WOULD YOU? (Holly Throsby)
CON MUCHA Y CON POCA VERGÜENZA (Segunda parte)
Esta es la segunda parte de las historias de hombres que se me quedaron dentro. Sin sexo o con mucho. Chicos que vinieron un día a visitarme y se quedaron para siempre, sueños casi hechos realidad, todos efímeros. Pelo en pecho de un rato, como de caída de hoja otoñal.
Catálogo masculino de sueños púberes de hombre adulto. Sueños onanistas del momento que sirven y sirvieron como carga de articulación, de la muñeca.
Maridos que pudieron haber sido pero nos casamos ya divorciados, amantes que fueron y no duraron para siempre, como todo en esta vida.
En esta segunda parte fotografío a dos reyes del sexo.
Con mucha y con poca vergüenza os presento a:
El casado vicioso.
Lo conocí de una manera tan vulgar que no merece la pena ni mencionar, ni recordar. No es vulgar un cuarto oscuro, ni una mirada por la calle. Lo demás son modos vulgares y comunes de conocer amantes. Estaba casado, verdad o mentira, eso siempre es un gancho estupendo para lubricar la imaginación y el ano. Era extremadamente pijo, no era guapo ni era feo, era más alto que yo y más niño que yo. Era más joven, le llegué a preguntar si era del Opus, porque tenía todas las papeletas, se rió y me dijo que no. El primer encuentro apenas cruzamos dos palabras: sitio y lugar. Su mano ya estaba perdida entre mis pantalones y a mi me temblaban las piernas. Vámonos. Sí. Adiós.
Llegó hora y lugar. El sexo fue tan bueno que es lo más cerca de una paja de lo que he estado jamás en mi vida. Bueno, “jamás” me parece demasiado tiempo. Con él sobrepasé los límites, nos hicimos protagonistas de una película de Bigas Luna. Sin tapujos, sabía lo que quería, y lo que quería era romper uno a uno todos los tabúes masculinos. Rasgamos todas las membranas corporales y morales que conocíamos y las que estábamos por conocer. Los encuentros ocasionales con él se convertían en una orgía multitudinaria de dos.
Primera regla, sin teléfonos, sin forma de contactar, estoy casado y no me la puedo jugar, mira el anillo. Otra regla: los sábados estaba prohibido quedar porque tenía que cumplir con su mujer. Sólo eso hacía que quisiera repetir una y otra vez, una y otra vez. Las citas eran difíciles, casi quedábamos por signos, por señales y pistas que dejábamos por la gran ciudad. Una gymkana que nos llevaba a un sexo desaforado, sin límites, de leche y agua infinitas.
Detrás del sexo, llegó la charla y la conversación: -No te irás a enamorar de mí. Yo nunca tuve intención. Os lo juro, nunca me acerqué. Pero creo que él ya estaba afectado, intoxicado de mí. Nunca pensé en cambiarle de casilla en mi tablero y aunque me revolvía las tripas del revés, nunca pensaba en él más de media hora seguida antes y después de comer(nos). Creo que él sí que se vio trastocado en algún momento. Quería verme más a menudo, decía que pasaba de él, pero la Vida es rápida y a mi me quitó de su camino. Sin ni siquiera yo quererlo, mi vida me dio otro pequeño toque de atención y ya no podía acudir a sus señales, no podía responder a sus signos, quería y no podía. Sabía que los días estaban contados. Hubo una última conversación, como otra cualquiera, no era una conversación de despedida, pero fue la última, creo que yo sí lo sabía, no lo recuerdo.
Hoy sigo sin saber de él, pero recuerdo sus pantalones de pinzas y su polo Ralph Laurent, su pelo largo y su cara de niño malo.
Lo peor de él es que su inmovilidad conyugal, lo hacía tan accesible, que podría ser el amante perfecto.
No uno más en la discoteca (el astronauta).
Rollos de discotecas hay por doquier y son la esencia misma de la noche. “Poder follarte a alguien en una cabina del baño”, esa frase contiene los vocablos mágicos que hace de la noche todo un mito sociológico y antropológico. La cosa no suele pasar de varios magreos, tres besos y un calentón que intentas rematar en una casa.
Ese día fue de los bestias. De los de la pérdida de cualquier arma mental, mis defensas mentales abatidas por el alcohol y los excesos. Se había librado la fácil batalla de embaucarme y yo había perdido, me sabía esclavo de la noche. Era un día bestia y así fue el encuentro.
Recuerdo una noche de mucho baile, era muy jovencito yo, es decir menos de 30, 27, 25 o incluso menos, ni me acuerdo ni quiero, qué más da.
De repente las horas empezaron a pesar, ya la música se amontonaba en mis tímpanos y quería descansar, charlar, reírme sentado en un sofá. Engañé a dos amigos y conseguí que me acompañaran no más de cinco minutos, así que me quedé solo allí sentado, bajando de la noche, enfriando para marcharme. Él deslizándose se acercó, como un Drácula de Coppola, y se sentó a mi lado. Parecía hetero, vestía de manera rara para estar en una discoteca y llevaba gafas de sol. Llevaba náuticos y pantalones vaqueros clásicos, no recuerdo si polo y jersey. Algo parecido. Sólo pensar en él vuelvo a ponerme nervioso y me entran los típicos sudores fríos que me lastiman la madrugada y me vuelven a enganchar a la siguiente. Me sonrió. Era muy guapo y estaba acompañado por una chica, les vi morrearse y al rato ella se marchó. Esto no estoy muy seguro de haberlo vivido. El caso es que se sentó con una pose muy masculina a mi lado, se abrió de piernas y volvió a sonreírme. Yo hice por devolverle el gesto, pero sólo salió una mueca de mi cara, algo parecido a una sonrisa. Empecé a sentir otra vez un poquito de calor. Se abrió más de piernas y me rozó. Su tacto fue un rayo destrozador, eliminó por completo el paisaje que nos rodeaba, la discoteca desapareció y con ella mis amigos. Estábamos solos él y yo. Ni siquiera la chica del vestido rojo con la que antes se besaba. Se incorporó me tendió la mano, se la di y me obligó a tocarle, entré en sus pantalones. Volvió a reírse. Esta vez yo ya estaba despierto y a su sonrisa reaccioné siguiéndole al baño, por aquel suelo en el que antes había una discoteca, ahora sólo paseábamos él y yo. Nos metimos en el baño y alucinamos, nos besamos, nos desnudamos y actuamos como si fuéramos novios desde hace años, bromeamos, y nos decíamos cosas como de estar limpios, recién duchados, lo que había fuera de aquella puerta no tenía que ver con nosotros. El amor duró eternamente, fue un sexo como perdido en el espacio. Sentía que hacíamos el amor y de repente una escotilla de la nave espacial se abría y quedábamos eternamente unidos flotando en el espacio. No recuerdo cuando aterrizamos, sólo vi su sonrisa deslizarse por la puerta. La discoteca volvió a renacer. Yo volví a ese lugar buscándole días después pero allí sólo quedaba una discoteca y no encontré ni rastro de nuestra nave espacial ni del otro astronauta.
CARNE, HUESOS Y TÚ (Alaska y Dinarama)
NOTA: Después de una semana en la que todas las entradas han tenido algo que ver con Olvido Gara. Ya siento el hastío. Pese a que no soy partidario de repetir en tan poco tiempo artista, las circunstancias me han obligado: la muerte de Susi Pop, el regalo del cumpleaños del blog y hoy toca la segunda colaboración de Sweet Charete, como no quiero efectuar ningún tipo de censura en los textos de colaboración, ahí va por tercera vez consecutiva un tema relacionado con Alaska, eso sí, esta es la última entrada que dedico a Alaska y cualquier derivación suya, léase Fangoria, Dinarama, Pegamoides, Kaka de Luxe, hasta la publicación de su nuevo álbum. AMÉN.
Love. Forbidden
Ayer estuve hablando con mi amiga la forbidden y le dije que había estado la noche anterior en el Teatro Español viendo Sweeney Todd, rápidamente m dijo q lo contara en su blog, como a su lado staba la karaoke ni corta ni perezosa m dice: últimamente no pa-ras…. con ese tonito suyo q ya sé lo q quiere decir cuando va d buena, pues nada, aquí m tenéis otra vez contando otra d mis noches q la verdad, la karaoke tenía razón, últimamente no pa-ro……
Sólo puedo decir q m encantó, a mí, q no m gustan los musicales absolutamente nada m quede aluciná, la película precisamente no la ví por mi rechazo a ellos, ya en el momento que entras te seduce el ambiente del Teatro Español q es un teatro d los d toda la vida con sus lámparas d cristal, terciopelos, palcos…..un teatro con solera, d los d rancio abolengo q no de rancias obras.
Al entrar tuve la primera sorpresa con el escenario, nada más verlo m gusto, sta muy bien montado y la segunda sorpresa no se hizo esperar, fue al sentarnos, al ser tan grande el escenario se tuvieron q quitar filas y como yo tenía la tercera en cuál nos sentamos??? en la PRIMERA, habían quitado las dos primeras filas!!!!! vamos!!!! si le veía a los actores salir la salivilla cuando cantaban, uno casi m da.
El comienzo es espectacular, se abre una puerta q es la q te va a llevar a la famosa Fleer Street y….no digo más por si alguien va a verla y le rompo el misterio. Los actores son actorazos, interpretan cantan seducen y juegan con el espectador, te meten tan de lleno en la obra que te vas creyendo todo lo q ocurre a tú alrededor y a todos los personajes, al barbero con su sed d venganza, al juez lascivo, a la loca d la cocinera, al niño...y q no se m olvido uno d los personajes q m resultan más divertidos, el barbero italiano q luego ni es barbero ni es italiano ni la voz es su voz ni el pelo es su pelo.
Como es la primera vez q h stado en primera fila yo, como buena cotilla q soy, no perdía ripio d todo lo q ocurría dentro y fuera, puedo decir q no hubo ningún fallo q el maquillaje y el vestuario eran geniales y q la sangre, sí señores SANGRE y por cierto mucha, era muy real y como salía…..a chorros…….
ETERNAMENTE INOCENTE (Fangoria)
Hoy me vuelvo a repetir en un tema de Fangoria porque es otro de los regalos que hicieron en este blog. ¿Recordáis? Solicité canciones en el cumpleaños del blog para que yo escribiera sobre ellas. Esta fue la solicitud de uno de vosotros: ROOM MATE, mi compañera de piso.
Me han tendido una trampa con esta petición. Me han obligado a escribir sobre algo que no quería publicar escrito aquí. Quien lo ha hecho, sabe de sobra que no existe para mi mayor suero de la verdad que la escritura y que lo que contengo en palabras se me sale por las huellas dactilares. Quién me ha tendido la trampa, quiere que escriba para saber la verdad. Quien me ha tendido la trampa lee este blog con asiduidad y está esperando el momento. Quien me ha tendido la trampa no es la única persona que espera al otro lado de la red, para deleitarse o gritar de mala hostia por lo que se publique en el blog. Hay más gente que espera atenta una muestra, que se preguntan con curiosidad cotilla si escribiré sobre el tema. Gente que quieren saber y conocer nuestras reacciones, la mía y la de la persona que me ha tendido la trampa. Pues el momento ha llegado. Pero no esperéis ni vísceras, ni sangre, ni miel, ni rosas. No pretendo ser políticamente correcto, ni me mojaré ni me meteré con los dos pies en el río para probar lo hondo que es. Sabed que Verdad sólo hay una, la que cada uno afirma conocer.
Resumo. Hace ya más de diez años, que conocí a una chica en un trabajo, pequeñita y mona, con mala hostia, ¿carácter? y una vida familiar por bandera. Yo por aquel entonces salía de mi propio capullo, entiéndase capullo como la máxima de las expresiones. Nos hicimos amigos, nos enganchamos (palabra clave en esa amistad) y nos vimos similitudes. Hasta ahí todo normal, los amigos tienen que conocerse, sentirse afines y disfrutar juntos. Muchos años después seguimos siendo amigos, muchos años después y algunas broncas después. Bueno, miento, no varias broncas después, sino la misma repetida, pero con distinta intensidad. Más de diez años después, de sentir cosas parecidas, de tener vidas paralelas, demasiado paralelas ¿tal vez? ¿a veces?.
El año pasado mi amiga y yo decidimos irnos a vivir juntos. Llegó la hora y la ocasión se presentó ideal, ella se marchaba de casa y yo buscaba con quién compartir. Encontramos una casa, ideal y barata por aquel entonces. A mí ahora se me antoja fea y destartalada, pero cualquier guerra afea una ciudad y lo que entonces fue un París de alcoba y velas, ahora es Kosovo con dos dormitorios.
La ilusión duró un año. Antes del verano todo se rompió. Las cuerdas se tensaron antes. Creo que unilateralmente, pero no diré de que lado, porque esa es la Verdad de cada uno. Si me preguntas qué pienso, a través de mis lentes pienso y veo que la relación mutó ¿por qué? Mil historias, mil circunstancias, vaya usted a saber o a preguntar a la parte que más le interese. Pienso que la fricción de la cercanía, que no de la convivencia, creó un capullo como de mariposa y la relación mutó. La relación, se hizo crisálida y nació un monstruo feo y lejano, que se alimentó de frío y desentendimiento.
Peores fueron los remedios que la enfermedad, como energúmenos catacumenizados por ese monstruo nacido de la crisálida, no supimos ni yo ni mi amiga (nótese que el yo va por delante) encender la calefacción para matar al monstruo, ya era tarde y el Alien no nos dejó sentarnos ni a hablar.
Los intentos terminaban a gritos, poses de manicomio, y chulería de Chamberí. Éramos nosotros mismos vistos desde fuera, diciéndonos lo feos que éramos, feísimos. Ella era gorda y horrorosa y yo feo y calvorota. Protagonistas del circo de los payasos. Siempre he ignorado a los payasos por aburridos, el circo que nunca me gustó. Ahora yo en la pista principal tirándole tartaletas a la cara a ella.
Tras la tormenta, calma forzada. Tras una noche de los cristales rotos, ella se fue de viaje lejos y volvió, lejos también. Yo la vi de vuelta y me entraron los nervios. Seguía viéndola fea. Creo que ella también a mí, sé que sí...
Parece que los más de diez años cerraban el telón. Tragedia greco-romana, protagonizada por los payasos de la tele. Lo peor de todo, la sensación de descanso, de ¡por fin! El monstruo se había hecho mayor.
Pero como en los cuentos de hadas en los que vivo por lo menos media hora cada día, una mañana tras jugar al escondite con el monstruo, conseguimos darle esquinazo y lo dormimos. Le envenenamos con palabras cálidas y nos hicimos con él. Mi amiga y yo hablamos y rebobinamos unos días: mucho tiempo, mucha edad y poco estómago para esta situación. Había que pararlo y dejar hibernar al monstruo. Del plan sólo una medida: La separación. Acordamos la misma solución que para arreglar una pareja: -No sé yo… eso nunca funciona, las parejas si se separan dejan de serlo. Eso es confundir solución con final. Craso doble error, desde sus lentes y desde las mías, no se pone solución de pareja a unos amigos, porque los amigos no son pareja, sólo son amigos. Esas son mis gafas. Sus gafas: Si los amigos no son pareja, tal vez funcione. Tal vez.
Hoy ya hemos partido bienes, ella tiene casa nueva y yo también. Me voy con mi novio a vivir y con ilusión, no vayáis a creer que aprovecho coyunturas (pero eso ya os lo cuento otro día).
En cuanto a ella, he de reconocer y me quito las gafas para ello, que si hoy seguimos hablando ha sido porque en los últimos días ha hecho cuanto realmente estaba en su mano para que la cosa no se terminara de joder ¿interés o no?, recalco que hablo sin gafas. Me da igual, no entiendo de economía, sólo sé que si me tocas la tecla respondo (por algo soy amigo de La Karaoke). Ahora el monstruo vuelve a estar en un capullo. Me vuelvo a poner las gafas. Yo lo veo de color de rosa. Tal vez cuando vuelva a abrirse encontraremos ese cuadro de los Strokes que nunca llegó a colgar en nuestro salón. Tal vez el capullo se pinte de los colores de los que nunca pintamos nuestro piso.
Por el momento mi amiga y yo hemos vencido esta guerra bidireccional, hemos aguantado el tipo y hemos conseguido salir airosos con las gafas intactas, y eso amiga es mucho, porque para sentir, antes hay que ver.
Besos.
Me han tendido una trampa con esta petición. Me han obligado a escribir sobre algo que no quería publicar escrito aquí. Quien lo ha hecho, sabe de sobra que no existe para mi mayor suero de la verdad que la escritura y que lo que contengo en palabras se me sale por las huellas dactilares. Quién me ha tendido la trampa, quiere que escriba para saber la verdad. Quien me ha tendido la trampa lee este blog con asiduidad y está esperando el momento. Quien me ha tendido la trampa no es la única persona que espera al otro lado de la red, para deleitarse o gritar de mala hostia por lo que se publique en el blog. Hay más gente que espera atenta una muestra, que se preguntan con curiosidad cotilla si escribiré sobre el tema. Gente que quieren saber y conocer nuestras reacciones, la mía y la de la persona que me ha tendido la trampa. Pues el momento ha llegado. Pero no esperéis ni vísceras, ni sangre, ni miel, ni rosas. No pretendo ser políticamente correcto, ni me mojaré ni me meteré con los dos pies en el río para probar lo hondo que es. Sabed que Verdad sólo hay una, la que cada uno afirma conocer.
Resumo. Hace ya más de diez años, que conocí a una chica en un trabajo, pequeñita y mona, con mala hostia, ¿carácter? y una vida familiar por bandera. Yo por aquel entonces salía de mi propio capullo, entiéndase capullo como la máxima de las expresiones. Nos hicimos amigos, nos enganchamos (palabra clave en esa amistad) y nos vimos similitudes. Hasta ahí todo normal, los amigos tienen que conocerse, sentirse afines y disfrutar juntos. Muchos años después seguimos siendo amigos, muchos años después y algunas broncas después. Bueno, miento, no varias broncas después, sino la misma repetida, pero con distinta intensidad. Más de diez años después, de sentir cosas parecidas, de tener vidas paralelas, demasiado paralelas ¿tal vez? ¿a veces?.
El año pasado mi amiga y yo decidimos irnos a vivir juntos. Llegó la hora y la ocasión se presentó ideal, ella se marchaba de casa y yo buscaba con quién compartir. Encontramos una casa, ideal y barata por aquel entonces. A mí ahora se me antoja fea y destartalada, pero cualquier guerra afea una ciudad y lo que entonces fue un París de alcoba y velas, ahora es Kosovo con dos dormitorios.
La ilusión duró un año. Antes del verano todo se rompió. Las cuerdas se tensaron antes. Creo que unilateralmente, pero no diré de que lado, porque esa es la Verdad de cada uno. Si me preguntas qué pienso, a través de mis lentes pienso y veo que la relación mutó ¿por qué? Mil historias, mil circunstancias, vaya usted a saber o a preguntar a la parte que más le interese. Pienso que la fricción de la cercanía, que no de la convivencia, creó un capullo como de mariposa y la relación mutó. La relación, se hizo crisálida y nació un monstruo feo y lejano, que se alimentó de frío y desentendimiento.
Peores fueron los remedios que la enfermedad, como energúmenos catacumenizados por ese monstruo nacido de la crisálida, no supimos ni yo ni mi amiga (nótese que el yo va por delante) encender la calefacción para matar al monstruo, ya era tarde y el Alien no nos dejó sentarnos ni a hablar.
Los intentos terminaban a gritos, poses de manicomio, y chulería de Chamberí. Éramos nosotros mismos vistos desde fuera, diciéndonos lo feos que éramos, feísimos. Ella era gorda y horrorosa y yo feo y calvorota. Protagonistas del circo de los payasos. Siempre he ignorado a los payasos por aburridos, el circo que nunca me gustó. Ahora yo en la pista principal tirándole tartaletas a la cara a ella.
Tras la tormenta, calma forzada. Tras una noche de los cristales rotos, ella se fue de viaje lejos y volvió, lejos también. Yo la vi de vuelta y me entraron los nervios. Seguía viéndola fea. Creo que ella también a mí, sé que sí...
Parece que los más de diez años cerraban el telón. Tragedia greco-romana, protagonizada por los payasos de la tele. Lo peor de todo, la sensación de descanso, de ¡por fin! El monstruo se había hecho mayor.
Pero como en los cuentos de hadas en los que vivo por lo menos media hora cada día, una mañana tras jugar al escondite con el monstruo, conseguimos darle esquinazo y lo dormimos. Le envenenamos con palabras cálidas y nos hicimos con él. Mi amiga y yo hablamos y rebobinamos unos días: mucho tiempo, mucha edad y poco estómago para esta situación. Había que pararlo y dejar hibernar al monstruo. Del plan sólo una medida: La separación. Acordamos la misma solución que para arreglar una pareja: -No sé yo… eso nunca funciona, las parejas si se separan dejan de serlo. Eso es confundir solución con final. Craso doble error, desde sus lentes y desde las mías, no se pone solución de pareja a unos amigos, porque los amigos no son pareja, sólo son amigos. Esas son mis gafas. Sus gafas: Si los amigos no son pareja, tal vez funcione. Tal vez.
Hoy ya hemos partido bienes, ella tiene casa nueva y yo también. Me voy con mi novio a vivir y con ilusión, no vayáis a creer que aprovecho coyunturas (pero eso ya os lo cuento otro día).
En cuanto a ella, he de reconocer y me quito las gafas para ello, que si hoy seguimos hablando ha sido porque en los últimos días ha hecho cuanto realmente estaba en su mano para que la cosa no se terminara de joder ¿interés o no?, recalco que hablo sin gafas. Me da igual, no entiendo de economía, sólo sé que si me tocas la tecla respondo (por algo soy amigo de La Karaoke). Ahora el monstruo vuelve a estar en un capullo. Me vuelvo a poner las gafas. Yo lo veo de color de rosa. Tal vez cuando vuelva a abrirse encontraremos ese cuadro de los Strokes que nunca llegó a colgar en nuestro salón. Tal vez el capullo se pinte de los colores de los que nunca pintamos nuestro piso.
Por el momento mi amiga y yo hemos vencido esta guerra bidireccional, hemos aguantado el tipo y hemos conseguido salir airosos con las gafas intactas, y eso amiga es mucho, porque para sentir, antes hay que ver.
Besos.
SALTO MORTAL (Fangoria)
Se ha muerto Susie Pop, La Verdadera Nancy Rubia. Se ha tirado por el Viaducto. Se ha suicidado. Se ha tirado al vacío y se ha matado. Ni ha volado, ni le han salido alas, ni nada poético ni bonito, se ha espanzurrado y Se ha muerto una mujer. Un punto contra el asfalto de Madrid.
Me ha impresionado su muerte.
Todas las muertes me impresionan. Pero si se muere alguien con quien has pasado los mejores momentos de tu vida, emociona más, impacta más, si la corrección política me permite usar la palabra impactar.
No era amigo de Susie Pop, ni siquiera conocido, apenas habíamos cruzado dos o tres conversaciones por la noche, que a lo sumo habrían durado 10 minutos todas juntas. A los que habría que sumar innumerables halagos de fan fatal a las tres de la madrugada: - Qué guapa estás Susie! - Qué chulo el concierto Susie! - ¡Ay Susie cómo vamos eh! -¡Dame un beso guapa!...Y Susie se prestaba sin rechistar a sufrir toda esta incontinencia verbal mía de fan fatal pasado de vueltas en las discotecas de Madrid.
En estos efímeros encuentros a Susie no le faltaba una sonrisa, ni una sola de las veces que la ví. Me parecía maja y buena persona, pero vaya usted a saber, porque yo no la conocía. Me hablaron de ella por primera vez en casa de unos amigos en una fiesta, uno que había allí fue compañero de clase de Susie, antes de convertirse en Susie: sí tío, ¿no sabes quién es Susie Pop, una que parece un tía, pero es un tío!? – ¡Mira, guapo, en esa descripción me entran el 50% de Chueca que tiene las cejas depiladas!!
Dos horas más tarde me la presentaron en la disco que abría los domingos en lo que ahora es la sala Heineken de Madrid, (allí vi bailar por primera vez en tanga y tacones a La Menor, la go-go abanderada de Madrid). Allí me presentaron a Susie, fue agradable y aguantaba el tipo de mil maravillas, sabiéndose diferente de cojones a medio camino entre un David Bowie de los primeros años y una Marilyn de madrugada. Fue simpática, qué más le podía pedir. Cada uno a lo suyo.
Años después llegó su amistad con Alaska y compañía, y se hizo algo más conocida por formar parte de la compañía de Alaska, Mario Vaquerizo y amigos.
Según me contó una que estuvo allí, fue en una fiesta, creo que en Barcelona, en casa de Juan Pedro, la Nancy Travesti, que surgió la idea de crear las Nancys Rubias, la idea partió de la Nancy Travesti.
He leído que Susie logró un sueño subiéndose a un escenario como parte de las Nancys, La Verdadera Nancy Rubia, se hizo estrella. Puedes creer o no en que la cacareada Removida madrileña, exista o no, eso sólo el tiempo lo confirmará. Susie Pop forma parte de esta época removida o no y no me cuesta imaginar que dentro de unos años, en una fiesta, alguien recordará a Susie Pop y se desempolvará un disco de las Nancys para recordarla. No tardarán en llegar las camisetas estampadas con su cara Bowiereiana.
Soy un nazi de la depresión, no la entiendo y no la tolero, me enferma. Soy un nazi. No sé qué motivos llevaron a Susie a dar ese Salto Mortal, no pretendo fiscalizar sus intereses, emociones ni razones pero no puedo evitar sentir rabia por alguien que se quita la vida con 34 años, tres más que yo. La vida es muy puta, un día en el colegio te llaman mariquita y años después tu novio es la envidia de los mismos que te insultaban. Yo por votar, voto por estar, no por saltar. Ahora, que cada uno haga con su cráneo lo que quiera, faltaría más, pero yo soy más de hacer un drama con los pies en el suelo. Sin volar, que eso es para los pájaros y la gente rara.
Qué queréis que os diga, me ha impactado más que Susie se haya muerto que se muriera el Padre del Rey, creo que el ocio es la verdadera Vida, que las cosas de Estado y el Trabajo son necesarias, pero es la parte de la Vida más chunga. Sin embargo el ocio, la farra y la risa son lo que yo llamo vivir y de los 10 minutos que conozco a Susie Pop, los 10 pertenecen a esos momentos. Muchas risas en sus conciertos, muchos sueños al hablar de ella y con ella, mucha tontería de esa que tanto me gusta…por soñar que no quede.
Susie Pop es lo más cercano que he podido estar a:
- La Factory de Warhol
- Alaska
- Los travestis
- Los transexuales
- La movida madrileña
- La película “Más que amor, frenesí”
- Almodóvar
- El mundo de la noche
- Los niños mariquitas
- Los hombres
Y esto es mucho de lo que hay y quiero que haya en mí. Por eso siento su Salto Mortal.
Dedicatoria de Alaska a Susi Pop en su libro "Transgresoras":"A Susi Pop, que no es hombre, ni mujer ni travesti, ni falta que le hace. Es mi niña".
Me ha impresionado su muerte.
Todas las muertes me impresionan. Pero si se muere alguien con quien has pasado los mejores momentos de tu vida, emociona más, impacta más, si la corrección política me permite usar la palabra impactar.
No era amigo de Susie Pop, ni siquiera conocido, apenas habíamos cruzado dos o tres conversaciones por la noche, que a lo sumo habrían durado 10 minutos todas juntas. A los que habría que sumar innumerables halagos de fan fatal a las tres de la madrugada: - Qué guapa estás Susie! - Qué chulo el concierto Susie! - ¡Ay Susie cómo vamos eh! -¡Dame un beso guapa!...Y Susie se prestaba sin rechistar a sufrir toda esta incontinencia verbal mía de fan fatal pasado de vueltas en las discotecas de Madrid.
En estos efímeros encuentros a Susie no le faltaba una sonrisa, ni una sola de las veces que la ví. Me parecía maja y buena persona, pero vaya usted a saber, porque yo no la conocía. Me hablaron de ella por primera vez en casa de unos amigos en una fiesta, uno que había allí fue compañero de clase de Susie, antes de convertirse en Susie: sí tío, ¿no sabes quién es Susie Pop, una que parece un tía, pero es un tío!? – ¡Mira, guapo, en esa descripción me entran el 50% de Chueca que tiene las cejas depiladas!!
Dos horas más tarde me la presentaron en la disco que abría los domingos en lo que ahora es la sala Heineken de Madrid, (allí vi bailar por primera vez en tanga y tacones a La Menor, la go-go abanderada de Madrid). Allí me presentaron a Susie, fue agradable y aguantaba el tipo de mil maravillas, sabiéndose diferente de cojones a medio camino entre un David Bowie de los primeros años y una Marilyn de madrugada. Fue simpática, qué más le podía pedir. Cada uno a lo suyo.
Años después llegó su amistad con Alaska y compañía, y se hizo algo más conocida por formar parte de la compañía de Alaska, Mario Vaquerizo y amigos.
Según me contó una que estuvo allí, fue en una fiesta, creo que en Barcelona, en casa de Juan Pedro, la Nancy Travesti, que surgió la idea de crear las Nancys Rubias, la idea partió de la Nancy Travesti.
He leído que Susie logró un sueño subiéndose a un escenario como parte de las Nancys, La Verdadera Nancy Rubia, se hizo estrella. Puedes creer o no en que la cacareada Removida madrileña, exista o no, eso sólo el tiempo lo confirmará. Susie Pop forma parte de esta época removida o no y no me cuesta imaginar que dentro de unos años, en una fiesta, alguien recordará a Susie Pop y se desempolvará un disco de las Nancys para recordarla. No tardarán en llegar las camisetas estampadas con su cara Bowiereiana.
Soy un nazi de la depresión, no la entiendo y no la tolero, me enferma. Soy un nazi. No sé qué motivos llevaron a Susie a dar ese Salto Mortal, no pretendo fiscalizar sus intereses, emociones ni razones pero no puedo evitar sentir rabia por alguien que se quita la vida con 34 años, tres más que yo. La vida es muy puta, un día en el colegio te llaman mariquita y años después tu novio es la envidia de los mismos que te insultaban. Yo por votar, voto por estar, no por saltar. Ahora, que cada uno haga con su cráneo lo que quiera, faltaría más, pero yo soy más de hacer un drama con los pies en el suelo. Sin volar, que eso es para los pájaros y la gente rara.
Qué queréis que os diga, me ha impactado más que Susie se haya muerto que se muriera el Padre del Rey, creo que el ocio es la verdadera Vida, que las cosas de Estado y el Trabajo son necesarias, pero es la parte de la Vida más chunga. Sin embargo el ocio, la farra y la risa son lo que yo llamo vivir y de los 10 minutos que conozco a Susie Pop, los 10 pertenecen a esos momentos. Muchas risas en sus conciertos, muchos sueños al hablar de ella y con ella, mucha tontería de esa que tanto me gusta…por soñar que no quede.
Susie Pop es lo más cercano que he podido estar a:
- La Factory de Warhol
- Alaska
- Los travestis
- Los transexuales
- La movida madrileña
- La película “Más que amor, frenesí”
- Almodóvar
- El mundo de la noche
- Los niños mariquitas
- Los hombres
Y esto es mucho de lo que hay y quiero que haya en mí. Por eso siento su Salto Mortal.
Dedicatoria de Alaska a Susi Pop en su libro "Transgresoras":"A Susi Pop, que no es hombre, ni mujer ni travesti, ni falta que le hace. Es mi niña".
I REMEMBERED (The Wave Pictures)
PRIMERA PARTE
Chicos de los que me enamoré. La historia que soñé y que nunca fue. Hombres fugaces con los que me emocioné y que ahora recuerdo sólo a medias, con nebulosa y con esfuerzo. Rollos de un rato, tres conversaciones, sexo pequeño y del bueno, en un baño público o en mi casa.
Os presento mi catálogo de lencería íntima. Todos ellos son mi catálogo de sueños húmedos. Los hombres perfectos, porque fueron sueño hecho realidad y desaparecieron antes de despertar. Ahí reside la perfección.
Así se escribe el hombre perfecto. Hombre perfecto es ese que arañas y al que no ves cicatrizar.
Algunos no fueron ni siquiera sexo pero hoy me sirven de excusa para practicar la memoria y la palabra. Hoy los utilizo para fotografiar un poquito mi alma con una Polaroid, instantánea sin calidad.
Con mucha y con poca vergüenza os presento a:
Sergio, portero de discoteca:
Tenía cara de malo, rasgo imprescindible para que se me nuble cualquier atisbo de razón. No era muy alto, pero miles de atributos mayores, conseguían que no me importara lo más mínimo. Defiendo y exijo como axioma que cualquier hombre que quiera estar a mi lado pueda mirarme por encima del hombro. Sergio era más bajo que yo, pero conseguía mirarme por encima del hombro. Era mayor que yo, atractivo, malo y divertido. Lo conocí en un bar de Londres al que por aquél entonces acudía casi a diario.
Yo normalmente iba solo, buscando la soledad de la gran ciudad. No hay sensación parecida a estar sólo en una gran ciudad, es inmensa, me encanta lanzarme a buscar gente, a buscar sexo, a conocer y estar dispuesto a hablar incluso sólo. Me fascina esa situación, es de mis preferidas. Coger un taxi y perderme, montarme en tren y en metro sin conocer exactamente el destino, me gusta mucho. Es un poco el chocolate de las situaciones. Perfecta.
Sergio estaba allí noche tras noche, guasón, mandón y ni me miraba. No sé qué ocurrió ni que nos llevo a ello, pero una tarde, pongamos que era miércoles entonamos una conversación, me habló de su madre que era española, él había nacido en Inglaterra o en Grecia o en Italia, no lo consigo recordar. Sergio conocía el País Vasco y balbuceaba italiano pensando que era español. A esa conversación le siguieron una, dos y tres tardes más. Nunca pasaba nada, yo le acompañaba por las tardes mientras hacía su trabajo de portero, al final del turno me invitaba a una pinta y tonteábamos. Mientras, él ejercía sobre mi su hechizo de latin lover anglo-hispano. Tocaba el saxo o algún instrumento de viento, no sé, tal vez era la guitarra.
Pongamos que fue también un miércoles cuando Sergio me besó. En la puerta del local, del bar al que siempre vuelvo cuando estoy en Londres.
Aquella noche le traje la cena a la puerta, se la tomó con ganas allí delante de mí, en nuestra puerta, en nuestro lugar. Con su cazadora negra abombada, la perilla recortada y la piel dura. Me agarró. Me enganché a sus hombros y me besó. Me besó el tiempo suficiente para que años después todavía piense en él.
Como en las historias de Hollywood, huelga decir que después de ese beso nunca más le volví a ver. Yo dejé Londres por muchos años y cuando volví Sergio ya no estaba en nuestra puerta. El local aún hoy todavía sigue allí, y cientos de personas pisan a diario esa baldosa fea y gris, ese escalón del Soho londinense, que siempre será de Sergio y de su beso.
El pecoso del café:
Durante unos meses trabajé en una cafetería de Londres a la que a diario acudía un chico algo mayor que yo. No mucho. Suficiente. Venía siempre con traje, sonreía, nos mirábamos y jugábamos durante media hora todas las tardes. Mi timidez parcial a la que soy fiel por principio, sólo me permitía echarle una sonrisa a lo sumo dos y ya cuando la relación se iba afianzando invitarle a algún café, pero siempre con gestos, nunca llegué a cruzar más de tres palabras con él. Un poco más alto que yo, un poco más guapo que yo, un poco mayor que yo, aunque creo que eso ya lo he dicho. El chico elegante estaba cargado de pecas.
Durante semanas desapareció del café y ya no volvió a frecuentar mis tardes detrás de la barra y la bandeja.
Recuerdo la tarde que reapareció perfectamente. Llovía en Londres, era agosto. La temperatura era ideal. Estaba fuera en la terraza que teníamos, cubriendo con el toldo las mesas. Las calles estaban vacías. Olía muy bien a acera mojada de gran ciudad. Por el ventanal, los almacenes Harrods.
Un varonil saludo de buenas tardes le precedió, vestía de lino. No podía más, estaba guapísimo y como una colegiala anuncié a una amiga lo entusiasmado que estaba con esta nueva visita. Estúpido de mí. Todas mis compañeras corrieron como tontas comadronas a hacerle llegar un mensaje que nunca le envié y yo avergonzado corrí a esconderme en el almacén. Como de niño de parvulario, adiós a la magia y a sus pecas. Qué ridícula situación. No recuerdo si salí o no del almacén, pero el caso es que ya no le volví a ver nunca más por el café. Pronto dejaría mi trabajo para volver a España y sabía que nunca jamás le volvería a ver..…¿o si?
Sucedió una noche. Estaba en una discoteca londinense, celebrando algo, un evento, una fiesta, algo, era lunes o era jueves, que más da, el caso es que entre el bullicio y la gente exaltada que me rodeaba, vislumbre a un chico de pelo rizado, abultado, tocado con un pequeño foulard y ataviado con sus mejores pecas. Él estaba allí. Guapo y sonriente. Me acerqué y sin mediar palabra me besó, sin pensarlo, sin situarse, rápida y convulsivamente. Me arrebató de mi grupo, me magreó y me besó sin gusto, sin sabor y de malas formas. Algo estaba fallando. Le miré y me di cuenta de que él iba muy borracho, tal vez drogado. El desencanto fue fulminante, no hubo una segunda oportunidad, un rayo resquebrajó la ilusión. Me aparté y me marché.
Hoy todavía pienso que será de él, pero de él ya sólo sé que era francés.
CONTINUARÁ....
Chicos de los que me enamoré. La historia que soñé y que nunca fue. Hombres fugaces con los que me emocioné y que ahora recuerdo sólo a medias, con nebulosa y con esfuerzo. Rollos de un rato, tres conversaciones, sexo pequeño y del bueno, en un baño público o en mi casa.
Os presento mi catálogo de lencería íntima. Todos ellos son mi catálogo de sueños húmedos. Los hombres perfectos, porque fueron sueño hecho realidad y desaparecieron antes de despertar. Ahí reside la perfección.
Así se escribe el hombre perfecto. Hombre perfecto es ese que arañas y al que no ves cicatrizar.
Algunos no fueron ni siquiera sexo pero hoy me sirven de excusa para practicar la memoria y la palabra. Hoy los utilizo para fotografiar un poquito mi alma con una Polaroid, instantánea sin calidad.
Con mucha y con poca vergüenza os presento a:
Sergio, portero de discoteca:
Tenía cara de malo, rasgo imprescindible para que se me nuble cualquier atisbo de razón. No era muy alto, pero miles de atributos mayores, conseguían que no me importara lo más mínimo. Defiendo y exijo como axioma que cualquier hombre que quiera estar a mi lado pueda mirarme por encima del hombro. Sergio era más bajo que yo, pero conseguía mirarme por encima del hombro. Era mayor que yo, atractivo, malo y divertido. Lo conocí en un bar de Londres al que por aquél entonces acudía casi a diario.
Yo normalmente iba solo, buscando la soledad de la gran ciudad. No hay sensación parecida a estar sólo en una gran ciudad, es inmensa, me encanta lanzarme a buscar gente, a buscar sexo, a conocer y estar dispuesto a hablar incluso sólo. Me fascina esa situación, es de mis preferidas. Coger un taxi y perderme, montarme en tren y en metro sin conocer exactamente el destino, me gusta mucho. Es un poco el chocolate de las situaciones. Perfecta.
Sergio estaba allí noche tras noche, guasón, mandón y ni me miraba. No sé qué ocurrió ni que nos llevo a ello, pero una tarde, pongamos que era miércoles entonamos una conversación, me habló de su madre que era española, él había nacido en Inglaterra o en Grecia o en Italia, no lo consigo recordar. Sergio conocía el País Vasco y balbuceaba italiano pensando que era español. A esa conversación le siguieron una, dos y tres tardes más. Nunca pasaba nada, yo le acompañaba por las tardes mientras hacía su trabajo de portero, al final del turno me invitaba a una pinta y tonteábamos. Mientras, él ejercía sobre mi su hechizo de latin lover anglo-hispano. Tocaba el saxo o algún instrumento de viento, no sé, tal vez era la guitarra.
Pongamos que fue también un miércoles cuando Sergio me besó. En la puerta del local, del bar al que siempre vuelvo cuando estoy en Londres.
Aquella noche le traje la cena a la puerta, se la tomó con ganas allí delante de mí, en nuestra puerta, en nuestro lugar. Con su cazadora negra abombada, la perilla recortada y la piel dura. Me agarró. Me enganché a sus hombros y me besó. Me besó el tiempo suficiente para que años después todavía piense en él.
Como en las historias de Hollywood, huelga decir que después de ese beso nunca más le volví a ver. Yo dejé Londres por muchos años y cuando volví Sergio ya no estaba en nuestra puerta. El local aún hoy todavía sigue allí, y cientos de personas pisan a diario esa baldosa fea y gris, ese escalón del Soho londinense, que siempre será de Sergio y de su beso.
El pecoso del café:
Durante unos meses trabajé en una cafetería de Londres a la que a diario acudía un chico algo mayor que yo. No mucho. Suficiente. Venía siempre con traje, sonreía, nos mirábamos y jugábamos durante media hora todas las tardes. Mi timidez parcial a la que soy fiel por principio, sólo me permitía echarle una sonrisa a lo sumo dos y ya cuando la relación se iba afianzando invitarle a algún café, pero siempre con gestos, nunca llegué a cruzar más de tres palabras con él. Un poco más alto que yo, un poco más guapo que yo, un poco mayor que yo, aunque creo que eso ya lo he dicho. El chico elegante estaba cargado de pecas.
Durante semanas desapareció del café y ya no volvió a frecuentar mis tardes detrás de la barra y la bandeja.
Recuerdo la tarde que reapareció perfectamente. Llovía en Londres, era agosto. La temperatura era ideal. Estaba fuera en la terraza que teníamos, cubriendo con el toldo las mesas. Las calles estaban vacías. Olía muy bien a acera mojada de gran ciudad. Por el ventanal, los almacenes Harrods.
Un varonil saludo de buenas tardes le precedió, vestía de lino. No podía más, estaba guapísimo y como una colegiala anuncié a una amiga lo entusiasmado que estaba con esta nueva visita. Estúpido de mí. Todas mis compañeras corrieron como tontas comadronas a hacerle llegar un mensaje que nunca le envié y yo avergonzado corrí a esconderme en el almacén. Como de niño de parvulario, adiós a la magia y a sus pecas. Qué ridícula situación. No recuerdo si salí o no del almacén, pero el caso es que ya no le volví a ver nunca más por el café. Pronto dejaría mi trabajo para volver a España y sabía que nunca jamás le volvería a ver..…¿o si?
Sucedió una noche. Estaba en una discoteca londinense, celebrando algo, un evento, una fiesta, algo, era lunes o era jueves, que más da, el caso es que entre el bullicio y la gente exaltada que me rodeaba, vislumbre a un chico de pelo rizado, abultado, tocado con un pequeño foulard y ataviado con sus mejores pecas. Él estaba allí. Guapo y sonriente. Me acerqué y sin mediar palabra me besó, sin pensarlo, sin situarse, rápida y convulsivamente. Me arrebató de mi grupo, me magreó y me besó sin gusto, sin sabor y de malas formas. Algo estaba fallando. Le miré y me di cuenta de que él iba muy borracho, tal vez drogado. El desencanto fue fulminante, no hubo una segunda oportunidad, un rayo resquebrajó la ilusión. Me aparté y me marché.
Hoy todavía pienso que será de él, pero de él ya sólo sé que era francés.
CONTINUARÁ....
ÁMIGO FÉLIX (Enrique y Ana)
He conocido la historia de la niña que se quiere morir. No es única y además las historias de la gente que se quiere morir me parecen poco fascinantes y feas, muy feas. La muerte es fea de cojones, la verdad, la muerte es como combinar azul marino y negro, un despropósito para la retina.
Hannah Jones es el nombre de esta heroína de la muerte, con trece años se nos ha presentado en los telediarios a predicar que ya no quiere ositos de peluche, que sólo quiere viajar a Disneyworld y que no quiere más operaciones que la revienten el alma y las ganas de seguir, porque el corazón ya lo tiene roto. Se niega a que la operen nuevamente, sería otra operación más, lleva montones y encima no le aseguran el éxito, así que la pobre niña tiene fecha de caducidad, como los yogures.
Esta historia me fascinó momentáneamente, algo más que las demás, por la forma de expresión de la nena, con un aplomo sólo propio de gente de cincuenta años, como de falta de ilusión. Claro que si te han grabado con energía nuclear en las venas el día de tu muerte ¡tampoco estás para irte de chirigotas a Cádiz!
Hannah Jones habló con las autoridades británicas y les dijo, mira qué no, que me piro a mi casa, con mi honradez, mi inocencia y mi sueño roto de viajar al país del ratón, no quiero más hospitales como hoteles, no quiero más sábanas blancas en vez de peluches. Quiero respirar tranquila quince minutos más, media hora, cinco días o cinco años, pero si me tengo que morir antes de lo que se debiera, lo siento mucho por hacerles daño señores autoridades, pero a la muerte le digo Sí, quiero.
Así que la niña en cuestión se morirá, o al menos eso dicen los que estudian el cuerpo y sus reacciones. Y que se muera es una pena porque ha recorrido todo lo malo de la vida en pocos años, ha cargado en los primeros años toda la mala baba de la Vida y ahora que ya ha probado lo amargo de la hiel, la chiquilla se tiene que morir. Y me jode porque sabe hablar, porque es rubia, tiene ojos azules y saber estar, porque tiene lo mejor de los adultos y lo mejor de los niños.
Hanna se morirá sin ver Disneyworld y habiendo probado la mundial fama efímera, titulares de prensa y reportajes en la tele: “La niña que dijo sí a la muerte”, “La hija de la muerte”.
Ha resultado ser una niña tan bien educada que ha decidido morirse.
Santones, gentes malas y religiosos se rasgan las vestiduras y aprietan más fuerte los cilicios de sus criados, que el suyo hace mucho tiempo que ya no lo usan. En pro del postureo y para ser fieles a unos principios que hablan de la vida ajena, con el mismo tacto que una vecina en su portal, critican y la vilipendian, le mandan cartas amenazantes y la conminan a un infierno en vida.
La pequeña Hannah se merece que la mencione aquí, porque lo sentí, porque creí en la historia que me vendía, porque aceptó que esto es lo que hay y lo demás son flores.
Lo que Hannah no conoce es aquella canción que dice que cuando vayas al cielo jugarás con la Osa Mayor y un viejo que se llama Félix, que digo yo que no seguirá jugando con la Osa Mayor porque vaya castigo (para él y para la Osa).
Hannah si lo que canta esa canción no es verdad, tampoco te preocupes porque tampoco te vas a enterar, así que lo mismo te da.
Detrás quedarán los pensamientos de los que encerrados en sus casas deciden no seguir adelante con el proceso jurídico que les llevaría a obligarte a operarte una y otra vez hasta dejarte morir en paz en un hospital.
Pienso en ellos cuando sepan de tu muerte, en el día que piensen sobre la decisión que han tomado, qué resquemores tendrán, qué conciencia tocará, ¿mala o buena? Por no obligarte a vivir, por dejarte morir, un día la noticia de tu muerte sustituirá los ahora titulares y esos señores ingleses de la Justicia británica pensarán: ¿habremos hecho bien?
Yo creo que sí, pero eso no importa porque la única que tiene derecho a opinar se llama Hannah Jones, la niña mayor.
BAILANDO (Alaska y los Pegamoides)
Madre mía, la que he liado este fin de semana. He vuelto a salir y prometo firmemente no hacerlo nunca más. Qué horror, no lo vuelvo a hacer más, no vuelvo a salir más…no vuelvo más nunca al AVE, ni al Ohm, ni al Cool, y mucho menos al Space, es más, no vuelvo más nunca al AVE ni a beber, y prometo hacer siempre lo que dicen los anuncios esos del Gobierno de España en los que sale todo el mundo con pañales en las discotecas.
Madre mía, qué malito que estoy, que rayado, que dormido, que sin ganas, ¡qué nervioso! qué de todo, eso sí, para mi descargo sólo puedo contaros que me lo pasé pipa. Pero una y no más Santo Tomás.
La cosa empezó con una propuesta de mi compañera de piso. Estamos en trámites de divorcio (ese tema ya os lo contaré otro día, porque tengo que madurar muy bien qué y cómo escribirlo y describirlo) y para celebrar que nos separamos y cambiamos de casa, me sugirió que nos montáramos una fiesta gitana. Montarla la montamos, pero más que gitana, aquello parecía una reunión de ex-alumnos del Proyecto Hombre. No me siento orgulloso de la noche, pero vamos que tampoco me voy a dar de latigazos hasta el viernes. La noche dio de sí y de frenesí. Yo estaba desataíto, lo reconozco. Después de doscientos veinticuatro cócteles molotov que mi compi y yo nos inventamos y que servimos en la olla express, me tomé otros doscientos maritrinis, cuatro millones de whiskys y un sándwich de pavo. Vamos que a las tres de la mañana estaba cantando la marsellesa con medias y tacones en el balcón de mi casa. Así pasó que subió el portero a recordarnos que éramos todos muy majos y que los vecinos nos mandaban recuerdos, que la dueña del piso no había podido venir por que estaba de viaje, pero que no nos preocupáramos que ya nos llamaría esta semana. Qué majo el portero, vamos que le planté dos besos, allí mismo con las bragas y las medias en la mano y yo en mitad del pasillo. Parecía yo la versión pilingui de Naty Abascal.
La fiesta fue todo un despropósito y un hacer lo que no se debe sin parar, me dio por cargarme una lámpara apoyada por la jauría que me animaban a hacerlo porque sólo costaba 10 euros en IKEA, también tiré las velas por los aires, pero encendidas…esto según me cuentan porque yo no consigo recordar más allá de las dos primeras horas de la noche.Al parecer el incidente de las velas le encantó a HUSBAND, que se puso tan contento que se fue a su casa en ese mismo momento embargado por la emoción de tener un novio tan cafre. Qué bien, la vida me sonreía a mí y a mis amigos, por aquel entonces a alguien se le ocurrió que teníamos demasiados vasos en la cocina y que no teníamos sitio para nada, así que empezaron a volar también los vasos, qué bien, qué alegría de fiesta, todos con más años que el canalillo y haciendo el gamba como energúmenos quienceañeros.
Las siguientes dos horas de fiesta transcurrieron entre resbalones, caídas, balbuceos, fotos y algarabía…estamos que lo tiramos oiga.
Luego pa la calle, qué vergüenza pasar por delante del portero con cara de circunstancia, bueno yo me conformaba con que los ojos no me fueran abriendo la puerta del ascensor antes que las manos…qué cara de culo tenía yo a esas alturas.
Luego a una disco que la noche es joven, ¿dónde vamos? Yo aquí, yo allí, yo al otro lado…total todos separados, despiporre, mogollones y a partir de ahí en el Cool, que fue mi elección..(podéis escribir aquí lo que vosotros queráis porque no recuerdo nada del garito), sólo que a las ocho de la mañana me volvía a mi casa, destrozado, deprimido y abatido, así que mis amigas Victoria Federica y la Amy Winehouse de Badajoz, preocupadas por mi salud mental y oral me acompañaron en un taxi a casa y de camino compramos una botellita de Whisky para que se me entonara el cuerpo.
Al llegar al sitio donde antes estaba mi casa, encontramos un estercolero, con su mierda y todo, por todas partes, paredes incluidas. Como en casa, en ningún sitio, ¡já! Pues pásate por allí chata y me lo cuentas, qué horror vacui, no se libró ni el gotelé, es más yo creo que fue el único que salió reforzado de esa noche. Ante la difícil perspectiva de ponerme a limpiar y arreglar todo, me derrumbé y me volví a dar a la bebida con mis amigas, no sin antes encontrar en mi cama a dos maromos, uno creo que era mi hermano, pero no os lo puedo asegurar.
Nos trincamos la botella de Whisky entre los tres y ya jarticos, nos pusimos un deuvedé para relajarnos y disfrutar del domingo. El resultado no fue lo esperado…nos tragamos el Confessions Tour de cabo a rabo, imitando a Madonna, sus bailarines y hasta a sus técnicos de sonido, yo ya estaba colgado literalmente de la lámpara (o de lo que quedaba de ella) cuando llegó mi compi de piso, de su parte privada de noche de farra.
Contentos que estábamos de lo bien que había salido la noche,(no te das cuenta de lo que tienes hasta que lo pierdes), yo y mi amiga la Winehouse extremeña tiramos pal Space of Sound (la mejor discoteca del mundo). Amargo error, porque cuando llegué allí tardé hora y media convertirme en zanahoria y asustado de mi mismo, viendo en lo que me había convertido huí despavorido como las locas a refugiarme en mi cama.
Pero antes de dormirme me llevé una bronca de mi hermano otra de su novio, del mío, de mi madre, de algunos amigos y de no sé quién más…coooño, en esa hora y media recibí más palos que la histérica esa de Aterriza Como Puedas. El caso es que si ya estaba yo con esos remordimientos atroces de No Lo Volveré a hacer JAMÁS, pues toma, dos tazas y a la cama, para que duermas tranquilito.
Así que esta mañana, estoy aturdido, atontado, asqueado y con el cuerpo del revés…tengo los huesos desencajados, el fémur tengo muy dislocado, tengo el cuerpo muy mal pero una ¿gran vida social?
Madre mía, qué malito que estoy, que rayado, que dormido, que sin ganas, ¡qué nervioso! qué de todo, eso sí, para mi descargo sólo puedo contaros que me lo pasé pipa. Pero una y no más Santo Tomás.
La cosa empezó con una propuesta de mi compañera de piso. Estamos en trámites de divorcio (ese tema ya os lo contaré otro día, porque tengo que madurar muy bien qué y cómo escribirlo y describirlo) y para celebrar que nos separamos y cambiamos de casa, me sugirió que nos montáramos una fiesta gitana. Montarla la montamos, pero más que gitana, aquello parecía una reunión de ex-alumnos del Proyecto Hombre. No me siento orgulloso de la noche, pero vamos que tampoco me voy a dar de latigazos hasta el viernes. La noche dio de sí y de frenesí. Yo estaba desataíto, lo reconozco. Después de doscientos veinticuatro cócteles molotov que mi compi y yo nos inventamos y que servimos en la olla express, me tomé otros doscientos maritrinis, cuatro millones de whiskys y un sándwich de pavo. Vamos que a las tres de la mañana estaba cantando la marsellesa con medias y tacones en el balcón de mi casa. Así pasó que subió el portero a recordarnos que éramos todos muy majos y que los vecinos nos mandaban recuerdos, que la dueña del piso no había podido venir por que estaba de viaje, pero que no nos preocupáramos que ya nos llamaría esta semana. Qué majo el portero, vamos que le planté dos besos, allí mismo con las bragas y las medias en la mano y yo en mitad del pasillo. Parecía yo la versión pilingui de Naty Abascal.
La fiesta fue todo un despropósito y un hacer lo que no se debe sin parar, me dio por cargarme una lámpara apoyada por la jauría que me animaban a hacerlo porque sólo costaba 10 euros en IKEA, también tiré las velas por los aires, pero encendidas…esto según me cuentan porque yo no consigo recordar más allá de las dos primeras horas de la noche.Al parecer el incidente de las velas le encantó a HUSBAND, que se puso tan contento que se fue a su casa en ese mismo momento embargado por la emoción de tener un novio tan cafre. Qué bien, la vida me sonreía a mí y a mis amigos, por aquel entonces a alguien se le ocurrió que teníamos demasiados vasos en la cocina y que no teníamos sitio para nada, así que empezaron a volar también los vasos, qué bien, qué alegría de fiesta, todos con más años que el canalillo y haciendo el gamba como energúmenos quienceañeros.
Las siguientes dos horas de fiesta transcurrieron entre resbalones, caídas, balbuceos, fotos y algarabía…estamos que lo tiramos oiga.
Luego pa la calle, qué vergüenza pasar por delante del portero con cara de circunstancia, bueno yo me conformaba con que los ojos no me fueran abriendo la puerta del ascensor antes que las manos…qué cara de culo tenía yo a esas alturas.
Luego a una disco que la noche es joven, ¿dónde vamos? Yo aquí, yo allí, yo al otro lado…total todos separados, despiporre, mogollones y a partir de ahí en el Cool, que fue mi elección..(podéis escribir aquí lo que vosotros queráis porque no recuerdo nada del garito), sólo que a las ocho de la mañana me volvía a mi casa, destrozado, deprimido y abatido, así que mis amigas Victoria Federica y la Amy Winehouse de Badajoz, preocupadas por mi salud mental y oral me acompañaron en un taxi a casa y de camino compramos una botellita de Whisky para que se me entonara el cuerpo.
Al llegar al sitio donde antes estaba mi casa, encontramos un estercolero, con su mierda y todo, por todas partes, paredes incluidas. Como en casa, en ningún sitio, ¡já! Pues pásate por allí chata y me lo cuentas, qué horror vacui, no se libró ni el gotelé, es más yo creo que fue el único que salió reforzado de esa noche. Ante la difícil perspectiva de ponerme a limpiar y arreglar todo, me derrumbé y me volví a dar a la bebida con mis amigas, no sin antes encontrar en mi cama a dos maromos, uno creo que era mi hermano, pero no os lo puedo asegurar.
Nos trincamos la botella de Whisky entre los tres y ya jarticos, nos pusimos un deuvedé para relajarnos y disfrutar del domingo. El resultado no fue lo esperado…nos tragamos el Confessions Tour de cabo a rabo, imitando a Madonna, sus bailarines y hasta a sus técnicos de sonido, yo ya estaba colgado literalmente de la lámpara (o de lo que quedaba de ella) cuando llegó mi compi de piso, de su parte privada de noche de farra.
Contentos que estábamos de lo bien que había salido la noche,(no te das cuenta de lo que tienes hasta que lo pierdes), yo y mi amiga la Winehouse extremeña tiramos pal Space of Sound (la mejor discoteca del mundo). Amargo error, porque cuando llegué allí tardé hora y media convertirme en zanahoria y asustado de mi mismo, viendo en lo que me había convertido huí despavorido como las locas a refugiarme en mi cama.
Pero antes de dormirme me llevé una bronca de mi hermano otra de su novio, del mío, de mi madre, de algunos amigos y de no sé quién más…coooño, en esa hora y media recibí más palos que la histérica esa de Aterriza Como Puedas. El caso es que si ya estaba yo con esos remordimientos atroces de No Lo Volveré a hacer JAMÁS, pues toma, dos tazas y a la cama, para que duermas tranquilito.
Así que esta mañana, estoy aturdido, atontado, asqueado y con el cuerpo del revés…tengo los huesos desencajados, el fémur tengo muy dislocado, tengo el cuerpo muy mal pero una ¿gran vida social?
IRIS (Hercules and Love Affair)
OrgullOSOS, os presentamos la primera colaboración real en el blog. Forbidden y LaKaraoke os presenta el primer texto de uno de nuestras lectoras más fieles.
Estamos que no nos lo creemos de la emoción, hemos visto, leido y releido en el mail la pedazo de crónica que nos ha enviado en exclusiva para este bonito blogssss nuestra amiga Sweet Charete....así que con las bragas en la mano y la raja rasurada, os dejamos con el texto y la crónica de Sweet Charete, sin censuras ni ná: (a ver si cunde el ejemplo)
Por cierto os recordamos que en la columna de la derecha podéis haceros seguidores del blog con un solo click, vamos, más que nada por subirnos el ego, que el otoño viene muy "achuchao"
_____________________________________________________________________________
Una noche con Hercules
M ha dicho la pesada d la karaoke q le haga una pequeña crónica del concierto al q ella no pudo ir, y eso q no se pierde ni uno, pero ayer la reclamaron d otros menesteres y le dió por la vena deportiva y se fué a patinar como las locas por el Retiro con su Ipod, que m pregunto yo que qué haría ella a esas horas por el Retiro q ya sabemos todos lo q hay en el Retiro y sobre todo a ciertas horas....
bueno q m voy y no voy a lo que voy, pues ella se perdio el magnífico concierto d hercules and love affair q disfrutamos mi amiga y yo, digo magnifico por la cantidad de gente que al final nos reunimos allí porque al principio pense que ibamos a ser mi amiga y los del local, no había casi nadie dentro y no se veía mucho movimiento de concierto, al poco se empezo a llenar y ya m encontraba yo como en mi salsa con tantas primas, amigas, hermanas,....... la noche era espectacular no hacía nada de frio y te invitaba a salir y no quedarte apoltroná en el sillón de la casa, creo q esto ya influyó en el buen rollo q se vivio durante la hora y veinte minutos que duro el concierto.
Como no hubo teloneros cuando por fin salieron Andy Butler, Kim Ann y Nomi, los que esperaban ver a Antony se quedaron con un palmo de narices aunque imagino que ya todo el mundo sabrá q fué una colaboración y que no pertenece al grupo, después de esperarlos unos buenos 20 minutos, nosotros estabamos frios y ellos también, empezo cantando Kim Ann q tiene una imagen bastante tremenda, se gano unos cuantos piropos de bastantes chicas del local pero la verdad q la pobre cantar lo que se dice cantar no canta nada
luego su compañera, la divina Nomi, fué más de lo mismo, mu mona y se mueve bastante bien pero tampoco canta la pobre na de ná eso sí, tiene una voz más contundente y es la que se puede permitir cantar la canción Blind por quizá su poca semejanza a la de Anthony pero es un querer y no poder.....por cierto, Nomi me recordo a mi amiga Rafaela cuando bailaba, quiero aclarar q mi Rafaela no es la Rafaela de forbidden, mi Rafaela era tan exuberante y exagerada vistiendo que todo el mundo la confundia con una tranvesti y como la pobre se llamaba Rafaela y todos le decíamos Rafa pasaba lo que pasaba que todo el mundo la miraba con cara de pena y diciendo "la pobre que penita querer ser mujer y no poder".
el final del concierto fué bastante bueno, el que más animo fue Andy Butler, q por cierto sta mejor en persona que en la foto, hablaba un poquito de español y nos fué animando con sus preguntas y comentarios, y llego al culmen cuando pregunta si nos gustaba Obama menos mal q lo pregunto cuando ya nos animamos un poquito porque si lo llega a preguntar un poco antes no le hacemos ni caso, total, que al preguntar todas chillamos como locas y nos pusimos a bailar el pedazo d temazo que estaba tocando en ese momento, no quiero que se me olvide deciros q los músicos y la música fué lo mejor d la noche, son buenísimos en directo, muy muy buenos.
conclusión...cuando salimos le pregunte a mi amiga que si veía otro disco de ellos y llegamos a decir lo mismo, q no, aunque espero q no sea así y podamos seguir disfrutando de ellos bastante tiempo.
Estamos que no nos lo creemos de la emoción, hemos visto, leido y releido en el mail la pedazo de crónica que nos ha enviado en exclusiva para este bonito blogssss nuestra amiga Sweet Charete....así que con las bragas en la mano y la raja rasurada, os dejamos con el texto y la crónica de Sweet Charete, sin censuras ni ná: (a ver si cunde el ejemplo)
Por cierto os recordamos que en la columna de la derecha podéis haceros seguidores del blog con un solo click, vamos, más que nada por subirnos el ego, que el otoño viene muy "achuchao"
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Una noche con Hercules
M ha dicho la pesada d la karaoke q le haga una pequeña crónica del concierto al q ella no pudo ir, y eso q no se pierde ni uno, pero ayer la reclamaron d otros menesteres y le dió por la vena deportiva y se fué a patinar como las locas por el Retiro con su Ipod, que m pregunto yo que qué haría ella a esas horas por el Retiro q ya sabemos todos lo q hay en el Retiro y sobre todo a ciertas horas....
bueno q m voy y no voy a lo que voy, pues ella se perdio el magnífico concierto d hercules and love affair q disfrutamos mi amiga y yo, digo magnifico por la cantidad de gente que al final nos reunimos allí porque al principio pense que ibamos a ser mi amiga y los del local, no había casi nadie dentro y no se veía mucho movimiento de concierto, al poco se empezo a llenar y ya m encontraba yo como en mi salsa con tantas primas, amigas, hermanas,....... la noche era espectacular no hacía nada de frio y te invitaba a salir y no quedarte apoltroná en el sillón de la casa, creo q esto ya influyó en el buen rollo q se vivio durante la hora y veinte minutos que duro el concierto.
Como no hubo teloneros cuando por fin salieron Andy Butler, Kim Ann y Nomi, los que esperaban ver a Antony se quedaron con un palmo de narices aunque imagino que ya todo el mundo sabrá q fué una colaboración y que no pertenece al grupo, después de esperarlos unos buenos 20 minutos, nosotros estabamos frios y ellos también, empezo cantando Kim Ann q tiene una imagen bastante tremenda, se gano unos cuantos piropos de bastantes chicas del local pero la verdad q la pobre cantar lo que se dice cantar no canta nada
luego su compañera, la divina Nomi, fué más de lo mismo, mu mona y se mueve bastante bien pero tampoco canta la pobre na de ná eso sí, tiene una voz más contundente y es la que se puede permitir cantar la canción Blind por quizá su poca semejanza a la de Anthony pero es un querer y no poder.....por cierto, Nomi me recordo a mi amiga Rafaela cuando bailaba, quiero aclarar q mi Rafaela no es la Rafaela de forbidden, mi Rafaela era tan exuberante y exagerada vistiendo que todo el mundo la confundia con una tranvesti y como la pobre se llamaba Rafaela y todos le decíamos Rafa pasaba lo que pasaba que todo el mundo la miraba con cara de pena y diciendo "la pobre que penita querer ser mujer y no poder".
el final del concierto fué bastante bueno, el que más animo fue Andy Butler, q por cierto sta mejor en persona que en la foto, hablaba un poquito de español y nos fué animando con sus preguntas y comentarios, y llego al culmen cuando pregunta si nos gustaba Obama menos mal q lo pregunto cuando ya nos animamos un poquito porque si lo llega a preguntar un poco antes no le hacemos ni caso, total, que al preguntar todas chillamos como locas y nos pusimos a bailar el pedazo d temazo que estaba tocando en ese momento, no quiero que se me olvide deciros q los músicos y la música fué lo mejor d la noche, son buenísimos en directo, muy muy buenos.
conclusión...cuando salimos le pregunte a mi amiga que si veía otro disco de ellos y llegamos a decir lo mismo, q no, aunque espero q no sea así y podamos seguir disfrutando de ellos bastante tiempo.
HERMANO MÍO (Miguel Bosé)
NOTA: La canción de esta entrada la escogió SWEET CHARETE, fiel lectora de este blog. Si queréis podéis mandar vuestras propuestas a forbidden08@gmail.com, o simplemente dejar el titulo y el artista en los comentarios. Gracias por tu regalo Sweet Charete.
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Ayer cuando volvía de un pequeño viaje decidí que en el próximo post hablaría sobre la madre. Sobre el poder de una madre, de su magia, de su amor y de su terrorismo sin igual. El siguiente paso era decidir qué canción asignar a ese tema, de primeras en la cabeza tuve WE SHARE OUR MOTHER´S HEALTH de The Knife (no os perdáis el video), pero la deseché por haber utilizado un tema de estos suecos hace poco en esta entrada. La siguiente que vino a mi mente fue I PROMISE TO TRY (no os perdáis el vídeo) de Madonna, pero por razones obvias tampoco la acepté. El caso es que tenía pendiente dedicar ciertas entradas a las canciones que habéis regalado al blog por el primer año y decidí echar un vistazo a las letras de las canciones por si alguna se ajustaba al tema de la madre, la primera fue la escogida, "Hermano Mío" de Miguel Bosé. (teeela con el vídeo!!!)
Ni los hermanos son amigos, ni los padres son hermanos, ni los amigos son amantes, ni los amantes son amigos, pero las madres son el núcleo de todos ellos, son el corazón celular de tus amigos, de tu padre, de tu amante y de tu hermano. Nadie me pone tan nervioso como la madre, me siento espiado en cada acción, cada toma de idea está siendo fiscalizada por la madre, como si fuera un capitulo de la novela 1984. Esa sangre primitiva y animal que compartes con la madre, hace que las madres de Lorca laman las heridas como lobas. Mi relación con la madre es pura energía reactiva, tratando de acomodar una vida que no se le presenta decente ni idóneo a lo que es la realidad, es difícil mostrarle a una madre que el camino por el que andas, y que no has elegido, también es bueno como el de sus planos de construcción. Cuando la madre te hace, te ve nacer, lo hace mediante planos, creyéndose arquitecto de tu vida, pero siempre a una madre se le cae la torre más alta y en lo que ella ve ruinas desmoronadas, tu encuentras tu vida, tan amable y amarga como la suya.
Mi madre es el hermano mayor de mis hermanos y yo, fiscal de nuestras vidas, convertidos en esclavos anarquistas de sus deseos. Nos arrodillamos por verla sonreír sabedores de una deuda que contraímos con los puntos de sutura que alrededor de su vagina le provocamos al salir. Nadie puede ponerme tan nervioso como ella y sin embargo en mi mundo imaginario de soledad, su pérdida es la más dura, la que nunca podría asumir. Puedo gritar orgulloso cuando estoy a solas, todo lo que tengo de ella. Ser un hijo es ser un vampiro, el don es la condena. Mutilados sin el amor de una madre. Así lo creo. Como mutilados son los sin amor, los heridos de frialdad. Como tantos otros mutilados que también son personas. ¡Ja! Una madre existe aunque no la conozcas.
Una vez sentí el abrazo de la madre, es una tiña que no tiene cura. Hay madres putas, las hay, pero no sé escribir de ellas porque no las he sentido. Sólo puedo escribir de madres bellas y listas que son con las he cumplido.
Mi madre es el hermano mayor de mis hermanos y yo, fiscal de nuestras vidas, convertidos en esclavos anarquistas de sus deseos. Nos arrodillamos por verla sonreír sabedores de una deuda que contraímos con los puntos de sutura que alrededor de su vagina le provocamos al salir. Nadie puede ponerme tan nervioso como ella y sin embargo en mi mundo imaginario de soledad, su pérdida es la más dura, la que nunca podría asumir. Puedo gritar orgulloso cuando estoy a solas, todo lo que tengo de ella. Ser un hijo es ser un vampiro, el don es la condena. Mutilados sin el amor de una madre. Así lo creo. Como mutilados son los sin amor, los heridos de frialdad. Como tantos otros mutilados que también son personas. ¡Ja! Una madre existe aunque no la conozcas.
Una vez sentí el abrazo de la madre, es una tiña que no tiene cura. Hay madres putas, las hay, pero no sé escribir de ellas porque no las he sentido. Sólo puedo escribir de madres bellas y listas que son con las he cumplido.
La madre mía es muy lista y muy tonta, es fina, elegante y se pone el chándal para hacer la casa, es mi problema adicional cuando ya tengo uno y es el cimiento al que nunca podré agradecer haberme hecho tan listo.
Este fin de semana lloré otra vez de forma intermitente al ver la dedicatoria de Todo Sobre Mi Madre.
- ¿Qué hacen mal algunas madres para que no se las quiera? ¿Cómo son capaces?
- La madre también puede ser loca, tonta y puta, porque son mujeres. La mujer si es animal errado es madre desquiciada, condenada sin voluntad.
Pero yo solo sé hablar de madre guapa y buena, la que tengo y la que quiero. La que me pone nervioso, a la que tildo de egoísta y a la que nunca quiero perder.
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Esta es la letra de la canción. Para mí está claro que habla de su madre ¿no lo creéis vosotros también?
Difícil es el amanecer
Esta es la letra de la canción. Para mí está claro que habla de su madre ¿no lo creéis vosotros también?
Difícil es el amanecer
Profundo este anochecer
Suave es el silencio que huele a ti
Que frágil es lo que yo te doy
Que fuerte aun cuando yo no estoy
Que eterno para quien lo quiera romper
No me dejes que esta noche soy cobarde
Estoy desnudo de valor
Quédate hermano mío que tu sombra es
Mi refugio y mi calor
Tu eres mi debilidad
Mi océano y mi tempestad
Podrías destruirme y volverme a inventar
Quisiera abrirte de par en par
Vibrar en tu sensibilidad
Tenerte en exclusiva, poderte robar
La nostalgia que me brilla en la mirada
Es por que no estas aquí
Vierta el cielo sus estrellas sobre ti
Y te traiga hasta mi
No ha habido nunca una mujer
Nadie antes nadie después
Capaz de conquistarme como lo haces tu
Decir te quiero, así sin mas
Y limitar mi devoción
Seria traicionarte por pudor
Quiero ser protagonista de tu vida
Ser tu amigo de verdad
Vuela alto hermano mío
Que en tu vuelo toco al fin la libertad
Vuela alto hermano mío
Que en tu vuelo toco al fin la libertad
Vuela alto hermano mío
Que en tu vuelo toco al fin la libertad.
CUMPLEAÑOS FELIZ (Parchís)
¡Felicidades!, hoy hace un año ya que se abrió este blog.
Os felicito a todos agradecido por alimentar a la criatura durante un año.
Todos somos un año más viejos y me gustaría pensar que más listos.
Un año ya desde este primer post que consecuentemente inauguraba Madonna con su Like a Virgin.
Hoy es el día del cumpleaños y tratándose de este blog toca desempolvar discografía, volver los ojos en blanco y mirar atrás, con los ojos en la nuca:
Entre canción y canción he charlado de, con y para los amigos .
Os felicito a todos agradecido por alimentar a la criatura durante un año.
Todos somos un año más viejos y me gustaría pensar que más listos.
Un año ya desde este primer post que consecuentemente inauguraba Madonna con su Like a Virgin.
Hoy es el día del cumpleaños y tratándose de este blog toca desempolvar discografía, volver los ojos en blanco y mirar atrás, con los ojos en la nuca:
Entre canción y canción he charlado de, con y para los amigos .
Me he puesto nostálgico.
Me he subido al carro de la moda “I HATE CHRISTMAS”, prometo segunda parte.
He luchado con fantasmas del pasado…
...y los he vencido con ilusiones nuevas.
Este año también he ido de boda..
..y por partida doble
He viajado sin parar y os lo he contado sólo un poco aquí..
..y otro poco aquí
Por supuesto y como era de recibo, esperando no haber sido muy pesado con el tema, no he podido evitar hablar de La de Siempre .
Y he hablado por los codos sin parar de música y conciertos, antes sólo Forbidden y ahora con la ayuda de La Karaoke. Sólo Forbidden aquí… y con ayuda de La Karaoke aquí .
¿Os acordáis del primer ranking de canciones que se publicó en el blog? Fue este .
A veces me he creído escritor de prosa..
..y otras un poeta prosaico , pero siempre con ínfulas y aires de grandeza.
Durante este año he tenido muchos parones, vacíos y despedidas momentáneas, muchas semanas sin escribiros.
Pero si algo tengo presente de este año es esa carta. La carta más fea del mundo, tan fea que no he podido volver a leerla desde que la escribí. Fue esta de aquí. Te quiero mucho Yaya.
Nunca pensé al escribir este cuento para una gran amiga que tardaría tan poco en aplicarme mi propia moraleja. Un beso enorme para los que miran desde esa estrella.
Otras despedidas sin dolor también he compartido con vosotros.
Y muchos momentos de farra..
Y cuando me picaba un poco me he intentado reír y haceros sonreir, como aquí.
Pero nada o casi nada durante este año ha sido de lo ocurrido en este blog es comparable a la ilusión y el misterio que rodea cada uno de vuestros comentarios.
Vuestros comentarios son la razón por la que miro incesantemente el blog una y otra vez a lo largo del día, esperando ansioso una muestra de vuestra presencia al otro lado.
Sé que algunos perezosos leéis el blog agazapados, pero también agradezco que estéis ahí, que me lo contéis por la calle. Os doy las gracias por ser cada vez más, diferentes, los de siempre, los que ya no están y espero que los que vendran. Gracias por ejercer de psicoanalistas anónimos. Gracias por ser amigos y conocidos.
Hoy que estamos de celebración de cumpleaños, quiero pediros un regalo para el blog. Si por un casual se os ocurre felicitar al blog en vuestros comentarios por el año cumplido, os pido un regalito prestado a cada uno, prestadme un título de canción y su artista, ponedme a prueba, a ver que sacamos, prometo devolveros el regalo lo antes posible, puede ser un bluf o un risión, pero estaría bien probar, ¿o no?
Ahora es momento de Un beso, que nunca se sabe para el año que viene.
Gracias.
Love. Forbidden.
HERE IT GOES AGAIN (Ok Go!)
Las doce de la noche y yo con estos pelos, recién rapado y aterrizado del gimnasio, hoy me veo buenorro.
Venía pensando por el camino de qué hablar hoy en el blog, porque no tenía tema para y ya tocaba actualizar, así que llame a LaKaraoke y le pedí ayuda: - Pon el random en tu reproductor mp3 y escribe sobre esa canción lo que se te ocurra mientras dure la canción, lo que te de tiempo. Oye y que no se te olvide decir que la idea es mía porque "Je suis La Karaoke"...
Así que..vamos a probar. Abro el Windows Media Player, abro la Biblioteca de música, doy a orden aleatorio, doy al play y...hago trampa con la primera:
Lo descubrí por la H Magazine, como la mayoría de mi música modernuqui. Un tipo australiano afincado en Madrid, buenos conciertos de tomarte cañita con los colegas, a medio camino entre un folk-pop y canción de cantautor. Potente y melódica voz de este ex-boxeador, que practicó en Berlin con los golpes de la vida. No me cuesta imaginármelo guitarra en mano en su casa, que de seguro tiene en Lavapiés. Unos arreglos desnudos, títpicos de primer álbum ,ayudan a que escuches la voz de Aaron y la utilices de vehículo por los caminos de su melodía.
La estoy escuchando por primera vez, aunque el grupo me flipa bastante, es lo malo de consumir la música como si fuera fast-food, imposible digerirla toda. La canción es oscura, una voz andrógina, a medio camino entre Chris Isaac y Sade, se cuela entre una batería de ruidos de tambor incesante, rasgados por guitarras punteadas en versión acústica ¿española? y arañados en eléctricas. Sube la intensidad, la voz se hace más fuerte y desgarradora, el sonido de los tambores crece y crece, la canción sigue subiendo, mientras la voz canta "take me down, infatuation, take me down...." Llegan sonidos de cuerda, piano, un coro y distorsión de todos los instrumentos, todos es una marabunta ahora que grita por salir de mis altavoces...dejálo salir, INFATUATION, INFATUATION....llora y gime, una voz hipnótica. Una canción muy buena, sí señor. The raptures son buenos, confirmo. Tamborilada y fin.
Típica canción del Sabina al estilo de Ruido, una de sus mejores. Están en guerra tal y cual, están en guerra tal para cual...y así toda la canción. Me flipa mucho el arte de Sabina, ya lo sabéis muchos, me complace su voz rasgada de yonki ochentero y me parece certero en sus letras. Un coro gospel acompaña a la canción que se la nota con ganas de explotar en algún momento, pero no, parece que una guitarra soulera lo para...no, ahora una batería marca el ritmo. Es chula la canción, pero no pasará a formar parte de ninguna historia de la música, están en guerra el espejo y el disimulo.
Me contaron que Sabina ya tenía grabados todos los discos que le quedaban de contrato y que los iban publicando cada x tiempo, pero que él ya pasa de estos rollos. No me lo creo mucho, pero es cierto que los útlimos discos de Sabina carecen de personalidad, se me antojan anódinos, bueno la canción se acaba con el coro gospel. Otra por favor.
Toma ya! qué subidón, me encanta esta canción para hacerme la performance delante del espejo, con la camiseta en el pelo como si tuviera melena y mariconear de lo lindo. ¡Sí, que pasa!! voy al Odarko y en la intimidad me creo Madonna, algo que objetar?? que tire la piedra el primero que no se haya puesto la música a todo trapo mientras se prepara para salir y mariconea haciéndose la estrellona delante de un espejo!!!!
La australiana interpreta la canción perfectamente que se dice, pero es que si oyes la versión original de esta canción, no puedes valorarla más que por la forma en que la interpreta la pigmea, porque es clavada clavada a la versión original. No aporta nada nuevo a la canción. Al principio no me emocionaba pero ha resultado ser un auténtico "grower" (qué certera definición).
"Where you are" de Orson. (este link no corresponde con esta canción pero la que os pongo es infinitamente mejor)
Un grupo llamado a ser los sucesores de Scissor Sisters, que se quedó en el camino. Su álbum de presentación es una goazada que recomiendo os bajéis encarecidamente, de verdad que me tuvo enganchado meses enteros. Esta canción, que tampoco conozco, pertence al segundo y más decepcionante disco, de hecho no le he prestado ninguna atención y no me extraña, porque estoy escuchando esta canción y no puedo para de pensar en radiofórmula, estilo cuarenta sementales, así que si no fuera porque estoy escribiendo este blog, ya le habría dado al forward hace un buen rato. Pero bueno así con la excusa os recuerdo que su primer disco merecía mucho la pena. De verdad, que no sé que más contaros de esta canción que a ratos suena a Maroon5 y a ratos a un Sting sin inspiración. Un rollo vamos, se acabó.
Qué total, muy buena, eléctrica. Subidón para no parar de moverte en tu silla. Se hicieron con el galardón a mejor vídeo de youtube del año pasado, pinchad sobre el título que os llevará al vídeo para que veáis donde está el arte que se hace con cuatro duros. Pero es que estos tipos tienen mucho arte para plantificarle a este trallazo de corta duración, un vídeo a imágen y semejanza. OOOOhhhh oh noooooo....ser indie tiene mucho que ver con que te gusten estos trallazos de guitarra, verborrea indómita y ritmito machacón. No os la recomiendo para iros a la cama, la verdad.
Uno de los conciertos que recuerdo con más agrado en mi vida, fue el de Sigur Ros en el FIB de este año. No era yo muy amante de la música excesiva de estos islandeses, su música es para consumir muy poco a poco, y así sin preacución alguna, te das cuenta un día de repente que reconoces sus melodías en cualquier sitio y que te emocionan, que te enciende una bombilla oculta en tu materia gris y te das cuenta que la música es un arte preciosista que tiene mucho de alquimia.
Las canciones de Sigur Ros son legados de larga duración, que suelen ir in crescendo, como lo es ésta, así que seguramente dure siete u ocho minutos. Yo utilicé su disco Takk para estudiar un examen de fin de carrera y la cosa no fue mal, tal vez tenga poderes curativos mentales, quién sabe si mientras les escucho regenero neuronas. Tiene tanto de magia que me parece de mal gusto no aguantar los minutos que dura esta canción y darle al stop. Algo así me sucedió en su concierto, no conocía muchas canciones, pero algo me embobó los 90 minutos que duró su presencia, la gente a mi alrededor lloraba, Husband me daba la mano, mi hermano sonreía y miraba a las estrellas y Sweet Charete se tapaba la boca por no gritar del gusto. incluso ahora escuchándolos enlatados noto que esto no es normal, que debería parar de escribir para concentrarme en sus instrumentos y en esa voz de duende. Lo voy a hacer...
La canción anterior ha durado 11:45 minutos!! pero qué final tan apoteósico, Diossssss.......
Se me hace tarde, sólo una más...
Bieeeennnn....la última canción: "Michael" de Franz Ferdinand.
Quiero casarme con FF, con todos ellos a la vez, me caen bien, su música me parece ideal para cualquier momento del día. Sus conciertos rozan la perfección, a Husband le encantan también. ¿qué más les puedo pedir? ¿qué sean mariquitas?? pues toma, dos tazas, porque estos heteruzos estupendos escribieron una canción que los Hooligan olvidaban grabar en los cd´s de sus coches. Michael habla de la atracción que despertó este personaje en alguno de estos escoceses, verdad o ficción? lo real es que Michael les dió un empujonazo desde su primer disco y lo agradecen tocándola en directo en cada uno de esos espectáculos que los de Glasgow se curran. No os los perdáis, en serio. Ya he escuchado cosas del nuevo disco y promete ser el mejor de sus tres discos..qué ganas!
Chicos, hasta la próxima. Muchas gracias por este subidón de comentarios de los últimos días, un besote en la mejilla para tí y otro para ti también os quiero a todos, cual Nati Abascal. Gracias.
NOTA: Si queréis escuchar las canciones pinchad sobre su título.
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