos sacan su vena humana y sin pedir ayuda, ellos se ofrecen a enseñarte a levantar el peso, con lo cual allí no hay quien se concentre. En los baños los contemporáneos de Atapuerca hablan de cuando sólo tenían doscientos años y sonaba la Piquer en el Space. Los Atapuerca-boys me encantan, porque se tratan unas a otras de niña pa arriba y niña pa abajo, cuando tienen más años que La Lirio.

Mi gimnasio es un despolle, la sauna se comparte por turnos, un día los chicos y otros día las chicas, pero tampoco te informan muy bien, así que más de una vez se han montado unos chochos de aúpa cuando algún musculoco despistao ha entrao en la sauna y ha pillao a una bollo con las tetas colgando. Me acuerdo que una vez, un pobre chico alemanito que estaba de Erasmus asomó la cabeza pa entrar en la sauna el día que tocaba a las chicas y salió una bollo con el chocho pelúo y con piercings en los pezones, como una loca dando gritos tol pasillo palante detrás del pobre guiri, al guiri se le retiró la regla del susto al ver al adefesio aquel gritando como loca con el chochote morento al aire por tol gimnasio, como PEPE por su casa, nunca mejor dicho. Os lo juro que fue así, tal y como lo cuento.

Me mola mucho ir al gym, aunque me cuesta horrores sacar tiempo para ir, pero me mola, me siento superguachis luego, aunque sólo me dura lo que tardo en llegar a casa y me como a Dios por los pieces, mare mía que hambre que me entra. Yo soy de los que va con las camisetas de otras temporadas, de esas que no sirven para salir ya, ni sirven para estar en casa tampoco, hecho un cuadro, vamos, así es como voy, hecho un cuadro.

Me mola también porque me sirve pa darle un buen repaso a mi mp3, que con esto de venir en coche al curro nunca veo el momento.

Hoy me duelen hasta las pestañas, pero no me importa (porque llevo torta ¿ein?), pero vamos que en cuanto encuentre un hueco me voy pa allá como las locas a mi gimnasio de barrio, que es tan cutre, tan cutre que pa utilizar la máquinas de las pesas, han puesto un cacharro de pedir número como en las pescaderías.

La música ideal para escuchar mientras te eslomas viva, es música punchi o música ochentera, recomiendo el primer álbum de Madonna de música ochentera, Ella mismo lo definió como su disco de aerobic, flaco favor le hace a uno de sus mejores discos. En cuanto a música punchi la tienen variada y al pil pil.

P.d.: Si van a un gimnasio no giman como si los estuvieran follando, las pesas, como las hemorroides, se sufren en silencio.

WOMANIZER (Britney Spears)

Ayer desempolvé los pantalones piratas, las zapatillas "de correr", las camisetas que ya no te gustan para salir y no te sirven para estar en casa y escogí mochila. Volvía a hacer mi rentrée en el gimnasio y van....

El caso es que ir al gimnasio, contra todo pronóstico, NO me aburre en absoluto. Decidí que fuera ayer porque el día era el adecuado, fue un día divertido y en el que también curré de lo lindo y con eficacia, como curran las madres, pero, vamos por partes...

La mañana de ayer y la tarde, transcurrió aqui en la ofi, como siempre, a medio camino entre los contratos que se apilan en la bandeja de "pendientes" y los vistazos cada quince minutos a los "blogs amigos y conocidos" (cuya lista he incluido en la derecha de MI blog), el caso es que ayer se me terminaba el plazo para entregar un Acuerdo de Colaboración, de esos tediosos de redactar con miles de cláusulas, de anexos y de páginas y páginas en blanco que completar. Así que yo, que siempre he sido de estudiar muy a última hora, pues allí me teníais tecleando con más velocidad que mis pocas neuronas, el caso es que entregué a tiempo el dichoso documento y dediqué lo que restaba de tarde a charlar con mi amiga Rafaella.

Creo que nunca os he hablado de mi amiga Rafaella.Hablar con Rafaella es como un parque de atracciones, es superdivertido, es la persona más optimista del mundo ever que yo conozco, por todo se ríe y todo lo ve bien, aunque luego se lleva más hostias juntas!!! y además todas en el mismo carrillo. Pero él todo lo ve bien, hasta que les cascan, claro!. Me encanta Rafaella, es la única persona del mundo que conozco que dejó un puestazo en una multinacional para irse a cantar los número a un Bingo (palabrita de niño Jesús), porque decía que pasaba de atascos y corbatas. ¿Es o no es genial, mi amiga Rafaella?? Ahora está preocupada porque a los bingos sólo acuden ya ludopatas que no se lavan y viejas fumerreteando, y en Madrid están cerrando los bingos como en Fuenteovejuna. Todos a una.

Además con mi amiga Rafaella me paso LITERALMENTE HORAS y horas colgado al teléfono hablando SÓLO, ÚNICA Y EXCLUSIVAMENTE de música en todas sus variantes y acepciones. Lo malo es que no le mola el rollo indie, eso sí, tiene que ser rollo comercialoide, pero Rafaella es SUPERESPECIAL y las conversaciones de música con él, adquieren unos matices que no he apreciado en ninguna conversación con nadie jamás never ever en el mundo.

Rafaella y yo estamos todo el día mandándonos mensajes al móvil en cuanto oímos una canción que le puede "emocionar" al otro, para que se la baje de inmediato del emule (perdón SGA€) y luego comentarla y destriparla durante horas y horas: me recuerda a...se parece a..., en la parte de...me pone los pelos de punta...me meo cuando da el subidón..es floja, le falta algo..es espectacular...y así todo el rato, horas y horas

Ayer me mandó uno de esos típicos mensajes que decía así (transcribo textualmente):

"promete el womanizer de la britney, no? Por cierto obk están muertos. Y una cosa, el nuevo disco de Soraya la petarda de ot suena que te cagas. Dime cosas."

Y se las dije, durante horas y horas, se las dije y os las resumo aquí:

1.-WOMANIZER. BRITNEY SPEARS

Todo el mundo en la blogosfera , especialmente en las que conforman mi cita diaria como elcliché.com, la columna de Abel Arana, en mi descubrimiento del momento: jenesaispop.com, el diario de popy, etc. (tenéis todos estos links en la columna de la derecha), no paran de hablar de la petarda de Bitchney de la que me declaro absolutamente un NO FAN, y es que ¡NO!, ni siquiera las intentonas múltiples de la Viejuna por meternos a la Britney por la vena orta han dado resultado y es que me interesa más un bote de blandiblu que la pobre Britney.

Lo que no quita para que reconozca que tiene temazos de agarrarse los machos: TOXIC, temón que ha hecho comerse las uñas de la envidia a la Vieja Pelleja o el maravilloso GIMME MORE, con su infamous "It´s Britney Bitch", uno de las mejores canciones del año pasado. La señoritinga de la Britney, aburrida de ser una Amy Winehouse secundona, ahora dice que ya sí, que la campaña publicitaria para dejar de ser chica buena high school ha dado sus frutos, dice que muchas gracias Madonna y que volvemos a empezar una nueva etapa con pelo en la cabeza. La carta de presentación, o lo que es lo mismo el primer single de su nuevo álbum CIRCUS (sí, el BLACKOUT se ha quedado obsoleto en sólo un año) se llama MUJERIEGO y es una canción que casi pero no, ha intentado emular a TOXIC y a GIMME MORE y casi pero no. Vamos que la canción teine una base bastante coherente, pero es un COÑAZO REPETITIVO de darle al Forward sin parar. Aún así le reconozco a la canción el suficiente tirón como para darle una escuchadita al nuevo disco cuando salga. Aunque ésto casi se lo debo más al anterior álbum que a la canción MUJERIEGO. Anda, que os imaginaís a Muerta Sánchez sacando de single una canción que se llame MUJERIEGO, el despolle padre, pero como lo saca la no-loca de la Britney, pues todos encantado con el Womanizer.

Si buscáis en youtube encontraréis legiones de maricas locas fans, haciendo de Britney en sus salitas de estar..y ole la pluma!

Aunque por lo que de verdad se habla de Britney es más por el supuestamente espectacular vídeo que acompaña al single, que por la canción en sí, el vídeo está bien pero NO. Ella está mona, sí, está desnuda, sí, medio baila, sí...pero NO!! Definitivamente Britney es la artista de la negación. Mira Britney mona...qué NO!! Y deja de juntarte con viejas y juega con las de tu edad.

2.- OBK. ULTIMATUM.

Les tengo yo especial cariño a los obk, aunque musicalmente me da la sensación que no son chicos de muchos principios.

Si musicalmente sabían por donde querían ir, está claro que no han sabido plasmarlo en sus discos. Hay veces en que escoger a buenos colaboradores, en determinados momentos, arregla una carrera. Especialmente si tu carrera musical siempre ha ido a medio fuelle. Este no es su peor disco, ni de lejos, antes está ese horroroso feeling (que dicen incomprendido, juas!! un cagarro señores, un cagarro como la copa de un pino), y este disco podría ser algo, pero NO, como el single de Britney. La gran cagada es que el disco está en español y las letras se entienden a a la primera (por no hablar del horroroso nombre del álbum, claro que tampoco se han caracterizado por ser uno lumbreras: "donde el corazón nos lleve" y "feeling" también son de traca).

Señores dúo de obk, hagan el favor de contratar a un letrista para el próximo álbum (si es que lo llega a haber, a juzgar por el título del álbum). No me vale que me hagan rimas rollo niño parvulario: tengo una rosa con una mariposa que a veces se me posa. Pos-eso!

YO NO ME ESCONDO es el primer single y te peguntan los obk que si yo no me escondo, por qué lo haces túuuuu?? ¡Vayánse a cagar, hombre! que los fanes ya tenemos más de 30 el que menos..o es que se creen que han llegado alguna vez a captar más fans, a parte de aquellos que seguimos flipaítos con DICEN, LA PRINCESA DE MIS SUEÑOS, LUCIFER, HISTORIAS DE AMOR..

En fin, aunque sólo sea por los temazos que se han currado en estos 15 años de carrera, que también los tienen y muy bue...divertidos, en un par de semanas les concedo el beneficio de la duca y acudiré al concierto presentación que dan en Madrid, invitado por mi amiga la Victoria, previo pago de la entrada. Habrá crónica en este blog, seguro.

3.-SORAYA.

¿Quiénnn?...

Pues mira que ya lo del gimnasio pa otro día, que esta entrada me ha quedado larguísima y luego ni os las leéis (jo, qué dificil escribir esta palabra).

Jodó, ahora me doy cuenta que también tengo que dedicar la entrada a otra canción que la que había elegido con su videoclis y todo ya no me vale...